Ангел с чёрными крыльями




 

Этим утром на Патриарших было холодно. Собственно, сложно ожидать чего-то другого от поздней осени. Тонкий лёд уже покрыл прямоугольный водоем, окутанный целой плеядой мифов и литературных легенд. Мимо скамеек в узком парке под ручку прогуливались молодые пары.

Моросил дождь. Уцелевшая листва лениво падала на подмороженную землю, тоненькие ручьи ещё боролись с холодом, но понемногу обрастали вязкой шубой из ненадёжного льда.

В эту субботу у меня не было желания идти куда-то или что-то делать. В «красном» городе (как я его называю по ряду причин) жизнь не любила останавливаться, казалось, бешеный ритм сулил всем людям скорые сердечные приступы, инсульты и прочие смертельные болячки трудяг. Но я не стремился вслед за ними в могилу. Вместо суеты я смотрел на серый столб, вспоминая, что раньше там висел знак с изображением героев произведения Булгакова «Мастер и Маргарита», а надпись гласила «запрещено разговаривать с незнакомцами». Его украли десять лет назад, может больше, а может и меньше. Уже и не вспомнить.

Лениво зевая, я достал из кармана пачку Winston белого цвета, зубами вынул сигарету и аккуратно раскурил, уголком рта выпуская неуверенные клубы дыма. Убирая пачку, вспомнил, что много лет назад я подумывал бросить эту вредную привычку, но ритм жизни, работа и семья помешали.

– Доброе утро, – вяло поздоровался дворник с длиннющей бородой.

«Пожалуй, да. Доброе», – ответил я в мыслях и сделал последнюю затяжку, почувствовал неприятный привкус подгоревшего фильтра.

Буквально вчера я в очередной раз столкнулся со смертью. Впрочем, знакомство с этой девушкой в чёрном случилось очень давно. В среднем она приходила минимум два раза в неделю, не оставляя времени на передышку. Последний раз я видел её четыре дня назад у изголовья кровати. Склонившись над постелью, смерть нежно гладила волосы полному мужчине. Его кожа была бледно-земляного цвета, волосы сальными, руки худыми как спички вопреки общей полноте. Живот его поднимал одеяло высоко над постелью, будто кто-то спрятал там мехи. От мужчины пахло смертью… Оно и понятно, смерть коснулась его губами и ушла, мельком посмотрев на меня, стоящего поодаль с фонендоскопом в руках.

Мне надоело давать ложные надежды.

Уходя, я сообщил жене больного, что всё будет хорошо, а когда закрылись двери лифта, подумал, что вот-вот его не станет. Уже через два дня я встретил её в коридоре (даже имени этой женщины не помню) при свете тусклых ламп дневного света. По её потухшему взгляду было всё понятно… Проходя мимо я мельком посмотрел на перечёркнутую красной ручкой карточку пациента и спросил: «Всё?». Она кивнула, на что я смог ответить только: «Жалко».

Идя вдоль пруда я и не заметил, как достал вторую сигарету, поджег и раскурил.

«Что осталось от булгаковских мест?»

Несчастный пруд был буквально окольцован высокими домами и асфальтированными дорогами. Несмотря на знак «остановка запрещена» тут и там стояли машины, дождь омывал их лобовые стёкла и грязными струями стекал по капоту на дорогу.

«Доброе утро, доктор», – сказал кто-то.

Краем глаза я увидел силуэт женщины в чёрном, а следом раздался женский крик. На краю пруда билась в истерике молодая девушка, чью коляску столкнул в воду пробегающий мимо грабитель.

Я молча стоял и наблюдал, как мужчины помогали вылавливать бездыханное тело младенца из ледяной воды. Слышал, как скрипят тормоза у машины, как бьётся человеческое тело о лобовое стекло. Безразлично поджигая уже третью по счёту сигарету, я слушал мольбы женщины о помощи, при этом улавливал далёкий вой сирен Скорой Помощи. Ручеёк рядом со мной окрасился в алый: грабитель истекал кровью, его сердце сделало последнее усилие и замерло. А смерть нежно поцеловала его в лоб и пошла к пруду, около которого пытались спасти ребёнка.

«Вот и всё», – подумал я, бросил окурок и пошел прочь.

Я не работаю с жизнью, но работаю со смертью. Чем ближе конец, тем чаще я появляюсь. Чем хуже человеку, тем больше я провожу времени рядом с ним. Я не сохраняю жизни, потому что моим пациентам уже не помочь. Они были «мертвы» ещё до моего прихода, их убила болезнь: кого-то рак, кого-то осложнения на сердце; только они об этом ещё не знали.

Я человек в белом халате. Я вестник смерти. Ангел с чёрными крыльями дарящий ложную надежду, однако надежду нужную близким и родным пациента. А рядом со мной всегда идёт смерть, эта девушка в чёрном. Я не боюсь её, но знаю, что стоит её губам коснуться человека и тот умирает – сразу или нет, неважно.

Вместе мы с ней жизнь и смерть. Смерть всегда побеждает, но я борюсь с ней и иду вперёд. На очередной вызов, к очередному обречённому человеку. Ради надежды, ради белого халата: вопреки чёрным крыльям. Я понимаю, что никто не помнит, что предназначение врачей сохранять жизни, а не зарываться в бумаги и прислуживать.

«Чёрт с ней», – не замечая, как летят брызги из-под ботинок, я бегу вдоль пруда и вырываю из рук матери бездыханное тельце ребёнка. Девушка в ступоре, потому что она не понимает, как реагировать на мой порыв. А я смотрю на смерть в женском обличии и закрываю младенца руками, отступая к деревьям.

«Хорошо, на этот раз я уступлю», – только я слышу слова смерти. «Но мы ещё встретимся…»

«Каждый день», – отвечаю я ей и она, понимая, кивает.

Дождь прекращается, а вой сирен «Скорой Помощи» всё ближе. Когда у меня забирают младенца, он уже дышит, неровно, но дышит.

Мать зло смотрит на меня и уходит в карету «Скорой», а я сажусь на мокрую скамью и, улыбаясь, закуриваю последнюю в пачке сигарету. Табачный дымок тянется к небу.

«Это точно последняя сигарета», – думаю я и закрываю глаза. «И всё-таки, утро действительно доброе».

 

Москва, 22 февраля 2017 года.



Поделиться:




Поиск по сайту

©2015-2024 poisk-ru.ru
Все права принадлежать их авторам. Данный сайт не претендует на авторства, а предоставляет бесплатное использование.
Дата создания страницы: 2017-10-24 Нарушение авторских прав и Нарушение персональных данных


Поиск по сайту: