Тотьма. Сухона бежит река,
Радостны берёзоньки-невесты.
Шлёт привет далёким землякам
Николай Рубцов, поэт известный.
Снилась ли родимая земля,
Та, где родники ключами били?
Емецкое всё впитал в себя,
И стихи его заговорили.
И летят воздушны и легки,
Посвящённые родному краю,
Песни и рубцовские стихи,
Небо кружевами застилая.
Татьяна Усова
ЛитО «Гандвик»,Северодвинск - Хаврогоры
Здесь родился Рубцов.
Я научилась слушать тишину,
Душой она над Емецком звучит,
И обнимать рассвета глубину,
Когда светило движется в зенит.
Здесь звезды ближе, солнышко светлей,
И в полдень пляшут тени тополей,
Стройней березы, зеленей трава,
Озер зеркальных ярче синева.
Здесь сосен шум - разлаженный покой,
(О, как любил поэт их певчий говор),
Здесь вырастают крылья за спиной,
Чтоб птицею парить над косогором.
Здесь нежность чувства первого видна,
Пусть на висках бескровна седина,
Лишь трепетный в душе остался след -
«Рубцовский», спетый для меня, «Букет».
Разносит ветер строки о любви,
О горнице, где от звезды светлее,
О том, что не погашены огни,
Где Родина своих детей лелеет.
Юрий Фёдоров
Москва (уроженец Вологды)
Вечный свет
Где вы, Толя и Коля,
Чесноков и Рубцов?
Ох, несладкая доля
У великих певцов...
Но среди заморочек,
Неурядиц и бед -
У обоих из строчек
Брызжет солнечный свет!
В темноту мирозданья
До незримых границ
Золотое сиянье
Плещет с милых страниц...
Только лучшим поэтам
Выпадает судьба
Удивительным светом
Обозначить себя.
Всполошась, закружили
Бесы нашей земли:
Чёрной злобой душили,
Чёрной магией жгли.
Рыщут бесы в потёмках
Сотни, тысячи лет...
Но не меркнет в потомках
Победительный свет!
Александр Ширшиков
ЛитО «Гандвик», Северодвинск
Убивают в России поэтов
Убивают в России Поэтов
По традиции в нашей стране.
И сейчас, и в далекие лета… —
Убивают зимой, по весне,
Ты пойми, мой любезный читатель,
У Поэтов недолгая жизнь:
Убивают их злобные тати,
Пряча в складках одежды ножи.
Убивают и словом, и делом;
И сейчас, как когда-то давно
Осторожно в перчаточках белых
Сыплют яд в молодое вино…
Убивают в России поэтов:
Нож под сердце и тенью ушел…
Убивают за то и за это,
Правда, чаще за «жгучий глагол»
Видно так до скончания света
На земле нашей будет, боюсь.
Убивают в России Поэтов,
Оттого на душе моей грусть
На заснеженной тихой опушке,
Там, где Черная речка журчит,
Был убит чужеземцами Пушкин
Был и Лермонтов позже убит…
А Рубцов? Невеселые списки…
Кто еще не сносил головы?
Почему-то в просторах Российских
Не живется поэтам, увы.
Время подлости, лжи и засилья,
Cластолюбцев и мелких повес.
И за каждым Поэтом в России
Тихо бродит с оружьем Дантес.
Где бьется сердце России
Лишь вчера мы вместе с пацанами
Выходили с клюшкам на лед,
Только семимильным шагами
Жизнь к концу известному идет
То, бывает, грудь сожмет одышка,
Заболит под вечер голова,
И уже не съесть, не выпить лишку,
Но в душе пока мечта жива.
Я б поехал по стране немалой,
Побывал, где раньше не бывал.
Я б набрался силы небывалой,
И стихи писал! Писал! Писал…
Я б писал про снежные метели,
И про сосен шум бы написал,
Как аккорды музыки звенели –
Я б размер и рифму отыскал…
Про звезду над нашими полями
Как под снегом тает санный след,
И что Филя добрый – самый-самый…
Но об этом написал Поэт…
Эх, пройтись пешком бы по России
Жить с людьми простыми, есть да пить,
А потом ступни свои босые
В Емце заповедной остудить…
И увидеть, как играют блики
По волнам, купаются в реке,
И понять: у Родины великой
Сердце бьется точно не в Москве.
