Идея этого рассказа пришла мне в голову после того, как я немного прочитал произведение Стивена Кинга (ценители, или просто читатели, его творчества по ходу повествования поймут о каком именно рассказе идёт речь). Мне понравилась идея рассказа, но, к сожалению, в нём не описываются причины произошедшего. Вот я и придумал для себя нечто похожее, но имеющее немного другой смысл. Ну, собственно, вот…
***
Этот рассказ я решил написать на основе тех событий, которые произошли со мною два месяца назад. Теперь, когда я немного подуспокоился и не так боюсь повторения случившегося, я могу записать эту историю, события которой и подтолкнули меня навсегда изменить некоторые вещи в моей жизни. Собственно говоря, я начал по-другому относиться к сверхъестественным вещам, которые могут произойти в нашей жизни. Да что там и говорить, я раньше и не верил во что-то подобное, но сейчас я бы смог участвовать в передачах про полтергейсты и подобные им явления. Вот только в отличие от большинства участников этих шоу, я пережил всё в действительности на своей шкуре, а не рассказал историю, которую мне велел выдать в эфир сценарист или режиссёр. Стоит сказать так же и то, что я неоднократно прокручивал эти события в голове, так что помню тот день почти по минутам, а причины этого дня мне сняться до сих пор в кошмарах. Именно по этому прошу не удивляться детальности описанного мною. Ну что, если я хоть немного заинтересовал вас этим маленьким вступлением, то прошу вас проследовать со мной в тот день и погрузиться в недавние события из моей, такой ещё недолгой жизни.
Думаю, что для начала я должен сказать несколько слов о себе, так как читателю будет не понятно, почему я начал писать рассказ о «каком-то там» дне из своей жизни. Зовут меня Николай Безрадостный. Да-да, именно так. Вот такую шутку сыграла со мною судьба и мои предки. На самом деле я очень радостный и весёлый человек, иногда даже очень. Самое главное событие в моей жизни, как я считаю, это то, что уже около полугода я являюсь писателем. Да, я пока начинающий и мало кому известный писатель, но уже имею некоторые положительные отзывы и пару публикаций. А мне ведь ещё только двадцать семь лет! Немного для писателя, как я думаю.
Я размещаю свои произведения в интернете в разных социальных сетях и на некоторых литературных сайтах. Что я пишу? Рассказы. Разные, весёлые и не очень. Со стилем я пока не определился, так что пишу обо всём. Сколько я уже написал, спросите вы меня? Ну, двенадцать рассказов на моём счету уже есть. Из них три опубликовали в сборниках начинающих авторов, а два из них заняли первое место на конкурсах в своих стилях. Эти рассказы получили хорошие отзывы от нескольких литературных критиков. Да, конечно были и плохие отзывы, но я стараюсь на них не обращать особого внимания.
Так вот, теперь вы немного представляете, почему я решил описать те события именно в рассказе. Какие именно события? Я просто так и слышу от вас этот вопрос! Извините, если сильно долго описывал своё увлечение, но именно оно стало причиной того, что случилось со мною пару месяцев назад. Займу ещё немного вашего времени своим жизнеописанием. Я не женат, детей у меня нет. Это так, на всякий случай, вдруг какая читательница заинтересуется мною. Ха-ха. Много ли мне приносят мои рассказы? Да ничего они мне не приносят, не тот уровень у меня. А зарабатываю я на жизнь, как я люблю называть это, фрилансом: ищу подработки на разных сайтах и выполняю их за обещанную премию. Кому как, а мне на жизнь хватает. Квартира досталась от родителей, которые переехали в другой город после того, как отцу предложили там хорошее место, так что я сам по себе, мальчик, свой собственный. Ещё раз ха-ха! Притомил своей биографией? Ну, тогда поехали в седьмое апреля две тысячи шестнадцатого года. Почему именно в это число, спросите вы? Ведь это не два месяца, а целых три с половиной! Да просто именно этот день и положил начало тем событиям, о которых я уже пять минут обещаю вам рассказать.
Как я уже и говорил, человек я радостный и весёлый, весьма общительный и компанейский. Как результат, очень легко вхожу почти в любую компанию и завожу новые знакомства. Так, почти три года назад я познакомился на праздновании Нового Года у своей тогдашней девушки Тани с ребятами из деревни Большие Скороходы. Название деревни меня сразу рассмешило, что и послужило сначала причиной конфликта с ними, а затем, после употребления мировой, и долгой, настоящей дружбы. Они оказались заядлыми рыбаками. Я не отношусь к категории таких людей, но мне понравилось проводить с ними время и слушать их байки, у костра на берегу озера. Весь день мне приходится молча сидеть и читать книгу, так как могу спугнуть «охрененного карася», как выражается Саша. Он очень большой и сильный, так что я его немного даже побаиваюсь временами. Шучу, конечно, парень он что надо и за своих всегда горой стоит. После рыбалки мы полночи сидим у костра и травим байки. Вот это я люблю, и уж поверьте мне, знаю в этом толк. Может именно это и подтолкнуло меня стать писателем? Сейчас я думаю, что именно встреча с ними послужила первопричиной моих недавних бед. А может знакомство с Танькой, за год до этого? Вообще, вы обращали внимание, как развивается цепочка событий, подводя нас к чему-то, о чём мы потом можем долго вспоминать и пытаться понять первопричину каких-то происшествий?
Так вот, в этот самый четверг я сидел и пытался положить начало новому рассказу. Я сидел и продумывал его основу, читал информацию по теме, придумывал героев. Не так давно в метро я подслушал беседу парочки женщин, которые обсуждали тему реинкарнации. Да-да, именно так! Я никогда не интересовался этой темой, но тут... В общем, меня в очередной раз пробило, как пробивало всякий раз, когда я находил идею для нового рассказа. И вот теперь, потратив два дня на выискивание информации, я приступил к работе. С идеи этого рассказа всё и началось. Лучше бы я не подслушивал этих тёток, да что уж теперь плакаться...
Сюжет книги и послужил одним из звеньев в цепочке описываемых мною событий. Я придумал такой сюжет, в котором человек умирает и перерождается в теле попугая. Почему так, спросите вы? Да всё легко и просто! Этот человек по жизни вёл весьма развратный и преступный образ жизни. Он любил подраться с кем-то по пьяни, пару раз серьёзно калечил людей. Спал с множеством женщин, бывали у него и мужчины. В общем, полный аморал. Умер он у своей любовницы, а точнее, его убил её муж, который вернулся из командировки чуть пораньше. Он просто задушил его на их кровати, сам сел за это в тюрьму, а его вдова осталась сама. Что тут такого? Банально, скажите вы? Да вот только эта женщина купила в магазине маленького попугайчика, в которого переселилась душа её любовника. Теперь каждый вечер ему приходилось орать ей из клетки, чтобы она его выпустила, «сучка этакая». А она смеялась, так как считала, что попугай поёт ей какую-то песню и, порою, даже думала, что эта песня является его признанием в любви. Вот так ему отомстила карма, судьба, злой рок…, называйте, как хотите. Теперь за все свои преступления перед социумом и миром ему пришлось сидеть за решёткой, но уже в другой жизни. Рассказ я назвал «Из жизни домашних животных». Основная мысль была в том, чтобы заставить читателя задуматься над тем, кто может жить рядом с ним в теле его питомца.
Не очень сложный сюжет, но мне он понравился. Но тут передо мною стала моя главная проблема: как назвать героя? Честно говоря, я всегда испытывал с этим проблемы. Нет, ну я мог взять любое имя из социальных сетей или просто сложить чьё-то имя с чьей-то фамилией и вуаля! Но я всегда боялся одной вещи: вдруг, когда я стану известным писателем, кто-то, чьё имя я использовал, подаст на меня в суд, с целью получения своей доли от гонорара. В результате я останусь ни с чем! Смешно? А мне нет. Я постоянно по этому поводу переживаю. Периодически, в новостях я попадаю на какую-то очередную статью, в которой описывают судебные тяжбы известных личностей. И знаете что? Я не хочу пополнять их ряды. Вы можете спросить, а как этот кто-то узнает, что именно его данные я использовал? Да ведь проговорюсь я где-то, давая интервью очередному изданию. Ну, когда прославлюсь, естественно.
А тут, как по заказу, звонит Сашка. Вы, наверное, подумали, что именно тот, с Больших Скороходов? Почти угадали. Родители Саши не отличались большой фантазией и его младшего брата назвали тоже Сашей. Смешно? Ещё смешнее, что и их отец тоже Саша. Так что, позвонил мне младший Сан Саныч и пригласил к ним в гости, на открытие сезона шашлыков. Мне не очень хотелось ехать, так как я работал над рассказом, но Саня был непреклонен, и в шутку начал мне угрожать, что сам приедет и заберёт меня к ним. Так что мне пришлось собираться в гости.
Сказать по правде, я не очень расстроился, так как с ними всегда было весело, да и развеяться мне захотелось, а то, как всегда, при работе над новым рассказом моя голова просто кипит. Вот я и решил посетить братьев и их друзей в их Больших Скороходах.
Выйдя из автобуса на остановке возле магазина, я пошёл через небольшой луг к дороге, что вела к их дому. По дороге мой взгляд зацепился за кресты на кладбище. Сколько раз, проходя здесь я размышлял о жизни и смерти. Так уж получилось, что это было единственное кладбище, рядом с которым мне приходилось ходить. Опять же, не люблю я эти места, моторошно как-то здесь. Но тут меня осенило: да это же целый кладезь имён, которые уже никому не принадлежат! Тем более в глухой деревне! А если постараться, то можно выбрать имена тех людей, которые уже давно покинули наш мир, уж им-то точно уже всё равно. Я подошёл к кладбищу и заглянул за первую оградку. Ну да, конечно, только с моим счастьем могло так получиться. Как вы думаете, как звали человека, который тут лежал? Иванов Иван! Блин, да такое просто не реально! Такое сочетание я бы и сам придумал! Или почувствовав моё негодование, или просто так совпало, но вдруг с кладбища подул сильный ветер и я немного даже испугался. Резко подскочив к соседней могиле, я прочитал «Нестеренко Пётр Павлович. 1967-2015». Вот же везёт, умер недавно. Но этот ветер и моя нелюбовь к такого рода местам, сделали своё дело. Я выбежал с кладбища и зашагал по дороге к моим друзьям. По пути я записал эти данные в свой блокнот, с которым не расстаюсь нигде, и немного призадумался. Меня посетила мысль, что нет ничего страшного в том, что человек умер недавно, может и родственников у него нет. Кто тогда спросит с меня? А может, в этих Скороходах, всем всё равно, что ты с их мёртвыми родственниками делаешь? Точнее, с их именами. Ну, да и ладно, спрошу у ребят про него.
Да вот только не судьба была мне спрашивать про Петра Павловича, так как Сашкина бабка нагнала самогону добрячего, и я пришёл в себя только через пару дней у них на чердаке в обнимку с мешком пшеницы. А когда я приехал домой, то в сумке у меня лежал блокнот, с так необходимой мне информацией и я сел за дело.
Несмотря на больную голову, результат получился довольно-таки быстро. Помню, в голове промелькнула мысль: «Ну что, Пётр Павлович, готов стать знаменитым?». Ещё одна мысль пришла вслед за первой, что надо было всё же расспросить про него у ребят. Да что уже думать об этом? На следующий день мой рассказ уже был в сети, а через неделю его прочитало несколько тысяч человек. Критики, которые присматриваются к моему творчеству, оценили его весьма неплохо, несмотря на тривиальный сюжет. Ещё через пару недель я уже работал над следующим рассказом и напрочь выбросил из головы мысли о Нестеренко.
Прошло не так много времени, и вот я вошёл в этот злополучный день. На календаре было двадцатое июля, на улице было солнечно, а в моей голове была полнейшая каша. Просто, я за день до этого хорошо погулял со своими институтскими друзьями, и вот я просыпаюсь с тяжёлой и больной головой. Осматриваю комнату. Вроде, всё на месте. Главное, так это то, что я на месте, то есть дома, несмотря на количество употреблённого вчера.
Думаете, вот сейчас всё и начнётся? Нет, немного не так, но ждать уже осталось не так долго. А пока, я поднялся с кровати, сходил в туалет, попил кофе и выкурил в окно сигарету. Как раз в тот момент, когда я посылал окурок в окно на клумбу, у меня зазвонил мобильник. Я обернулся в окне, посмотрел на стол, на котором он лежал, и уловил в голове мысль: «Ну чего вам от меня надо, господин телефон?». Но всё же через несколько секунд я уже держал в руке чёрный кирпичик смартфона и с улыбкой смотрел на его экран:
- Опа, Колюнчик звонит! – Вырвалось у меня. – Как вовремя, ты Коля, позвонил!
Коля, Колюнчик, Колюсик – это мой школьный товарищ, с которым я знаком уже около двадцати лет. Это тот человек, с которым я могу быть настоящим Колькой, а не кем-то непонятным, как обычно, показываю себя перед друзьями. Он знает всё обо мне, я всё о нём. Тайн у нас просто нет друг от друга. Да и какие могут быть тайны, если мы с ним почти как братья?
- Привет, тёзка, - сказал я в телефон, - не видел меня месяц и уже соскучился?
Из телефона раздался знакомый смех и голос. Я послушал его и ответил:
- Лады, братан, вечером я у тебя. Постараюсь не опаздывать!
Положив трубку, я пошёл в душ, чтобы побороться со своей больной головой и обдумать Колькино предложение. Ничего сложного и предвещающего беду в нём не было. Просто, пока я вчера бухал с друзьями из института, Колька познакомился с двумя красавицами и пригласил их на сегодня к себе в гости. Те сначала отказывались, но после того, как он предложил им познакомиться с настоящим писателем, а может даже стать героинями его романа, они согласились. А я думал, пригласил бы он меня или нет, если бы они сразу согласились прийти к нему на чай? Да что уж теперь думать, всё получилось именно так, как нужно было судьбе, и она меня выманила при помощи женщин на другой конец города.
Что дальше было? Как мне кажется, рассказывать вам про моё праздное шатание по квартире в подробностях не стоит, а лучше сразу перейти к делу. Нет, поверьте, ничего особо интересного не было. Просто, я посмотрел пару серий сериала, поел, подремал…, ну в общем, как обычно, я и провожу почти все свои дни.
Выскочил я из дома в начале седьмого вечера и уже понимал, что немного опаздываю, ну ничего, пусть подождут, я ведь человек творческий, могу и опоздать. Колюсик жил в нескольких минутах ходьбы от станции метро, так что я не стал даже и думать о такси, чтобы добраться побыстрее, а сразу устремился в подземное пристанище поездов, как метро называл мой отец.
Всего каких-то двадцать минут под землёй и я уже выхожу из подземки. Недалеко от Колькиного дома я захожу в магазин и беру по бутылочке нормального вина и коньяка. С этим грузом я уже почти дошёл до его подъезда, как мне в голову пришла своевременная мысль, и я вернулся почти к метро, чтобы зайти в аптеку. Вот теперь, прикупив средства, гарантировавшие мне беспроблемное проведение вечера, я устремился бегом к своему другу.
Здесь уже было весело и все, действительно, ждали только меня. Девочки мне понравились, да и я им, похоже, тоже приглянулся. Короче говоря, как бы там ни было, но этот вечер я провёл в постели с двумя красавицами, и, как результат, был очень доволен собой. Они были тоже довольны!
Да ладно, шучу, конечно. Но вечер я точно провёл на диване в гостиной Колюсика не один. Леночка была довольна, что познакомилась с писателем, а я, как им и обещалось, поклялся сделать её героиней своего следующего произведения. То, что я пишу не романы, а просто рассказы, ей знать было не обязательно. Почти в час ночи мы сидели вчетвером на кухне, и пили кофе. Вдруг девчата вспомнили, что им завтра рано вставать и поэтому надо срочно ехать домой. Мы, как два джентльмена, вызвали им такси и проводили из подъезда к машинам. Вернувшись домой к Коле, мы допили то, что осталось от наших посиделок. За выпивкой мы обсудили планы на будущее, запланировали сходить в поход, обсудили общих знакомых… В общем, тратили время на пустой трёп. Около половины третьего, несмотря на Колькины уговоры, я собрался домой. Видать, сыграло роль и выпитое накануне, так что я был непреклонен, и моему другу не осталось ничего, кроме как выпроводить меня на улицу.
Стоя у подъезда и вдыхая ночной воздух города, мы закурили, и тут я увидел проезжающее невдалеке такси. Конечно, я замахал руками водителю, и тот, явно заметив меня, сбросил скорость и подъехал к нам. Я открыл дверь заднего сиденья, сказал водителю куда ехать, обнялся с другом на прощанье и заскочил внутрь машины. Почему на заднее, спросите вы? Когда-то, я решил для себя, что, несмотря на все традиции наших людей, я буду ездить с водителем только на заднем сиденье. Вы видели, как ездят знаменитости и богачи? Вот то-то же!
Я приоткрыл окно, так как воздух мне показался слишком спёртым, и уставился на улицу, на проносящийся за окном город. Знакомые очертания родных сердцу мест проносились за окном, и я немного погрузился в свои мысли. Думал, почти, как всегда в последнее время, о сюжете для нового рассказа, как вдруг, из состояния задумчивости, меня вывел водитель. В принципе, я не особо люблю разговаривать в такси, так как считаю, что ничего путнего от водителей узнать нельзя, но в этот раз я был разгорячён спиртным и мой язык перестал слушать приобретённую мною привычку.
- Что вы сказали? – Спросил я водителя. – А то я немного отвлёкся.
- Да я вижу, что ты где-то сейчас не здесь. – Ответил он мне. – Я спросил, чем занимаешься по жизни. А то ты сел и что-то про какие-то рассказы и сюжеты под нос шепчешь.
«Вот же чёрт», - подумал я, - «опять несу что-то вслух». Просто я уже не один раз ловил себя на мысли, что обсуждаю что-то сам с собой и начал переживать, как бы меня кто психом не посчитал.
- Ну, видите ли, я писатель, - скромно ответил я, и уже с большим пафосом, – даже известный в некоторых кругах. Вот, как-то так.
- Круто! – отозвался водитель, - А звать тебя как?
- Николай Безрадостный, - представился я, и добавил, как обычно, - это не псевдоним. Мне с фамилией с детства повезло.
- Безрадостный, говоришь, хм… - водитель, судя по интонации, призадумался, - я мог про тебя слышать? Просто я люблю читать в свободное время, а его у меня предостаточно, как ты и сам понимаешь.
Я сказал, что понимаю, хотя даже не имел и малейшего представления, сколько может быть свободного времени у сотрудника службы такси. Что ещё сказать моему попутчику? Я подумал, и решил немного уточнить:
- Просто я публикуюсь в сети, в группах различных, в интернете… Ну, типа, как сейчас модно. Многие перестали читать бумажную литературу, так что я иду в ногу со временем. Если читаете литературные издания в сети, или ходите по литературным сайтам, то да, могли читать.
- Это надо же! Хоть раз в жизни отвезу писателя, - засмеялся водитель, но что-то в этом смехе меня зацепило. – Первый раз такое! Расскажи кому, не поверят! Так что я мог читать твоё, говоришь? Романы?
Сам не знаю почему, но я насторожился. Что-то в его интонации мне не очень понравилось, но я старался отогнать мысли об этом в сторону и снова повернулся в окно. Что ему сказать? Назвать рассказы? Ничего страшного в этом я не видел. Даже если он и слышал где-то про меня, то плохих отзывов и про других писателей хватает, даже более именитых. Я решил проверить, насколько людям известны творческие личности их родного города. Хотя, если честно говорить, то из таких личностей в моём городе я знал только одну, и то это был я сам. Ну не интересовался я таким, что я виноват в этом? Но интерес взял верх. Всё ещё продолжая смотреть в окно и пытаясь не обращать внимания на непонятный запах в машине, я начал называть рассказы:
- Ну, к примеру: «Что вы знаете о людях?», «Ночь в метро», «Из жизни домашних животных», …
В этот момент он перебил меня:
- Что, серьёзно, её написал ты? Про попугая этого? Я читал её. Остальные не помню, может просто название забыл. А эту помню. Знаешь, я даже посмеялся над ней. Такой бред там написан. Но всё равно интересно.
Круто! Меня везёт водитель, который знает мой рассказ. И он ему понравился, хотя судя по всему не очень. Какова вероятность малоизвестному писателю встретить своего читателя и поговорить с ним по душам, притом в такой простой обстановке? Ещё меньше, чем у водителя хоть раз в жизни везти писателя в своём такси? Или больше? Интерес продолжал превозмогать и я спросил, всё ещё смотря в окно, делая вид, что мне это не очень интересно:
- И что же там такого бредового вы нашли? Я старался, подбирал факты, читал. Честно говоря, я старался сделать так, чтобы бреда там было как можно меньше.
- Ну как же, неужели сам не понимаешь? – Засмеялся водитель и, клянусь, в тот момент я услышал в его смехе что-то такое, что заставило мурашки бегать табуном по моей коже.
- Я думаю, что вы говорите про реинкарнацию. С остальным вроде всё понятно. Ну, а что? Этот вопрос не понятен и тем, кто продвигает идеи о ней. Разве я не прав? Я прочитал несколько статей, посмотрел несколько фильмов – везде всё по-разному говорят. И, опять же, всё сводится к религии. Так что, извините, но я с вами не согласен – нет тут бреда. Никто не может рассказать как он реинкарнировал, даже если такое было. Согласен, есть люди, которые, якобы, помнят прошлые свои жизни, и наука объяснить этого не может. Но! Как, на мой взгляд, и для этого можно подобрать объяснение, если хорошенько постараться. Но это моё мнение.
- Да и хрен с ней, с этой реинкарнацией, - засмеялся водитель, - я не про это. Про Нестеренко, зачем писать такое? Ты ж его не знаешь совсем! Ну, какой же он гуляка? Он верен своей жене был до конца дней своих! Он отличником был всю жизнь, человек с золотыми руками! Эх! А как он песни пел! На свадьбе племянника своего выводил такие запевы! Помогал всем. Вот от этого и умер. Позвал его дружок крышу крыть, а он мастер и в этом деле был. Уже почти всё сделали, да тут, как назло, он перегнулся на лестнице, та не устояла и поехала в сторону. Высота-то хоть и не большая, всего метра три с половиной как раз было, да что там говорить? Человек, такая скотина, что и с полметра голову расшибёт. Вот так и с ним вышло. Упал, да и шею сломал, вот и всё. А ты говоришь, муж задушил рассерженный. Эх…
Я слушал всё это и холодел от кончиков ногтей на ногах и до кончиков волос на голове. Какова вероятность была попасть в машину к человеку, который знал Нестеренко? Это то, чего я так боялся всё время, что найдут меня родственники или знакомые моих героев, да и стребуют с меня звонкую монету за их родню. А может, и сами герои найдут. Это я тоже не исключал. Так что на последних словах, произнесённых моим шофёром, я повернулся от окна, чтобы что-то ответить (что говорить, я и не представлял, так как был застигнут врасплох) и почувствовал, что у меня волосы не только похолодели, но и поднялись, мгновенно посидев. Просто дело всё в том, что мой водитель смотрел на меня и улыбался. Смотрел на меня! Но при этом он сидел прямо на водительском сиденье, а голова его была вывернута на сто восемьдесят градусов, прямо как у грёбанной совы, и глаза уставились просто в мои глаза! А мои глаза ясно считывали картинку и передавали её в мозг. А мой мозг ясно формировал мысль: на меня смотрит то же самое лицо, что было прямо над надписью «Нестеренко Пётр Павлович. 1967-2015». И это лицо сейчас жутко улыбается, осознав, что я его узнал. Он отвернулся к лобовому стеклу и тут я заметил то, что должен был заметить сразу: странная шишка на его шее, которая, видать, и образовалась от падения с лестницы. И этот запах в машине! Это запах, которым пахло кладбище! Запах, который нёс прямо мне в лицо ветер, поднимавший с земли частички, и кидавший их мне в лицо и ноздри. Это был именно он, но я забыл его…
Я чувствовал себя не в своей тарелке. Реально, я сидел, шевелил рукой, дёргал от нервов ногой и понимал, что делаю это всё неосознанно, как будто они не мои. Не мои глаза уставились в зеркало заднего вида, пытаясь найти там лицо водителя, чтобы успокоить не мой мозг, и доказать ему, что мне всё это привиделось. Но как я не старался, видел в зеркале только сплошную темень. Никакого отблеска города, никаких фонарей, просто кромешная тьма. Та тьма, которая уже на протяжении почти года окружала Петра Павловича, теперь смотрела на меня из зеркала. Не мои руки теребили не мою футболку. Не мои уши что-то слышали, и несли информацию не моему мозгу, который не мог с нею справиться и понять, что я сейчас слышу. Но тут, как гром с ясного неба:
- Ну что, писатель? Чего приуныл? – Водитель почти закричал эти слова и, я готов поклясться, что если бы он этого не сделал, то я так и прибывал бы в ступоре ещё долгое время. Чем бы это могло закончиться для меня, я даже боюсь подумать.
Я дёрнулся на своём месте и, наконец, начал понимать, что сейчас происходит. Всё легко и просто, я сижу в машине, которую ведёт труп, о котором я написал в своём рассказе. Ах, да, совсем забыл. Как я понял, я обидел его, тем, что написал о нём гадости. Так, по крайней мере, он посчитал. А может и не он так посчитал, а кто-то, кто ввёл его в курс дела. Так что меня везёт злой на меня труп. Вот так. Блин, какую я хрень сейчас несу. Так бы я подумал в обычной ситуации, но ситуация была явно не обычной. И да, он ждал. Он перестал говорить. После того, как он меня окликнул, он не произнёс больше не слова. Я тоже стал ждать, ведь, как я видел, мы уже почти подъехали к моему дому, оставалось всего-то минут пять, так что это вселяло в меня надежду.
И тут он снова заговорил.
- Зачем? Неужели тебе не хватало других имён? Если бы ты написал про какого-то Нестеренко Петра Павловича, который был бы просто выдуманным персонажем, неужели тебе бы этого не хватило для своего рассказа? Зачем надо было брать имя умершего и приписывать ему такие дела? Зачем? Ответь мне!
Честно сказать, я не знал что ответить. В свете этих событий вся моя теория про имена с фамилиями казалась мне настолько не существенной. На самом деле, все мои мысли сейчас были только о том, как бы поскорее увидеть очертания моего дома. А он, похоже, ждал моего ответа. Он ждал, а я молчал. То, что он не пытается меня убить, а чего ещё ждать от трупа или зомби (спасибо киноиндустрии), вселяло в меня невероятную надежду. Так прошло около полуминуты, и тут я увидел то, что так жаждал увидеть: автобусная остановка в ста метрах от моего дома. Я снова посмотрел в зеркало, но там по-прежнему была тьма. Мысль о том, что двери заблокированы, пришла в мою голову уже в тот момент, когда я услышал, как открывается дверь и я начал падать на асфальт. О Боже, как я благодарил дорожных рабочих за плохой асфальт у моего дома, так как все машины тут сбрасывают скорость. Так же я был рад и тому, что и трупы сбрасывают скорость в своих машинах, а не несутся в них, как угорелые.
Я не видел, что происходило за моей спиной, так как я уже просто нёсся на всех парах к своему подъезду. Если сказать по правде, то я даже и не понял, как оказался на ногах, выпав из машины. Подбегая к дому, я начал проклинать тех, кто установил нам дверь с магнитным замком, так как мне предстояло сначала открыть её, а уж потом нестись к своей квартире. В голове пронеслась мысль, что дверь в дом может и не являться преградой для того, кто пришёл с того света, но я выгнал её из головы решив, что это, конечно, моя проблема, но только уже в будущем.
Открыв входную дверь, я просто влетел в подъезд и побежал по ступенькам на свой шестой этаж, решив, что так будет быстрее. Ну, по крайней мере, так я не застряну в лифте, и мне не придётся полночи выслушивать за дверью лифта его вопросы. Краем уха я слышал, что дверь за мною не закрылась мгновенно, а пропустила в подъезд ещё кого-то. В том, кого именно она впустила, я не сомневался. Блин, да я никогда не забегал на свой этаж с такой скоростью, даже в детстве. В голове билась мысль, что мне ни в коем случае нельзя выронить ключи из дрожащих рук, так как это будет неминуемый конец. Почему я считал, что это будет моим концом, я не знаю до сих пор.
Ключ вошёл в замочную скважину, и привычный запах тамбура окутал меня всего-то на пару секунд, так как я почти моментально открыл дверь в квартиру и влетел в неё на всех парах. Естественно, я не забыл закрыть дверь в тамбуре и включить свет в квартире.
Знаете, о чём я думал в тот момент, когда захлопнулась дверь? Я думал, не сможет ли получиться так, что он уже здесь. Что он ждёт меня в спальне, или ванной, или, быть может, сидит на моём любимом стуле на кухне и смотрит на входную кухонную дверь. Что мне делать тогда? Опять же, спасибо тебе кинематограф. Я смотрел на дверь, так как не мог оторвать от неё взгляда, но мыслями блуждал по квартире. Что у меня есть тяжёлое? Может ли это что-то причинить ему вред?
Да, чёрт побери, где он? Может это не он зашёл за мною в подъезд? Может он сейчас ждёт меня во дворе в своей машине? А может он всё же уже на кухне поджидает меня? И тут в дверь позвонили. Потом ещё. И ещё. У меня звонок с тумблером, так что я отключил его и продолжил смотреть на дверь. Там, за нею, похоже, осознали, что звонок отключен, и начали просто в неё стучать. Тихо стучать, очень тихо. Но этот стук для меня был как капающая вода в известных пытках. Но, по крайней мере, теперь я точно знал, что он под дверью, а не у меня в гостях. Эх, главное, чтобы соседи не проснулись от этого стука и не вышли посмотреть, кто же там балуется…
Я прислонился спиной к стене и медленно опустился по ней на пол, тут же мгновенно подскочив назад. А почему я уверен, что у него нет подельников? Может он не один? Кто знает, в каком количестве их выпускают оттуда с целью поговорить со своими обидчиками? Да ну нет! Если это так, то я точно сойду с ума.
Этот стук продолжался до самого утра. Где-то вначале седьмого он прекратился, и через пять минут я услышал, как во дворе завелась машина и кто-то бибикнул клаксоном пару раз. Он что, уехал? Я понял, что в квартиру уже попадает свет из окна, и я могу спокойно посмотреть в кухню и спальню. Ну, и про ванную не забыть.
Я кинул прощальный взгляд на дверь, с которой уже почти сросся глазами, и подошёл к кухне. Меня всё не покидало ощущение, что после того, как я отвернулся от двери, кто-то положит мне руку на плечо. И знаете что? В кухне никого не было, и руку на меня никто не положил. Я осмелел и прошёл в спальню, затем в ванную и туалет. В общем, я обошёл всю квартиру и никого не нашёл. Я заглянул везде, где только мог. В душе я ликовал: ура, Я ЖИВ! Но мне было немного не по себе. Я всё думал, что будет, если он вернётся? Что будет, если он будет поджидать меня вечером у подъезда или в его темноте? С этими мыслями меня сморил сон, и я упал на свою родную кровать.
Спал я не долго, так как в девять часов меня разбудил стук во входную дверь в квартиру. Я проснулся в поту и с трясущимися руками. Нет, мне не слилось ничего страшного, мне вообще ничего не снилось (сейчас я очень завидую этому). Просто я подумал, что это он добрался каким-то чудом до моей двери, и я мог проспать его проникновение в мою квартиру. Может соседи выходили, и он их убил, а теперь стучит в мою дверь?
Я подошёл к двери и посмотрел в глазок, хотя признаюсь, что от одной мысли, что я могу увидеть там его, у меня задрожали ноги. За дверью была соседка. Она что-то говорила своему мужу и показывала на дверь в тамбуре. Ну, она-то точно вчера ещё была жива, так что не могла быть его подельницей. Хотя муж её, по своей старой привычке, с утра уже был убит наглухо обильными возлияниями. Открыв дверь, я посмотрел на них:
- Тёть Люб, что случилось?
- Коля, ты ничего ночью не слышал? А то мой вот говорит, что ночью кто-то в дверь стучал и, вроде, твоя хлопала. Не? А то там какой-то хулиган нам двери изрисовал.
Я сделал вид, что ничего не понимаю и вышел в тамбур. Выглянув на площадку и определив, что там никого нет, я вышел и посмотрел на дверь. Как вы думаете, что там было написано? Я ожидал угроз или дату со временем, в которые он придёт за мною. Но нет. Там было только одно слово: «Зачем?». Эта надпись была сделана пальцем. Он мазал пальцем по стене, а потом этой побелкой писал на нашей двери.
Что я хочу вам сказать по поводу этой надписи. Сейчас, каждый раз, когда я хочу что-то сделать, я задаю себе этот вопрос: «Зачем? Зачем мне это?». И только получив нормальный ответ, я решаю, что это стоит делать. Теперь я решил, что я должен нести ответственность за свои слова и действия, так что, если я не получаю нормального ответа на свой вопрос (или это, всё же, не мой вопрос?), то я не делаю того, что намеревался сделать. Вот так я теперь и живу, чего и вам советую. Прежде чем что-то делать, подумайте. Хорошенько подумайте, а то мало ли, какие последствия вас ожидают.
Конечно, вас будет интересовать судьба моих отношений с Петром Павловичем. Так вот, я провёл безвылазно дома две недели. Хорошо, что дома были некоторые запасы еды, которые я растянул на это время. Похудел я, конечно, на этой экономии изрядно. Но что не сделаешь, ради своей жизни? За это время, как по закону подлости, каждый день друзья пытались вытащить меня на улицу. Я, поначалу, боялся брать телефон, так как мог там услышать его голос, но потом, осознав, что он не мог зайти ко мне, я понял, что телефон точно не даст ему дотянуться до меня, и стал отвечать на звонки. Признаюсь, каждый раз я всё же ожидал услышать его голос, но каждый раз это был не он. В итоге я стал храбреть и отвечать на звонки, уже не задумываясь. Хотя, где-то тлела мысль, что может это и звонит он, но только говорит другим голосом, мало ли, что он теперь умеет делать.
Все эти две недели я думал, что мне делать дальше. И принял простое решение – извиниться. Нет, я не стал писать рассказ опровержение, и даже мелкую статью не стал. Скажу честно, такие мысли меня посещали, так как это было бы логично, учитывая способ, которым я его обидел. Но нет, я поехал на цветочный рынок, купил букет цветов и отправился в Большие Скороходы. Там, я не стал посещать своих друзей, так как преследовал совсем другую цель.
На кладбище дул лёгкий ветерок и нёс тот запах, который я с недавних пор стараюсь забыть. Я подошёл к оградке с большой осторожностью, всё-таки меня не покидала мысль, что он может утянуть меня под землю. С фотографии на меня смотрел водитель такси и ухмылялся. Земля была не тронутая, так что я даже подумал, что вряд ли он выбрался именно этим путём. Я подошёл к могиле и положил на неё букет. Немного подумав, я сказал:
- Я не знаю… Я не знаю ответа на Ваш вопрос. Просто не знаю. Так получилось у меня. Вот… Извините.
И с этими словами я покинул кладбище. На выходе из него я увидел бабушку, которая несла в пакете хлеб. Она посмотрела на меня и сказала:
- К Палычу приходил? Молодец. Хороший он был мужик, всем помогал, это его и погубило.
- Я знаю, - вырвалось у меня, и с этими словами я пошёл к автобусу.
Готов поспорить, что она смотрела мне в след. Я надеюсь, что это была она, так как я явственно чувствовал чей-то взгляд на моей спине. Фотография на могиле была повёрнута в другую сторону, так что вряд ли смотрели с неё. По крайней мере, именно так я успокаивал себя всю дорогу. Я шёл и не оборачивался, старался не бежать, хотя мозг и давал такую команду моим ногам.
Уже на автобусной остановке я оглянулся назад и, как и ожидал, не увидел никого. Бабушка пропала из виду, кладбище тоже.
Вот так и закончилось моё знакомство с этим человеком. Если это можно назвать знакомством. Вот именно это я и обещал вам поведать в самом начале моего рассказа. Вот именно это я и сделал. Занавес.
Хотя нет, кто-то, возможно, задумался, а как же теперь я выбираю имена для своих героев? Так вот, теперь я их нахожу в социальных сетях и больше не боюсь, что они подадут на меня в суд. Ведь лучше суд и выплата компенсации, чем очередные гонки наперегонки со смертью. Так что, возможно, что именно ты станешь следующим героем моего рассказа. Только прошу, если ты ненароком помрёшь, не надо приходить ко мне после смерти, не нравятся мне такие визиты с некоторых пор. Ну, как-то так.