– Даже не легенда, а поверье. Вот послушай. Раз в году, в самую короткую ночь, вода в Реке Плача, обычно остающаяся ужасно холодной – около семидесяти градусов мороза, – внезапно становится теплой, ну, относительно теплой – градусов 15-17 тепла. И такой она остается всю ночь, но с появлением первых лучей солнца снова обретает температуру в 66 градусов ниже нуля…
– Да, но разве вода может быть такой холодной, оставаясь жидкой? – усомнился Сергей.
– Да, в реке Плача может, очень даже… Но дело не в этом… А в том, что вода эта особая, густая, с повышенной вязкостью, короче, и даже когда она становится теплой, то ни пловец, ни лодка, не могут по ней проплыть ни сантиметра… Но есть существо, единственное существо, которое может плыть в этой воде достаточно быстро…
– И какое же?
– Это способно делать только одно-единственное животное – Единорог! Слыхал про такое?
– Созвездие такое есть… – проявил свою скудную осведомленность юноша.
– Да, но на созвездии далеко не ускачешь, – сострил Харитон Тимофеевич, – нужен настоящий, живой, всамделишный единорог. Только он может доплыть до середины реки и разбить своим алмазным рогом хрустальный зеркальный купол, закрывающий душам путь в Царство Тишины.
– И что за купол? – Сергей тут же припомнил, что девушка тоже его упоминала.
– Хрустальный купол, зеркальный… Без него души давно разбрелись бы по всем мирам… Ну, так вот, – смачно продолжил монах, – проникнуть туда – пол-дела, даже скорее четверть дела, надо еще вернуться обратно, а до того… Все зависит от того, зачем тебе туда надо? Так зачем? – поднял брови Харитон.
– Мне? Туда? Да я пока не собирался… – пустился в пояснения Сергей, стараясь и для себя объяснить, зачем же ему нужно это знать. – Просто интересно… Я же философ как никак, а потому мне надо знать побольше, чтобы понимать…
– Просто, говоришь? Интересно, говоришь? Ну-ну, а чего ж я тогда тебе все раскрываю, язык напрягаю… Ну, да ладно, авось когда пригодится… В общем, делаешь там все свои дела, но надо успеть до рассвета, до того момента как закончится эта самая короткая ночь… Стоит появиться краешку солнечного диска и – тот, кто не успел, останется там навеки… Беда в том, что никто не знает, что там, за куполом, но говорят, что на однорогой лошадке можно проскакать, если, конечно, повезет…
– Постой, дедушка, но вроде там нет солнца? Как же тогда понять, что наступил рассвет?
– Спроси что-нибудь полегче… Почем мне знать… Рассказываю, что знаю. Так что не обессудь… – посетовал старик. – Только обычно никто оттуда не возвращается…
– Неудивительно, столько трудностей, условий, – подтвердил Сергей.
– Да, из Иномирья непросто вернуться человеку, хотя прецеденты были, правда, редкие… Ну, вспомни хоть Алкестиду, супругу Адмета. Тут, конечно, сила любви оказалась самым важным, а вот Орфею и Хермоду не повезло, сам знаешь…
– Про Орфея-то, конечно, знаю, а вот Хермод…
– Ну, не суть важно. Хотя… У него лошадка была, увы, безрогая, и он на ней надеялся брата своего вызволить. Да куда там, а ведь был храбрый воин… А причина банальна – не по той дороге поскакал назад, в результате заблудился и опоздал… М-да… Храбрость храбростью, любовь любовью, а иногда надо и думать, – подытожил свое повествование Харитон. – Ну, ладно, бог с ним, с этим Иномирьем, пойдем-ка я чаем тебя напою пока совсем не стемнело, да и гроза, кажись, намечается…
В самом деле, стоило им зайти под сень бревенчатой сторожки, похожей скорее на васнецовскую избушку на курьих ножках, чем на служебно-административное здание, как в серо-свинцовой вышине загромыхало, над кладбищенской тишью нависла ранняя ночь. Частые всполохи на мимолетные доли секунды освещали блестящие плиты, выглядевшие на фоне трепыхающихся веток и трав как обездвиженные истуканы, древнерусские каменные бабы. Казалось, что их неподвижная немота – символ самой смерти, остановленного навсегда времени жизни тех, которые под ними погребены навечно, на веки веков, которых никогда больше не будет, которым не суждено видеть и дышать даже через триллионы триллионов лет, когда вся Вселенная погрузится в черную тьму, бороздируемую одинокими электронами, тщетно ищущими свою позитронную «вторую половинку», затерянную в раздувшемся до бесконечности мертвом космосе…
И вдруг засвистел старенький совковый электрочайник, засвистел еще до того, как успели забарабанить по жестяной крыше первые сочные кусочки авангарда дождя, пролагавшие путь всей многомиллионной небесной армии, уже стремительно приближавшейся к жаждущей оплодотворяющей влаги женщине-земле. Этот свист, поначалу похожий на легкое жужжание, но с каждой секундой крепнущий, растущий, мужающий, отвлек Сергея от грустных мыслей о бренности всего и вся, заставил отвлечься от зловещей картины за окном, и очами обратиться к гостеприимному монаху:
– Дедушка, давно ты тут работаешь?
– Хе-хе, да столько же, сколько тут погост, – ответствовал старик.
– И сколько же тут погост? – поинтересовался Сергей.
– А я помню, может лет пятьдесят, а может и поболе… Кажись, еще до войны начали тут хоронить…
– А сколько тебе лет, дедушка?
– Сколько дашь, столько и будет, – улыбнулся монах, – но поболе, много поболе, чем тебе, милок.
– А Оля? Ты что-то о ней знаешь? Ты говорил: «заступница» и еще что-то… Расскажи о ней, прошу тебя!
– А что сказать-то? Там же все написано – на могилке-то. Девица справная, добрая, в ночных проказах не замечена. Влюбиться в нее что ли хочешь?
– Влюбиться? – вскинул удивленные брови молодой философ.
– А что? Чем плохо? Пунктуальна – на свидания ходи хоть каждый день, всегда тебя ждет, никогда не опоздает. Молчалива – ничего лишнего не скажет, так что можно доверить любые тайны. Неприхотлива – одежда, еда, украшения, подарки дорогие ей ни к чему, будет рада и полевому цветочку. Если сюда добавить такие достоинства, как вечная юность, верность – никогда тебе не изменит с другим, безотказность – никогда не скажет «нет», да мало ли еще чего можно хорошего найти, получается, что лучшей любимой тебе и не сыскать во всем свете. Али я не прав? – и старик хитро прищурился, глядя прямо в глаза Сергею.
Сергей невольно улыбнулся, а потом задумался. Действительно, старик по своему прав, а может и во многом прав. Но все же, все же…
– Это слишком легко – любить мертвую, это не путь настоящего мужчины, – отозвался юноша.
– Легко? – не то серьезно, не то наигранно удивился старик. – Легко любить, зная, что никогда не сможешь обнять, поцеловать? Легко любить, понимая, что никогда не сможешь слиться с ней полностью? Зная, что она никогда не родит тебе ребенка, не постирает твою одежду, не приготовит тебе ужин? И все это легко?
– Конечно, это много легче, чем взять на себя бремя заботы и ответственности за жену и ребенка, понимая, что от твоей активности, трудолюбия, упорства зависит то, как сложится их жизнь, будут ли они сыты, обуты, будут ли они счастливы… А с мертвой можно целоваться, например, во сне, и не только целоваться…
Огонек, загоревшийся было в глазах у старика после вопроса про Олю, вдруг потускнел и стал невидимым, и мертво-размеренным тоном монах только и сказал:
– Целоваться с усопшими во сне нехорошо, не к добру это…
Повисла пауза. Отвели глаза. Слушали дождь. Каждый думал о чем-то своем, потаенном… Чайник продолжал хрипло чавкать, но, похоже, сейчас было не до него. Так прошла минута, другая, третья… Удар грома. Вспышка. И… Жуткий треск… Огромная сосна встрепенулась, вскрикнула и, как смертельно раненая воительница, стала мягко падать… Шуу-у-у-х… Иголки полоснули по оконцу сторожки, но не разбили их – дереву не хватило считанных сантиметров высоты, чтобы своими щупальцами по-настоящему дотянуться до избушки, по-настоящему огорчить укрывшихся за ее стенами странных лиц… Но этого «шуу-у-у-х» вполне хватило, чтобы вернуть собеседников к реальности.
– Ух, как разыгралась, сестрица! – весело продолжил старик, глядя в окно – судя по всему, непогода его нимало не пугала.
– Сестрица? – переспросил юноша.
– Да, а что? – вскинул удивленные брови старик.
– Да нет, ничего… – тихо прошептал Костров, не в силах понять, что же его озадачило в том, что монах назвал грозу «сестрицей», назвал, конечно, чисто метафорически, подражая антропоморфизации мира, присущей как детям, так и древним народам.
– Ладно, давай чай пить, Сереженька, – мягко перевел беседу в иное русло Харитон. – У меня и вареньице есть, хоть и прошлогоднее, малиновое – самое полезное… Не бойсь, я не на погосте собирал, а за озерком, – вполне миролюбиво продолжил старик.
– За водохранилищем? Жуковским? – поспешил уточнить Костров.
– Да, там. Я же родился в той деревеньке, что 40 годков назад под воду ушла, и тамошние места мне знакомы. Эх, родина… – протяжно протянул монах с легким налетцем грусти в голосе.
– Понятно… – промямлил Сергей, но, внезапно что-то вспомнив, вдруг спросил: – А что в твоем детстве было на горе, на той, что сейчас островом стала, не помнишь?
– Как не помнить, милок, я же там с мальчишками зимой на санках катался, прям к реке и спускались. Ух, обрыв там был знатный…
– А что-то особенное, необычное там было, ведь там сейчас капище соорудили, камень нашли волшебный, лечебный?
– А как же, и необычное было, как без этого… Но сначала скушай моего вареньица, скушаешь и расскажу все как есть необычное и чудное…
Пришлось Сергею, как некогда Аленушке в сказке про гусей-лебедей, интенсивно уплетать за обе щеки угощение, да чаем травяным, кстати, довольно противным, запивать…
– Ну, рассказывай, дедушка! – в сладком предвкушении попросил Сергей, когда на дне пиалы уже ничего не осталось.
– Ну, раз уж пообещал… Был один случай. Я тогда пацаненком был, годков двенадцать мне было, не более. Давно это было, за много лет до войны. Святогорск тогда был для нас далеким городом, верст пятнадцать пешком, да и был он тогда много меньше, чем сейчас, почти сплошь деревянный… Ну, вот, была тогда страстная пятница, конец поста значит, и вот, аккурат посреди ночи, в самую полночь вдруг по всей нашей Жуковке взбеленились и собаки, и лошади, и коровы. Залаяли, замычали оне, да истошно так, словно с жизнью прощаются…Я на лавке лежу, спрашиваю мать: «Чего это, маманя?» А она мне: «Спи сынку, спи…» Но какой уж тут сон под такую «музыку». Натянул штаны, выскочил на улицу, глядь, а гора-то энта самая, её Ярилкиной горкой обычно звали, а чаще просто горкой, вся аж пламенеет, прям усыпана огнями словно желтыми бусинами… До нее, почитай, версты полторы было от деревни… И не просто горели огни, а мерцали, будто кто там бегал… Минут через пять уж собралась толпа, а лай, да ржание все не прекращались… Кто-то нашелся и сказал: «Никак на Ярилкиной шабаш ведьминский… Мне дед сказывал, что перед Напольоном такое же было… Ой, не к добру это, братцы…» Другой ему вторил: «Надо бы сходить, да посмотреть…» Тут запричитали бабы: «Не пустим, ишь чего, с ведьмахами захотели поякшаться…» Но на самом деле, думаю, боялись, что мужья оттуда не вернутся живыми… Но мужик, как говорится, что бык… Схватили косы, колья, да вилы, и айда к горке… Ну, и мы, пацаны, за ними. Куда же без нас… А Луна такая полная висит, прям над горой, на самом юге… Красотища… И чем ближе подходим, тем ярче огни, и… чуем, то визги, то хохот, и все сильнее, сильнее… Наконец, подошли… Точно, все горит, но ни дыма, ни гари – чудеса… Как сейчас помню, подхожу к одному костерку, а он горит прям на земле, да без дров, и нет от него ни тепла, ни холода, и… В общем, провел я рукой – ничего, не жжет, помедленнее провел – то же самое, наконец, сунул ладонь в самую середку и не больно… А мужики ходят, дивятся, чувствуют, что кто-то есть, ведь вопли, веселые такие, радостные, и, главное, женские, а никого… Тут кто-то на колени упал, стал божиться, молиться, да что толку… А обратно идти не хочется… Антересно, ведь… И вот здесь самое главное… Вдруг огни разом погасли, и настала тишина, словно кто приказал… А спустя минуту женский голос запел, сначала тихо, жалобно, а потом все сильнее. И шел он из нутра горы, будто там и сидела девица эта… И голос такой хрустальный, чистый, но грустный, очень грустный, аж сердце разрывается… Меня аж всего трясти стало, да не только меня… Но и приятный, очень приятный, словно у сирен… Все припали к земле и слушали, слушали… Я ту песню запомнил на всю жизнь, мелодию то бишь, а слов не помню, не по нашему пела она, хотя вроде бы и по-русски, но слова все какие-то непонятные, то ли старинные, то ли говор какой редкий… Вот такая история…
– А что потом, потом-то что, дедушка? – поинтересовался Сергей, явно заинтересовавшийся столь необычным рассказом.
– Да что потом-то, – рассеянно, слегка поникнув головой и голосом, проговорил монах, – потом все очнулись, разом, а уже утро, почитай, всю ночь там пролежали. Ни огней, ни голосов, ни Луны, ни звезд… В общем, усыпила она нас, сирена эта сладкоголосая… А потом… Правду говорил тот мужик… Летом всех погнали в колхоз, а несогласных отправили на Север, раскулачили то есть, моих вот тоже всех отправили… Ну, а я в город побёг, в Святогорск… Там как раз начали строить завод, ну и я пристроился в пособники… Какая-то женщина приютила, в бараке прожил лет до 16, а потом вот здесь оказался… Ночью пришел в Жуковку и от соседки узнал, что дедуля мой вот здесь, на Митрофановском погосте приютился при церкви – раньше тут церковка была, да снесли перед войной… Ну, я с завода к нему и подался… Потом война… Когда вернулся, дедуля уж помер, ну, я вот тут и стал сторожем… Тихо тут, покойно…
– А почему ты не женился, дедушка? – допытывался Сергей.
– Не сложилось. Были, были желающие, особливо после войны, но я так думаю, что Господь меня призвал к себе – всех отвел, кого как… А может все она, та, сладкоголосая… Ну, вот и гроза кажись пошла на убыль… Чай, тебе пора ехать, милок, а мне – спать, завтра надо будет дерево это распиливать, порядок восстанавливать.
– Да, пора… – подтвердил Сергей, но так и не удосужился встать – его что-то беспокоило, ощущение неполноты, незавершенного гештальта, и он снова вспомнил девушку с земляничной поляны: – А Оля, ты про нее не договорил. Расскажи, и я уеду, а то и вправду уже ночь…
– Да стоит ли, ведь ты говоришь, что любить ушедших легко, что не собираешься в нее влюбиться, так зачем же?
– Зачем? Может, я смогу помочь… – самонадеянно предположил Сергей. – Не знаю почему, но мне кажется, что я здесь не напрасно, что могу что-то сделать, только пока не знаю, для кого и зачем…
– И мне так кажется, Сереженька… Но я тебе только вот что скажу. Когда она здесь поселилась, то все стало иным… Цветы стали расти сами по себе, самые разные… Тут всегда что-то цветет: сначала подснежники и мать-и-мачеха, потом одуванчики, незабудки, ландыши, сейчас вот земляника и сирень, а дальше фиалки, иван-да-марья, жасмин… Птицы стали селиться звонкоголосые – и соловьи, и иволга, и дрозды разные, и варакуши даже скрипят… А как вчера пел поползень, так печально-печально: ви-ви-ви, ви-ви-ви… Но! – и тут старик встал, огляделся, подошел к Сергею, наклонился к нему и тихо, почти в самое ухо, будто боясь, что кто-то может услышать, прошептал: – А на сороковой день после ее смерти, в ночь, накануне мучеников Адриана и Натальи, я услышал здесь, на кладбище, сидя вот в этой сторожке, тот же голос и ту же песню, только на обычном русском языке, но запомнил только припев, вот послухай, – и монах так же тихо и на ухо таинственно напел:
Скорей бы зима свой пробег завершила,
Быстрее бы лето вступило в права.
Хочу, чтобы сердце моё не остыло!
Хочу, чтоб любовь в нём навеки жила!
– И больше она не пела? – также шепотом спросил Сергей.
– Нет, ни разу, – проговорил старик. – Но, может, если не мне, так тебе еще доведется услышать это божественное пение. Я почему-то в это верю…
Глава 31. Купала и Кострома
Оказавшись дома, в огромной и пустой квартире, давящей на душу всей своей угрюмой тишиной, Сергей поспешил поскорее включить телевизор – ради создания иллюзии неодиночества. Кто-то говорит и ладно, значит, жизнь продолжается – если и не здесь, то вокруг, в мире, и ты не одинок, стоит только протянуть руку, стоит только захотеть порвать эту изоленту отчуждения, отделяющую от других людей. Но пока было не до того – надо внутренний хаос окосметить или, может, окосмичить, т.е. привести в порядок, преобразовать в гармонию космоса. Но мысли не слушались, упорно не поддавались никакой системе и продолжали путаться…
Столько событий в течение последних дней, и одно чудеснее другого, столько информации, и все чудесно, неправдоподобно, загадочно, мистично и вместе с тем страшно, опасно, тревожно. Конечно, атеистом он никогда не был, ему был ближе пантеизм, вера в Высший Разум и Информационное поле Вселенной: первое тождественно со вторым, а второе всепроникающе, вездесуще. Только так, полагал он, приняв гипотезу об Информационном Поле, населенном мельчайшими психионами и сапионами, только и можно объяснить все необычное, паранормальное, начиная с телекинеза и полтергейста и заканчивая ясновидением, метемпсихозом, проскопией и многим-многим другим, непризнанным наукой. Ведь все дело в том, кто и как способен подключаться к этому полю и черпать оттуда именно то, что нужно, или хотя бы то, что можно, что важно и истинно, пусть и частично-относительно истинно. Кому, как не ему, прослушавшему полтора десятков спецкурсов по философии и методологии науки, было знать обо всех слабостях сциентизма, о жестких ограничениях научного метода, о реликтовом консерватизме ученых. Раз уж сам профессор Никифоров, заведовавший сектором методологии науки Института философии, на полном серьезе убеждал их, студентов, в истинности духовидческих способностей Сведенборга, в точности астрологических прогнозов Кеплера, раз уж сам великий Фейерабенд приравнял науку к каббале, мифам, к учениям алхимиков и теософов, гностиков и герметистов, доказывая, что первая не имеет никаких преимуществ перед последними, а держится исключительно на силе авторитета, благодаря рекламе, пропаганде, внедренном в массовое сознание лживом ореоле безгрешности, то почему он, аспирант-заочник, должен сомневаться в реальности иных миров, в материальности сознания, в бессмертии души, в божественном творении «почти что из ничего»?
И все же, пусть только краешком души, он сомневался, хотя, казалось, в его недлинной жизни уже были странные знаковые события, роковые совпадения, а семейное предание хранило немало историй о вещих снах, чудесных исцелениях, неожиданных спасениях – ну, чего стоит хотя бы история бабушки Маши, волшебным образом ускользнувшей от стаи голодных волков в годы военного лихолетья… Но этих случаев, пусть и ярких, показательных, было недостаточно, и самое главное заключалось в том, что при желании все можно было объяснить, не прибегая к помощи потусторонних сущностей и сил. Ведь те же волки могли действительно почуять запах иной, более вкусной добычи, или же вещие сны могли оказаться самоиндуцирующимися (и откуда вылезло это корявое латинское словечко!) пророчествами по принципу: «чего боишься, то и случается…»
Но это было уже в прошлом. Сегодняшний вечер развеял все сомнения, и вера, наконец, покорилась, уступив место знанию. Теперь он не сомневался, а уже твердо знал: загробный мир существует, наше бытие не ограничено земным существованием (или лучше было бы сказать «прозябанием»?), сверхъестественные создания реальны… Но, оказывается, это знание уже не было насущным, теперь оно казалось лишь само собой разумеющейся информацией, а главное оставалось скрытым, запутанным, непонятным. Почему именно ему старик-монах открыл путь в Междумирье? И не тот ли самый это мир, где он бывает во снах? Зачем и Харитон, и девушка (опять он не мог вспомнить ее имени) так подробно рассказывали ему о пути в Иномирье? Не потому ли, что только проникнув туда, он сможет избежать гибели? И каким образом его кузина, прекрасная Елена Кострова, могла там побывать и не только побывать, но и вернуться, если… если, со слов монаха, даже младшим богам туда путь заказан, а смертным, но только избранным из них, проход открывается лишь в одну ночь в году? И, главное, в чем состоит его миссия? Неужели именно ему надо будет оседлать Единорога и попасть туда, и не когда-то, а через две недели, в самую короткую ночь года, в ту самую ночь на Ивана Купалу, когда он должен погибнуть? Или все же не должен? Но для чего? Чтобы избежать смерти, только ради самоспасения собственной скромной персоны или есть иная, более важная и высокая миссия? Но какая? И как? Как проникнуть в это Царство Тишины? Как переплыть реку Плача? На Единороге? Но где найти-отыскать этого «всамделишного, реального, из плоти и крови», а не фантазийного, поддельного или иллюзорного Единорога?
Для начала он решил все же «оседлать» более скромную и простую задачу – выяснить как звали девушку… Имя-то без сомнения греческое… Вот и словарик по античности… Кажется, ее звали на Ге-… Так-так… Геба, Геката, Гекуба… Нет-нет, все не то… Гера, Гермиона, Герса, Гесиона… Вот! Точно, так и есть – ее звали Гесиона… И это имя моей Анимы?!! Так, что же тут написано… «По требованию оракула была отдана морскому чудовищу и освобождена Гераклом», затем «была выдана замуж за Теламона, родила ему Тевкра… своим покрывалом выкупила своего брата Подарка (=Приама)». И все? Не густо, если не сказать, что скудно… И непонятно… Значит, она – тетя славного Гектора и прекрасного Париса, укравшего еще более прекрасную Елену, и прорицательницы Кассандры, предсказавшей падение Трои, но ей, увы, никто не поверил… И что же все это значит?
Надо посмотреть у Грейвса… Ага, вот и именной указатель… Ага, ее приковали к скале, как Андромеду, но на самом деле это не девушка, а богиня и одновременно Афродита и Астарта, похотливая морская богиня, «повелительница мужчин». Но Астарта и Афродита – богини любви… Так, что там про Астарту… О, спутница бога войны – Ваала или Мардука, ее священное животное – лошадь (почти что единорог, только без рога!) и голубь (м-да…), олицетворение планеты Венера.
Ладно, будем дальше про Гесиону… Ну, теперь ясно – ее приковали к скале, совсем нагую (что-то я не заметил, чтоб во сне она была без одежды), а Геракл с товарищем пожалел… Да, видимо она так долго висела, бедняжка… Геракл ее освободил (что-то я не очень тяну на Геракла) и пошел менять на двух белоснежных коней, которые могли мчаться над водой или хлебным полем, как ветер (о, это то, что надо, мой единорог тоже должен так скакать).
Дальше… Да, Геракл долго с этим чудищем возился – три дня сидел в глотке, потерял все волосы (кажется, я тоже тихонько начинаю лысеть)… Ну, дальше мы знаем: Лаомедонт коней не отдал, Геракл разорил Трою, выдал замуж Гесиону, а уж потом та выкупила Подарка за «золоченое покрывало, украшавшее ее голову» (что-то я такого не заметил).
О, тут про Кассандру интересненькое… Это ж надо, отказала самому Аполлону, подарила ему только один поцелуй… За что и была наказана – ее пророчествам никто не верил… О, вот-вот, оказывается причиной Троянской войны стало похищение Гесионы Теламоном, и Приам требовал возвращения своей сестры, но так и не получил ответа… А похищение Елены было уже «ответной акцией»…
Сергей с громким шумом захлопнул книгу Грейвса…
«Ну, теперь все ясно. – продолжал он размышлять, ища неведомую путеводную нить. – Точнее, ничего не ясно… Еще и этот монах, как его там… Харитон… Почти как Харон, тот самый скупердяй, что перевозил за один обол души мертвых в Аид… через этот самый Стикс… или его притоки, как их там, Ахерон, Коцит, Флегетон, Лета… Как он ее назвал, да, точно – Река Плача… Да, это либо Ахерон, либо Коцит…»
Он вышел на балкон, выкурил одну за другой три сигареты, и, вернувшись в гостиную, снова взялся за толстый том в синей обложке… Сергей продолжал все дальше и дальше листать фолиант Роберта Грейвса, посвященный греческой мифологии, и чем дальше листал, тем сильнее запутывался… В чем же его задача? Должен ли он спасать Гесиону, подобно Гераклу, или же ему, опять-таки как Гераклу, предстоит спуститься в Аид, в это странное Иномирье? Но при чем тут единорог? И зачем ему перескакивать через эту реку, если Гесиона находится на этом, а не на том берегу?
Но это все догадки, а факты… Надо опираться на них… Во-первых, что же это за голос, который слышал старик и до войны, и вот недавно, несколько лет назад. Кто была эта девушка, что означают слова припева: «Скорей бы зима…трата-та… завершила, быстрее бы лето вступило в права, хочу, чтобы сердце мое не остыло…» Да, ничего конкретного, так может спеть всякая влюбленная девушка, особенно умершая… Но что-то напрягает, что значит «сердце не остыло», почему именно сердце, а не душа, не любовь, ведь у душ нет сердца… Или это метафора, или… Скорее всего, конечно, метафора…
Во-вторых, кто же эта Оля Кравцова? Почему старик назвал ее заступницей? Кажется, он в нее влюблен… И почему, почему такие странные нумерологические совпадения, откуда это четырехкратное 14: 14 июля – это раз, 14 месяцев спустя я родился – это два, соответственно, 14 августа, мой день рождения – это уже три, и ее смерть за 14 дней до моего дня рождения – это уже четыре… Не многовато ли совпадений? Ой, я же забыл, хотел посмотреть, что я делал в тот день, в день ее смерти, 31 июля 1992 года…
Сергей бросился в свою комнату, чтобы в письменном столе отыскать заветную тетрадку, возможно, первый свой дневник, который он начал вести сразу после окончания школы. Но, увы и ах, ничего существенного в эти дни не отмечено, так, непонятно чем занимался. Были каникулы, а я весь июль торчал в этой пыльной Москве… И чего я там делал? Теперь уж и не вспомню… Кажется, пили, гуляли… Кажется, именно тогда я и лишился девственности и подцепил эту дрянь… Да, точно это было 23 июля… А вот 5 августа я приехал, наконец, в Святогорск – на поезде, значит, уже тогда боялся летать самолетом… И что же я тут делал? Похоже, то же самое, что в Москве. Деньги клянчил у предков, отец дал без разговоров, даже, не спросив, зачем… Какой-то он грустный тогда был – так мне показалось… А 31-го уже был в Москве и рьяно взялся за учебу – пить надоело… И везде мысли о девушке, о настоящей любви… Вот! Нашел!!! Вау!!! 8 сентября… Цитирую: «Сегодня приснился странный сон. Возможно, сказалось чтение накануне «Архетипа и символа» Юнга. Ядерная война… Вся Москва разрушена… Остатки людей прячутся в метро. Все хотят доехать до окраин, чтобы там выбраться на землю и уйти из города: на окраинах уровень радиации меньше. Я стою в толпе, вот приходит поезд, народу битком, но стоящие на платформе пытаются влезть… Вдруг сзади женский голос: «Не спеши! Тебе туда не надо». И тут же Она подходит и берет за руку: «Пошли!» Мы идем на противоположную сторону платформы, но поезда нет. Идем вдоль пути к началу платформы и видим: путь завален бетонными шпалами. Значит, поезд не проедет… И вот мы уже в тоннеле. Я ей: «Зачем мы идем в центр! Там же радиация!» А она: «Дело не в радиации. Тебе не надо туда, куда всем. Вдвоем нам будет легче спастись…» Больше ничего не помню. Странно, что не помню лица девушки, она была всегда рядом, но мы ни разу не посмотрели друг другу в глаза. Зато она стройная, даже хрупкая, чуть ниже меня ростом, с длинными волосами, кажется… Что бы это значило?»
Ничего себе совпаденьице! Так значит, в ту самую ночь, когда старик слышал ее пение, она мне впервые приснилась. Похоже, это было первое явление Анимы, чего я тогда так и не понял… Но кто же Она? Ольга? Она ли пела из могилы? Но как могла петь Ольга тогда, еще до войны, когда ее и на свете не было? Метемпсихоз? Реинкарнация?
Сергей зашвырнул дневник на одну из книжных полок, и в этот самый момент его глаза уперлись в очередную толстую книгу, на переплете которой красовались золотые буквы «Языческие божества Западной Европы»… Пришлось достать и её… Так-так, начнем со словарика… Аватара, Аврора, Адонис… Нет, все не то… А вот, Аид, интересненько… Ага, делится на обитель блаженных, то бишь рай, Эреб и Тартар, то есть ад и «чистилище» или асфоделиевые луга… Так, значит, последнее и есть Междумирье… Ну, и что? Ладно, пойдем дальше… Альвы, Амур, Ангрбода, Аполлон, Артемида, Асы… Асы? О, кажется старик что-то там про них говорил. Надо почитать… Так-так… Враждовали с ваннами – другим племенем богов… Верховным среди асов был Один… К асам принадлежали также Хеймдаль, Локи, Вали, Бальдр… Нет, эти имена ничего мне не говорят… А, там еще и асини были – Сьевн, Ловн… Да, не многовато ли богов? О, тут стишок из «Старшей Эдды» затесался… Что??? Нет, не может быть!!!
Сергей несколько раз прочитал, стараясь внимательно врубиться в смысл четверостишия:
Четырнадцатым число я открою
асов и альвов,
прозванье богов
поведаю людям, – то может лишь мудрый.
Ему было понятно, что речь идет о числе 14, о котором он полчаса назад как раз и думал, было понятно и то, что это число богов, тех самых асов, а также еще и альвов, «природных духов», которые делятся на светлых, что «прекраснее солнца», и темных, которые «чернее смолы»… Но что значит эта странная фраза «то может лишь мудрый»? Какую смысловую нагрузку она несет? Что может мудрый? А он, Серега Костров, мудрый или только философ, «любитель мудрости»? Эх, сейчас бы Арона Гуревича сюда! Он, конечно, помог бы…
А между тем «голубой друг», о мерном жужжании которого Сергей почти и забыл, продолжал работать…
– Дорогие телезрители! Сегодня у нас в гостях депутат областной думы, председатель комиссии по культуре и образованию, историк, краевед, руководитель общественно-исторической организации «Новый Аваллон» Игорь Александрович Астров.
– Здравствуйте, друзья! – представился очкастый бородач лет 45-ти, мило улыбаясь с голубого экрана.