Спасаясь от войны, или Закрытые небеса




Это мир встает на колени,

Это в небо взлетает пепел…

Готовься к великой смене

Городов на снежные степи.

 

Не пытайся вернуть ушедших –

Ты не сможешь пробить всех стен.

У судьбы теперь хватка, как клещи, -

Так не стой на пути перемен…

 

Это сад, где цветут орхидеи;

Распускаются на небосклоне,

Когда пепел, как в день Помпеи,

Чью-то душу в себе хоронит.

 

Идешь, как робот; в глазах все плывет; уши вот-вот лопнут от тишины… И вдруг твое искромсанное лицо поднимается к небу, к небу тянутся твои руки, уже мало напоминающие человеческие, они тянутся к серому задымленному куполу в последней надежде. Бог тебя не защитит, нет: сегодня он зажмурил глаза…

Ты делаешь шаг, и из груди вырывается хрипящий и булькающий стон. Это крик твоей Души, потому что Разум… где он… Крик улетел ввысь, повторился гулким эхом, отраженным, наверное, от закрытых небес…

Еще один шаг… нога упирается во что-то мягкое, ты спотыкаешься и падаешь целую вечность. Руки, вопреки инстинкту, не тянутся к земле, чтобы смягчить падение — они все так же, глупо и безнадежно обращены к равнодушному небу.

Земля с размаху ударяет по лицу… хруст… кажется, ты сломал нос, но боли нет — ее итак слишком много в разодранном и переломанном теле…

Ты плачешь… зачем? Слезы просто впитываются в горелый грунт, растворяют сухую кровавую грязь на щеках. Небо не стоит твоих слез, солдат.

Этот мир такой пустой и огромный, что даже секунда бездействия ужасна. Ты медленно подтягиваешь непослушные ноги, руки и встаешь. То, обо что ты споткнулся, тихонько поскуливает на земле. Это человек, девушка, и изранена она еще сильнее, чем ты…

Берешь ее на руки и идешь в никуда по этой земле, ровной, как бильярдный стол. Девушка на твоих руках худенькая, маленькая, совсем еще ребенок, а тебе тяжело, смертельно тяжело ее нести. Ты уже не тот, что раньше…

Но бросить ее — значит снова остаться одному в этой пустоте, а ведь даже умирать одному страшно… тогда ты плюешь на геройство и нежности и закидываешь ее на плечо, как мешок. Идти, идти, не останавливаясь, пока держат ноги…

А ведь ты несешь врага своего, солдат. Она снайпер, на ее винтовке сорок девять зарубок, и ты запросто мог стать пятидесятой. Тебе все равно, да? Это хорошо. Уходи, спасайся от войны… если кто-то и должен выжить, так это ты и она…

Я искал это убежище долго и, наконец, нашел…

Уже не помню, сколько прошло времени с тех пор, как я, бросив оружие, и, по-детски закрыв ладонями уши, бежал с поля боя. «Предатель! — орали мне. — Вернись, падла! Убью своими руками!!!», а кто-то даже пустил мне вслед пулеметную очередь. Тогда я упал и безвольно покатился по склону горы, и река понесла меня плавно и бережно, как мертвеца…

Пусть они воюют, а я не должен умирать только за то, что кто-то где-то не поделил нефть, пытался я найти себе оправдание, но это было не то. Я сам не знаю, что заставило меня бежать, черпая силу в страхе большем, чем страх смерти. Те, кто действительно хотел войны.. они никогда не воюют, а воюют за них миллионы мирных людей, и если бы каждый из тех, кто войны не хотел, бросил оружие, как я, то наступил бы мир… но почему, почему они не могут этого сделать? Они боятся, что лучший друг крикнет в спину: «Предатель!» и пустит пулеметную очередь вслед, как мне?

Велика ли честь остаться на поле боя и драться до смерти? Или она фальшива и придумана теми, кто отправляет нас воевать?

Не знаю… Не знаю! НЕ ЗНАЮ!!!

Я продолжаю искать себе оправдание, даже сейчас, когда стою на пороге убежища….

Боже мой! Убежище! Здесь беззаботно играют дети, здесь ходят парами влюбленные, здесь мир! Самый настоящий. Здесь над входной дверью висит флаг цвета неба, с рассветной полосой, и лежат на полу вместо коврика для ног растоптанные флаги враждующих наций. Хороший коврик, подумал я, и с наслаждением вытер ноги о собственный флаг…

Меня встретили объятиями и радостью, хотя я, трус и предатель, этого не заслуживал. Мне дали собственную комнату и накормили вкуснейшей в мире едой… Комната была пуста, но соседи принесли мне и кровать, и одеяла, и теплый костюм вместо моей военной формы. Будто бы я их брат, маленький брат, нуждающийся в помощи и поддержке.

На следующий день меня рано разбудили завтракать, потом какой-то паренек показал мне все убежище и перезнакомил с половиной жителей. После обеда меня попросили помочь перетащить несколько ящиков, и я помог с радостью. А после ужина вместе со всеми отправился к Гришему. У него был старый магнитофон и горы кассет с классической музыкой. В тот день я впервые понял эту музыку и прочувствовал всей душой. От счастья я заплакал, но никто не стал смеяться надо мной, ведь многие другие плакали тоже. Я нашел рай…

Через пару месяцев я перестал быть для всех «маленьким братом» и уже ничем не отличался от остальных жителей. Свободно ориентировался в закоулках убежища, знал всех по именам, нашел себе работу. Хотя это, пожалуй, неверное определение. Каждый делал в убежище что-то сам по себе, но иногда просил помощи других. Так я вообще был учителем (четвертым в убежище), но всегда мог помочь перетащить что-нибудь, отремонтировать, позаботиться о новоприбывшем, да просто помыть посуду на общей кухне… все дело в дружбе, взаимоотношениях.

Став «своим», я еще и погрузился дальше красивой оболочки, которая встретила меня в первый день. В убежище была куча проблем, без них мир и невозможен. Были больные, были сторонящиеся всех «одинокие волки», были трудные дети, естественно. Так что когда узнали, что я до войны окончил один курс института психологии, я стал еще и местным психологом. Ко мне приходили, чтобы выговориться, спросить совета. Сначала мне пришлось тяжело, но потом привык, и сознание того, что этим обожженным войной душам становится легче от разговоров со мной, доставляло мне радость.

Скоро я забыл обо всем, что произошло в моей жизни до убежища. Здесь я был любим и счастлив, здесь меня ценили и уважали, а вокруг были только друзья…

Да, я забыл. Но тогда произошло то, что заставило меня вспомнить все и вновь начать бессознательные поиски оправдания…

В тот вечер у меня было немного посетителей, так что большую часть времени я посвятил проверке каракуль моих учеников. Правда, потом ко мне привели Ефима. Это древний старик с разумом трехлетнего малыша, совершенно несчастное создание. Ко мне он попал по той причине, что украл у поварихи Софьи серебряную зажигалку: ему понравилась, как она блестит. Я говорил с ним где-то полчаса, объясняя, почему брать чужое нехорошо, а он все это время смотрел на меня преданными детскими глазами и внимательно слушал. Я его, конечно, не стыдил, не ругал, но бедняга все же расплакался, что задело меня за самое сердце. Я с трудом его успокоил и подарил на прощанье свои часы. Они, конечно, не шли, но блестели, правда, очень красиво. Ефим был на седьмом небе от счастья, а я понял, что воровать он больше не станет…

Проводив старика, я думал снова заняться детскими каракулями, но заметил, что в коридоре, обхватив руками колени, сидит женщина. Она была еще не старая, но уже совсем седая. Странно, что я не мог припомнить ее имени, хотя примерно 99% жителей (как мне казалось) уже знал.

Не сиди на полу, сестрица, сказал я ей, здесь холодно, и ты запросто простудишься.

Я протянул ей руку и помог встать. Она спросила, тот ли я психолог, которого она ищет. А я как обычно в своем ответе упомянул, что окончил только первый курс… Она ответила, что это ей все равно, и я — ее последняя надежда.

Эту странную женщину звали Магдалена. Но можно просто Лена, сказала она.

Лена совсем замерзла. Я налил ей горячий кофе, который еще остался в моем термосе, и принес из комнаты одеяло.

На вопрос, почему же она не зашла сразу, Лена не знала, что ответить. Наверное, она была в таком состоянии, когда человек настолько уходит в себя, что совершает странные поступки. Думаю, закончи я и второй курс, я бы знал, как это состояние называется и что с ним делать…

У меня есть дочь, сказала Лена. Моя мама просила назвать ее в свою честь, и я назвала ее Генриеттой. Она ненавидит это имя и требует, чтобы ее звали не иначе как Генри, даже документы пришлось исправить… я здесь из-за моей Генри… сейчас ей четырнадцать лет и десять месяцев, и она покинет убежище, когда ей исполнится пятнадцатый год, так решила... ты должен остановить ее, брат! Она — дитя неразумное — должна жить, а там, в реальном мире ее уничтожат в первый же день! Генри умнее всех детей убежища вместе взятых. Если бы только она не была так зациклена на войне… Но она даже в школу не ходит, а изучает только то, что может ей понадобиться в реальном мире. Все время или на стрельбище, или на тренировках охранников, или за старыми книгами... Она прочитала все книги по психологии, которые смогла найти, чтобы «уметь предугадывать поведение врага»; в истории ее интересуют только битвы и их схемы; все языки враждующих наций она выучила играючи; а химию и физику Генри стала изучать только для того, чтобы делать взрывчатку… и она ее делает! Я все время молюсь, чтобы ей не оторвало руки… А сейчас Генри собирает вещи и готовится уходить. И она уйдет, убежит, даже если ее цепями приковать! Брат, останови ее! Хотя бы поговори с ней!..

Слушая ее, я чувствовал, как меня захватывает страх, забытый и, вроде бы, беспричинный. Лена глядела на меня, как на Бога, как на Спасителя, и я ничего не мог сделать, кроме как согласиться завтра поговорить с Генри…

Я плохо спал той ночью. Все пытался представить, как выглядит этот ребенок, мечтающий воевать, жаждущий крови и знающий явно больше, чем я. И все думал: что я ей скажу?..

Но что меня поразило, когда я увидел Генри, так это то, что она оказалась самым обычным ребенком. Все подростки в убежище такие — жилистые и поджарые, словно гончие псы, и от остальных девчонок Генри тоже ничем не отличалась: все та же плоская фигурка, юная доверчивая мордашка, бледная кожа, много лет не знавшая солнца… А взгляд… В книгах необычные люди всегда имеют особенный взгляд — то «горящий огнем», то «просвечивающий насквозь»… во взгляде Генри ничего этого не я не заметил, а глаза у нее были очень красивые, совсем как у Магдалены…

Первым, на что пал взгляд этих глаз, была моя военная форма, которую я давно не носил и повесил на стену, чтобы закрыть дыру.

Продай, попросила Генри. На что будешь менять? У меня есть взрывчатка с детонатором, порох… надо сказать, она внимательно следила за моей реакцией на ее слова и подбиралась к цели, не спеша… ящик лучшей бумаги, галлон самодельных чернил, книги по психологии за все курсы университета… на этом Генри решила остановиться… меняешь? Я их все прочитала, а тебе они очень нужны. Я слышала, у тебя талант к психологии, но не хватает знаний. Давай меняться, тебе ведь ни к чему теперь эта форма.

Такого дружелюбного тона я не ожидал. Я уже настроился на наглого и самоуверенного подростка, считающего убежище сборищем предателей и трусов, я готов был защищаться… А теперь оружие из рук у меня было выбито. Эти книги… о них я просто мечтал. А когда Генри вытащила их из рюкзака и сложила в аккуратную стопочку у себя на коленях, я сдался… и обменял-таки на них свою форму.

Ну вот и все, я проиграл. Теперь уже не я разговаривал с Генри, а она со мной. Это был монолог человека с полностью сформированной системой ценностей и представлений, но уж никак не неразумного кровожадного существа. Генри говорила спокойно, иногда давая мне высказать свою точку зрения и даже соглашаясь с ней в некоторой степени. Она не навязывала мне своих идей, ее тон был доброжелателен, но, чем дольше я слушал, тем сильнее проникался философией этого ребенка и все больше осознавал себя предателем и ничтожеством, хотя Генри ничего этого не говорила…

Следующей ее победой стало то, что я рассказал ей, как бежал с поля боя, как притворился мертвым, чтобы остаться в живых… я даже признался, что до сих пор не могу успокоиться, потому что предал своих друзей, свою страну и свою нацию… Ты их не предавал, мягко сказала Генри, ты предал только себя…

До сих пор эти слова громом звучат в моей голове. А я уже час стою один посередине своей холодной, нетопленой комнаты, держа в руках пистолет… дулом к себе…

Боже! Как не хочется умирать!

Сейчас у меня рука дрогнет, я нажму на курок, и что? Пуля разворотит мне лицо, а мертвое тело скрючится и закоченеет на полу. Найдет его, наверно, Магдалена, она же обещала зайти… вот он, ее Бог и Спаситель, не сумевший ничего для нее сделать…

Для нее и для всего убежища это будет шок на долгое время… меня ведь здесь очень уважают как человека, как учителя и как психолога… еще по одной ране на несчастных душах…

А я сам… мне ведь только двадцать шесть. Я хочу жить, завести семью, детей. Почему я должен умирать, повинуясь мимолетной слабости? Для того ли я выжил в совершенно невозможных условиях, для того ли бежал, спасаясь от войны, чтобы умереть вот так, найдя рай?

Я уже осознавал всю фальшивость этого внутреннего голоса, всю его склизкую всеоправдывающую натуру. Но я дал ему волю уже тогда, когда бежал от взрывов и выстрелов, закрывая ладонями уши… все смелое и решительное во мне давно испарилось. И теперь всю жизнь я буду бежать, спасаясь: от войны и от собственной совести...

Пистолет я бросил, и он, брякая, запрыгал по полу, а в голове кто-то истерически рассмеялся: «Ты предал только себя! Только себя!! Себя! СЕБЯ!!!»

* * *

Моя жизнь в последнее время — сплошная юморина, причем юмор преимущественно черный. И началось это все после того, как дезертировал один наш… гад, уж не буду нецензурно выражаться.

Да, гад ты, сволочь! Я ж тебя любила больше жизни! Ты не имел права бросать меня вот так! Ты мой!

Даже когда ты драпал от нас так, что только пятки сверкали, нормальные люди взяли свои пушки да выпустили пару очередей в твою сторону. А мне стоило всего лишь хорошенько прицелиться и уложить тебя из снайперки за один выстрел. Да нет же! Сидела и смотрела на тебя, как дура, думала все — ты вернешься…

А ведь до сих пор люблю тебя, слизняк! Но, когда найду, придушу своими руками, уши отрежу на трофеи и всем буду показывать, как дезертирские уши выглядят!..

…или взорвать его, чтоб не мучался?..а? Кто как думает?

Не хватает мне этого урода, чесслово! Все кувырком пошло, когда он сбежал.

Дали нам вместо него парнишку лет семнадцати. Дите совсем — нафиг он нужен? Ох уж мне эти добровольцы!

Помню, чья-то светлая голова (знать бы чья) догадалась этому сопляку гранату дать (ну, когда мы рыбу глушили — кушать-то хочется!). Дали ему, значит, гранату, а ручонки-то кривоногие, не из того места растущие. Пацан только размахнулся, а она взяла да выскользнула из руки и полетела… догадайся куда… в нас!

Но мы ребята бывалые — не лохи какие-нибудь! Реакция у нас хорошая. Успели разбежаться и на землю попадать. Правда, кой-кого задело, но все живы остались. Браверу просто град осколков по спине прошелся (и хана бы ему, если бы не бронежилет), Проныре по уху шаркнуло, а мне один дрянной кусок в ногу впился...

Поднялись мы с земли жууутко злые. Кто-то предложил сопляка замочить (правда не уточнив, до смерти или нет). Лично я была не против…

Подходим мы к нему, значит, с самыми немирными намерениями. Держу пари, Бравер в это время уже отчет о геройской смерти пацана сочинял. А нам с Пронырой не до мыслей было как-то. Я иду — хромаю, как старая кляча, а он рычит от боли и за ухо держится. Да уж, ухо у него было порвано ну просто на британский флаг! Теперь все спрашивают, у кого это он в плену побывал… приходится новую историю придумывать на ходу. Позор же сказать, что это работа одного сопливого пацана…

Бравер к пацану первый подошел (ха! На здоровых ногах-то!). Поглядел на него и такую порцию мата выдал, что даже мне впору покраснеть…

…ага, и пришлось нам тащить сопляка до госпиталя на своем хребте. Ну не бросать же! Одно дело набить гаденышу морду, другое — раненого умирать оставить. Но одно хорошо — сплавили мы его в госпиталь и не паримся больше. А он, наверно, подлечился да отправился домой к маменьке: куда ему воевать дальше-то, инвалиду…

Что до меня, так я лучше еще пяток лет повоюю, чем родичей своих лицезреть. Бравер и Проныра — вот моя настоящая семья (дезертирский гад туда уже не относится). Мы даже мечтали как-то отвоеваться, вернуться домой, купить ферму и жить в свое удовольствие, от всех подальше. Разводили бы овечек, или, там, кукурузу сажали… они мне, как братья, Бравер с Пронырой. И я им, как сестра, они зовут меня Пайк, или ласково — Пайки. И я не хочу помнить ни свое настоящее имя, ни фамилию. Я просто Пайк, Щука…

«Пайки Щука и Братья» — лучшая кукуруза в мире!»…

Гляжу на новичка. Сидит от Бравера с Пронырой в сторонке, опасливо руки над костром греет. Вроде, солдат бывалый, не сопляк какой-нибудь (слава богу! Не хватало нам еще одного малолетнего добровольца)… Странный он какой-то, тихий. Мы тут с ребятами веселимся вовсю, байки травим… сейчас радоваться надо, а то, когда пошлют разведывать чень-ть, к черту на рога, ни костра, ни жратвы нормальной, ни баек тебе не будет…

Эй, Пайк, расскажи, как ты своего дезертира ловила, подначивает Бравер и со смеху давится. Вспоминает, наверно, как тогда челюсть мне вправлял… кулаком.

Да, давай, подхватывает Проныра, Развеселим новичка.

Я снова смотрю на новичка. Улыбается. Симпатичный парень. Не красавец, но симпатичный. Ух, не люблю я эту байку, но для него расскажу. Пусть знает, что он здесь свой…

Только дай бог памяти, когда это было. Год, два назад? Ладно, пусть будет полтора.

И бедняга Пайки все еще оплакивала своего дезертира, влез Бравер и чуть не получил от меня по уху.

Старина Бравер пострадал за правду, констатировал Проныра, однако добавил: все, молчу.

Больше меня никто не прерывал. И слава богу. Не хватало нам еще передраться. Ну не люблю, когда при мне кто-то так нашего дезертирского гада упоминает. Не люблю — и все! А случай-то тот я помню… только все с самого начала придется начинать.

Раньше наш лагерь вон в тех горах находился. Рванул он, пока мы с ребятами на разведке были, на Кудыкиной горе (ты что, гору такую не знаешь? О, это самый халявный участок для разведки. Там даже растяжек нет почти, и мин тоже. Только забираться туда тяжело) А чего мы там были? Да вид оттуда красивый открывается… понимаешь, к чему клоню? Вот-вот…

Возвращаемся, а на месте нашего лагеря — кратер. Как хочешь, так и понимай…

Новичок любопытствует, не ракетой ли по лагерю нашему зарядили.

Да ну... Кто стал бы тратить на нас ракету, которой (по размеру кратера судя) город выпилить можно? Могу предположить, что какой-то придурок из салаг-добровольцев закурил в оружейном складе (им что: курево запрещено, мысли все – о том, где бы укромное местечко найти и подымить всласть, а ежели в башке – одни опилки то за такое местечко и оружейный склад сойдет), а может рванула дурная ржавая мина — их там много валялось… или еще что. В общем, никто авианалет (или по-нашему — авианаезд) на нас не совершал. Склад рванул — не иначе. Он у нас был большой… и подземный…

Вот так и остались мы без родного лагеря. Сидим на краю кратера, как дураки, и курим. Потом еще Соло (разведчик-одиночка был. Мир его праху!) с разведки вернулся. И опять сидим и курим, только вчетвером уже… Ну и куда, думаем, податься? Не в убежище же (староваты мы для таких сказок)! Сдаваться тоже как-то не тянет. Тогда народ и говорит: хватит, отвоевались! Давайте сваливать отсюда. В конце концов, мы никого не предаем и не удираем. Мы для всех умерли и уходим…

Ну и пошли, куда глаза глядят. Соло даже размечтался, что вот пару границ перейдем да и найдем где-нибудь мирную страну. А там и ферма, и кукуруза… «Пайки Щука и Братья»…

Зря мечтал. Весь мир воюет. Никуда не денешься. Ха! На Марс разве только.

И даже до первой границы мы не дочапали. Это на карте все так красиво, а на самом деле тысячи километров получаются.

Через пару месяцев нам было ниче уже не надо. Шли и шли. А потом беспредел этот чертов в мире начался. Армии все поразваливались, и каждый сам за себя. Раньше в войне хоть какой-то смысл был. Типа, родину защищаем, зло искореняем… а теперь… А, ладно. Махнем рукой на все это.

Верно, черт с ним, со смыслом! Нам все тогда пофиг было. Просто раньше все заняты были друг другом, и нас четверых никто не трогал. А теперь, вишь, поделились на кланы. Помнишь, Бравер? Проныра? Кивают — без слов понимаем друг друга. Вот, и я помню. Встречаем как-то отряд. Форма русская, базарят тоже по-русски. Ну мы к ним — привет, братаны! Радуемся, как не знай кто. А они нас раз — и на мушку! Ну, мы сначала думали, что не узнают нас они. Видок у нас был еще тот: четыре лешака, сто лет не мывшись и нормально не жрамши, морды грязные да еще и загорелые — одни глаза видны, так что издалека за негров принять можно. Мы им — братаны, да мы ж свои! Русские. Из разведческого лагеря на тридцать пятой горе. А они нам — какой клан?

А мы и не в курсе были, что беспредел-то начался. Не врубились, че им от нас надо. Стоим, значит, как стадо баранов, и переглядываемся.

Ну, они тоже с минуту так постояли, потом оружие поотбирали у нас и повели куда-то. Мы минут десять шли, наверно. По дороге все вдолбить им пытались, что свои мы…

Проныра обиженно добавляет: вы, мол, пытались, а я виноватый оказался, как всегда! Прикладом по уху съездили, гады, по моему многострадальному уху. Да от души! Искры из глаз посыпались. Чуть на месте всех не замочил — даром что свои!

Подмигиваю Браверу: Проныра всегда крайний. Со школы еще... Ага, отвечает, но детство уж потом как-нибудь вспомним. Ты, это, конкретнее рассказывай. Уснет а то новичок скоро…

Новичок улыбается, головой мотает. Мол, не усну, мне очень даже интересно.

Но все равно ближе к делу, а то совсем не про то рассказываю уже…

В общем, подержали нас недельку в тюремной яме, а потом поверили, что мы правда ничего про кланы не знаем. А почему поверили? Да нужно кому больно к ним шпионов посылать. «Ворюги» их клан называется. Верное название: не армия у них, а сброд всякий. Добровольцы-малолетки, стариканы, до чужих трофеев жадные, да калек куча. Чего только стоит бомбардир ихний — однорукий НАТОвец! Ух, зараза! Всю душу вынул, пока учил взрывчатку делать. (Интересно, где он руку потерял?:) Небось бабахнуло чень-ть в лаборатории, в процессе химизма. Словечко-то какое! Химизм! А к однорукому ну просто как имя подходит!

Ладно, хватит уже про этот тупой клан, на трофеях чокнутый. Они ж нас выучили да продали. «Чайкам» за всякое барахло и десять бочек бензина, явно какой-то дрянью разбавленного. Правильно, зачем им солдаты? Трофеи с поля боя и старичье с малышней собрать могут… Мы, честно говоря, и рады были, что нас «Чайкам» продали. У них армия небольшая, но в ней все как на подбор. Чуешь себя в своей тарелке.

У «Чаек» мы инструктаж проходили пару недель. Надо ж было им увериться, что мы, купленные-то, теперь заодно с ними и не драпанем в первой же разведке. Ну так мы и без них смекнули, что, если от клана слиняем и будем бродить, как раньше, нас кто-нибудь замочит на второй же день. А клан — наша защита.

Проинструктировали, значит, — и отправили. Сначала Соло должен был идти, а потом мы, когда он вернется. Он всегда был первопроходец. И шансов на засаду напороться или на мину у него больше было, чем у нас. Первопроходцы всегда плохо кончают.

Вот и он так же. Просто не вернулся — и все. Нас (ну мы ж лучше его знали) послали выяснить, че с ним случилось. Мы сутки по окрестностям шатались, все кругом перевернули, уже надеялись, что живой он — просто в плен угодил, а значит, можно его обратно выменять. А назад возвращались — так его и нашли. Его убили дня три-четыре назад. Вернее, просто подстрелили и умирать оставили, потом жрачку, снайперку, пистоль, патроны... все ценное, в общем забрали — и бежать. А он в то время был еще живой… видно же: с тропы отполз да и умер сидя, а не вниз лицом... Гады, сссуки! Вот так человека из-за жратвы и патронов… да еще и подло — в спину! И, небось, те, кому он доверял. Как будто шли по тропинке друг за другом. И еще мирно разговаривали, наверно… в честном бою его б никто не победил.

А вот тут самый прикол начинается, намекает Проныра. Бравер подхватывает, нас она домой отправила, а сама сбежала. Взяла след!

Ну все, я злобно хлопаю кулаком по ладони, щас что-то будет…

И это был ваш… дезертир, предполагает новичок, явно пытаясь предотвратить дружескую драку.

Верно, верно.

След?

След, говорю я, и в моей руке щелкает раскладной ножик. Правда, немного нужно, чтобы узнать человека? Этот ножик я ему подарила, когда мы еще добровольцами на войну уходили. Романтики мы тогда были, а проще сказать — дураки… он в грязи валялся, рядом с Соло. Вот и весь след… А потом я бежала без остановки двадцать кило по Полям Коммуниздия (лесок такой, где на старую мину нарваться — за нефиг делать), как сумасшедшая… Ты же у нас из клана этих… «Берсерков»… кивает… ну, вот любой берсерк бы позавидовал… ярость… это не то слово… ха, думаю, совсем гад наглость потерял. По таким следам его и слепой бы нашел…

Я умудрилась ни на одну мину не наступить, а нагнала его на второй день. Он там лагерь разбил, палатка, значит, костерчик. Сидит ко мне спиной, греется… весь в комок сжался, капюшон на голове… и дрожит, как будто мерзнет, когда жара под тридцать… форма на нем евоная, нестандартная, за сто метров видно…

Подкрадываюсь, короче, думаю, зарежу гада! Медленно, глядя ему в глаза. Ножик этот в одной руке, пистоль — в другой… Ну, я пистоль ему в спину. Попался, говорю, предатель! Поворачивайся, посмотреть на тебя хочу!..

…бросаю косой взгляд на Бравера. Руки потирает, предчувствует веселый ржач…

Поворачивается он, короче, смотрю — это пацан, лет тринадцати на вид или помладше. Дрожит, как в лихорадке, глаза сумасшедшие и… туманные, как у нарка.

Я обалдела просто, стою, как столб… а пацан, не будь дурак, с размаху долбанул меня в челюсть (да сильно не по годам!) — и бежать. Точно, думаю, псих… я ж его пристрелить могла, инстинктивно чисто…

Каароче, приковыливает Пайк к вечеру… Проныра перехватывает мой рассказ… челюсть набок… полудохлого «пацана» за шкирку тащит…

А пацан… влезает Бравер… при ближайшем рассмотрении оказался девчонкой… ой, сдохну ща… хе-хе-хе…

И молчит, как партизанка, чесслово!.. новенький, на общее веселье глядючи, тоже начинает улыбаться…

При виде аптечки разговорилась малость… говорю я… Видать, совсем хреново было… Ранили ее… пулю, видно, сама выковыривала… без навыка совсем. Рану прижгла и замазала какой-то дрянью… ну вот все и загнило. Я детей люблю… мне ее жалко стало. В общем, рану промыли, антибиотиком посыпали… ну, перевязали как могли… У нас дней свободных еще два было, так шо решили заночевать прям там. Наутро партизанка наша в мир живых вернулась. Как зовут, говорю. Генри. Америкашка што-ль? Нет. А кто? Русская, грьт… короче не добились, почему она Генри, да и кому какое дело? Откуда, не говорит. Лет, сказала, шестнадцать (а выглядит дитем совсем). Форму (нестандартную, ту самую) у дезертира нашего, говорит, купила за какие-то книжки. Ты, спрашиваю, Соло пристрелила? Нет, грьт. Типа оружия у нее не было, только пневматичка и ножик (дезертирский этот, в форме в кармане был), так что убить нечем. Говорит, он уже мертвый был, она только пушку и патроны забрала. Ее кто подстрелил, тоже не признается. Партизанка, одним словом… партизанка… Хотели мы ее с собой в клан забрать, надо ж ей место в жизни и все такое… только она на следующее утро смоталась. Аптечки наши прихватила, жрачку, патроны почти все… нам оставила пяток обойм — и на том спасибо. Маленькая воришка.

Вот такая вот байка про дезертира… добавляю устало, на костер поглядываю, ножик на ладони подбрасываю…

Выбросить хочешь? Спрашивает новичок, как будто мысли прочитал. Да, грю, а он просит ножик ему отдать, а мне пофиг.

Владей…

* * *

Я с ними уже пару месяцев. Уже свой. По именам у них не принято, так что зовут они меня Берсерком и все. Я даже их имен не знаю… кстати, поинтересовался как-то, чего это у них кликухи на английский манер… оказалось Бравер не от brave, а от того, что любил слушать группу «Браво», Проныра он и в Африке Проныра, а Пайк — от фамилии Пайкова, но, отдаю должное их любви к инглишу, pike значит щука. А я, значит, Берсерк, ну или короче Бер (что, кстати, на инглише — медведь). А по именам почему не принято… хмпф, чтобы смерть не услышала… шутят или серьезно?..

…смерть… почему ее все так боятся? Потому что за ней ничего нет? Или наоборот, что-то есть? Там узнаем…

…война… когда рассказывают о ней, ее чертовски хорошо лакируют, а самую грязь выкидывают куда подальше. Правильно. Если я чего рассказывать буду, тоже залакирую все как следует, не жалуйтесь уж. О боях поменьше, о мирной жизни побольше. А чего о боях особо говорить? Там ты зверь, процентов на 90 — зверь. Сильный, ловкий и безжалостный. Бой длится вечность и в то же время секунду, а потом и не помнишь почти ничего. Настоящая жизнь — мирная жизнь. Вот где ты человек. Вот где чувства у тебя человеческие. Радуешься, когда отдыха день-два дают, отрываешься на полную катушку… тут уж каждый по-своему. Был тут один оригинал, который в гордом одиночестве все это время отсыпался и отъедался, и ничего его не волновало больше. Остальные веселятся. В городок «к герлам» идут. Самогона тяпнуть и весело провести время… Напиться и забыться. Хочется иногда, если честно. Но вот в Пайковской (да, я заметил, что лидер тут явно она) компании это не принято. Они от остальных как-то в сторонке. Пайк сказала, раньше так же развлекались, как эти «извращенцы», даже хуже, а как Соло умер, пропало всякое желание… неизвестно, почему. Вроде, этот парень им и другом особым не был…

Говорят, его из-за жратвы убили. Да, Генри сказала, что взяла только пушку и патроны. Значит паек и фляжку со спиртом забрал кто-то другой. Из-за жратвы… человека. Разговаривать, рядом идти, а потом в спину выстрелить. И вот так умирать оставить.

…наверно, Пайковцам противно просто стало, как увидели, до чего человек может опуститься. Наверно, так.

Как бы там ни было, пить они зареклись. Напиваться, по крайней мере. А во время отдыха у костра сидят, байки травят, прошлое вспоминают… читают иногда. Вслух. Чушь, правда, всякую — чего в трофеях попалось, — но с таким комментатором, как Проныра, даже мне весело, хотя я тип довольно мрачный.

Мне кажется, так лучше. Рад даже, что в эту компанию попал. И не буду пытаться объяснить, почему рад...

Ношу в кармане дезертирский ножик. До войны он стоил целое состояние. Зеркальное полированное лезвие со «шкуродером» на тупой стороне, костяная рукоятка... хитрый механизм, даже слишком хитрый для складного ножика. Этот нож — осколок довоенного мира…

Говорят, довоенный мир был хороший. Не знаю. Мне не очень в жизни везло…

Ну что еще рассказать? Сижу у костра. Греюсь. Рядом дрыхнет Бравер. Проныра и Пайк на охоте. Я тоже не бездельничаю: я Бравера сторожу и в костер веток подбрасываю. Прям как первобытный хранитель очага.

Мы с разведки недавно. Народ наш хитрый — запрашивают на разведку неделю, зная, что управятся за четыре дня, а остальные будут бездельничать. Следующие два дня, законный отдых, — тоже. А можно из двух дней отдохнуть один, тогда второй остается про запас. Если долго копить, накопишь себе даже небольшой отпуск. Вот так война и превращается в работу. Воюем спокойно, лениво и мирно. Неплохо даже, честно говоря. Привык.

Что-то спать потянуло. Пожалуй, распиннаю Бравера. Пусть он теперь меня сторожит…

Ну вот, как всегда четыре дня. Все довольны и счастливы. Это чертово поле все-таки заминировали, следы затерли, как будто ничего и не было никогда, а пристреливать никого не пришлось. Попалась тут по пути кучка вояк, но они так сладко спали, что жалко было будить. Теперь между ними и нами пара часов пути и минное поле. В общем, все в ажуре. Впереди неделя халявного отпуска, и мы идем домой. Правда, каким-то странным путем. Причем, не сказать, что он короче или идти по нему легче и безопасней. Тогда зачем? Спрошу, когда остановимся передохнуть…

Какое небо серое, а ведь сейчас день, лето…

Ну, все правильно, я уже слышу грохот. Гром. А вот и дождь. Пайк махнула рукой и сказала что-то. Недалеко отсюда в мокрых каменных руинах деревни горел костер, вокруг которого двигалась и вздрагивала серая масса людей. Я глянул в бинокль. Старики, женщины, дети. Солдат нет.

Пошли, говорит Пайк. Ну, пошли. Я не против.

Мы медленно спустились со своего холма и почапали к ним. Я уже весь промок под этим ледяным ливнем и начал дрожать от холода, а потому смотрел на горящий костер, как голодный волк — на кусок мяса. Народ вокруг костра засуетился. Кто в спешке прятал пожитки и детей, кто в срочном порядке искал чего-нибудь, что может сгодиться как оружие. Интересно, что у них есть, кроме палки-копалки? О, вижу: ножик. Браво!

Не обращая на народ особого внимания, мы приблизились, тихо-мирно растолкали кое-кого в разные стороны и уселись греться у костра. Над головой была крыша, странным образом уцелевшая, когда вокруг такие руины. Тепло, сухо и мухи не кусают.

Я с наслаждением стянул с себя мокрую холодную одежду и повесил ее сушиться. Проныра, Бравер и Пайк сделали тоже самое. Кстати, Пайк было, похоже, абсолютно без разницы, смотрят на нее или нет. Да было бы на что смотреть. Сухое, жилистое тело с мускулами-жгутами… ребра выступают… по грязной коже шрам на шраме… пули, ножи, осколки… ожоги… Я отвернулся, глянул на Бравера, который уже вовсю базарил с перепуганными до смерти людьми, объясняя, что мы очень хорошие, и голодные. Намек был понят. Через пять минут мы уже за обе щеки уминали разогретые консервы и сидели, накрывшись теплыми одеялами.

Напряжение спало, но этим бродягам я все равно не доверял и держал ухо востро. Мне достаточно было доли секунды, чтобы схватиться за пистолет и перестрелять их всех к чертовой бабушке. Они это понимали и сидели тихо.

Поев и согревшись, я подобрел и даже подозвал к себе старика (того самого, с ножиком), перемолвиться парой слов. Старый пень оказался не очень-то разговорчив. Однако удалось узнать, куда эта орава направляется. Убежище они ищут, понимаш. То самое, легендарное, которое для них вроде Земли Обетованной.

А вы не знаете, где оно, спросил какой-то пацаненок лет шести.

Ответила Пайк, которая мрачно молчала все это время. Она сказала, что про Убежище не знает, но сейчас мы идем к Храму, где расположился Красный Крест (ну вот я и узнал, куда мы идем). Там говорит, нейтральная территория, где вполне можно поселиться. Потом она замолчала, глянула на удивленного пацаненка и сказала что-то насчет того, что мы можем проводить бродяг туда, конечно, при условии, что они будут обеспечивать нас жратвой все время пути. Бравер и старый пень пробурчали что-то злобное, каждый о своем, но возникать никто не стал. Проныра же такому повороту событий был даже рад и тут же выудил из чьего-то мешка фляжку (со спиртным, наверняка) и старый сникерс (давно, видно, присматривался). Я тоже не упустил случая поживиться за чужой счет. Главное, вовремя остановиться, чтоб не откинуть коньки от обжорства…

С этим стадом мы тянулись до Храма два дня, хотя подгоняли их нещадно. Тот храбрый пацаненок держался рядом с нами и вовсю нас копировал, даже соорудил себе некое подобие снайперки из палки. От него я узнал, что раньше на них нападали «плохие люди», а сейчас нет, потому что они нас боятся. Я потрепал его по голове и улыбнулся. Он напомнил мне моего сына…

Недалеко от Храма нас встретил отряд клана «Крестоносцев» — армии Красного Креста. Веселые компанейские ребята. Они нам были очень рады. Бродягам быстро разъяснили, что они могут остаться, если будут выращивать еду, помогать в госпитале или вступят в их армию, а на нас посмотрели с уважением, пожалев, что мы не «Крестоносцы». Народ был счастлив. Ребятня прыгала вокруг с радостными воплями, старый пень молча пожал мне руку и подарил свой ножик, который, честно говоря, нафиг мне был не нужен, но отказываться я не стал. В общем, нашли они свое Убежище, хоть и не то самое, которое искали. А я радовался за них и за себя.

Остался вопрос, зачем мы шли к Храму (изначально ведь шли, а не ради бродяг крюка навернули!). Мне надоело, что меня все тут за дурака дер



Поделиться:




Поиск по сайту

©2015-2024 poisk-ru.ru
Все права принадлежать их авторам. Данный сайт не претендует на авторства, а предоставляет бесплатное использование.
Дата создания страницы: 2016-04-02 Нарушение авторских прав и Нарушение персональных данных


Поиск по сайту: