Сады Мёртвых.
От автора.
Сады Мёртвых - это сборник рассказов и стихов, посвящённых тематике Вечности, Смерти и иного восприятия реальности. Многие работы были написаны не в самые стабильные моменты моей жизни, так что во многом, буквально, они написаны моей кровью. И нервами. И огромным количеством заварки. Я честно не знаю, для кого и зачем я писал их, мне просто приходили образы и я записывал их так, чтобы снова, по желанию, погружаться в атмосферу Тех Миров. Каждый раз, когда я записывал их, я ощущал себя художником - на белом, чистом, пустом фоне - появлялись образы, картины, чёрными буквами слов. Новые Миры появлялись через меня. Через мои смерти. Пусть знакомство с ними принесёт Вам лишь пользу. Добро пожаловать в Сады Мёртвых, уважаемые читатели...
С уважением, L.Sid.
******************************
Содержание:
Рассказы.
- Посмертное чаепитие
- Слепые глаза
- Лезвия
- Штурм Рая
- Сады Мёртвых
- Алые листья
- Вечность
- Кто сказал?..
- Миры
- Рубежи
- Снежный принц
- Словно я был здесь когда-то...
- Вера
- Расскажи мне...
- Росток
- Чаша - Бездна
Стихи.
- Суд
- Помнишь?..
- Сказка о цветке
- Детский смех
- Видевшим Ад
- Старость
- Забудь...
- Выдерни провод
- Падшие ангелы
- Тотемы
- Не знать как считать
- Он сгорал на костре…
- Поколение Хаоса
- Чёрный поток
- Всё опять повторится сначала…
- Четверостишия.
******************************
Вместо предисловия.
Мир - суша. Мы - воды. Судьбы - как реки.
Они начинаются у чистых истоков, но впадая в мир грязи - кто-то останавливается на полпути, другие всё же доходят до конца. Солнце сушит воды, они превращаются в пар, облака в небе - души погибших рек. Небо обрушит их влагу в нас новым дождём, новыми силами даст нашим потокам шанс дойти до конца. Быстрые судьбы текут мимо болот, мимо тех, кто погряз в земной пыли. Их не спасти. Они губительны. Чтобы не стать болотом, сметайте всю грязь на своём пути вперёд. Сметайте всю пыль и преграды. Океан ждёт нас...
Рассказы.
Посмертное чаепитие.
Ты умер. Пей горячий чай, пока вы оба ещё не остыли.
Кто я - не важно. Один из духов. Тут важно, кем был ты.
И да, добро пожаловать в мою обитель. Кафельные стены, серые, отблеск луны через разбитое окно. Вокруг - видишь - мертвецы, такие же как ты, которые пару часов назад дышали и радовались жизни. Распределитель Душ. Да, тут немного серо и прохладно, однако - никто не жалуется. Трупы вообще жаловаться не любят. Так, вздыхают о прошлом. По этим словам, равно как и по телам, можно прочитать то, кем они были, чем они жили... Вот, посмотри, в углу сидит одна фрау, молодая девушка. Такая очаровательная... Если бы не кислота, которой ей сожгли лицо. Ревность. Слишком красива была. И по слухам - была слаба на передок. За деньги, естественно - время такое, что поделать. Кстати, это отличная отговорка, я пока с вами тут возился - сто раз её слышал. Так удобно, черт возьми! "Я украл - ведь время такое", "я убил - ведь время такое", "я занималась проституцией - ведь время такое", и все как на подбор. Одна отмазка почти на все времена. А знаешь прикол? Не одну тысячу лет уже слышу это. Правда, должен сказать, ко мне не все попадают, только те, кто сомневались. Сомневались сильно. Видишь Дверь? Там, в конце коридора. Вот за ней - твоё будущее. А я - так, Хозяин Последних Секунд Разума. Или бред твоего умирающего мозга, мне, в принципе, всё равно как ты назовёшь меня.
Впрочем, мы отвлеклись от темы. Пей чай. Пока ты можешь чувствовать его вкус, пока ты помнишь, что это такое... Вкус. Да, вкус жизни. Ах, да, ты у Меня в гостях. Значит, не помнишь. Это что-то вроде как радоваться рассвету или закату... Смотреть на девушку, без желания трахнуть её в любом удобном месте. Просто радоваться тому, что твоя тушка ещё передвигаеся. Радоваться Настоящему, Чистому, Естественному. Рождению Ребенка. Смерти Умирающего от болезни, дождю, снегу, со-переживать жизни. И мирно, на словах - выпиливать из жизни всех, кто мешает тебе своей пустой болтовнёй и депрессией. Вон там, чуть позади тебя - немного разложившийся паренек. Не обвиняй меня, у меня прекрасные условия хранения тел! Он разложился ещё при жизни. От наркоты. Гнить начал. Знаешь, как некоторые из Живых это называют? "Кормить демонов". Я это коллегам из Ада передал, они ехидно хихикали и кивали головами. Им сыты. А когда он кончился, ко мне направили. А я что, должен слушать чьи-то стоны? Мне за это не платят. Ты пей чай, пей. Последняя радость.
Что за дверью? А я откуда знаю? У каждого там своя дорога. Кто-то попадает в пустоту. Кто-то в Рай, кто-то в Ад. А кто-то Здесь тусуется несколько лет, пока в коме лежит. Почему ты ещё тут? Не, не в коме, расслабься. Держит тебя иная Сила. Страшнее жизни. Любовь. Прикинь - она всё равно рядом. Даже сейчас, с остывающим тобой, остывающим, как этот чай. Держит тебя за руку. Знает, кстати, что не вернешься. Ты Мёртв. Помнишь, как умер? Нет? К лучшему. Чай пора допивать. Время пришло. Не узнаешь аромат чая, кстати? Да, всё верно. Жасмин. Запах Её духов. Последнее, что ты помнишь. Отпусти её Там. И иди, Дверь открыта, тебя ждут. Кто знает, может вы снова встретитесь за Порогом. Не мешкай, иди. И не оборачивайся. Всё, прощай, покойничег. Мира твоему праху...
Слепые Глаза.
...Я закрываю глаза. Где-то на пустоши, в той стране, где всегда Лето, в одном из посёлков, на инвалидном кресле сидит труп. Это старая женщина, о которой все забыли, которая осталась одна. Она умирала, глядя в небо. Она умерла так недавно... Будто целую вечность смотрит Вверх застывшим от боли взглядом. Я не устану смотреть в эти глаза, хранящие Память, так Искренне смотрящие в Чистоту Неба. В той крови, что течёт по твоим венам - много ли от предыдущих поколений осталось Памяти? В твоих слезах, что время от времени, пусть даже редко, но текут из твоих зрячих глаз - много ли Искренности? В Воде, что ты пьёшь в проклятых городах - есть ли хоть капля сохранённой Чистоты? Память. Искренность. Чистота. Вот, что делает из двуногого животного - Человека. Память о прошлом. Искренность в настоящем и Чистота перед грядущим. Вот то, что отличает Живого от Мёртвого.
...Закат озарил наши с тобой лица, подойди - среди тысяч искалеченных пулями тел - ты увидишь солдата, оставшегося в живых. А где-то за горой - море. И крик чаек - они уже летят на пир, ведомые сладким запахом разлагающихся трупов. Но солдат жив. Пытаясь ползти по бывшим соратникам, думаешь, помнит он, что такое "сочувствие к мертвым"? Он хочет жить, смотри ему в глаза: в них Сияет Жизнь... Закат. И крики чаек. И тёплый, сладкий ветер. Нет, мы не сошли с ума. Если смотрим на это. Если спрашиваем Себя, почему у нас глаза тех, кто станет кормом Птиц, а не Пылающий Жизнью взгляд. Мёртвые хоронят своих мертвецов, Живые же так и остаются Бессмертными - в своих делах, в своих словах и в том, как они повлияли на жизнь других. О, это замечательная игра - принцип домино, продолжающийся с древних времён и по наши дни. Кто-то упал из Райского Сада, задев падением остальные поколения, теперь и мы падаем, и наше падение - длиною в жизнь, чьи судьбы мы затронем? На кого и как повлияем? Надо ли думать об этом? Смотри, думай, решай. Солдат всё ползёт... Выжившая Пешка, при убитых Королях, как отчаянно - красиво, до безумия - как он сжимает в руках песок, как цепляется за остатки памяти, шепчет имена любимых, оставленных где-то за морем. Пойдём отсюда, на этой шахматной доске скоро будет темно от белых крыльев Голода, вонзающегося бесчисленными клювами в Слепые Глаза - Тысяч, смотрящих в Небо...
...Свет полумесяца чуть освещает комнату. На кресле, лицом к открытому окну - сидит девушка. Она окунает кисть в свою кровь, текущей из вены и рисует на Чистых Листах иероглифами - хронологию разбитых, взрезанных, уничтоженных судеб. Разве Ты не видишь их? В полицейских сводках, в списках украденных, найденных, но не опознанных - ты можешь прочитать Её Иероглифы, с какой же болью даются ей эти картины, но это её работа - записывать всё, что происходит здесь. Глаза её полны слёз: у неё нет рта, никто из Живых не слышит её Оглушающий Беззвучный Крик, разрывающий на части пустоту. Крик, что звучит от Каждого Иероглифа, от Каждой Капли Пролитой Крови. У неё так много имён, в ней я вижу так много судеб, тел... Как же Чисто и Отрешенно смотрит Она на Серп Полумесяца в Небе...
Из разрытых, осквернённых могил.
Из расстрелянных солдатами детдомов.
Из прилавков рынков, скотобоен, подвалов.
Из витрин улиц, которые сохранили образы Теней.
Миллиардами чёрных как уголь, угасающих зрачков.
Чутко смотрят на Бессмысленный, Вечно Пылающий Мир...
Незрячие, Слепые Глаза.
Лезвия.
...Я зажигаю благовония… Дым идёт вверх, сбрасывая вниз пепел прогоревшей материи, дым такой лёгкий, его ничто не держит, в нём видно многое, а в его аромате приходит множество образов и ассоциаций...
...Десять лезвий аккуратно разрезают покрывало Сознания, сквозь кровоточащие порезы и ошмётки черной ткани виден женский силуэт...
...Тень от Тени - облачённая в дым от благовоний, Она появляется в танце, медленно. Белая, будто мрамор, хрупкая кожа и острые, длинные лезвия вместо пальцев - такова моя незваная гостья. Тонкие бледные губы, чёрные глаза, где не видно белков от черноты, заполнившей душу - и мертвенно-живой взгляд. О, как же пристально Она смотрит в глаза. В Её глазах - отрубленная рука, качающая пустую колыбель на берегу тихого озера и детский смех, отражённый в тишине прибрежных вод - вот Её Ад, Мир Её Небытия - навечно облачённый в серые тона бездетного одиночества. А до Рая не долететь - крылья срезаны. Мёртвая среди Живых - апогей безумия, мятежная душа среди Живых Мертвецов, Она обречена отрубленной рукой качать пустую колыбель, глядя на чужих детей, слыша их смех, проклиная себя. Она похоронила сама Себя в теле, заживо, взрастив лезвия вместо пальцев, чтобы уничтожить все ростки, что напоминали бы Ей о жизни, чтобы показать Чужим, насколько опасно неаккуратное обращение с Ней. Язык стал лезвием, так сильно ранила она словом. Она меняет тысячи масок и образов, чтобы никто не увидел остатки Души - редкие слёзы на глазах. Множество Имён носила она, но на Её могильном камне - нет имени. Нет и покоя. Не отпетая, не помянутая, не прощённая, не настоящая, не-живая, не-мёртвая...
...На закате дня, кто-то пришёл на кладбище к безымянной могиле, к Её могиле. Чтобы помянуть, ведь только Он знал Её Имя. Его не произнести словами, не написать, но лишь Немая Боль знает Его. Удар за ударом по камню - Волей, рушится надгробие, метр за метром - в глубину чужого сознания, чтобы разбить гроб, чёрный ящик чьей-то похороненной памяти, чтобы вытащить Живое тело на Поверхность и снять посмертную маску с ещё Живой Души. Маска снята. Лезвия стали тонкими пальцами. Верность стала крыльями. Гармония стала Покоем. И чья-то заботливая рука будет однажды качать колыбель, откуда будет доноситься радостный детский смех...
Штурм Рая.
...Приказ был отдан, тысячи людей уходили "исполнять долг" - убивать таких же, как они - ведомые Пропагандой, самой мощной военной машиной, которую только придумало человечество. По выжженным полям, либо по горам, занесённых снегом - Воины Смерти шли, утопая в крови друг друга - чтобы нести на своих знамёнах символ Смерти - ей никогда не было важно, кто и зачем убивает, на чьей земле и во имя каких святых, либо же наоборот, примитивных, идеалов происходит кровопролитие. Ангел Смерти, Азраил, всегда был рядом, наблюдая за ходом сражения. Видевшие Его, но вернувшиеся в Мир Живых, рассказывали, что Он - самый ужасный из Ангелов, что страшнее Него нет ничего во Вселенной... Однако Он просто выполнял свою работу - для тех, кто отверг мир лжи и грязи Он был наградой, но для тех, кто привязывался к деньгам, славе, похоти - он был Воплощением Ужаса, волной, что смывало песчаные замки их утопических, наивных надежд...
...Бой шёл три дня. Вороньё радовалось нежданному пиру, прославляя своими криками чужую гибель, их чёрные крылья будоражили мысли и память уцелевших, замёрзших людей, отчаявшихся уже усмотреть хоть тень логики в этой войне. Крылья - они впивались в сны раненых, они шуршали сгорающими в огне(надо же хоть как-то греться) письмами от любимых и родных, они врывались в кошмары, лишая промёрзшие тела сна и покоя. Один из раненых открыл глаза, когда услышал шелест крыльев. Он встал, чтобы посмотреть - может, наглые птицы влетели в палатку? Но нет - вокруг было пусто. И тихо. Раны больше не беспокоили его. Лишь тихий голос прозвучал, точнее - прошелестел: "ты завтра умрёшь, этого изменить нельзя. Вопрос - как это произойдёт..." и голос затих. Пробуждение отозвалось новой порцией боли, ударившей, вместе с холодом, в разум солдата...
...Это был последний бой, уже не за победу, не за принцип, просто по инерции, потому что привыкли к такому образу жизни. Один из солдат, тот самый, что видел странный сон - пошёл в разведку. Как кусок мяса, на другое он уже не был годен, по мнению его начальства. Впрочем, разведка - только красивое слово, его забросили как наживку, чтобы спровоцировать противника на боевые действия. Солдат шёл один. Зачем этот лес, трупы, боль? Где-то далеко его ждала любимая девушка, его Родина. Война перечеркнула всё это алой линией - красной струёй крови, текущей по телу... Хруст веток вырвал солдата из философской лирики. В двадцати метрах от него стоял враг. Один. Так же, как он - с автоматом и ножом за поясом. Вороньё летало над ними - Ангел стоял рядом. Он ждал. А солдаты смотрели друг на друга и каждый понимал, что смотрит на своё отражение - каждый был куском мяса, живцом, каждого ждала родная земля, близкие люди... И каждый давал клятву. Вот он, рубеж - что дороже: честь или клятва? Шкура или присяга? Два солдата не сговариваясь скинули автоматы и обнажив ножи, пошли друг на друга. У них не было сил объясняться, каждый понимал происходящее без слов. Подойдя на расстояние двух шагов, они вонзили друг другу ножи в глотки, заботливо, из последних сил - перерезая чужую память и боль. Не было в том ни ненависти, ни геройства. Два лагеря войны сделали то, ради чего были созданы - уничтожили себя, истекая кровью, приглашая на пир вороньё. Кровь - последнее, что видел солдат. Шелест крыльев - последнее, что он слышал, приближение Ангела Смерти...
...Шелест крыльев зелёных птиц разбудил его. Закат кроваво-алым заревом светил в его уставшие глаза. Он лежал около огромного дерева, положив голову на колени любимой девушки. Она улыбнулась и сказала ему:
- Ты задремал. Тебе снилось что-то беспокойное. Успокойся. Всё в порядке, ничего не было. Просто дурной сон.
А Ангел стоял рядом с ними, там, где никогда не было снега, времени и тем более - войны. Азраил улыбнулся, глядя на бывшего солдата. Смерть приходит к каждому, но не все могут пристально и Гордо смотреть Ей в глаза, в кровопролитных войнах со своими собственными страхами, отчаянно-смело штурмуя Свой Собственный Рай...
Сады Мёртвых.
...Весь мир превратится в песок. Всё, что может окинуть взор - горы, леса, реки, города, даже великие океаны - всё станет огромной безжизненной пустыней, в которой умрёт всё живое, включая Ангела Смерти. Что бы ни было сделано тут, в этом мире - и добро и зло и равнодушие - всё превратится в песок. Он течёт сквозь пальцы, подобно быстротечному времени. Он просачивается через одежду во время бурь и быстрых ветров. Он покрывает с головой тех, кто не дошёл до оазисов...
...Зёрна падают в песок. Мы - эти зёрна. Пробиваясь сквозь грязь и пыль, напитанные живой влагой - мы прорастаем на неживой земле. Усилие, Воля - пробивается сквозь бетонные джунгли серых мегаполисов, зеленью встаёт над серой плиткой мёртвых городов, занесённых пылью. Так и мы пробиваем себе дорогу - через серый закостенелый слой чужих, мёртвых догм - мы стремимся вверх, следуя своей природе. Жизни нет, есть постоянная борьба, умирание, воля к росту и продолжению этой борьбы, а окончательная Смерть приходит не дамой в чёрном и не скелетом с косой - Смерть приходит тогда, когда кончается влага в теле цветка, когда дух, воля, перестаёт питать плоть цветка. Вода, влага - это Любовь. Чистая, абсолютная, самодостаточная. Она изменится, замёрзнет, снова растает, испарится, но вернётся на землю, она не умрёт - она вернётся, чтобы напитать собой зёрна...
...Когда в мире не будет воды, он превратится в безжизненную пустыню. Когда в мире не будет того, что является причиной жизни. Когда на небе не останется туч. Когда Вершины Гор будут подобны равнинам...
...Тогда то, что мы сеяли Здесь - взойдёт Там. В Садах Мёртвых...
...На надгробии в тени засохшего древа сохранилась надпись - "Смерти - нет, Любовь - Вечна"...
Алые листья.
...Свежий ветер. Свет закатного солнца, бьющий в глаза. Выжженная солнцем пустыня. Путник шёл очень долго - не один десяток лет он пытался обрести покой вдали от дома, от родных мест, чтобы найти того, кого называли Богом. Но куда бы он ни направил свои стопы - он видел только нищету и похоть, разврат и гниение душ под покрывалом целомудрия и праведности. Не было того, кто мог бы накормить его или пустить на ночь, люди перестали уважать те традиции, из-за которых поколения могли продолжаться до сего времени... Слёзы были на глазах Путника, закатное солнце озаряло его седины. На краю обрыва он упал на колени. Он понял, что нет смысла идти. Вести, поступающие к нему со всех сторон света не сулили ничего хорошего, не вселяли веру или надежду... На обрыве, на иссушённой земле он увидел крохотный росток. Единственный на многие километры. Путник хорошо знал эти земли - дождя здесь не ожидалось ещё долгое время. Кровь уходит в песок. Кровь, познавшая боль и унижения, Кровь, желающая постигнуть Абсолют, Кровь, стремящаяся к Вечности - уходит в землю. Питает Корни. В мире без Бога, последний Ищущий выдыхает слова прощания с единственным живым, что он видел. Росток на песке...
...Я видел железные прутья ограды и спиленный пень, там, среди вечнозелёного леса. Я видел там людей, живущих в покое и тишине. Я видел Закат, когда стоял около пня...
...Алые листья шелестели в земле...
Вечность.
...Вы видите пустыню, что без начала и конца?..
...У неё нет дна. У неё нет края. Огромный бездонный океан песка. Он состоит из мельчайших частиц великих империй, чьих-то надежд, чьих-то иллюзий и побед. Это и осколки руин, и частицы праха, огромная, непрерывная Пустыня, от слова "Пусто", Пустота...
...И посреди Пустоты... Вы видите?.. Стоят песочные часы. Сквозь их стекло пересыпается песок, сначала в одну сторону, потом, когда Чья-То Рука переворачивает мир вверх тормашками - песок сыпется в другую, противоположную сторону. Это - Время. Но стекло создано из... Песка. Это просто форма Пустоты. И мы с Вами - все внутри этого стекла. Нам кажется, что есть и форма и время, но это настолько искусственно, настолько ограниченно и предсказуемо, что нельзя не заметить элементы Создания, преобразования Пустоты кем-то, но - Зачем?.. Есть ли смысл в вечном пересыпании Ничто в Ничто посреди Ничто?.. И снова, заново мы будем просыпаться в этих Часах в одних и тех же постелях, зная что будет Завтра, потому что Завтра - это Сегодня, просто песок вокруг немного поменялся местами, в одних и тех же Песочных Часах. А там, за гранью мнимого стекла - другой песок, другие формы - Ветра Хаоса создают в Пустоте, я помню Их, другие судьбы, другая Вечность, не ограниченная ни формой, ни временем, там где песок бесконечно пересыпается, переливается под сиянием Черного Солнца Безвременья, ТАМ, в открытом Ничто - из песка будут созданы новые Расы, Цивилизации, Формы Пустоты... Моя рука вновь и вновь пытается пробить стекло Ограниченной Реальности...
..Чья-то Воля разобьёт часы, в пыль уничтожит стекло. И я снова обниму прахом тех, кто остался за мнимым пределом. Мы снова будем течь по барханам, вместе, по бескрайним полям Пустоты. Там, где не будет слов, чтобы можно было описать что-либо, Там, где не нужно слов, чтобы что-то описывать. Я скалю пасть, пытаясь уничтожить Время, Форму и Бытие, я верю - однажды Воля Того, кто находится Вне Времени и Предела Форм, Воля Создателя этих Песочных Часов уничтожит своё творение из милости к нам, я снова обниму Владычицу Смерть, вливаясь в Её окровавленный рот полностью, до последней капли Жизни, и в Её прощальном поцелуе я потеряю всё, что было искусственно и обрету то, что естественно, вступая в обитель, искрящуюся взрывами иллюзорных звёзд, разбиваясь на бесконечность форм и явлений, я почувствую каждой разбитой клеткой небытия - Абсолютную Необъятную Вечность...
Кто сказал?..
Сигаретный дым изо рта - в воздух, вверх... Вокруг - молодые цыпочки, тёлочки, Джон сидел в ночном московском клубе. Отдых после очередного успешного дела. Наркота в этом городе расходится хорошо, в общем - был повод спустить на воздух пару лишних сотен "зелёных", ну и побаловаться собственным товаром - почему бы и нет?.. Дорогая одежда, запах дорогих духов, стильная музыка. Новая Доза. Тёлочка, что сидит рядом - уже не интересна. Уже накрывает. Уже не слышно музыку. Уже...
...Джон понял, что он в отключке, когда не смог пошевелить ни одной частью тела. Он тупо лежал, понимая что он осознаёт всё. Клуб. Музыки не слышно. Люди куда-то исчезли. Но какая-то хрень со зрением - всё будто расплывается, весь мир - он стал каким-то неправильным... Крючья впиваются в плоть. Его кто-то поднимает на крючьях, на цепях - к потолку. Бэд трип - единственная логичная мысль. Только раньше никогда всё это не было настолько Реалистичным... Вокруг слышится шорох... Перед ним стоит фигура в чёрной рваной одежде. Из-под капюшона на него смотрят горящие тёмным светом, равнодушные чёрные глаза. Нож втыкается в плоть, срезая с лица кожу, ровные порезы - плоть вываливается наружу...
... - Неси воды! - Нет, нашатырь! - Блин, он ща сдохнет!" - голоса над головой немного приводят в себя... Джон встаёт на диване... Боль в мышцах... Черт, как-то не так вставило... И тёлочки... Что-то зловещее в них... Будто... В ИХ лицах угадываются какие-то другие очертания... Будто бы слышатся другие ИХ голоса... И бармен за стойкой и охрана... И пол... Всё будто горит в черном пламени... Чертов бэд-трип... Надо дойти. До больницы...
...Смех в лицо. Он прибит гвоздями за руки и ноги к полу. Он понимает, что больше не встанет. Когти, скрежет когтей по полу... Псы подходят к нему, но по чьей-то команде останавливаются...
- Кто вы? Вашу мать, что происходит!?
- Смирись. Время рассчитываться... - Фигура в чёрном сняла капюшон. В чертах лица угадывалось оба пола. Андрогин. Со змеиным языком.
- Дьявол!? Но тебя не существует... Бред...
Боль становится сильнее. Когтистая рука гладит его вспотевшее лицо. Псы дышат на ухо. Мир объят черным пламенем.
- Я более реален, чем ты... - прошипел андрогин.
- Но... Но получается, что я служил тебе все эти годы... Почему ты?..За что?.. Мы же на одной стороне...
Андрогин закрыл глаза. Очередные попытки врубитсья в то, что происходит за гранью - вызвали на его лице саркастическую улыбку. Очередные попытки договориться за... Душу?... Он смотрел, ликуя, на ублюдка, прикованного к полу. Он вспоминал, что эта мразь сотворила в Его Мире. Он улыбался.
- Те, кто были с тобой в клубе... И те, кто сейчас пытаются дотянуть тебя до больницы... И те, кому ты продавал товар... Пища для моих Слуг...
- Бог поможет мне... Меня же крестили! За меня молятся!
- Ты хоть сам веришь в то, что сказал?..
Андрогин запустил руку Джону в живот, вынимая кишки. Сердце. Печень. Попробовал кровь на вкус. Внимательно осмотрел внутренности.
- Я не чую ни капли веры... Пора кормить слуг... Ну, как говорится... - андрогин погладил псов по головам - С Божьим именем, ребята, кушайте...
- Бог?... Ты же дьявол... Ты же действуешь против воли Бога...
Превозмогая боль и выплевывая кровь, Джон пытался уловить остатки реальности. Фигура в черном надела капюшон, направилась к выходу, последнее что услышал разум, последнее, что было, когда сердце перестало биться на хирургическом столе, последнее, что ворвалось в сознание, когда линия жизни ещё дёргалась на приборах... Последняя, зловещая фраза, что прошипел андрогин пастью со змеиным раздвоенным языком - "Кто тебе сказал?.."
Миры.
Я расскажу вам одну сказку...
Был один писатель, он настолько погрузился в свои рассказы, что отстранился от общества, от людей, от всего и всех, что мешало ему снова и снова ходить по садам, где на алых яблонях росли синие яблоки, где небо было черного цвета днём, а ночью - белого, с чёрными вспышками звёзд.. Он описывал судьбы другого мира, от руки, черной ручкой по белому листу, проклиная ограниченность возможностей Этого Мира, стремясь туда, где его душа была бы свободна и дышала бы легче... И вот однажды, на аллеях фиолетовых кипарисов, под светом Чёрного Солнца он понял, что видит вокруг именно то, что хотел видеть всегда. Он ушёл туда, в тот придуманный мир, слово за слово вписывая себя - туда, на немые, ограниченные белые листы, чёрной кровью несбыточной мечты... Каждый день он всё больше истекал чернилами в рассказ, с каждым часом он всё больше бледнел, он почти не пил и не ел, он был одержим тем видением, что так ярко пылало сиянием Иного - в его обесцвеченных глазах... Он умер над рассказом, последние слова так и не успев дописать - не успев закончить рассказ, заточив в него душу, оставив тело Смерти на откуп...
Я расскажу вам одну сказку о том, что мы все внутри сказки. Я расскажу вам о том, что откуда-то из четвертого измерения наши души пишут нашими телами по ограниченному - 3D свои судьбы, пытаясь найти в миражах искусственно сделанного материала - себя самих, свой путь. Я расскажу вам о том, что многие навсегда застряли среди сказки, поверив в неё, поселив сюда свою душу, оставив Вечность за гранью этого мира.
Я расскажу вам о том, что всё написанное выше - это чистой воды бред. Но как же ярко сияет Чёрное Солнце...
Рубежи.
=Возраст тела, годы стажа работы, количество высших образований, число мужей/жён, любовников/любовниц, детей, денег и прочая статистика - это просто цифры. Они не значат ничего. Они никогда ничего не значили. Это, вероятно, попытка отвлечь подсознание, чтобы не видеть...=
...Обагрённое кровью поле боя. Мы идём несколько суток без устали. Окоп. Туда, срочно. Рядом - взрыв. Снова чья-то кровь омыла запотевшее, грязное лицо, точнее то что от него осталось - выцветшие глаза, исцарапанная осколками снарядов кожа... Снова усталые пальцы, под грохот снарядов, будут наливать чай в побитую, грязную кружку... Снова ноги будут отказывать, когда придётся подниматься из окопа...
=...Парты, учителя, сверстники, первые отношения, институт, оценки за экзамены, работа-зарплата, отчёты, размер пенсии, цена за гроб...=
...Тут нет чисел. Нет даже имён. Нас никто не помянет на братских могилах, нас никто здесь не похоронит. Там, со стороны противника - не мы ли сами? Ведь так точно они знают наши слабые места... Такие же люди. Такие же, или те же?.. Или не люди. Или мы уже не люди... А нервы как патроны. Их всё меньше, а помощи ждать неоткуда - сзади лишь сгоревшие города и посёлки, попавшиеся на нашем пути ранее. Мы сами сожгли их, чтобы не было, куда отступать. Но провизия кончается, а мы голодны. Мы так голодны...
РУБЕЖ!
И неважно, сколько тебе лет и кем ты себя считал до этого момента, пулемёт бьёт не переставая...
Статистика: несколько убиты градом свинца...
=Кто-то вышел из окна, под тяжестью мыслей, притянутый притяжением к сырой земле=
Снайпер! В укрытие!
=Кто-то был задет за живое и вскрыл себе вены=
Мины! Аккуратнее!
=А кого-то зарезали давно забытые враги=
Рубеж взят... Многих нет в живых. Помощи не будет. Авиация Божьей Волей выжигает напалмом всё вокруг, мы в аду. И выходим из кольца огня, опалённые, но выжившие, навстречу новым рубежам, покалеченные, но не сломленные, в бою где так легко проиграть, где нет, на первый взгляд, никакого смысла, так часто можно получить пулю в спину. В новом окопе, я закрываю глаза в полубреду...
=...Я вижу улицы городов, не знавших войны. Я вижу людей, сытых и довольных жизнью. Это словно параллельная вселенная, словно какой-то иной мир. Тут не знают ни обиды, ни зла. Но если бы в этом мире были бы мы... Кто знает, может он бы уже лежал в руинах...=
...Багровое солнце Рассвета осветило моё лицо, пробудило ото сна. Крики раненых и умирающих - вот Реальность. Здесь возраст измеряется лишь числом взятых рубежей. Бой продолжается. Рубежи бесконечны. Безвыходность и бессмысленность - то, из чего мы отливаем новые пули, чёрные пули. Для тех, кто погиб, штурмуя беспредельно Новые Горизонты - Смерть это Победа...
Снежный Принц.
Кай сидел на ледяном троне, ощущая, как с каждой секундой, проведённой в Снежном Королевстве - силы Мрака всё больше остужают его желания, убивают его эго. Закаливание тела, суровая медитация под чёрным северным небом, служение Королеве Снегов превратили его в Князя Ледяных Чертогов, ничто не тревожило его сердце, время будто остановилось, хоровод бесчисленных снежинок уносил остатки разума в далёкие страны, врываясь холодным ветром в окна, задувая свечи, забирая последнее дыхание у замерзающих бродяг...
- Кай, где ты?! - раздался голос Герды.
Князь Ледяных Чертогов немигающим взглядом разглядел чьё-то тёплое присутствие, чьё-то живое сердце, колышущее незыблемый Покой Вечного Льда.
- Кай, это же я, Герда! Я проделала путь на оленях и через разбойников и где я только не была!
- Замечательно. А я тебя просил об этом?
- Ну мы же друзья, а друзья должны помогать друг другу!
Память владыки тёмных духов попыталась вспомнить синоним слова дружба, но кроме как "симбиоз" и "паразитизм" аналогов не подобралось. Кай поморщился - совместного дела с теплокровными ему явно не хотелось.
- Слушай, я вообще мало помню, кто ты. Я вообще мало что помню. Девочка, иди куда ты там шла, оставь меня в покое.
- Твоё сердце... Оно... Превратилось в лёд!..
Князь посмотрел вниз, на грудную клетку. Мышца, перегоняющее кровь, давно замедлила свой темп, вводя тело в состояние, близкое к трансу.
- Да... В лёд... - Неуверенно сказал Кай. Он мог бы объяснить ей и про сансару, и про самадхи, и про то, каким трудом дались ему практики вдали от тепла и постоянной пищи, что подобного рода садхана... Стоп. Вряд ли она вообще знает такие слова. Поразмыслив ещё немного, он решил вообще ничего не говорить. Закрыв глаза, он снова превратился в снежный вихрь, заметающий по крыши дома далёких от цивилизации деревень...
- Кай!
Вихрь упёрся в чьи-то тёплые руки. Сознание медленно возвращалось в тело. Он снова вспоминал уют, радость от ощущения тепла, весеннего солнца, запаха цветов...
...Примерный семьянин сидел на старом, обветшалом стуле, рядом со стервозной женой, которая постоянно пилила его, вокруг бегали шумные дети, на улице орала пьянь, город медленно превращался в Содом, солнце уже не радовало его, все цветы сорвали местные старухи для продажи на рынке. Были последние дни осени. Гниющий человек подошёл к окну. В инее он увидел Её, свою бывшую Госпожу. Наставницу. Свободу. Она холодно и ровно смотрела на него. "Прости" - шепнул Кай в окно, хотя прекрасно помнил, что Вечность не умеет прощать...
Словно я был здесь когда-то...
...Лунным серебром украшены крыши домов, ветер поселился шелестом в чёрных ветвях, что тянутся годами - вверх, в синеву осеннего неба. Сколько Лун прошло с тех пор, когда я увидел их в первый раз?.. Прохлада ночи и осознание того, что тебя ждут. Тепло чьих-то рук и голоса знакомых, кружка горячего чая около треска костра, аромат свежезаваренных трав, стрекот насекомых, ощущения жизни, льющиеся по телу приятными воспоминаниями...
...Словно я был здесь когда-то...
...Ненависть не страшна, ужасает безразличие, идущее изнутри - стремление к отделению от всего живого, желание забиться в отдельный склеп и раздеться до костей, бесконечно воссоединяясь с Santa Muerte каждой новой ночью, пить Лунный Свет, просачивающийся через пробитую крышу, впадать в небытие - осознавать все эти мыслеобразы с каждым новым шагом по осенней мостовой, призывая в себя позабытый покой, устремляясь по опавшей жёлтой листве туда, где играют старые песни и кто-то улыбнётся тебе, вплетаясь в твою судьбу запахом чарующих духов...
...Словно я был здесь когда-то...
...Камень, брошенный в озеро, становится озером, негатив, брошенный в человеке - остаётся в человеке. Вода пойдёт кругами, чёрными кругами и разгладится. Пройдут годы, но камень останется в ней. Лунная дорожка на тихих водах - кого она приведёт на этот раз? Куда можно прийти по ней самому, к каким берегам? Вода хранит в себе лица и образы. Она просачивается, посреди ночи, через стены забвения -холодом, освежая память, словно нежданным полуночным дождём орошая засыхающие растения...
...На этой пустыне когда-то росли травы...
...На этом асфальте были желтые листья...
...Под грудой камней - я помню, была вода...
...Словно я был здесь когда-то...
Вера
...Из черепа Будды, Которого_Не_Было, сделать капалу, пить оттуда чёрный напиток со вкусом земли, как напоминание о том, что в конце только земля будет пищей....
...Чтить Семиглавый Ад, стонущий тысячами гибнущих заживо душ, вечно играющий симфонию обречённости на трубах заводов, пропитанный ядом псевдо-цивилизации...
...Зажать рассвет в левую руку, а закат - в правую, чтобы соединить их на груди и упасть вниз, на самые вершины, много раз повторяя тысячелетние славления Вечности...
...Славить имя убийцы богов, вдыхая аромат роз на могилах тех, кто ушли в могилы при жизни, перебирая на чёрных чётках - древние, Вечные Имена, призывая в учителя - Смерть...
...Раскинуться на Ложе Пустоты, глядя на вертикальный сон Спящего на Тысячеглавом Змее, слушая пение волн, омывающих прибрежный песок Реки с Одним Берегом...
...Вот Моя Вера...
Расскажи мне...
Расскажи мне...
...Расскажи мне, почему чёрные лохмотья моей одежды - снова развевает холодный осенний ветер? Почему я снова стою на безымянной могиле?.. Я стою один, с шрамами от собственных когтей на лице - видит Бог, я хотел содрать своё лицо, я хотел обезличить плоть от плоти, от той плоти, что под моими ногами сейчас... Ты слышишь? Плоть, гниющая в могиле? Я пришёл к тебе! Почему ты не научила меня тому, что мне было так нужно в своё время?... *глоток крепкого чая из кружки* Вкус горечи тысяч ошибок, чувствуешь ли ты во мне сейчас?.. Твоих ошибок... Твоего падения... Разве трудно было сохранить равновесие? Сохранить статус Владыки?.. Первоотец и Первоматерь - Ваша кровь проходила через тысячи сосудов, Ты, Отец - Владеющий Словом, рвался через миллиарды половых членов, разрывая девственные плевы, вливался Жизнью в Лоно девушек, Ты томился в утробах и Ма-Ть-Ма окутывала Твой разум, но снова вырываясь наружу, ты снова и снова(только представь - снова и снова) загонял себя в то же Лоно, что и ранее, это не прекращается, понимаешь?.. Я стою и смотрю на свою могилу уже сотни тысяч лет... Праматерь... Ты слышишь?... Снова и снова ты взращивала меня, носила в себе, кормила меня, манила меня и рожала Меня, снова! Циклы луны, циклы смертей и рождений, цифры и даты - разве они когда-либо существовали? Ты рождалась и умирала, чтобы рожать и умирать. Снова и снова...
...Расскажи мне, почему я снова прихожу к Тебе, Могила?.. Что я ищу в тебе? Что я нашёл в тебе? Почему я вернулся? Почему я забыл то, что искал и снова поверил в запах цветов, взошедших над теми, кто сгнил века наз