Которого мы выпили немало
По вечерам, под яблоки и сало,
Летящим дням сентябрьским вдогон.
С утра дождит. Лирический настой
Хлебаю я, горчайший и густой.
А между тем октябрь настаёт.
Ах лето красное! Любил тебя б, да поздно.
Накинуть, что ли, шаль или капот
И выйти подышать на чистый воздух?
***
С недавних пор боюсь я октябрей.
Сей месяц мне становится несносен,
Как будто бритву к горлу мне подносит
Дрожащими руками брадобрей.
И время предъявляет свой расчет:
Все козыри ушли. Все карты биты.
Закончились авансы и кредиты.
Мне не везёт. И так – за годом год.
Ну, как же тут не станешь суеверным?
Такое постоянство не к добру:
Кошмары по ночам, а поутру
Все кошки серы. И ни к черту нервы.
Уже темнеет рано, и уже
Осенний сумрак заполняет душу.
Такое чувство, словно обнаружен
С чужой женой в обнимку, в неглиже.
Откуда это чувство? Не пойму,
Нет вовсе ни малейших объяснений.
Я холоден и пуст, как парк осенний,
И как и он – весь погружен во тьму.
Накатывает грусть, и вслед за ней
Сырой октябрь хлюпает по лужам.
Но всё-таки надеюсь я нарушить
Традицию проклятых октябрей.
Напрасно ворон надо мною кружит,
Ей-ей.
***
Как бабка лет примерно ста,
Одышлива, толста,
Скользит ворона по пруду,
По новенькому льду.
«Гляди, гляди, не упади,
А то сломаешь что-нибудь»
Ворона с видом попадьи
Кряхтит и продолжает путь
По лёд покрывшему снежку
По шагу, по шажку.
Всегда боюсь я за старух:
На вид она бодра,
А упадёт – сломает вдруг
Как шейку-то бедра!
Башку сломя, спешишь куда?
Нелепая ворона!
К воротам Страшного Суда
Спешить нам нет резона!
Тонка меж жизнью/смертью грань.
Ворона мне: «Отвянь».
Ну, ладно, - я ей отвечал, -
Скажи, ворона, лишь:
Тебе Создатель крылья дал.
Почто ты не летишь,
Не оторвёшься от земли?
Ворона: «Отвали».
Не получился разговор.
И так себе стишок.
Я замечаю с давних пор,
Что мне нехорошо;
Предпочитаю тихий ход;
Не рвусь я к небесам;
Бескрылый, в общем, обормот,
Увы, увы, я сам.
***
А.Г.
В игрушечном, маленьком Тарту
пройдясь под осенним дождём
молясь ноябрю, а не марту
некомплексный ужин мы ждём
из всех вариантов возможных
давай, не зевай, выбирай -
окрошку себе и пирожных…
«- и кофе?» - «Пожалуй, что – чай»
***
Мы спорить о политике вольны
поскольку все на голову больны
всех спорщиков, в который раз, волной -
истерика накроет с головой
и понесёт и понесёт волна
кого-то в…, кого-то даже на…
Но спросят отрезвевшие умы
Да что это? Да как же это мы?
но то потом, потом, потом, потом
когда вокруг, да и внутри – Содом
звенит, звенит пустая голова
выблёвывая мерзкие слова
***
Старые знакомые
(слышишь ли их хруст?)
мысли – насекомые
и букашки чувств
мерзкий, злой, завистливый
неуёмный рой
с ними все зависли мы
в бездне роковой
вошки заповедные
клопики, клещи
до чего все вредные!
сердце – трепещи!
выйду я на улицу
где мороз трещит
вошки - окочурятся
убегут клещи
***
С Днём Печати! С Днём Печали!
журналисты – по местам!
Все газеты прокричали
эту «Славу» в уши нам
С Днём Печати и печали
чем забита голова?
Слово было ведь в Начале
ну а тут в конце - слова
С Днём Печали и Печати
что ты мелешь – не пойму
кто у чёрта на зарплате? -
выходи по одному
и остался в результате
дом совсем - совсем пустым.
Как печален День Печати
Гордый именем своим
***
в мозгу дурацкая идея
который день уже блуждает
что я - не я, что не в себе я
и окружает жизнь чужая
меня, того, кто в чьём-то теле
живёт и дышит, на пределе
А где я сам - то? Я – пропащий
«Да вот же я!» - ещё орущий
в какой- то несусветной чаще
в ветхозаветной некой куще
***
Опять не знаю кто я? Где я?
Хватил, как будто лишка…
а у алжирского, у бея
под самым носом - шишка
***
Как же вам не совестно
Юноши и девушки?!
Что ж не уважаете
Вы седин моих?
Я ведь вам в отцы гожусь,
Кой-кому и в дедушки!
Вы же, вот, не слышите
Мой прекрасный стих!
Жрёте всё сухарики,
Пьёте пиво кислое,
Весело гогочете,
Как дурные кони вы.
Ничего уже для вас
Не имеет смысла, и
Ваша жизнь дурацкая
Вся - сплошное гонево.
Глупые, опомнитесь!
И меня послушайте!
Может, поумнеете,
Впрочем… всё равно!
Ничего не вложится
Ни в мозги, ни в уши вам.
Пропадай же пропадом
Молодость – говно!
Но эти суки буйные
Да в мою, бля, сторону
И не смотрят, кажется,
Им и дела нет,
Как тут распинается,
Что поёт им вороном
В общем, выдающийся
Русский, бля, поэт.
***
(с французского)
Я не прожорлив и не горд
Но калачи люблю
Так скинься, скинься же, народ
Хотя бы по рублю.
А то пою, пишу стишки
Но что ни говори
Слипаются мои кишки
От голода внутри
Мне надо кофе, сигарет
Котлет и бёф- буи
Мне нужно денег на билет
Финансы же мои
Скудны и я сижу как мышь
В заснеженном краю
Глодаю корку хлеба лишь
И жалобно пою