Театр. Постановка. Жизнь.




Иван Довлатов. 2016 - 2017 год.

Посвящается человеку - музе, благодаря которому

Я и вообще взялся за составление данного сборника.

Ты очень много для меня значишь.

Спасибо тебе. Искренне твой,

В.Д


Место на берегах

А есть - ли место мне на ваших берегах?

На тех аллеях, в парках, душных барах

И в тех манящих, тёмных уголках,

В которых ты меня украдкой целовала.

 

Достав блокнот, сигару, пачку спичек

Пройдусь по городу, взирая на толпу.

Огни в ночи, как миллионы свечек,

Осветят в моем сердце пустоту.

 

А ты сегодня как всегда прекрасна.

В своём пальто, что чёрное, как смоль.

И знаю,ведь потрачу не напрасно,

То время я, что проведу с тобой.

 

Но век любви прошёл -

Она забыта.

Разбилась, словно хрупкое стекло.

И то мгновение, что с страстью утекло,
Осталось возле старого корыта.

 

 

В твоих глазах я видел жизни горечь,

А на губах оттенки красных роз.

Тебя я мог спасти от страха ночи,

И ужасов, что день с собой принёс.

 

А есть - ли место мне на ваших берегах?

У тех портов,таверн и грязных спален.

И тех манящих, тёмных уголках,

Где страстью вашей был я одурманен.

 

 


 

 

Море, вблизи бирюзовый маяк

Море, вблизи бирюзовый маяк.

Бутылка вина, я стою на мосту.

Полон надежд, ну а как ещё, как?!

Как доказать, что нашёл в жизни ту?

 

Шёпот волны, ветерок в волоса,

Как разобрать мне морей голоса?

Как объяснить, что прошла полоса, где я жил как во тьме, высыхал как роса?

 

Не найду я ответ,

Ибо нет его, нет!

Не хватит и сотни нам световых лет.

Кого уж там... Тысячи хватит едва.

Как взгляну ей в глаза - барахлит голова.

 

Море вблизи, бирюзовый маяк.

Он ярким, щадящим осветит нам тьму.

Нет эмоций уже, абсолютно иссяк.

Но тебя я пойми, не отдам никому.

 


 

Не воспринимайте

Не воспринимайте прошлое пошло,

Не будьте дотошными.

Каждому из нас всегда что-то нужно -

Вино, любовь, страсть или просто беруши.

 

***

Прошу, не теряйся из памяти.
Останься со мной на мгновение.
Утоли этим все мои слабости,
Я есть лист. Ты - моё вдохновение.

 

***
Глаза заплывают, все как в тумане.
Романтизированный образ алкаша снова ударит в печень.
Это не история о самоуверенном пиздюке - хулигане,
А правда, о которой, увы, похвастаться нечем.

Почему этот город мёртв?

-Мама, мам, почему этот город мёртв?
Где крики детей, отчего этот грохот и гнёт?
Где птицы? И неужели сирень не цветёт?
Почему-то везде воздух как-то горек и спёрт.

-Ну а глянь на людей. Они серые, мам, словно в масках.
Не сливается жизнь больше с радостью в песнях и плясках.
Здесь повсюду туман, всё застыло, минутные стрелки

Давно перестали шагать. Чьи же это проделки?

-А это, моя дорогая, проделки поэта.
Поэта, чья радость от жизни недавно отпета.
Отпета, как в церкви молебен о душах пропащих.
Пропащих, как те, на которых лишь взгляд снисходящий.

 

-Но мы можем спасти его,мам. Принесём сюда краски!
Раскрасим наш ветхий домишко и в центре терраски!
Заживёт новой жизнью наш город, нужна нам лишь вера.
Вера в то, что решить сей недуг можно без револьвера.

 

-Права, ты, дочурка. Скорее, неси барабаны!
Ты буди ими всех сквозь порты, бары и рестораны.
Пусть наполнится светом наш “дом”, прорывая карманы.
Сорвём мы уныния гнусного гадкие планы.

Исчезла - ль с тех пор в городишке тоски пелена?

Исчез тот туман и те лужи, что имели окраску вина?
Спасён - ли несчастный поэт, что создал это чудное место?
Заменила - ль тоску в его сердце веселья и песен сиеста?

 


 


 


Разрывай его ткани тонкие...

Вырвав сердце моё яро бьющееся,
По стенам размажь, где гостиница.
Твой лик мне не раз ещё явится.
Мы расстались там, где море пенится.

Топчи посильнее, раздавливай,
Разрывай его ткани тонкие.
Все мы внешне такие яркие,
Но внутри мы всегда одинокие.

Ты покрыла мне душу язвами,
Что сочат очень долго, мучительно.
Теми жуткими днями багряными
Ожиданье бывает пленительно.

Я не смог удержать то мгновение,
То святое, неприкосновенное.
Вдали слышно церковное пение,
Жаль всему есть своё завершение.

 


Неразбериха

В бликах машин вижу жизни мотор,
Всё также брожу по кварталам.
Ты та, кто зажёг в моей жизни костёр.
Кто под руку шёл по тем шпалам.

Сигаретный дым осквернит пустоту,
А запах водки будет дурманить разум.
Я не тот, кто смог бы любить красоту,
А тот, кто ценить будет каждую фразу.

Между стен обшарпанных города спящего,
Пройдём, не взирая на взгляды и возгласы.
Плевать на толпу, что при виде пьянящего,
На руках поперёк разрисуют всё в полосы.

Обвитый цепями уставший заложник образа
Не сможет работать страдальцем за всё человечество.
А нам хоть бы то, что грядущие мысли о вечности,
Не размылись обыденным стоном скупой бесконечности.

 

Театр. Постановка. Жизнь.

 

Начало.
Свет прожекторов.
Актёры выползли на сцену.
Помчался шум из всех углов,
Толпа в борьбе упёрлась в стену.

Билетов нет. Открыт засов.
И море из людских голов волнами в залы повалило.
Организатору фартило. Ещё бы!
Глупо рассуждать,
Что деньги все, что получил тайком он будет проедать, в то время как актёры - горевать и голодать.
Другого не дано. Ну что-то я отвлёкся.
Ах, да! Спектакль!
На сцене воцарила тишина. Там что-то было то - ли про любовь, а может нет.
А может быть про карты? Да не суть.
Суть в том, что после выступления,
В том городе, что есть Петра "творенье"
После минутной панихиды по молчанью аплодисменты полились.
Дождались, а вернее дождались.
Жаль, короток побыл момент "сиянья"
И вскоре был он всеми позабыт.
А может в этом смысл "мирозданья"?
И звёздный час внезапно превратился в быт?

Конец.
Прожектора давно уж "сдохли".
А люди уж покинули места.
Кто вышли покурить, а кто заглохли,
Кого уже заждались небеса.

 

Пустота

 

Я пуст, осталась лишь оболочка души.
Спрятан за спинами странных людей.
Я пуст, мне некому вешать лапши.
Ведь вокруг осталась лишь пара теней.

И то от меня и от клёна, стоящего рядом.
Я больше не командую этим парадом,
Тем самым, что косит вокруг "упырей".
Я больше не тот, с кем лучше быть гадом.
Ведь гадов -то нету средь этих "людей".

Стоят и курят суки в сторонке нервно,
пальцами тыкая в свой телефон.
И кто знает, может мне тоже наверно
Скоро в ту же сторонку заказан вагон.

 

***

Каждый из нас - настоящий творец.
Кто - то поэт, а кто - музыкант.
Каждый из нас - своей жизни кузнец.
Каждый из нас - настоящий бриллиант.

Понурый таксист - рисует пейзаж,
Тихо рыдая в своей мастерской.
Скупая старушка - ведёт репортаж,
Выскребая пером, о жизни былой.

Нет, ну а как вам такой персонаж,
Что сидит в темноте абсолютно один?
Ритмично он точит простой карандаш,
Бросая всю стружку в помойный кувшин.

Диву даёшься при виде таланта.
При виде людей со своими мечтами.
Вы знали о том, что в душе оккупанта,
Не каждый увидит корзину с цветами?

Каждый из нас - настоящий творец.
Семи пядей не надо, чтобы было понятно.
Снобизм победив, оживает мертвец,
Оставляя на нас разноцветные пятна.



Поделиться:




Поиск по сайту

©2015-2024 poisk-ru.ru
Все права принадлежать их авторам. Данный сайт не претендует на авторства, а предоставляет бесплатное использование.
Дата создания страницы: 2017-06-12 Нарушение авторских прав и Нарушение персональных данных


Поиск по сайту: