Я всегда чувствовал, о чём говорят свечи. И никогда не считал это безумством.
Пламя есть истинный хранитель времени. Разве способно оно солгать, предать, умолчать? Мягкое тело свечи неспособно терпеть вековую боль-оно стареет, увядает, рыдает вместе с каждой искрой и наконец растворяется в очертаниях ладоней. И только горячие следы воска на пальцах и смутные огненные отголоски напоминают нам о событиях минувших лет.
В тот вечер метель выдалась особенно сильной, и я решил не покидать комнату, как обычно бывало по вечерам. Окинув ленивым взглядом камин, я решил, что было бы слишком глупо тратить древесину, ибо разжигал огонь я только по праздникам. Жилище моё представляло собой серый каменный замок, суровый и величественный. Что-то из вне просило меня о том, чтобы я сохранял молчание как скорбь о сакральном –о том, что никогда не откроется никому, кроме меня самого.
Я заперся в своей комнате, отдав приказ, чтобы никто не смел обеспокоить меня. Почувствовав лёгкое головокружение, я опёрся локтями на письменный стол и начал растирать виски.
-Чёртова мигрень. Уже который раз она застаёт меня врасплох. Ещё немного, и она возьмёт надо мной верх.
Я резко зажмурил глаза. Затем медленно открыл- всё в порядке…Что это?
Взгляд мой упал на свечу из синего воска, стоящую в ажурном канделябре.
-Странно. Я никогда не замечал её здесь раньше. Быть может, её подсунул кто-либо из моих слуг?
Я взял свечу в руки, оглядел её. Судя по цвету воска и форме, она явно была слеплена много лет назад. Удивительно, что она всё ещё может выполнять своё предназначение.
За окном стемнело.
Метель,казалось, превратилась в свирепую белую львицу, рвущуюся в окна зданий с бешеным рыком.
Я поставил свечу обратно в канделябр, аккуратно зажёг её и начал любоваться пламенем. Впервые в жизни меня охватило щемящее чувство, которому я не мог дать названия, будто пламя свечи желало мне о чём-то поведать, будто и оказалась она здесь вовсе не случайно. Причудливые языки маленького пламени плясали в суетливом танце, затем затихали, маня мою душу за ними. Словно чья-то невидимая энергия была заключена в их уязвимых телах. Вне сомнений: я являлся временным хранителем этого хрупкого пламени.
Близилось время глубокой ночи, и белые лунные дорожки, проникшие в комнату, заставили меня расстаться со щемящей эйфорией. Я медленно лёг на кровать и, тяжело вздохнув, уснул.
Несмотря на холодную погоду, воздух в комнате был тяжёлый и влажный, из-за чего на моём лбу выступили капли пота. Ноги и руки мои сковало неприятной истомой, словно кто-то ловко связал их и держал за пальцы, совершая попытку разбудить меня.
-Неирин! Неирин! Проснись же!
-Дерог?- голос в темноте казался мне смутно знакомым… Да. Именно его я слышал ровно пятнадцать лет назад. Это был голос моего покойного брата.
Очнувшись я понял, что всё происходящее абсолютно не граничит с реальностью -нет, этого не могло быть со мной, я никогда не занимался некромантией и не имел чести разговаривать с духами умерших, и то, что сейчас окружило меня страшным и тесным колпаком, больше напоминало галлюцинации.
-Нет! Неееет! –через секунду я понял, что дверь заперта изнутри, а значит отступать бесполезно -призрак настиг меня и окружил со всех сторон.
-Неирин… Я явился сюда, дабы поведать тебе одну историю… Настало время. Знай, настало время. Мне отмерен срок и вскоре я должен буду покинуть это место.
Я не знал, отчего умерли мои брат и отец. С самого детства родные и слуги строго хранили эту тайну. И как бы я ни старался её разоблачить, она всё равно была укрыта плотной завесой презрения и страха.
Я вгляделся в бледное лицо брата…Время стёрло из моей памяти его черты, но голос… Голос его я помнил ещё с младенчества. Стальной и зычный он мог бы призывать воинов к бою.
Я смотрел в глубокие голубые глаза. В этих глазах смешалось всё: ненависть, горечь, боль воспоминаний, обида…
-Я погиб от своей собственной злости. Настало время поведать тебе историю. Так или иначе, она связана с тобой – я явился сюда, чтобы наконец исполнить последнюю просьбу отца-ту, которую я не смог исполнить здесь, на Земле.
История Дерога
Я был единственным наследником нашего с тобой отца. Всё, что он мог бы отдать мне, рано или поздно растворилось бы в небытие. Но всего лишь одна часть этого наследства сохранилась бы в веках.
Отец вёл книгу жизни… Книгу жизни нашей семьи. Много лет он изучал историю, переписывал её, не жалея бумаги, и наконец частицы нашей жизни застывали на страницах его книги.
Отец трудился, не покладая рук- дни и ночи пролетали незаметно, с каждым мгновением, он погружался в лабиринты нашей жизни, на руках появлялись мозоли, а свечи …Сгорали.
В качестве подарка я сделал для него свечу из синего воска- именно ту, которую ты держал в руках сегодняшним вечером. Я знал, что воск впитывает человеческую энергию, поэтому мастерил её особенно старательно. Когда же работа подошла к концу, я понял: эта свеча не сгорит никогда.
Подарок весьма порадовал отца. Он сказал, что в один прекрасный день я должен буду продолжить эту книгу.
Однако, судьба распорядилась иначе. Через полгода на свет появился ты. Назначение твоё было предначертано небесами. Никто не мог налюбоваться на столь светлое и милое дитя. Было ясно, что помыслы твои останутся чистыми до скончания веков. И именно тебе выпадет честь продолжить книгу отца, когда тебе исполнится восемнадцать лет.
Время шло, а ненависть к отцу всё кипела. В день твоего трёхлетия отец мой поднялся в башню, чтобы начать главу о Наследнике.