Автор: Никита Субботин.
Дата: 30.07.2017.
Название: «Земли пронизанные смертью».
Редактор: Н.Н. Бесфамильный.
- Ну что там? - напарник был как всегда нетерпелив и порядком нервничал
- Ничего. Пусто.
Я выбрался из ямы, и отряхнувшись, подобрал свой рюкзак.
- Вот черт, - попутчик досадно сплюнул, - Четвертый очаг за день и ни одной безделушки. Вот скажи мне, Морф, может на нас сглаз какой?
- Сглаз, не сглаз, - пробормотал я подтягивая лямки. - Но факт. Кушать нам скоро будет нечего.
Послышался разочарованный вздох. Я посмотрел на напарника. Тот скис и угрюмо уставился в аномальное жерло.
Не дрейфь, - я хлопнул его по плечу. - Не в таких передрягах же бывали, ну? В конце концов в долг у кого-нибудь попросим.
- Ну ты же сам знаешь, если сталкер берет в долг – это уже не сталкер. Зона от него отвернулась.
- Ну что поделать брат, что поделать…
Мы стояли на опушке леса. Небо заволокло тучами и вскоре, по-ощущениям, должен хлынуть дождь. Плохо, ведь путь далёк.
- Вон, смотри! - я указал ему на ржавую ЛЭП вдалеке, - Давай туда сходим. Вдруг, что будет.
Напарник ни слова ни сказав вынул болт из нагрудного кармашка и потопал в заданном направлении. Я посмотрел ему в спину.
- Да... Погано Марк, согласен. Может и вправду Зона от нас отвернулась?
***
ЛЭП была рядом. С ржавых опор почти до земли свисали обрывки проводов и по ним, время от времени, пробегали голубоватые искорки. От нас до места было где-то тридцать метров, но даже здесь ощущалось напряжение, заключённое в старом железе. Воздух словно искрился: то тут то там взрывались фонтанчики чистого электричества. Страшное место.
Я протянул Марку детектор.
- Твоя очередь.
Он кивнул, стянул рюкзак, и взяв прибор, высыпал мне в руку все свои болты. Нельзя в такие аномалии с железом, разрядится воздух в такой болтик... и все, поминай как звали.
Марк сделал первый шаг в сторону поля, предварительно проведя перед собой детектором который издавал равномерный писк. По мере приближения к активной части аномалии звук усиливался, по мере отдаления – уменьшался. За первым шагом последовал второй, за вторым третий... И так до тех пор пока не пройдешь каждую свободную тропинку. Долгое, страшное и опасное занятие, причем долгое - это в прямом смысле. Вернулся назад Марк только через час, пропотевший, пустой и ничего не сказав сел на землю. Я ему не мешал.
- Ты как хочешь Морф, - сказал он через некоторое время, - а я сегодня больше никуда не полезу.
Я с ним был полностью согласен. Отдохнув десять минут, и собрав вещи, мы двинулись назад к схрону.
***
С Марком я промышлял здесь самых первых дней, он мне как брат. Помню, как сейчас: два не обстрелянных, зеленых новичка, которые еще даже толком не знали, куда попали…
Встретились с ним на одной из баз сталкеров. Меня, как и его, не приняли ни в одну команду, и мы, поговорив решили выживать сами. С тех самых пор началась наша с ним настоящая дружба. На двоих делим хабар, кусок хлеба, жизнь... И ведь ни разу, за все те два года, не проскочила у меня мысль, как-то кинуть его, надуть. Да, и у него скорее всего тоже.
На Зону уже опускался вечер. До схрона было два часа ходу и мы, уставшие и совсем отчаявшееся, плелись домой. Я повторял до автоматизма доведенные действия: кинул болт, дошел до него, подобрал.... Кинул, дошел, подобрал... Вдруг тишину сумерек разорвал чей-то голос.
- Стоять!
Я обернулся на Марка. Тот пожал плечами и бешено огляделся.
- Не шевелитесь, кому говорю! - угрожающе сказал тот же голос.
Кусты справа расступились и из них вышли люди.... Трое, в черных куртках и банданах.
- Вы кто такие? - просил я уставившись на незнакомцев. Они промолчали. Мы с Марком ничего не понимая снова переглянулись.
- Так..., - протянул один из них засовывая руку за пояс, и доставая оттуда.... Пистолет! - Вещички на землю, господа сталкеры.
Мы в недоумении смотрели на пушку направленную в нашу сторону. Пистолет! В Зоне! Да в кого же здесь стрелять? В людей? Когда и так смерть на каждом шагу, убивать таких же старателей как и ты? Да что же… Хотя, может это всего лишь муляж?
- Вы че, оглохли? Или обделались уже? Вещи на землю! – прервал мои мысли бандит, и передернул затвор.
Мы медленно стянули свои рюкзаки и бросили их перед собой.
- Вот так то лучше... Мужики, обшмонайте их.
Оставшиеся бандиты, подойдя к нам, стали рыться в рюкзаках. Мы же, все еще не до конца понимая, что происходит, тупо пялялись в ствол направленного на нас оружия. Было не страшно, нет, ни капли... Было обидно.
- Они пустые. - брезгливо пробормотал один из бандитов.
- Паскуда… - злобно протянул человек с оружием. - Ну что же, товарищи! Все равно платить придется. Вы как ни как на моей земле...
Последние слова гулко отдались у меня в голове. Кровь закипела, и я, позабыв о направленном в нас оружии заглянул главарю в глаза.
- На какой это такой... Земле? - хрипло вырвалось из горла.
- А на такой. Сейчас я здесь хозяин... Подо мной все ходят. – проговорил он важно, качнув стволом куда то в сторону.
Какой такой хозяин.... Люди здесь жизни свои отдают, чтобы на хлеб заработать, семью прокормить, самим выжить... Люди, днями не спят, только хоть что-то найти а они, козлы, оббирают...
- Слышишь, ты, мразь... Пасть закрой. Если у тебя есть пушка, это еще не значит, что ты в праве считать, что ты здесь главный. Да таких как ты, выродков, нужно в младенчестве топить. Сдохнуть бы вам всем... Сдохнуть...
Язык мой заплетался и мысли путались, а в голове все еще отдавались те слова.
«Я здесь хозяин, вы мне должны…»
Не знаю почему, я не услышал те два выстрела... Разум в тот момент полностью абстрагировался от происходящего вокруг, только почувствовал, как вдруг резкой болью обожгло плечо, и в следующий миг щека ощутила холод сырой земли. Рядом упало что-то еще, и я отключился. Сколько я так лежал? И не знаю даже. Может час, может два... А может и минут пять. Но прояснилось в голове уже когда бандиты ушли. Я открыл глаза. Плечо жгло невыносимой болью. Я кряхтя сел. Огляделся.... И сердце мое пропустило удар. Не далеко от меня лежало тело.
- Марк! - крикнул я, кинувшись к напарнику, не обращая внимания на боль. - Марк! Братишка! Что же ты...
Я перевернул его на спину и начал осматривать. На одежде, где-то в районе бока, наливалось алым пятно. Нащупал пульс. Жив!
Кинувшись к все еще лежавшим на земле вещам, я подобрал фляжку, и шипя от боли в плече, отвернул крышку. Приподняв голову Марка, влил туда чуть-чуть воды. Марк закашлялся, захрипел, но воду сглотнул.
- Не дрейфь, братишка... - дрожащим голосом, успокаивал я, скорее себя, чем его. - Не в таких передрягах бывали. Не в таких....
Делал я все на автомате, так как голова отказалась работать, да и вообще понимать, что происходит. Натащив еловых веток я смастерил носилки, и сгрузив на них Марка, потащил в сторону схрона. До него было не долго. А там... Что собственно будет дальше?
***
В схроне было тепло. Я кое-как растопил буржуйку, расположив Марка на одном из матрацев, разогрел воду.
Наскоро обработав свою рану, я принялся за напарника. У меня-то ранение - тьфу, а не ранение. На вылет. Видно бандит первый раз в жизни стрелял. А вот у Марка... Пуля застряла где-то в животе. Что делать я даже не представлял.
Ближе к полуночи у него поднялась температура и начался жар. Я прикладывал к его лбу смоченную водой тряпку... И потом, не найдя ничего лучше, вколол стимулятор и обезболивающее, обхватил голову руками и сел рядом. Вскоре Марк зашевелился... Открыл глаза. Поворочался, покряхтел...
- Морф… - прохрипел он. - Мне плохо.
-Знаю брат, знаю… - успокаивающим голосом проговорил я.
- Кажется я умираю, - взгляд его сделался более вменяемым, и он тверже произнес: - И знаешь, мне не страшно.
Я посмотрел на него. Брови сдвинулись, образовав складку на лбу, и лицо отдавало странной бледностью.
- Спасибо, Морф, - сказал он посмотрев на меня. - Без тебя бы я здесь не выжил.
- И тебе спасибо, Марк.
- Слушай... А ты помнишь, как там... За кордоном?
Я кивнул.
- Расскажи.
- Там теплое лето, - начал я срывающимся голосом, - деревья с зеленой листвой и птицы. Они поют. Очень красиво поют... Там есть реки и цветочные поля... Деревни, города. Там замечательные закаты и столь же замечательные рассветы. Там солнце, играя в каплях росы манит к себе в даль... Там радуга, появившаяся в небе после дождя, подмигивает тебе всеми цветами. Там ночью, в траве стрекочут сверчки и ночные бабочки танцуют свой незамысловатый танец вокруг фонарей. А зимой... Снег. Белый и пушистый, покрывает все вокруг, и морозы, да такие, что когда идешь по улице щиплет нос. Там жизнь, Марк... Там жизнь...
И я рассказывал и рассказывал, перебирая в памяти картины детства, вспоминая то, за что сам бы отдал все на свете, и смотрел в постепенно стекленеющие глаза напарника. Когда рассказ подошел к концу, он едва слышно прошептал: «Спасибо...», и ушел. Ушел в те края, где теплые и ясные дни...
Похоронил я его на следующее же утро, с рассветом. А потом, заперев схрон на замок, двинулся в сторону кордона, попутно моля бога, чтобы такие же глупцы как мы, никогда, ни за что, не ступали на эти земли пронизанные смертью.