НОМИНАЦИЯ «МАЛАЯ ПРОЗА»
ПОДНОМИНАЦИЯ «ЛЮБОВЬ»
НЕБО
Nulla acies humani ingenii tanta est,
quae penetrare in caelum possit…*
Marcus Tullius Cicero
Я очень люблю небо. Люблю смотреть на него днём и ночью.
Небо... Что это? Художник? Архитектор? Быть может, сам Бог, сама Бесконечность? Несомненно. Прекраснейшие картины, великолепные замки создаются именно там, на холсте Творца. Сколько одеяний у небес? Тысячи, миллионы: их лик меняется стремительно, то поражая, то пугая…
Белоснежные громады, горы, что легче пуха! Как завораживает созерцание занесенных снегом горных вершин, так поражает и вид небесных парусников и бушующих валов безбрежного моря небес… Кучевые облака, гордо несущие золотые нимбы солнечных лучей, степенно плывут по небесной лазури. Они пробуждают фантазию!.. В облаках и снах человек видит то, чем так хотел бы обладать наяву… Облака ведь и сами похожи на сны: не повторяясь, они принимают новые причудливые формы, то розовея, то наливаясь свинцом. С них смотрят на землю прекрасные лики ангелов и грозные древние силы. Днем «горные хребты» небес, зависающие над равнинами тяжелыми наковальнями или же заслоняющие солнце, все громоздящиеся друг на друга, открывают наблюдателю совершенно иной мир…
Небо невозможно просто описать словами: все эпитеты применимы к нему; ни один язык не обладает силой, позволявшей бы воспеть всю красу облаков, и не найти ума, способного разгадать все послания далеких звезд. Небеса бесконечны, каждую ночь они укрываются темной вуалью, и яркими искрами вспыхивают и не гаснут до самой зари белоснежные огоньки. У ночи два лика, но в этих двух скрывается тысяча... Она бывает тихой и безветренной, а небеса, проясняясь, являют взору истинные чудеса, разливаясь густым звездным потоком по чёрному бархату. Легкое воздушное облачко, ещё не растаяв, поднимается высоко, оно летит навстречу искрящемуся свету далеких звёзд и исчезает так же внезапно, как появилось... Но порой тяжёлые тучи грозной армадой плывут над горизонтом и застилают звёзды над безлюдной пустыней, и предстаёт совсем другая картина...
Пустошь. Безжизненная серая степь... Сухая, запылённая трава, приминается под ногами и будто стонет, прося небеса смиловаться и разверзнуться ливнем, но тучи не внемлют: им нет дела до земли...
Солнце давно уже село...а поднималось ли оно вообще над этой пустыней? Вечер клонится к ночи, но в тяжелых чёрных тучах местами светятся мертвенным бледным светом синие полосы, и все небо, нависшее над бескрайней степью, стало холодной морской пучиной: зелень мешается с мраком, но сквозь неё прорываются голубые призраки, представая взору далекими страшными туманностями - точно частью уже новой Вселенной. Тучи наползают, и не видно просвета: лишь оттенки тьмы меняются, являя собой страшные видения... Вспыхивает молния и высоко в небесах, от серой пелены отделяется тень. Такая большая, она кажется ничтожной в сравнении с грозной стихией угрюмого океана... В железной короне сияют белоснежные камни, переливаясь от мутно-зелёного, до яркого фиолетового... Этот свет - свет непроглядной ночи... Серые крылья существа поднимают ураган на земле, но то пустыня, а в пустыне сокрушить нечего. Дух замирает при виде гнева небес, при виде клубов зла и печали - другого ангела, хозяина бури... Такое бывает во снах, когда, пытаясь спастись от наводящей ужас пустоши, человек убегает, но горы свинца настигают его и непременно обрушиваются на несчастного со всем своим гневом; когда огромные волны становятся воронками, стараясь скрыть нечто важное от глаз смертных; когда небо становится морем, а море - хаосом и страхом...
Но морок проходит: нет больше ангела с орлиными крыльями, не светится во тьме корона - остаётся бесконечное небо и огромные валы облаков, несущие в себе величественное, но неизвестное и чуждое человеку, как и чуждое и страшное сердце бури в открытом океане…
Страшная ночь миновала. Исчезли без следа ее грозные призраки, и вновь розовеет горизонт, лениво протягиваются белоснежные узоры... Сотни лет назад молодая графиня, касаясь тонкими пальцами холодной воды горного озера, поднимала с зеркальной поверхности такие же лебединые перья, и рассветное небо смотрело на ее прекрасное лицо глазами росы. Духи рассвета не менее загадочны, чем призраки ночи, но более печальны, ибо солнце восходит быстро, каждый раз унося их тихое очарование с белесой шалью утреннего тумана...
Небо. Каким простым кажется это слово, но как много оно означает… Часто ли мы, вечно куда-то торопящиеся, останавливаемся, чтобы просто поднять голову и взглянуть на него? Человек постоянно говорит о том, что он несвободен, но ведь созерцание небес – высшего совершенства дарит ему то самое заветное чувство, а за спиной, кажется, вырастают крылья. Великие писатели воспевали небо в своих произведениях, философы стремились разгадать его тайны. Небеса… Как они многолики! Вечные, они помнят сотворение мира и с того самого момента не повторяют своих шедевров, меняясь каждый миг и являя собой то грозную пучину, то алые степи, то саму безмятежность… Когда смотришь на небо, невольно задумываешься о жизни, ведь после нее, быть может, твоей душе уготовано стать их частью?.. А пока они лишь хранители наших судеб, коим ведомо так многое, что всякий раз, устремляя взор ввысь, чувствуешь себя маленьким и несмышленым ребенком.
т
*Никакая острота ума человеческого не бывает так велика, чтобы могла проникнуть в небо.
Цицерон Марк Туллий
ПОДНОМИНАЦИЯ «ДЛЯ ДЕТЕЙ»