Я родился в г. Астрахань. С детства проявлял интерес к чтению. Увлекался художественной литературой, философией, поэзией. В совсем ещё юном возрасте были первые пробы пера в рифме. Со временем стал серьёзно и сознательно заниматься стихотворчеством. На данный момент могу предположить, что видение необычных глубин и тонких оттенков в обыденности, возможно, является частью моего мироощущения, потому и присутствует стремление выразить нечто, порой интригующее и удивительное, либо же трогательное и меланхоличное, в творческой форме, в стихотворениях, поделиться этим с помощью письма с окружающими. Поэзия же презентует образы, смысловые "слепки", коллажи и кластеры эмоций, ощущений, событий, вещей - то, что при помощи определённого рода эмпатии, может служить инструментом перевода жизненного опыта с "личного языка" (по Витгенштейну) на язык, понятный Другому... С некоторого времени я обучаюсь в Москве в МГУ. Являюсь автором двух сборников стихотворений, лауреатом нескольких поэтических конкурсов различного масштаба. На сегодняшний день мне 21 год.
***
Город - в серо-жёлтых оттенках,
а на ветках пока что голо.
Эй, задумайся, перед тем как
в этом снова винить другого,
понимая, что ненадолго
слабый отблеск застынет зимний.
Долька месяца, да и только,
виснет в неба табачном дыме.
Время песни кошачьи тянет,
нежа сонное утро в лапах.
Вдруг порадуют новостями
голоса озорных крылатых?
Перемешаны в дикой спешке
красота и печаль мгновений,
но грядущее почек вешних
проступает всё откровенней.
Вечерком подкрадётся трепет
на прогулке вдвоём с любимой.
Ветер волосы ваши треплет,
где-то тонко пищит мобильник,
отвлекая от дел отрадных,
так нечаянно повторяясь.
От заполнившей двор прохлады
позже скроетесь за дверями.
До рассвета потухнет сцена,
обещав снова вспыхнуть скоро.
То, что делает мир бесценным,
гладит звёздной рукою город.
***
Детский взгляд в первозданную синеву...
Важно ли, что за нею нет горизонта?
Сонмы галактик неторопливо плывут
к неизвестным глубинам-далям-высотам,
за которыми снова всё та же гладь
необъятно-незыблемого покоя,
где нет правды и лжи, нет добра и зла,
где вообще не знаешь что он такое.
И в немом изумлении перед ним
забываешь в сиянии первозданном
о существовании всех границ,
кроме черты меж тобою и чем-то Самым...
Космос глядит в прицелы земных очей,
будто сквозь, безразличием непонятным
заставляя опять уходить ни с чем
стиравших очередные "белые пятна"
и влекомых вечным мерцанием звёзд
искателей правды, азартных в своей погоне
за лучшим ответом на короткий вопрос
о смысле здешней суетной жизни: «кто мы?»
Мелкие паразиты на голубом
шаре, отражения макрокосма,
или живые души, которым бог
вложил любопытство в дополнение к носу?
Сиреневый пух Магеллановых облаков
грезится нам, испускающим тета-волны.
Хоть и знаем: никак не достать рукой
туда, наивные, тянемся вновь невольно...
***
На сизом холсте, сплошь замызганном в зиму,
пейзаж писать, пожалуй, невыносимо,
но можно использовать в качестве промокашки
и вытереть слякоть между кремлёвских башен.
Запахло мартом. Нынче не столь уныло
смотрится церковь в будни и выходные,
благодаря, наверное, настроению,
что ложится оттенками на строения.
Два зеркальных (в цикле едином) времени:
октября - увядание, марта - цветение,
не набравшие силу пока, но в развитии
предстают похожими юным зрителям,
тем, чей взор ещё не утратил живости.
Хотя для большинства в недостижимости
тягучие процессы под грунтом, корой и кожей,
Эта робкая неопределённость всё же
природу делает чуть более нам понятной,
как душу, женщин и прочие белые пятна
на карте мира, точнее на небосклоне,
куда разольётся свет с чьих-то ладоней.
Кондакова Арина Сергеевна
https://m.vk.com/id87685367
Автор сборника стихотворений и прозы «Свежезакатное»(2015).
Лауреат Международного поэтического конкурса им.К.Романова(2017).
Несколько лет подряд участвует в литературном фестивале «ПарОм», участница семинара молодых литераторов (2016).
Лауреат 1 степени окружного поэтического фестиваля «Откровение»(2017).
Посещает литературное объединение при СП РФ.
СВЕЧА НА НАКОВАЛЬНЕ
Будет так предрассветно! И так первоснежно! —
В зале — маленькой, скромной.
Небо в окнах! — да будет до боли безбрежно!
До боли огромно!
Будет слышно: снежинки коснутся земли!
И растают (как долог конец!..).
До безумия тихо, что слышно: вдали —
Кузнец...
Он закончит ковать. Он свечу невзначай
Позабудет! (Ах, руки грубы!),
Но, покуда на наковальне свеча,
Шуму, лязгу — не быть...
Ритмизованной прозой — окажется город!:
Избы, многоэтажки... Увижу Её я:
Как проявится облик в прозрачности шторок —
Как свеча, Воплощенье Покоя...
И не то в бежеватом, не то в голубом.
...Те снежинки, что стают на этих ресницах,
Будут думать (ах, благо, метель!) о том,
Как на них же — переродиться...
Тихой поступью будет идти — по пути!
И — простит же Господь мне обоженье —
Будет каяться снег, что его обойти
Невозможно Ей...
Не услышу в то утро к заутрене звон!
Но, чуть свет...(Нет, не чуть! Не бывает светлей) —
Будет снег непрестанный, будто бы он —
Привычка молиться о Ней!
ЛЮБИНСКИЙ ПРОСПЕКТ
И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.
М.Ц.
Прохожий! Послушай: на Любинском — Хаос весною:
Здесь всё вперемешку: дожди, и зонты, и цветные перчатки.
Но небо прикроет все окна голубизною —
Пусть души домов полагают, что всё там в порядке.
Здесь кроется правда. Здесь скрыты лукавство, обман.
А помнишь ли, как по дороге ступал ты, прохожий, один, а
Дождь всё на Любинский капал, как будто в стакан
Капает бабушка капли "Валокордина"?
Подземке не верила я, потому что в ней Ад.
Но ты, несмотря на испуг мой, по нескольку раз
В Ад меня вёл (и легко так! шутя и смеясь!).
И дверь закрывалась. Но я успевала вернуться назад.
И птицы кричали испуганно, будто от выстрела
И ты говорил. Про "люблю", про "весь мир" и про Данте.
И я ощущала: замёрзла я, выцвела, выстыла.
Но даже и шарфа мне в ту минуту не дал ты.
Но — лето. И рдеет асфальт отражением неба и платьев.
(Мартынов писал, что всё "скроется, смоется, сдуется, смажется"?)
И тонет стук чьих-то сапожек на влажном асфальте.
Любимый прохожий!
На Любинском
я
похоронена,
кажется...