Предисловие
Хочу рассказать историю о мальчике, который любил всех, но его никто не любил за то, что он был собой, – это история о человеке, которого полюбила любовь — это очень славная история, и перед нами настоящий ПинкФлойд. Но в связи с тем, что к счастью такое может непроизойти, эта история не так далека от реальной жизни. Я расскажу ее детально. Но пока надо представить читателю другого ПинкФлойда – Бомбового Мальчика. До этого момента он пока что остался в прошлом. Мы с вами – лишь его прототипы, и он не имеет собственного имени, зато мы имеем. Имена, что встречаются в этой истории, – лишь набор из простых слов и понятий. Настоящая история ПинкФлойда почти всего состоит из таких слов. Создайте себе фантом Бомбового Мальчика, следуйте своим побуждениям, играйте, смотря на жизнь его глазами – и вы познаете настоящую жизнь. Читая эту книгу, вы увидите, как это сделать, и все увидите сами. Вам надо лишь стать ближе к нашему фантому. Отныне и навсегда! И помните – ваша жизнь – это только его жизнь, где он король, где он бог. И для этого вам вовсе не надо устраивать что-то вроде ритуала. А следует просто медленно вдыхать, воображая, как это происходило. И пусть ваша жизнь станет одновременно жизнью ПинкФлойда и жизни вашего фантома. Как это делал наш Бомбовый Мальчик, помните только одно – и вы никогда не разочаруетесь! Помните, что ваша жизнь тоже просто жизнь ПинкФлойда, и если когда-нибудь вам захочется рассказать про нее кому-то, постарайтесь сделать это с его участием. А в остальном… Ну что? Готовы? Тогда закройте глаза и полуприкрывайте их до конца. И не смотрите туда, где это происходит.
Глава1. ПинкФлойд Фантом
ПинкФлойд был простым мальчиком с простой душой до неузнаваемости – или вам так казалось. А в детстве такая душа всегда в чем-то наивна. А когда ты перестаешь быть глупцом – глупый становится тобой. Когда-нибудь это случится и с вами. Он имел дар любить чистотой и верностью ее твердыни. И с тех пор, может быть, и не было ничего на свете, чего бы он не любил. Такова была его жизненная философия. Вот только вернуть себе эту чистоту ему было не под силу. Он был всего лишь фантомная копия. Глупая. Вернее, не просто глупая. Он был полной копией фантома и сам был фантомом, если угодно. Он любил тех, кто даже его ненавидел, его самая страшная казнь была отнять любовь и тогда все его видели дьяволом и пером. Поэтому очень скоро у него образовалась такая фобия, что, будь он не реальным человеком, на его месте могло бы оказаться очень неприятное и даже злое существо. Поэтому делать выводы о людях было и впрямь опрометчиво. А точнее, не так уж опрометчиво, как некоторые думают. Просто он умел действовать так, что они не понимали – отчего. Сами люди не догадывались. Только тогда, когда их глумили, они начинали догадываться. И иногда даже догадывались. А иногда даже не догадывались никогда. Правда. Он и сам не знал, чего он хочет. ПинкФлойд доказывал своей любовью ко всему, что любой может выглядеть так, как он, и одновременно не выглядеть, ведь у него с собой мухомор на длинном цилиндре. Так выглядела в его собственном сознании реальность. Любовь превращала это заблуждение в настоящее безумие, и каждый раз, когда он мог выглядеть так, как надо, он переставал быть самим собой и терял контроль над своими мыслями. А когда он не мог быть самим собой и выходил из-под власти всего, что он видел вокруг, он становился самим собой. Эта раздвоенность была уникальной. Он никогда не терял контроля над собой. Он только не понимал, как это происходит. Сам он был сделан из фарфора, его легко можно было ранить, или разбить. Он был похож на розу, выросшую из разбитого стакана. Но с тех пор, как он понял, что это правда, он понял, что такое настоящая любовь, и ему стало ясно, что никакая любовь не поможет ему. Он сам стал смертью. Так почему же его никто не любил, а вот почему, жизнь вообще когда-то любила кого-нибудь, и кто любил жизнь? Ответ прост: потому что он был слишком прекрасным и слишком глупым. Он был таким еще до того, как стал привидением. Именно это и делало его таким ценным. Именно поэтому он никогда не видел радости в жизни. Люди не любили его за то же самое, что он любил их. Знаете, это как взять и выбросить вещь, лишь потому, что она вышла из моды, но любовь никогда не выходила из моды, просто для людей,окружавших его она не имела сути, это как потреблять без осознанной цели шербет — они его принимают из-за новизны, хотя осознанная цель не имеет ничего общего с тем, что ими выпито. Такой человек не понимает ничего про любовь. Почему? Потому что сам никогда ее не любил. ПинкФлойдпонимал, что люди все разные, но он всех понимал одинаково и любил тоже одинаково. Он всем нужен. Он стал спасательным кругом. Я думаю, никто никогда не верил во всю эту чепуху. Наоборот, все страшно боялись связываться с ним, потому что он не мог рассказать, что у него на уме. Ему рассказывали о суетности жизни. Это как радио, передающее не то, что происходит, а то, что скажут люди. Поэтому его всегда называли «Хаос». А в действительности он просто переводил стрелки с этого страха на внутреннюю суетность человека — вроде как дядя Сэм сказал: «Хаос, дерись со всем!» Бездумный потребитель искусства, занимающий столь агрессивную позицию… ему ничего не стоит стать опасным для окружающих. Это как сука меняет руль. ПинкФлойд был очень полезен для нашей жизни. Ведь все хотят, чтоб их любили не взирая на недостатки, вот и он это делал. Люди воспринимали это как за услугу, для личных целей … Даже лично мне он тоже не особо нравился. Но из-за всего этого я люблю его не меньше, чем он любил нас. ПинкФлойд — это единственное, что я по-настоящему люблю. Правда, в нашем окружении у него есть некоторые недостатки — это да. У него есть дар, просто восхитительный, но у него нет дара для человеческого служения. У его книг есть свой стиль. Да, у него есть стиль. Он повторяет то, что уже успел сказать каждый в своей жизни. Он использует чужой образ. Он показывает нашу обыденную реальность. Но в этом-то вся проблема. Он действительно знает, что увидит, и чувствует тем же. Но человек вроде ПинкФлойда всегда остается самим собой, который всегда пытается это скрыть. Он совершенно не заинтересован, у него нет плана, как стать сознательным культурным человеком. У него нет даже цели, нет смысла. Я до сих пор не могу понять, зачем он любил, если его это убивало, может он хотел умереть? Или просто, когда он был молод, у него было слишком много свободы? Если у него ее и было, это все равно не помешало ему иметь любовь к людям, даже не взаимную. А я знаю. Мне кажется, он знал, что умирает. Ему было уже все равно. Мне кажется, он знал, что может умереть. Но я знаю, что любил его — не сознательно, конечно, я не верю в это. Нет, я думаю, что для него это был просто повод. На самом деле для него это было единственное, что могло сохранить ему жизнь… Но оставим это. Мы уже выяснили что ПинкФлойд умел дарить любовь и отбирать. Все эти побуждения из того что он знал о своей смерти, заранее. Они объясняют многое, за что он боролся всю свою жизнь. Теперь давайте разберемся с тем, почему на самом деле он умер… Ну, он не знал зачем. Я знаю, что не знал. Но почему? Да вот почему. Я думаю, что он по-настоящему любил мир. Всю свою жизнь, все восемнадцать. Любил мир таким, какой он есть. Любил так, что отдал бы многое, чтобы просто быть рядом с ним. А потом его стали изгонять со своих мест. Что, по-вашему, означает «изгонять»? Это значит запрещать жизнь. Мы живем, потому что должны жить, чтобы не умереть. Понятно? Ну вот. А его не пускают даже потому, что жить ему стало негде. Поэтому, если вы зададите ему следующий вопрос, он ответит — почему? Ну а если вы зададите ему такой вопрос, он ответит… Ой-ой-ой! Все гораздо хуже, чем вы думаете. Он будет про себя гадать, почему он был такой несчастный. Он будет думать, что никогда не знал счастья. Чтобы жить с таким невыносимым страданием, нужно очень-очень много любить. Это можно выдержать, если очень захотеть. А его желание было слишком сильным. Конечно, он любил свой дом и людей, но то чувство, которое он испытывал, было ужасно. Вы сами можете, наверно, представить себе, как он горевал об утрате. И он долго думал. Потом, наверное, понял, в чем дело. Он задумался и вспомнил, где это он раньше это чувство испытывал. Видимо, в детстве. На одной планете. Таких планет много в этом большом мертвом мире. И его дом был там, где он был когда-то. Он вспомнил, как все это было, и вдруг ему стало страшно и больно. Он понял… Боже! Просто страшно! Он понял… Он понял, что не сможет перенести больше своего горя. Он решил умереть. Его никто не любил потому, что он боялся себя любить… Нет, он не должен был так думать. Что страшного в том, чтобы умереть, если в жизни и на земле много хорошего? Он решил бороться за счастье. Сейчас он это докажет. Даже не за счастье, а просто так. Он знал, где хранится ключ. Сначала ему хотелось заплакать от облегчения, но потом он подумал, что это будет выглядеть глупо. Тогда он попробовал применить другой прием — он поднял свой пистолет и застрелил себя из него. Застрелил себя самого, потому что понял, что любит не себя. Это даже лучше, чем любить себя. Он выстрелил себе в сердце. Но даже и это, не помогло. Любовь из него никуда не делась. А людям его не хватало, он был как недостающий товар временного пользования — им можно было набить рот, а потом выбросить. Жалкое зрелище. Досадная дрянь. Он лежал на дощатом полу. Револьвер стоял рядом, в этом уже не было сомнений. Теперь его пистолет был пуст. Зачем он стрелял в себя сам? Чтобы было что положить в сундук на вечную память? Но зачем? Не в этом ли состоит суть? Жить не только для себя, а еще и для кого-то другого, чтобы в него стреляли, и он умирал, чтобы его мучили, чтобы его ненавидели. Как жить в мире, где ты не существуешь для других? Умереть для самого себя, перестать быть собой, поэтому он решил умереть для всех остальных. Оставив эту мысль. Единственное что нельзя было убить, это его любовь. И он не знал, что нельзя ее убить. Но он чувствовал, что можно ее как-то уничтожить. Он умер по своему подобию. Просто убил себя и был уверен, что такая же участь постигнет и остальных. Он знал, что больше некому ничего ему оставлять. Так сделай это сам, подумал он. Сделай это сам, сделай это. Он сделал это. Теперь он стал таким же, как все. Как все. В его душе поднялась тошнота. Он убил себя, и хоть в нём осталась бессмертная любовь, он её больше не чувствовал в себе. Она умерла. Зато в душе осталось вот что. Уничтожив ее, он не был в этом уверен, но смысл был ясен до самого конца. Любовь - это иллюзия блаженства. Ему никогда не узнать всего, что он когда-то чувствовал, и даже представить, что она значила. Вернее, он знал, но не так, как он ее чувствовал. А теперь он знал, что она значила. Она была в нем всегда. И он сам есть только та ее часть, что хранит ее. А то, что хранит, он всегда будет хранить сам. Это вечное и бесконечное настоящее. Истинное высшее Я*. И уже поздно что-то менять. Все знания мира и даже жизнь на свете теперь ничего не значат. Единственное, что им можно даровать, это любовь. Это самый ценный дар человека, которому не страшен никакой ужас. И даже чудо. Что-то действительно существующее. Пусть этот дар будет только в нём. Разве это не прекрасно?