ЕЛИЗАРА ГОРДЕЕВА (18.02.66-29.05.2011)
Ради всех еще выживших – уходи,
не надо тянуть на завтра всю эту боль.
Знаю, я стану сталью в твоей груди,
я обещаю сердце твое закрывать собой.
Ради того, кто в душу твою войдет,
не оставайся на море, когда прилив.
Спрячься в забытый сердцем таинственный грот
Волшебного мира, где я бы остался жив.
Ради того, кто зреет в тебе теперь.
сын или дочка – я буду навечно их –
Я обещаю, что мой молчаливый Зверь.
тень за тобою – вечно за вас двоих...
Ради всех не рожденных пока – беги,
быстро иль медленно – плавный бери разбег.
Только молю тебя вместе со мной береги
того, кто появится в день, когда выпадет снег.
Ради того, кто луковицей вырастит дрожь.
сразу почувствуй радость и горечь Невы
Небо бездонное, в котором ты расцветешь
всегда будет цвета отсроченной синевы...
Ради моей жесткости – я прошу, улетай,
крылья расправь пока силы у ветра есть
Ты словно яхта с парусом – ветер не потеряй,
люби, но забудь. Уйди навсегда и останься здесь...
Я теперь не кричу от разлуки с тобой. Отболело...
Только душу ничью я лечу и лечу чужим телом.
Ты был прав? Виноват? Победил? Проиграл? Все неважно...
Тебя нет. Я одна. Тонет в буре забытый кораблик бумажный.
А тоска за дверьми терпеливо стоит... Ожидает...
Моё сердце горит, но тебя по чуть-чуть забывает.
Не осталось мне фото на стену повесить на память...
Время стёрло тебя, должно мертвым в забвение кануть.
Я теперь весела. Восковую улыбку приклею на губы...
Я бы все отдала, чтоб остался со мной ласковым, грубым.
В каждой сына черте ты воскрес. Я теперь это вижу...
Ты не умер, ты слышишь? Ты – здесь. Ты все дальше и ближе.
Бесконечны порезы осколком души... Мне не больно...
Я не буду спешить. Я же знаю, ты ждёшь. Буду этим довольна.
Пусть снега моих слёз по весне до основы расстают...
Тебя помнят ещё... А дорога в твой город терновником зарастает...
По снегу... По самому белому снегу.
В санях, запряженных четверкой гнедых,
Приеду. Я этой же ночью приеду.
И в дверь постучу, и войду в твои грезы и сны...
По лугу... По самому свежему лугу.
Оставив на небе одну голубую строку,
Прибуду... На этой неделе прибуду,
И к дому пойду и ромашек нарву на бегу...
По морю... По самому синему морю,
Не Черным, не Красным, а я был и в этих морях...
Не спорю. Прошло восемь лет, я не спорю,
Но сильно штормит, и досадно не светит маяк...
По небу... По самому чистому небу,
Где просто нет места для зависти, боли и зла...
С победой... Я должен вернуться с победой.
Чтоб знала, кого ты все долгие годы ждала...
По снегу... По лугу, по морю, по небу, по снегу...
Копытами смяв леденяще-янтарный рассвет,
Приеду. Я этой же ночью приеду,
Хотя до тебя далеко и меня больше нет...
Стрелки застыли на без пяти, заново круг не рискнув начать. Медленно, с треском летит в утиль первая сломанная Печать, и появляется Всадник бел (лучше бы всадник без головы).
Я отправляю письмо тебе, в нём только фраза “Иду на Вы”, адрес, конечно же, Неверлэнд, но и туда долетит письмо; это подсказка и аргумент, чтобы меня отыскать ты смог к часу, когда придёт Всадник рыж, в землю вторую Печать втоптав.
Градом ложится на скаты крыш рой разрывных стальнокрылых птах, мир балансирует на краю (да и понятия “мира” нет). Не убегай: и восток, и юг скоро в кровавом сгорят огне, и континенты, легко дробясь, за Атлантидой уйдут на дно. Только раз верю ещё в тебя –
выживем оба, без всяких “но”, даже когда Бог сорвёт Печать третью, четвёртую - вслед за ней.
Слышишь тяжёлый шаг палача - гулкую дробь четырёх коней? Встанешь со мною к плечу плечом? Времени мало, скорей решай! Будет пронзительно, горячо, горько до дрожи, но
будет шанс выжить пророкам любым на зло, сдав на “отлично” экзамен Жизнь. Нас
проверяют сейчас на слом - мол, что ты стОишь? Ну, докажи!
Стрелка улиткой ползёт вперёд, свой посекундный отсчёт начав.
Стало неважным, что ты обрёл - пятая, видишь, горит Печать? Души беснуются взаперти, в клетке из рёбер, в границах тел.
Счёт начинается от пяти до растворения в пустоте.
Пять.
Что ты скажешь, не-друг, не-враг, всем ли доволен в том, что успел? Ангелы выстроились у врат, слёзы их - огненная капель, пламя Господне.
Четыре.
Ты - всё, что есть ценного у меня, но ты однажды взорвал мосты и без сомнения променял верность и преданность на покой, чтоб не бурлило ничто внутри. Очень надеюсь, тебе легко было, а мне... Нет, не важно.
Три.
Кто-то шестую Печать сорвал, словно игрушку весь мир трясёт. Мне остаются одни слова, чтоб попытаться исправить всё, только пожалуйста, приходи, повод для встречи –
Армагеддон.
Два.
Обрывается всё в груди, мне остаётся “секунда до”, мне остаётся совсем чуть-чуть, чтобы как раньше вдвоём молчать.
Дальше –
Один.
Потушив свечу, кто-то седьмую сорвёт Печать, даже Господь станет глуп и слаб,
ненависть, ярость испив до дна. Был бы лишь шанс - я тебя спасла б.
Счёт завершается.
Тишина.