Пролог
ИГРА
Моим критикам
«Когда бы вы нашли во мне поэта…»
В. Антипенко
Не опускаясь больше до высот
Поэзии, я телеграфным стилем
Пощекочу вам рёбра и живот;
Там сократим, а тут —
чуть-чуть размылим.
И не беда, что взгляд исподтишка,
Укрытый за короткою строкою,
Не сделает мне имя на века,
А вам — не даст желанного покоя.
Моей упрямой музе было лень
Оправдываться
в собственном ехидстве:
Конечно, не бела она, как день,
Но далека от фальши и бесстыдства.
И я пойму: иначе не могли,
Наверно, на меня вы обижались —
И те, что «здесь поэта не нашли»,
И те, что в дверь открытую стучались.
Отвечу вам: стихи — вот соль всего,
Я в них жила. И в них — играла с вами.
А нынче не осталось ничего,
Что может быть рассказано стихами.
12.04.2013
Часть 1 Следуя за ветром…
***
Единственная дорога
вначале была тропинкой,
Вилась неприметной змейкой
в сплетеньях своих колец.
Движенья её укрощая,
играл пастушок на волынке,
К себе созывая стадо
заблудших, но мирных овец.
Единственная дорога
текла молочной рекою,
Спешила мимо богов,
лежащих на облаках.
В цветах по весне утопая,
она любовалась собою,
Валькирии и герои
сидели на берегах.
И топкой была, и гиблой,
струила чуму-заразу,
Бывала и сухопутна,
а лужи — как зеркала…
…единственная дорога
вела во все стороны сразу,
Но к дому она не вела.
…шли ноги вперёд, не медля,
сменялись вокруг картинки,
и мысль восторгалась ими,
И сердце кричало: «Да!» —
шальное дитя свободы…
…а на щеках слезинки,
чертили свои дороги,
ведущие никуда.
2015-2016гг.
***
Дитя беззаветной и чистой любви
По свету идёт, не встречая преград,
Не слыша хулы, не мараясь в пыли.
(«Хорошие гены!» — все говорят.)
В дороге, мощённой кристаллами слёз
Легко ли не ранить младенческих ног?
Но если сюда тебя ангел принёс,
А рядом с улыбкою шествует Бог,
То разве не странно сомнению ход
Давать? Лучше просто идти самому.
Пусть люди гадают —
дойдёт, не дойдёт? —
вотще поминая тюрьму и суму.
Но — чудо! Куда достигает твой взор —
Средь морока осени, ночью во мгле —
Там радугой вдруг зацветёт горизонт,
И там воцаряется рай на земле…
Дитя беззаветной и чистой любви
Спокойно и просто несёт свой завет.
Повергнув самим появленьем своим
Потрёпанный миф,
что любви такой нет…
23.11.2017
***
Когда всё закончится,
луна истончится,
и озеро станет гладким, как сталь кинжала,
тогда,
и только тогда
я оставлю свой дом…
Пойду к тому, кто украл мои слёзы
и попрошу их вернуть.
Кто бы ты ни был, они тебе не нужны,
кристаллы соли,
светлые, как седина,
как оперенье сокола,
который старше моей души —
в этом мире бывает и так.
О сокол, я оставлю тебя здесь —
провожать закат,
и заберу на обратном пути.
А сейчас я уйду
к тому, кто украл мои слёзы.
Как я без них?
Звезда выбирается на небо.
Это кстати, что ты освещаешь дорогу,
о звезда.
Там где больше надежды нет —
хоть что-то…
Тропка змеится
между смолистых елей в вечерней сини.
Тот, кто идет за слезами, не ищет песен.
Тихо вокруг.
Ветер в ветвях напевает что-то своё.
О ветер, ты тот, кто играет листьями,
распахнутой ставней в доме моём.
Я скрип её слышу,
хоть ночь уже на исходе,
и долог пройденный путь.
О ты, забравший себе мои слёзы,
я научу тебя плакать.
21.01.2015-03.03.2015
ХРАНИТЕЛЬ
Слегка усмехается мыслям своим
Замшелый валун на песке.
Сто тысяч веков пролетело над ним,
Он — древний философ-аскет.
Он жил средь бурьяна в траве и пыли,
Внимал стародавним богам,
Колоннами сосны под небо взошли —
То был его истинный храм.
Пришла с горизонта большая вода,
Впервые он слышал прибой —
То Перворождённая Вечного льда
Его окружила собой.
На лезвии узкой песчаной косы
Дремал он, не зная тоски.
Но что-то менялось, и в эти часы
Проснулся хранитель реки.
И даже воды непоседливый бег
Вдруг стал для него ощутим
С тех пор, как ушёл из лесов человек,
Чтоб позже вернуться — другим…
…
…и он возвратился,
и вместе с ним рать,
И суетных помыслов рок,
Желание жить быстротечно и брать
С земли непомерный оброк.
И время сложило крыл а и вросло
В плоть камня тугою струной.
Проклятье людское на сердце легло
И век сократило земной.
И участь земли разделили, склонясь,
Титаны речных берегов.
И древние боги уходят, стыдясь
Величия новых богов.
11.08.2014- 02.02.2015
КИВИНИЕМИ-2013
I
Сосну опутали проводами,
На ней закрепляя рекламный щит.
Кинули в корни пустые бутылки —
Что с ней случится? Стоит и стоит…
Бутылки лежат, как тела усопших,
Сброшенных с кручи рукою убийцы.
А валуны — словно древние склепы,
Что не дают душам их возродиться.
И только сосна всё глядит на волны
Бесстрастно —
сквозь проводов перехлёсты.
У волн же — свои приключенья-дороги,
Свои путеводные звёзды…
II
Здесь люблю каждый камень
И каждое дерево с шероховатой корою.
Стопы мои,
прикасаясь к песку,
сообщают ему: «Я пришла!»
Это — мой рай,
и, как в каждом раю,
здесь случаются боль и измена,
но бурные волны
тянут печали на дно.
Уезжая, с собой уношу облегчённое сердце.
Кивиниеми.
Наверно, я долго росла, чтобы, как эти сосны,
К свету тянуться руками-ветвями,
и что-то понять.
Божий ты Дар, или просто моё испытанье —
Не знаю.
И знать не пытаюсь.
Каждую ночь закрываю окно,
чтоб не губить мотыльков, летящих на свет…
III
Быстрей, чем испаряется вода с моей ладони,
Уходит чья-то жизнь.
Я снова погружаю руку в воду,
Чтоб мутно-зыбкой тиной постоянства
Окуталось сознание моё.
Иду к порогу.
Нарастает шёпот беснующихся волн.
Под их напевы я вступаю в Вечность…
09.08.2013-11.08.2013
ПУТЕШЕСТВИЕ ЗА КРАЙ
I
Там, вдалеке, за синей стеною леса, —
Мир, до сих пор не изведанный, но желанный.
В тёмные волны уходит, пружиня, леска,
Лодка легко скользит по реке туманной.
Будто из шёлка соткано покрывало
Тихой воды — в ней мерцают ранние звёзды.
Больше нигде такой красоты не бывало.
Скажешь — тебе не поверят, и, значит, поздно,
Время ушло — и слова не имеют силы,
Мыслям привольно — ничто на земле не держит.
Только скрипят под ногою доски настила,
И раздаётся мерный уключин скрежет…
…в лодке охапка кувшинок лежит у борта:
Клонят к воде головки, качаясь томно.
Старый рыбак поглядит хитроватым чёртом,
Важно кивнёт — как давней своей знакомой…
За полосой камышей, кувшинок и ряски
Видится берег. Валун на песчаном откосе.
Камень неспешно минуешь —
окажешься в сказке,
В сердце чужом застрянешь, словно заноза…
II
Если пойдёшь тропинкой к осеннему бору
После обеда, вернее всего — на буднях,
Можешь увидеть тролля, бредущего в гору.
Он затаится — ему рассказали о людях,
Или он сам, лелея дремотную думу,
Вдруг услыхал —
то, что было пугающе странно:
Кто-то совсем не великий, но здорово шумный,
Глыбы с обрыва кидал, хохоча непрестанно.
Грохот обвала встревожил усталое сердце.
Каменное —
когда-то
было оно ранимым.
Лучше, как в зеркало, в ту тишину глядеться,
Где ни пятна, ни морщинки, и всё поправимо.
Память нельзя ворошить, точно угли и землю,
Память — она ведь странная штука такая.
Тролль уходил за леса, настороженно внемля:
Может быть, так хохотал ледник, наступая?..
Позже, в пещере, в объятьях тепла и уюта,
Он всё поймет. Но вернуться уже не захочет.
В мире не сыщется прочного абсолюта:
Камень сдаётся, когда его капля точит…
III
К дому направишься в сумерках, по тропинке,
Став существом чужой, драгоценной масти,
Родственной всякому камню, песку и былинке,
Что ж, погружённость в сказку — особое счастье.
Можно шутя не принять и отвергнуть словами,
Но тяжелее — вырвать из сердца занозу,
Данную волей реки, управляющей снами,
В чьей глубине живут одинокие звёзды.
03.11.2013-18.11.2013
ЭЛЕГИЯ
В тот ясный золотистый час, когда
Сентябрьское солнце сходит с трона,
Когда горит лучистая корона
У кромки горизонта, где гряда
Лиловых туч плывёт легко и стройно —
Становится так странно и спокойно…
Душа, душа… Незримая обитель…
Летучий замок, слепленный Творцом!
Ход времени — бичующий гонитель —
Не властен над тобой, когда несом
Одной мечтою, трепетно-бескрыло
Стремишься ты за царственным светилом…
04.10.17
ХЕЙДИ
Благословение финской весны:
Девам — цвести, а цветам — улыбаться.
Знать, не утратило главной струны,
Ветхое кантеле древнего старца:
Песню услышав — призывную трель —
Ноты опять всколыхнулись, играя…
Кто там шагает из марта в апрель,
В юных глазах — обещание мая?
В горных пределах, почуяв тепло,
Эхо ушло от хозяина-голоса,
Душу в свободе своей обрело…
Пой,
Дочь Суоми!
Сердца не расколются,
Иглами льда не рассыплются:
страх
Тает на солнцем обласканной тверди.
Мир обновлённый парит на ветрах,
Снова рождён…
И как будто бессмертен.
21.07.2017-24.07.2017
РЫЦАРЬ В ГОДАХ
На душе моей нынче похолодало.
Врачи кивают: реакция организма.
И вообще —
при жизни с открытым забралом
Неизбежны подобные катаклизмы.
Возраст, дескать...
Ещё виноваты доспехи —
Те, что были свободны, а нынче «сели»:
Давят на грудь при каждом вдохе,
На выдохе — ветер сифонит в щели.
Да!
Я схож с бастионом старинного замка:
Флаг на башне —
единственный признак жизни...
...Дон-Кихот,
Салютуй мне волшебной панамкой,
Луч рассветного солнца,
в окошко брызни!..
14.01.2018
АДАЛЬМИНА
героине сказки С. Топелиуса
В сказку раскрытые дверцы,
Слёзы под северным солнцем,
Кружево леса…
Что стоит доброе сердце? —
Даром оно даётся,
Но не принцессам.
Целых две крёстные феи?
Видимо, так суждено:
Что здесь такого?
Все мы – герои, злодеи.
Она – получает одно
Вместо другого…
Прелесть с годами приестся,
Ум от бездействия сгинет —
Больше не надобно злато.
Счастья без доброго сердца
Нет и не будет в помине —
Разве она виновата?
Знает ли сердце глухое,
Не ведая боли и горя,
Что значит «счастье»?
Вся его суть — в непокое:
И обретаешь опору,
Только минуя ненастье.
Старая странная сказка…
Я тебя не понимала.
Видимо, сердце со мною
Было всегда
От начала.
Я не ходила в героях.
10.02.2017
ВУОКСА
Днем — шелест сосен,
Ночью — плеск волн.
Изо дня в ночь,
Из ночи в день
Переливается время.
10.08.2014
Л У ГА
Здесь не знают о страшных цунами и горных лавинах,
Но деревья с венками стоят по дороге на юг…
…просто здесь разбивается столько людей на машинах,
Что цветы на деревьях цветут круглый год,
как в раю.
26.08.2013- 27.08.2013г.
Я СКУЧАЮ •
облака плывут с севера,
холодные облака.
я плету венок из клевера,
но немеет рука
и волна голубая Атлантики
мне приносит монетки и фантики:
ни письма, ни звонка…
…только в мраморной крошке залив
и листва со следами тления.
закричу, целый мир оглушив
заводным повторением
и волна кружевного эфира,
обойдя за секунду полмира
мне подарит прикосновение.
а наутро проснусь в чужом теле,
на чужой необъятной постели,
посмотрю одноактную драму из жизни,
а мне в спину в уклончивой укоризне
будет пялиться что-то забытое, скорбное,
в душу вдруг заползёт очарованной коброю…
я ладонью сожму онемевшее горло,
я замру и услышу загадочный шорох:
так змея покидает уютную нору,
демонстрируя спину в пятнистых узорах…
вновь свободна…
…и крылья,
раскрытые ветру навстречу,
прорастут, к небесам увлекая тяжёлые плечи,
оттолкнусь и взлечу,
но Земля прилипает к ногам,
притяжение — как пуповина,
её разорвать не даровано нам.
…снова в мраморной крошке залив,
я брожу вокруг, не узнавая,
крылья белые не опалив,
я не знаю, зачем читаю
чужие стихи,
что выносит волной на пески,
я скучаю…
· Редакция 2017 года ликвидировала некоторые неточности изложения, попутно изменив некоторые смыслы. Но действительно понадобилось прожить последние несколько лет, чтобы понять, каким должен быть этот стих (прим. автора).
***
Феликсу Дымову
Когда такие, как он, находятся рядом,
Твой мир стоит на слонах,
а небо держат атланты.
Когда такие, как он, уходят из мира,
С тобой остаются осень и тишина квартиры.
23.10.2013
POSTFACTUM…
Последний бой в преддверии зимы…
Dis
И снова на башнях приспущены флаги,
И жизнь продолжается в стадии транса.
Герои воскреснут не раз на бумаге,
Но это — лишь фокус. Печаль декаданса
Вползает туда, где за кованой дверью
Последние силы в резерве таятся…
Куда ушли те, что, ликуя и веря,
Когда-то взывали: «Вы сможете, братцы!»?
Чьи руки открыли засовы, впуская
Врага в спящий город? Но как же нелепо,
Что мирные жители, не прерывая
Здорового сна, упокоятся в склепах…
Бескровные войны ведутся украдкой:
Бои — под прикрытием армии вьюжной.
За кругом божественного распорядка
Не ищут любви опустевшие души.
И смерть проникает в них, словно бацилла
В открытую рану — под сердцем, левее…
Природа, что нам пустоты не простила,
Не даст шанса выжить. И не пожалеет
О городе, где под покровом печали,
Спят мёртвые мумии в снежных заносах…
И тех, кто придет, навсегда обвенчает
Молчанье, в котором не будет вопроса.
25.11.2013
***
Пронзая небо, летит голубой волан,
Парит, расплескавший крылья, как будто птица,
Один на один с простором, от воли пьян,
Врезаясь в лохмотья туч — на миг заискриться
В улыбке солнца! Зависнуть на пике и
Небесный жар прочувствовать, как щекотку!..
Великое Дао жизни мелькнёт перед ним,
Когда на излёте ударится он о решётку…
08.08.2014
***
Яркий мячик, похожий на шар земной
Не был рождён для большого футбола,
Но погряз в спортивных страстях.
И всё же, когда, потрёпанный, выцветший,
Очутился он в новых руках,
«До чего же красивый!» —
сказал трёхлетний малыш.
11.08.2013
КРАСОТА НА ВСЕ ВРЕМЕНА
I
to «Ophelia» (Лиз)
Лёжа часами в чужой остывающей ванне
И размышляя меж делом о чистом искусстве,
Ты наблюдаешь, как медленно гаснет надежда.
Вьюга кружит за окном…
Рыжие волосы — вот что тебя погубило,
И — парадоксом — любовь куртуазного века,
Скрытого пеплом безвременья, как сединою,
Только была ли она?..
Гамлет и Данте — мужчины, влюблённые в Музу, —
Оба сегодня твои. Но смертельной ловушки
Не избежать, не возникнуть из мрака забвенья:
Тело на дно оседает, влекомое платьем,
Душа устремляется ввысь.
Слишком здесь холодно и по-музейному стыло
Для настоящий любви. Настоящих объятий.
Здесь нет живых. Только вечный Художник и Муза.
В этой компании третья лишняя — ты.
Но не время для слёз!
Ты не успеешь привыкнуть…
И скоро лицо на портрете,
Что унаследует жизнь и улыбку твою в одночасье, —
Тайно кому-то прошепчет: «Она здесь была!..»
А душа устремляется ввысь…
04.08.2013-16.10.2013
II
Музе
Порвалась ткань с игрой огня,
Разбилось зеркало, звеня,
«Беда! Проклятье ждет меня!» —
Воскликнула Шалот».
А. Теннисон
Это довольно непросто — быть элементом декора.
Внешне — красивая сказка, внутренне — трудная быль:
экстренный курс по виз а жу, крем, что сужает поры.
И недовольный мужчина (рядом — штатива костыль)
в руки возьмёт потёртый Canon (или Olympus!)
и отойдёт в сторонку, будто тебе чужой.
Вас разделяют метры. Плюс вырождается в минус.
Целится объективом —
что у него за душой?
…Джотто, Ван Дейк, Леонардо,
Гойя, Кранах и Россетти —
вместе звучат упоительно — как хоровод богов!
Ты, словно Леди из замка, с песней сплетала сети,
глядя на мир в преломлениях образа своего.
Зеркало не разбилось… просто сошла позолота.
С глаз пелена упала. «Боже, да что со мной?»
Взглядом поймав отражение храброго Ланселота,
ты убедилась: художники видели Мир Иной.
Чутко они ловили томной весны поветрия —
птицы под кистью пели, благоухали цветы.
Как бы шутя дарили Музам своим бессмертие,
Воссоздавая лица ангельской красоты.
Холст был водой и твердью, творчество — самоцелью,
мир возрождался по новой,
всё — от начал — повторив…
…твой же Творец по-прежнему ловит тебя в прицеле,
будто ему до форточки, что у тебя внутри!
Просто — душа не смотрится, значит, не продаётся.
Так ей, душе, положено, с этим и надо жить.
Значит, рука не дрогнет, палец с курка не сорвётся,
и твоего гобелена не оборвётся нить...
В неэстетичных потёках пол. Сигаретный пепел.
В жёлтом дыму силуэты — боги или герои?
Может быть, ты и Муза,
но для него — просто мебель,
а не Даная, Джоконда, или Елена из Трои.
Ждёт у дверей поклонник —
клянчить пришёл автограф.
Ты запахнёшься в шубу. Холодно в феврале.
Чашечку капучино вот бы принёс фотограф!..
Может, тогда прибавится мира на этой земле?..
Сентябрь 2013-17.10.2013
ХУДОЖНИК
Хану ван Меегерену,
Создателю «пыли веков»
Клянут, шельмуют… и благодарят
За грёзы, воплощённые тобою.
Ты мог бы и не пить тот сладкий яд,
Однако пьёшь.
И платишь всем любовью.
Твой мир — как бесконечное окно
В инопределье чувств,
всегда свободное,
Где от рожденья каждому дано
Поймать мечту — светило путеводное,
Жизнь расписать как нотную тетрадь,
Судьбу свою одним лишь небом меряя…
Проснувшись утром, запросто сказать:
«Я напишу картину под Вермеера!..»
30.09.2013
МУЗА И МУЗЫКАНТ
А вы… не встречали бездомную Музу?
…я помню, как в парке играл музыкант.
Такой лысоватый, округлое пузо,
Прокурен насквозь и немного поддат.
Но флейта его… инструмент Аполлона
Не смог бы исторгнуть столь звучную трель!
Вздохнули деревья, расправили кроны,
И в осени вдруг зазвенела капель.
И небо от сна пробудилось. Над нами
Летели на всех парусах корабли.
И замок воздушный парил с облаками,
Стояли на башнях его короли…
…но вот всё закончилось — чудо исчезло,
опало, как жухлый осенний лист,
и был музыкант, или нет — неизвестно,
возможно, то просто последний каприз
тепла. Мы расстались в каком-то смятенье,
он сгрёб пятаки, запахнулся в пальто,
не глядя, рукой поманил вдохновенье,
и, сгорбясь, отчалил… но долго потом
мне чудился шелест незримого платья.
(я думаю, он под парами вина
забыл обернуться). Не в силах понять я,
как вышло, что я с этих пор не одна?
Такое поистине странное чувство…
Что ей захотелось прибиться ко мне?!
Ну да, я поэт, но, как это ни грустно,
Не слишком известна в богемной тусне.
А ей бы — простора, а ей бы — полёта:
повеяло в жизни весенним теплом!
Со мной она счастлива — так что охота
ей пасмурный мир обогреть под крылом…
И всё ж… приютила я Музу чужую.
Мне это не в радость.
Такие дела.
И жаль музыканта. Попросит — верну я…
Но как мне вернуть то, что я не брала?..
16.04.2014-17.04.2014
ПОДЗЕМКА
…на флейте бродяга-поэт
«Yesterday» в переходе играл —
но никто не кидал монет,
потому что всё было вчера…
***
В синей мгле вечеров снег задумчиво внемлет,
Как поэты рождаются в чуткой тиши…
Н. Арвентур
Тому, кто не рожден поэтом,
Наверно, в жизни повезло.
А. Григорьев
Поэты будущего, платиновый век!
А. Баталова
Рождённые поэтами поэты,
Поэтами прочитанные в срок,
Передадим потомкам эстафету!
И кто там распознает между строк,
Что, кажется, Вселенная остыла,
Ей дела нет до нынешних творцов!
Горит лампадка творчества вполсилы.
И, глядя на деяния отцов,
Внезапно понимаешь: «Сколь огромна
Та пропасть —
между прежними и мной!»
Поэты в прошлом жили очень скромно,
Боролись за признание с судьбой.
Легко ли было в вечер мутный, серый
Вещать перед пропитою толпой,
Чадящей перегаром, словно серой,
Со сдачи получать медяк-другой?!
Иль под окном у белокурой дамы
Петь мадригалы, будто соловей,
Когда не в настроенье, скажем прямо,
Она огонь струит из-под бровей?
А то ещё в изысканном салоне
Писать стихи в альбом — вот это блажь!
Пусть ты звезда на здешнем небосклоне,
Не поскользнись, поэт, и не промажь!
Случалось им и умирать в остроге:
Поэты — те же люди, что сказать!
Ни льгот, ни скидок не давали боги
Тому, кто нёс собратьям благодать.
Насмешкам, поношеньям подвергаться —
Но двигать исторический прогресс…
Забудьте всё! Не стоит волноваться:
Мы больше не изгнанники небес!
Умчались годы тягостных исканий.
Нас нынче много — гениев орда!
Поэт грядущего, не бойся испытаний:
Другой поэт прочтёт тебя всегда!
20.12.2013
Станция метро «Чёрная речка». 21 февраля 2014г.
Пушкин смотрит куда-то поверх поездов
И останков безвременно павших цветов,
Что приносят к подножью какие-то лица, —
Вдаль,
где в небе рождаются сонмы стихов
И летят над толпою голов,
И не знают, куда бы прибиться.
А внизу — потускневшие литеры
в тюрьмах томов
Тянут грузы веков
И растят себе длиииинные бороды.
…небо, наспех пошитое из лоскутков,
С наложением швов,
Осыпается снегом за шиворот городу…
21.02.2014
ХИЩНИЦА
Девушка в чёрных ботиках —
Куколка с ножками-спичками.
Душа её — с перемычками —
Нынче совсем не экзотика.
Сама — перепончатокрылая,
Непарнокопытная Золушка,
Душа её — словно коробушка:
Полным полна разного мыла.
Сидят в черепушке амбиции —
Гудят истребители-свёрла:
Кому бы свой ботик на горло
Поставить — и утвердиться
На положении главной
В работе, квартире, семье?..
…её обтекают плавно
Идущие по земле.
22.09.2014-25.09.2014
ЖИТЕЙСКОЕ
Безумный Шляпник
Взял арапник
И королевскую борзую по спине
Неостроумно приложил по всей длине.
Но Дама Червей
Королевских кровей
Ему голову вместе со шляпой долой!..
Раздался в тот миг торжествующий вой…
Но нет!
Лукавит автор королевских хроник.
Собакой не бывал ещё отпет покойник.
Борзая вряд ли так злопамятна была!
Вот женщина… о да! она могла…
Дек. 2016 — 26.08.17
БАЛОВСТВО
Не надоело тебе вводить веселье —
путём инъекции —
в вену,
Блуждая по морям, которые, в лучшем случае, по колено?
И стаи миров, рождённые от одного твоего чиха,
Бездумно оживлять дыханием прескверного акростиха?
Приметы ремесла и умение выживать виртуозно —
Как будто на публику, ждущую непреходящего апофеоза!
Разумная необходимость диктует: Олимп для тебя созрел.
И с этого рубежа ты поставил свой новый предел —
Просто чуть шире, чем всем остальным, но это пока!
Собственная эрзац-тюрьма скоро тоже уйдёт с молотка,
За тобою потянутся массы и, раздвигая свои пределы,
Станут микрочастицами твоего супер-нового тела!
Твое превосходство везде озаряет лучистая слава
(привык быть на шаг впереди основного состава).
И поздно прозреешь, поняв, что кумир сам себя сотворил:
Не ты растёшь ввысь — твой же вакуум давит тебя изнутри!
И всё закончится — да, большим, но всего лишь взрывом
В мире, бессмысленно-суетном,
но, по-своему,
очень счастливом.
И жаль будет — мир, не тебя, ведь взамен — отдалённое эхо
Не гениальных слов, а безнадёжно-горького смеха…
05.03.2018
РУСАЛКА-БЕРЕГИНЯ
Прозрачная кожа…
нездешнее зыбкое тело…
подобная двум лепесткам,
грудь призывно белела…
И не было сил отвести очарованных глаз
и был откровенью сродни наведённый экстаз.
Но что-то заставило крикнуть:
«Изыди! В день гнева
Тебя Запределье исторгло из тёмного чрева!»
И прочь от неё —
босиком по воде,
как святой,
Сминая болотные лотосы влажной пятой.
05.05.2017
ШИПОВНИК
на картину А. Ивашинцевой
Ветерок шептал мне сгоряча
Пересохшими слегка губами,
Что чертополох опять зачах
На земле, отмеченной богами…
Осень 2016
СТИКС
Сквозь тёмные провалы снов,
За горизонтом разума,
Презрев каноны всех основ,
Непостоянство празднуя,
Течёт могучая река
И волны злые, шумные
Толкают в спины облака,
Как стадо неразумное.
А если глянуть с высоты
В глубины те бездонные,
В волнах покажутся черты
Неумиротворённые.
И путник, что на склоне дня
Достигнет этих вод,
Увидит: здесь же, на камнях
Вскипает смертный пот…
…но путник только о своём —
Вздохнёт — и в лодку. Пусть:
Чем тяжелее был подъём,
Тем проще будет спуск.
Уж слишком лодочка легка!..
И вскоре, как назло,
Из волн потянется рука
И схватит за весло.
И в тусклом голосе укор
Ударит, будто нож:
«Друг мой, к чему наперекор
Течению плывёшь?»
01.10.2010- 29.07.2015
ВИТРАЖ
В окошке пивной узнаваем его силуэт —
Крылато распахнут навстречу явленью Предвечного…
История заново пересказала сюжет:
Труба в руке — символ грядущего? Или прошедшего?
Но кто его создал? Кому он рожденьем обязан?
О чём возвещает, красуясь в окне, будто в раме? —
Мы с другом ведём разговор, ожидая заказа
И мылится тема, взбираясь наверх пузырьками
Холодного портера в чуть запотевшем бокале…
Наш ангел просвечен софитами лодочной станции.
В тени его крыл отрешённо глядим на канал, и —
Мы можем уйти… и уйдём. Он — навеки останется.
Да, нас в эту жизнь занесло, а его — на стекло!
Он больше не чает вернуться в межзвёздные бездны,
По воле творца сообщая без помощи слов,
Что в мире таком наши крылья, увы, бесполезны.
12.04.18
ИНФЕРНО
Тут вывеска — ещё чуть-чуть до Рая,
Там — указатель дальнего пути…
Здесь ангелы как мы — не выживают,
А мы с тобой живём, как ни крути.
Привычно под рубашку прячем крылья:
Почётный груз играючи несём,
Но мы об этом как-то позабыли,
Как позабыли сразу обо всём,
Но не совсем… и да воскреснет память
О Будущем — благословенном дне,
Когда случится чудо, пусть не с нами,
Но мы оставим думать о войне
В сердцах людских! Какая это малость —
Им Рай, а нам — прощальные слова…
Но видно, это всё, что нам осталось —
Раз вера этим Будущим жива!
Она — противоядие от стужи,
Где стынут слёзы и крошится смех,
А боль, что выпускается наружу,
Так голодна, что сожрала бы всех!..
Но снова забываем мы о ранах,
И пусть в конце вселенского кино
Растаем, словно титры на экранах —
Что ж, мы — не люди:
нам — не всё равно!
И не пророки. Думать так — нелепо.
В отчаянье, забыв про божий страх,
Мы пали — и ударились о небо,
О небо в наших собственных сердцах.
И наши лица, светлые от боли,
И наши руки, полные даров,
Отвергнуты людьми по доброй воле.
Мы вновь одни
в пространстве меж миров.
Да, им нужны лишь наши подаянья:
Отбросы — что не надо, всё неси!
Им ни к чему законы Мирозданья —
Привыкшим ползать в мелочной грязи.
И нам, больным под грузом сожаленья,
Зерцала Правды к ним не развернуть —
Ведь им, слепым от самого рожденья
Не разглядеть свою святую суть…
…поэтому мы вытравили пятна
В угоду первозданной белизне,
И слышим только то, что нам приятно,
И ходим лишь по светлой стороне.
Заботимся о тех, кто с нами рядом,
На расстоянии вытянутых рук…
И очень часто, после звездопада
Пришпиливаем звёзды на каблук
Не замечая сами. А над нами
Небесный купол. Так, с тобой вдвоём,
Где со слезами, где — и со стихами
Мы потихоньку всё переживём.
Собрат по крыльям!
Сдали нас без боя.
Вина в том не твоя и не моя.
Но как нам быть
с естественной любовью,
Недеятельной силой Бытия,
Которой и не стоило родиться,
В сиреневой асфальтовой глуши;
Которой не дано, увы, пробиться
Сквозь стены одиночества души?..
27.10.2014-27.12.2016
***
Я мечтаю уехать к реке. В оплот тишины
Я хочу навсегда, навсегда, навсегда уехать!
Западло подбивать баланс от весны до весны
И ошибки выискивать в виршах коллег по цеху.
И рефлексии мира варить в своём котелке,
А в душе меж тем не рождать ничего — ни слова!
Палец этого города пляшет давно на курке.
Каждый хочет убить и убиться. Ничто не ново.
Я хочу всё оставить детям хмельной весны,
Тяжкий груз не лежит пока в их мешке заплечном.
А самой сидеть на крыльце, слушать шум волны
И смотреть на закат, который пребудет вечно.
Чтоб меня наконец заколб а сило от тишины,
А ещё от бесчисленных звёзд на пути Млечном!
05.02.2016
***
Дни мои прыгают овцами
Через превратности быта.
Словно удава кольцами,
Душа моя сном обвита.
Бога прошу о чуде:
Страшно… вдруг не разбудят?!!
19.11.2015
***
Цветы умирают стоя.
В вазах. В худшей неволе —
руках, холодных и липких.
Во тьме, где гаснут улыбки…
Заложники наших обетов.
Хранители нашего счастья.
Их крошечные планеты
— сердца —
устают вращаться
вокруг Любви —
той, что может,
соперничать с Богом «де юре»…
Ау-то-да-ф е —
вот с чем схоже
всё это в миниатюре.
Цветы живут быстротечно,
как символ всего, что вечно.
Стеблями тянут воду —
тяжёлую, с мутным осадком.
На солнечную природу
глядят из окна украдкой —
туда, где на волю рвётся
росток — сквозь асфальт.
Но проклят
лишённый права бороться —
или убиться!
Смотрят —
и смерть их чиста и опрятна
Их не жалеют —
ведь символ!..
Цветы умирают красиво,
и пепел их пахнет приятно.
Декабрь 2015- 27.04.2016
ВЕСЕННЯЯ МЕЛАНХОЛИЯ
Новые мысли теряют черты
в зеркале тусклого дня.
Я тренируюсь жить без Мечты.
Она — без меня.
Но я по привычке её окликаю:
«Скажи,
чем обернётся для нас эта новая жизнь?»
Она же — молчит.
Не истерит и не просит прощения,
может, вообще — потеряла ключи
к доверительному общению
со мною. Мечта — что дитя.
Ей всегда было мало.
Меч —
Та, что едва меня не поломала
вот так, шутя.
21.04.2016
НА ВЫДОХЕ
Говори, говори, говори,
а точнее, болтай,
как умеют лишь дети:
бессмысленно, бессистемно, безалаберно,
бесконтрольно, безрассудно, беспрестанно,
беспечно, беспорядочно, бесхитростно,
бесцельно, бездумно, безжалостно,
безначально, бесконечно,
бе-
зо-
ста-
но-
вочно…
…вдохни — и снова начни!
Подрастёшь — выучишься молчать,
как умеют лишь взрослые.
28.03.2016-31.03.2016
СТРАННОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ О ПРИЧИНАХ И СМЫСЛАХ
Шаги её были легки,
Когда бродила по школе,
И двери не хлопали в коридоре,
Когда проходила по этажам…
…никто её за руку не держал,
Никто и не знал,
что у неё — горе,
И слёз не текли ручейки.
Обычное горе.
Девчоночье, если хотите.
Да просто кто-то обидел,
Возможно, не прятал смешки,
Когда она вдруг упала
На выходе из спортзала,
Или к стене прижал
И тупо заржал — в этом ли дело!
А если вообще надоело
Сносить от мальчишек тычки и пинки:
Подумаешь: будущие мужчины!
И не огрызаться, ведь не «по чину»
(все знают!)
отличнице — и воевать!..
А дома забросит портфель на кровать,
Родителям скажет: она в порядке
Ночные рыдания будут тихи.
Но утром она в тетрадке
Впервые напишет стихи
И родится поэт.
А нужно-то было — просто ударить в ответ!
Весна 2015
МАМА
Жизнь побросала её и побила.
Внутренний свет еле теплится в ней:
Только б гореть — потихоньку,
вполсилы…
Хрупкое сердце — наследие дней
Голода, боли, нужды и заботы:
Дети войны... ну кого здесь винить?!.
Тень безотцовщины — рваные боты…
Хочется тише при ней говорить.
Хочется в угол забиться и слушать
Дождь за окном. Только я, верь не верь,
Слышу твою омрачённую душу,
Мама…
Как выстрел — захлопнула дверь!..
Нет, не рассержена. Просто устала.
Столько хлопот, своенравная дочь —
Словно похмелье после бокала
Чистой воды…
«Тво