Краткая биография
Свистунов Петр Вячеславович, родился 6 апреля 1995 года в Москве, с 2002 года по настоящее время живу в городе Химки Московской области. Закончил бакалавриат Московского государственного областного университета (бывшего Пединститута им.Крупской) по специальности «Социальная психология». В университете состоял в студенческом литературном сообществе «Литературная гостиная» и посещал Литературную студию Юрия Полякова, секции поэзии и прозы.
Литературным творчеством занимаюсь с детства, пишу стихи, реже прозу, но намерен заняться прозой всерьёз.
Печатался в журналах и газетах: «Народный учитель», «Литературная газета», «Бийский вестник», «Приокские зори», «Арина НН», «Истоки», «Голос эпохи», «Жемчужина». Член Союза писателей России с февраля 2020 года.
Победитель IV межрегионального конкурса «Золотой микрофон» в номинации «Авторское слово» и финалист Чемпионата «Дыши поэзией» в номинации «Поэзия». Участник Школы поэтов на Форуме молодых деятелей культуры и искусств Таврида-2019. Финалист премии «Русские рифмы/русское слово» в номинации «Поэзия».
* * *
В синем море, под водою,
На огромной глубине
Корабли лежат веками
И хранят забытый клад.
Глубже моря – только чувства.
В глубине души моей
Дремлет, словно поджидая
Своего аквалангиста,
Клад, потерянный когда-то –
В море злобы и обиды
Затонувшая любовь.
ЕСТЬ ПРИЧИНЫ
Есть сегодня причины спиртного покрепче выпить,
Чтоб уйти в мир иллюзий счастливых хотя бы на вечер –
Ведь мой внутренний мир стал так сильно похож на Припять,
Да и внутренний голос утратил, похоже, дар речи.
Есть сегодня причины не звать свою музу в гости –
Вдохновения нет, и смотреть телевизор тошно,
Ведь так хочется крикнуть дикторам: «Ну-ка бросьте
Вы рассказывать то, что явно является ложью!».
Бросишь взгляд за окно – и захочешь позвать вдруг маму,
Чтоб как в детстве пришла. Только маме давно за сорок,
И она на работе,так сильно похожей на карму,
А ты ищешь мир лучший среди содержимого книжных полок.
Но однажды устанешь от этих попыток к бегству,
Ни спиртное, ни книги тебе не даруют покой.
И ты скажешь, поняв, что, похоже, закончилось детство:
«Ты явилась, чёртова жизнь? Я принимаю бой!»
Холодное
Снова настала осень.
Просим тепла у Создателя,
Сидя ночами возле
Электрообогревателя.
Кофе готовя молотый,
Твержу и твержу: "Небожители!
Снова темно и холодно
Стало в моей обители".
Халатом махровым греясь
И не выключая конфорки,
Снова скотчем заклею
Щели в оконных створках.
Там – за стеклом – качается
Луна половинкой диска...
Терпение истощается –
Зима ведь и вправду близко.
В ответ лишь молчание. Попусту
Обманутое поколение
Просит ночами у Господа
Скорее включить отопление.
БАЛЛАДА О ПРОФЕССИОНАЛЬНОМ ВЫГОРАНИИ
Дело было в январе,
В ночь великой стужи.
Каждый метр во дворе
Снегом был завьюжен.
Выпал он – и нет следов
Боли и предательств.
Только слышен меж домов
Был поток ругательств.
Проклиная всех детей
Трёхэтажным матом
Шёл меж тусклых фонарей
Дед Мороз поддатый.
И кричал в седую ночь
От негодованья:
«Мне давно уже не в мочь
Исполнять желанья!
Я давно уже устал
Как на побегушках
В ночь одну под ёлки класть
Тысячи игрушек!»
Он ругался и просил,
Плача до икоты,
Чтоб Господь освободил
Деда от работы.
Запись в книжке трудовой
Называл – проклятой.
Дед готов был за покой
Всю отдать зарплату.
Но не слышен был ответ –
Промолчало небо.
По земле тянулся след
От топтаний Деда.
Дело было в январе.
Утро приближалось.
На погасшем фонаре
Тело закачалось.
МОЛЧА
Я не буду ждать ответа
На незаданный вопрос.
Что любовь? Хмельное лето
В перерывах между слёз.
Молча встретимся глазами.
Позови в уснувший дом.
Познакомь меня с чертями
В тихом омуте своём.
Ставь гранёные стаканы –
Выпью пива при луне
С самым главным тараканом
В твоей светлой голове.
Мы с тобой не схожи в малом,
Жить привыкли, не шутя,
Вовсе не за идеалы –
За неправильность любя.
Век людской такой короткий,
На слова часов в нём нет.
Так зачем нужны вопросы,
Если знаем мы ответ?
Космонавт
Это значит, что ты на Земле;
Это значит, что нужно как прежде
Принимать за реальность надежды
И спасаться от вьюги в тепле.
Из межзвёздной дали возвращаясь
Понимаешь, что всё как всегда –
Та же ржавая в кране вода,
Лифт скрипит, на этаж поднимаясь;
И соседи вопят так же точно,
От вопросов квартирных зверея;
И опять виноваты евреи
В этих бедах и горестях прочих.
То ли дело в межзвёздном пространстве –
Красота! И зовёт ветер странствий,
Новый взлёт тебе скоро пророчит.
...и однажды в предутренней мгле,
Сжав покрепче штурвал звездолёта,
Ты отправишься в космос охотно,
Чтобы вновь тосковать по Земле.
* * *
Я тебя приглашаю сорваться с привычного места,
Позабыв про свой статус, отбросив привычную роль,
Прокатиться со мною внутри социального лифта –
Нам ведь стоит узнать, что же в будущем мы обретём.
Наугад нажимая на кнопки, кем станем мы завтра?
Что скрывает в себе бесконечность иных этажей?
Где-то там ожидает нас остров тропический райский,
Где-то дети, и внуки, и свадьба, и смерть в один день.
Одному есть ли смысл стремиться всё выше и выше?
Но прокатимся вместе – и тотчас же силы найду
Разбивать те засовы, которыми заперты крепко
Наши счастье, богатство, стабильность, совместный уют.
Даже если уедем на дно, в нищету, в безнадёгу,
Перепутав две кнопки – ведущие вверх лифт и вниз –
И оттуда найду я назад приводящую кнопку,
Если вместе со мной ты готова на это пойти.
Я тебе предлагаю кататься внутри социального лифта –
Это жизнь и стремление к новым заветным мечтам.
Я хотел бы с тобою кататься внутри социального лифта…
Жаль, все лифты закрыты давно на бессрочный ремонт.
ВОЛШЕБНИК ВОЗВРАЩАЕТСЯ ДОМОЙ
Восходит утро. Свод небесный ясен,
Влечёт к себе печальной синевой.
Волшебник не велик и не ужасен,
Волшебник возвращается домой.
О, как ему должно быть непривычно
На город свой смотреть не из окна! –
На мрамор, не зелёный, а обычный,
На псевдоизумруды из стекла.
На площади навряд ли стихнет гомон –
Прощальные народа голоса...
Волшебнику все верят, только вот он
Уж сам давно не верит в чудеса.
Достигнув высоты полёта птицы,
Расплачется – простительно сейчас –
Волшебник не намерен возвратиться,
Волшебник направляется в Канзас.
И вскоре в придорожном поселенье
Откроет продуктовый магазин.
Покажется не значимым мгновеньем
В стране чудес таинственная жизнь.
Но как-то раз, в вечерний зимний холод
С тоской в степную вглядываясь тьму,
Вдали увидит Изумрудный город,
Чьи башни нынче светят не ему.
Распахнуты широкие ворота,
Желты дороги старой кирпичи.
А город тих – как будто ждёт кого-то,
Как будто зазывающе молчит.
Так может быть, ещё возможно чудо
Без фокусов, без фальши и без лжи?
Волшебник, ты в слезах ушёл оттуда,
Зачем же возвращаешься, скажи?
Застынет город, вечен и прекрасен,
В глазах, чей взгляд стал мёртвый и пустой.
Волшебник не велик и не ужасен.
Волшебник возвращается домой.
Дядя Миша
Дядя Миша был по жизни мазохистом.
Нет, он был не из тех, кто любит, когда его тело
Болит и ноет, лёжа расхристанно
Под ударами кожаных и резиновых изделий.
Не питал он слабости к дамам, жестоким к близким;
Взгляды на них кидал неодобрительные, косые.
Но всё же по жизни дядя Миша был мазохистом –
Он болел за «Спартак» и работал на Почте России.