(Георгий)Я скептик по природе ярый,
Не верю в иллюзорный мир.
И возразить имею право,
Тому, что говорит эфир.
Пока повсюду правят цифры,
Статистики железная рука.
Из них потом слагают мифы,
О том, как жизнь здесь хороша.
Но ведь по сути всё не так,
Ты посмотри за дверь парадной,
И если не совсем дурак,
Пример найдешь всему наглядный.
Противоречия и контрасты,
Для лизоблюдов сплошь почёт.
Хоть не желают пидерастов,
Здесь кто не лижет, тот сосёт.
Развесил дядя сверху снасти,
Сплошь обещанья и сласти.
Внизу рыбешки раскрыв пасти,
Глотают ложь и клеят ласты.
Вверху златые купола,
Внизу лишь ржавые корыта.
Пустые громкие слова,
Что от всего спасёт молитва.
И всё в округе перерыто,
Добро стекает неспеша.
И для гостей столы накрыты,
Большая щедрая душа.
Гноиться раны будут вечность,
Народ глотает антисептик.
Пока вверху царит беспечность,
И в рай скорей поверит скептик.
(Юрий)Весёлой шумною гурьбой,
Ватага резвых ребятишек.
В стране, растящей на убой,
Солдатов будущих мальчишек.
Они цветут, не зная драмы,
Найти б защиту от оков.
Их верные родные мамы,
Тела кладут под мудаков.
Здесь даже просто выпить яду,
Тебе спокойно не дадут.
Поблажки и ворам награды,
- Работу всем – кричит Минтруд.
Конца и края тут не видно,
Поток коррупционных схем.
Чтоб людям не было обидно,
Посадят пешек на смех всем.
А после запись в соцсетях,
Не зарекайся от сумы.
У самых чутких будет страх,
Что пешки не они, а мы.
Где, в каждом возгласе сирены,
Невольно сразу узнаёшь,
Боль близких, тяготы системы,
Идущих словно в масло нож.
Нам три квадратика отмерят,
Людей поглотит мать-Земля.
И в рай уже никто не верит,
Последний скептик прожил зря.
(Георгий)
Кровь у страны – её народ,
Зараза крови – сепсис.
Страна навеки пропадет,
Коль поразит все массы скепсис.
Я ВЫГОРЕЛ. ВОСКРЕСНУ ЛИ?
Я выгорел, воскресну ли?
Не бойтесь, смысл переносный.
Не нужно доставать в пыли,
Мой труп с оценкой «сносный».
Уже почти два года,
Раскопки провожу в себе.
Без имени, племён и рода,
Такой не подойдет тебе.
Король простой, безвкусной рифмы,
Давно остался позади.
Пока я подбираю ритмы,
Другому шепчешь: «Приходи».
И, вроде, боль вполне привычна,
Не первый в грудь мою плевок.
Я только думал, что обычно,
Спасает от всего курок.
Но духом слаб я – малодушен,
Решиться на серьезный шаг.
Любовью был своей удушен,
Она мой самый страшный враг.
Твердили мне, что время лечит,
Забудешь в миг, и боль уйдёт.
И каждый в эту «правду» верит,
Я тоже верил, спесь пройдет.
Больше не верю, боль со мной,
Притуплена, но ждёт свой час.
Душа разорвана – застой,
Простите, выплесну на вас.
То лето, в омут с головой
Я прыгнул, разум потеряв.
Нарушен внутренний покой,
Опять лечу на дно стремглав.
Сентябрь, сборник, универ.
Первый успех, дипломов тема.
Второй болезненный пример,
Вот как работает система.
Страдаю тихо, незаметно,
Никто не знает ни о чём.
В моменты грусти я мгновенно,
Всем покажу, что бью ключом.
Такой мой главный навык,
Это пред всеми делать вид,
Всё хорошо, не рухнет замок,
Ах, как внутри меня свербит.
Без напряжения играю,
В театре, где один изъян,
Актеров явно не хватает,
А тот кто есть, больной смутьян.
Зеваки явно слепо верят,
Ведь убедительно вполне,
Вот только ни черта не греет,
Любовь народная извне.
Но быстро всё надоедает,
Веселья жаждущей толпе,
Я каждый новый день встречаю,
С зажжённым чапманом в руке.
Благо учёба отвлекает,
Запара мысли гонит прочь.
Мой вечер муза украшает,
Перетекая плавно в ночь.
В итоге, сборник о суде,
Вопросы для и про кого?
Ответов нет, ведь я давно,
Ответы потерял в себе.
Я пироман своей души,
Непревзойдённый маг огня.
Моя печаль в седой глуши,
Напалмом жгу день ото дня.
На пепелище я – Нерон,
Мой стержень съеден был коррозией.
И как недавно спел Мирон,
Я завязал с нектаром и амброзией.
Напасти по одной не ходят,
Стеной суровой льют дожди.
Нейронами в порталах бродят,
Идей безумные вожди.
Я сдохну явно одиноким,
Письма друзьям не напишу.
Как ни старался, однобоким,
Мой вышел путь, столы крушу.
Но всякий раз, я снова,
Всем обещанья раздаю,
Что в Новый год, по новой,
Без фальши грязной запою. (7.11.2021)
Я БОЛЬШЕ НЕ БУДУ
Я больше не буду писать о грустном,
Да разве ж о грустном писал?
Я буду писать о вкусном,
О том, как воздух глотал.
По-моему, довольно прекрасно,
Когда в искусстве своём,
Поднимешь вопрос об ужасном,
Дойдёте до правды вдвоём.
Лишь ты и твой зритель,
Вкушайте плеяду слов.
Впускайте друг друга в обитель,
Невиданных ранее снов.
И после, как кончится стих,
Обязан всем буду сказать.
Мой голос давно уж затих,
Я больше не буду писать. (29.11.2021)
