Ангел
***
Знаешь, я не люблю спрашивать, как у тебя дела,
удостоверившись сердцем, что ты, греясь всё тем же, жива, изнутри цела,
вдыхая апрельский воздух, как жидкий дым, затянувшись крепко,
бычком с хитрым прищуром попадаешь в урну, потом поправляешь кепку,
ворошишь прошлое до серой мокроты в лёгких,
встаёшь и плюёшь в асфальт - за всех этих ломких,
ветер всё предвещает грозу, ты становишься предвкушением,
и всё это смахнув, как пепел, с соотношением
три к одному мешаешь память и полуулыбки,
зрачки, расширяясь от боли, внешний мир на экране делают зыбким,
шум в ушах от прилившей крови делает своё дело -
в этот звук собирается то, что пока никому сказать не посмела,
перед глазами мелькают лица, просто черты и немые сюжеты -
начало спектакля: актёры недвижимы, маски - надеты
на лица, на стол, на игральные кости,
на подвесной расшатанный мостик,
сидят и судачат об этом прохвосте:
вот уже сотня лет, как он не заходит в гости -
менестрелю черным-черно, и поёт он кому попало,
знает только, что звезда в его комнате висит на гвозде и пока не упала,
по трактирам, по кабакам собирает дурные вести -
без воли на то, без явных причин, но звезда на месте,
он помнит имя, но всё не может позвать -
голос хрипит и без воли на то зовёт бунтовать,
я расскажу тебе эту сказку, чтоб стало светлей,
у менестреля будет новая лютня, харлей...
гроза будет к вечеру, радость - к полудню, к обеду - солнце и много зелени,
менестрель пьёт таблетки от кашля, с вином - завязал и выходит из темени.
Ветра
КЕРОСИНКА
Моя радость и боль подвешена в пустоте.
Невесомы?
Отчего же ты плачешь?
Синька?
Отчего тебе кажется, что
мы очень давно знакомы?
Отчего раздражает других моя керосинка?
Знаешь,
он вчера мне играл на гитаре
- они не слушали.
Мне думалось:
- Беги, босоногий мальчик!, -
Из них один -
боялся понять его песни -
почуял бы вновь,
в чём подвешены радость и боль.
А он всё играл...
Он "забил" - я ещё протестую,
- Беги отсюда,
беги по росе,
беги, босоногий мальчик!
Я остаюсь.
Я здесь.
О, со мной очень давно
образ действия
"протестую"!..
Это не мы знакомы давно -
то, что с нами, что невесомо.
И то, что тебя заставляет слушать -
не одиночество
и
не синька,
а в конце -
вы уходите.
Все.
Нелепо, как попытка доказать аксиому,
верить,
что сможете
сбросить темп.
Но я жгу керосинку.
Новый день
Девочка, промокшая под дождём
Девочка, промокшая под дождём,
сидящая на асфальте, добивая предпоследний бычок,
не успела попасть под вечерний поезд,
ей улыбнулась удача, такая, что за пятачок
можно взять, например, два "джека" и шоколадку.
Девочка смотрит: на кеды - в небо, и наоборот;
ложь сожаленья стекает в лужу с волос. Украдкой
смерть с металлическим лязгом смоталась за поворот.
Дождь побежал - за ним и люди;
Она смотрит на кеды - в небо, ждёт тишины.
В три голоса крикнув "зачем?" - но подумав о чуде,
звезду не добросит до неба - в подтвержденье его вышины.
Девочка плюнет, ругаясь,
достанет пачку L&Ma - "Домой!"
Разобьёт себе руки, каясь.
Всё тот же вопрос над её головой.
Девочка хочет остаться,
смыслы краской вбивая в кирпич,
девочка знает, что ей не прорваться,
ненавидит сюжеты заезженных притч.
Её провожают лишь взгляды,
ответ ей всегда - тишина.
Мимо проходят самые сильные яды,
кто лучше подействует - первый шепнёт: "спасена".
СОБАКОЛОВ
Я знаю: вы крутите пальцами у виска, но я каждую ночь зажигаю свечу.
Я каждую ночь пытаюсь вспомнить, о чём всё молчу-кричу...
И каждую ночь разрывает набат восстающих колоколов -
Но никто не услышит. И не узнает. Пока не поймает собаколов.
И тогда он услышит, но не узнает - всё чудится лай собак.
Сгонит, как наваждение-сказку, и будет циклически так:
Он тоже не может вспомнить, что в нём молчит-кричит,
А когда молча сядет у свечки - новый за ним побежит...
И покуда один не вспомнит, не отзовётся другой...
И чья-то верна собака - его охраняет покой.
Ей было завещано помнить и ждать, что её найдёт
Собаколов со свечою.
Только бы,
только бы,
только б вспомнить,
кого же душа,
молча-воя, зовёт?..
Небо на двоих
Твоё имя
Когда я называю твоё имя,
(Чтобы звучало, как лёгкий рок-н-ролл).
Получается призывно-дерзко (я вызываю твоё имя,
Голос мой я отправляю к тебе, чтоб воздух распорол).
Когда я называю твоё имя,
(Чтоб не прочлось, зачем повторяю,
Чтоб нельзя было узнать по маске), я сталью выливаю имя
В воздух. Звук (он выстрел, рикошет от жести). Прочность стен. Ей доверяю.
Когда я называю твоё имя.
Роль начинает быть кровью-плотью,
Кровью-плотью высекаю на кирпичном фоне твоё имя,
Дым от сигарет и лето. Смысл течения реки (здесь) близок к половодью.
Наша весна
Концентрат
Мы были
Мы у чёрной реки
***
Ещё чуть-чуть - и небо вскроется:
вытечет солнце, останется только ночь,
зрачки в глубину головы зароются,
звёзды появятся - присобачены к выси на скотч,
да луна в-пол-лица гримасничать
примется, глубинная темнота разомкнётся.
Клонит в сон меня околесица, раз-два-три - да не закричать,
остальная луна так светло втихаря улыбнётся -
то снова беснуются образа.
Осенью,
осенью,
встретимся,
встретимся
встретимся вечером,
рады упасть на густое вчера-
шнее лето, ни в ком не искать подлеца,
И пушистого ангела добродетели
ни в ком не искать,
никого чтобы за уши...
из моих глаз выкипает в кулак бирюза.
Я не хочу
К ЧЁРТУ!
К чёрту, к чёрту, к чёрту - строки и мечты!
К чёрту, к чёрту - все виденья, чую ветер пустоты.
К чёрту, к чёрту, к чёрту - захотелось на покой.
К чёрту! Я за высохшей рекой
Вижу эту пустоту, вижу, потому что на холме все ветра собрались в рой,
Непроглядно, беспросветно. В бездну движется герой
Ненаписанных рассказов. Незамеченным клише
Перечёркиваю разом - он ушёл на вираже.
Двинулся на почве сказок, что рассказывали им -
Неприкаянным подросткам, не хотевшим по другим,
Специально отведённым коридорам в глушь бежать,
Социально-разобщённым радость-песенки слагать.
К чёрту, всех вас к чёрту, кто не верит, что слова
Могут разжигать пожары. Вас увижу я едва -
И всё хочется слать к чёрту. Врёте, врёте - ваша блажь
В том, что вы, преуспевая, взяли их на карандаш,
Чтоб не слышать больше песен о расколотой душе.
Перечёркиваю разом незамеченным клише:
Ваши
Сказки
Заставляют
Уходить
На вираже.
Мечта
МАРТ
Март -
беспощадный,
взбалмошный,
перелитый рифмами в ночи,
В стаи
сбиваются точки
- расползутся повсюду
летом,
И больше других -
многоточия,
точнее
бьют в цели... Молча
Сдаю билеты
на завтра -
образ
сумрачно-прочен,
Пешком,
с рюкзаком за плечами
- я знаю, куда -
за ответом -
Дороги-вопросы
рёбрами,
прогноз в голове
отточен:
Думаю, как о прошлом:
безбашенный март
гнал по краю обрыва...
По-шутовски рожи корча.
ВЕРНУЛИСЬ?
Сентябрь. Пора создать образ осени после лета.
Я иду по Трубчевску, он - маленький Питер.
Седлай своих лошадей, немая любовь без ответа -
Помчим сквозь сон ночных окон. Я вползаю в свитер.
Курю. Так странно: отчётливость строк поглощает дым.
Я пишу не о том, что слышу - и в венах улиц
Застывает - что было вчера живым.
Мы глотаем промокший воздух. Вернулись?
Со мной пачка "бонда" и два часа.
И мысли. Сейчас я с ними - глаза в глаза:
Предполагать? Что ж... по вашим законам я - ноль.
Предпочитать? Мокрые лавочки - для тоски полироль.
"Знаю" - не просто слово - стоп-кран.
Не проверяю, уже ни к чему - вокруг океан.
Я не могу не смотреть назад.
Мир моих песен - неправильный зоосад.
Сигарету стреляет кто-то -
Не пророню ни слова (мне слишком нравится эта погода:
Лишь изредка шёпот), и если прислушаться,
То я услышу, как стены рушатся.
Если прислушаться, я услышу, как ставни хлопают.
Если прислушаться, слышу, как дыры штопают.
я на радиоволнах дыры внутри -
В эфире себе же вещаю: "Смотри."
И не могу закончить писать эти строчки -
Мне всё мало, мало; и, сжимаясь до точки,
Открываю глаза. Я пишу не о том, что слышу. По венам улиц
Прокатилось молчание. Вдох. Неужели вернулись?
ТЫЕЩЁ СО МНОЙ?
Ты ещё со мной?
Я слышу голос твой,
Пока ещё живой,
Но смешанный с золой.
Ты ещё со мной?
Я чувствую рукой
Воздух грозовой,
Пронизанный толпой.
Ты ещё со мной?
Чьи души на покой
Отправлены судьбой,
Ты видишь за собой.
Ты ещё со мной?
Ты ведаешь порой,
Где завтра будет бой.
Ты ещё со мной?
Ты ещё со мной?
Проходишь стороной -
Манною крупой рассыпанный герой...
Ты ещё со мной?..
ДЛЯ ВАЛЕНТИНЫВАСИЛЬЕВНЫ
Всё, что вокруг - боль.
Всё, что в руках - соль.
Всё, что давно - ноль.
Всё, что сейчас - роль.
И на глазах - лёд.
Мысль о себе врёт.
Вся моя речь - вред.
Вся моя жизнь - бред.
Первая дверь - страх.
Створки ворот - мрак.
Бывший цветок - прах,
Ну, а мечтам - крах.
Свечки огонь гас.
Гас, но её спас.
И, перестав тлеть,
Свеча приняла смерть.