Любое копирование без ссылки
на переводчиков и группу ЗАПРЕЩЕНО!
Пожалуйста, уважайте чужой труд!
Либби
Я нашла пьяного Киллиана, развалившегося на моей лужайке, словно он какой-то потерянный принц. Этот паразит с лицом бога и излишним высокомерием всё никак не уходил. Сексуальный, обаятельный и немного пошлый, он неспешно покорил меня, заставив жаждать большего. Он бы мог быть моим, если бы я только осмелилась заявить на него права. Но проблема в том, что мир считал его своим. Как я могла удержать в руках идола, когда все хотели забрать его у меня?
Киллиан
Как солист самой популярной в мире группы я прожил жизнь мечты. Но всё это развалилось на куски в результате одного судьбоносного решения. Моя жизнь превратилась в руины. До Либби. Она - ворчливая отшельница, и это почему-то мило. Зачеркните слово «мило». Когда я прикасаюсь к ней, то становлюсь зависимым и возбуждаюсь так, как ни один из фанатов, кричащих мое имя мне вслед. Мир требует от меня возвращения на сцену, но я не желаю оставлять ее. Так что мне нужно найти способ вытянуть эту отшельницу из своей скорлупы и быть со мной. Потому что с Либби всё изменилось. Всё.
Пролог
МУЗЫКА МОЖЕТ СТАТЬ твоим другом, когда ты остался совсем один, любовником, когда ты в этом нуждаешься. Твоим гневом, грустью, радостью или болью. Твоим гласом, когда кажется, что больше ни звука не в силах слететь с твоих уст. И быть частью подобного, стать саундтреком к чьей-то жизни. Это прекрасно.
- Киллиан Джеймс, солист и гитарист группы «Килл-Джон »
Прошлое - Киллиан
Зверь - импульсивное создание. В одно мгновение он может тебя любить, а в следующее - ненавидеть, и ты никогда не узнаешь заранее, с какой стороной столкнешься. Если он ненавидит тебя, то ничего нельзя с этим поделать. Лишь терпеть и надеяться, что ты выживешь и не будешь разодран на части до того, как сможешь сбежать в укромное место. Но когда он тебя любит?
Черт, это самое лучшее чувство на земле. Ты жаждешь времени со Зверем. Живешь ради новой встречи. Это становится твоей жизнью. Твоей целью. Всем твоим миром. И, так как теперь ты стал зависим от него, то начинаешь понемногу ненавидеть.
Любовь. Ненависть. Никаких передышек. Нет чего-то среднего. Лишь взлеты и падения.
Сейчас он прямо за дверью, ждет меня. Его рычание постепенно нарастает. Я чувствую это до мозга костей - электрические заряды вспыхивают в воздухе, и земля дрожит под ногами.
Мое сердце начинает учащенно стучать, а адреналин наполняет кровь.
- Готов станцевать с дьяволом? - спрашивает Уип, ни к кому конкретно не обращаясь. Он выпивает до дна бутылку воды, свободной рукой выстукивая волнообразный ритм на своем колене.
Дьявол, Зверь, Господин - у всех нас есть свое название для этого. Но это неважно. Он владеет нами, и на какое-то время мы владеем им.
Рев становится громче, следуя за «бабах », «бах », «бабах ». Мое имя. Он зовет меня.
Киллиан. Киллиан.
Тяжело дыша, я встаю. Мурашки пробегают по коже, а яйца напрягаются.
Я готов ответить на зов, и волны звука с примесью чистой энергии ударяют в мое тело, когда я выхожу под лучи света.
Жарко и ослепляюще.
Зверь орет. Для меня.
И именно я его контролирую. Поднимая руки вверх, подхожу к микрофону.
- Привет, Нью-Йорк!
В ответ - оглушительный крик. Я покачиваюсь на пятках.
Гитара ложится мне в руку, гладкий гриф дарит знакомый комфорт и выброс адреналина. Я перекидываю ремень через голову. Уип садится за барабаны, выбивая пульсирующий ритм, и мое тело движется ему в такт. Джакс и Рей присоединяются - их фигуры движутся в этой замысловатой картине. Гармония. Поэзия звука. Крик неповиновения.
Я начинаю играть, и мой голос становится громче. Музыка бежит по моим венам. Течет через меня, как лава, разжигая воздух, порождая буйство страстного крика.
Власть. Так много власти. Зверь отвечает, он так сильно любит это, что мой член становится твердым, как камень, а волосы на затылке встают дыбом. Всё, что во мне есть, я вкладываю в свой голос и игру.
И в этот миг я - бог. Всемогущий. Бесконечный.
Ничто - ничто - на Земле не дарит такой заряд энергии, как это. Ничто несравнимо с этим. Это жизнь.
Но дело не в жизни. Всё может измениться в мгновение ока.
Всё кроется в одном миге.
Ради этого
Всё...
Закончится.
Будущее - Либби
- Было немало написано о вашей причастности к Киллиану Джеймсу. Но вы и Джеймс предпочитали помалкивать на данную тему, - репортер обнадеживающе улыбается мне, ее синие волосы ниспадают на один глаз. - Учитывая события прошлой ночи, не хотите ли вы хоть немного просветить нас?
Свернувшись на отельном кожаном кресле с элементами хрома и повернувшись спиной к виду на Нью-Йорк, я почти улыбаюсь в ответ на данный вопрос, который слышала уже тысячу раз.
Но срабатывают полученные навыки. Улыбка сказала бы им, что я согласна или до ужаса застенчива. Мне не хочется «немного просвещать их», и несмотря на то, что болтают критики, мы с Киллианом никогда не были застенчивыми. Просто не хотели вплетать общественность во всё это. Киллиан был моим, не их.
- Осталось немного из того, что мир и так уже не знает, - ложь, но достаточно правдоподобная.
Улыбка репортера искажается, словно у барракуды, которая почуяла кровь в воде.
- О, теперь я не так в этом уверена. После всего, что мы не знаем в вашей части истории.
Я не поддаюсь искушению поправить манжету белой кашемировой туники. Боже, свитер - да даже мое белье - стоят больше, чем я зарабатывала за год. До того, как он вошел в мою жизнь.
Я поворачиваю голову и мельком смотрю на бутыли воды в серебристом ведерке со льдом: темно-зеленая, еще одна - золотая, и последняя - блестящая с кристаллами. Чуть ранее ассистентка с гордостью заявила, что зеленая предположительно привезена из Японии и стоит более четырехсот долларов за штуку. За воду.
И вдруг мне хочется рассмеяться. Над безумием моей жизни. Над тем, что сменила воду из-под крана на дизайнерскую. Над тем фактом, что этот пентхаус - моя новая норма.
И потом я хочу заплакать. Потому что ничего этого не было бы без него. И ни один кусочек моей гребанной жизни не имеет значения без него.
Пустота угрожает накрыть меня с головой. Прямо сейчас я так одинока, что каждая часть моего естества хочет схватить эту женщину за руку и просто ощутить контакт с другим человеком.
Мне нужно поговорить. Нужно, чтобы меня услышали. Всего раз. И, возможно, лишь возможно, я не почувствую, как разваливаюсь на куски еще больше.
Делая вдох, я снова обращаю взгляд к репортеру.
- Что вы хотите знать?
Глава 1
Настоящее - Либерти
У меня на лужайке валяется какой-то босяк. Возможно, мне следует использовать термин получше, что-то более корректное. Бездомный человек? Бродяга? Не-а, пойдет и босяк, так как сомневаюсь, что этот парень бездомный, или у него проблемы с деньгами. Его текущее состояние кажется скорее результатом выбора, чем сложившихся обстоятельств.
Большой и хромированный Харлей черного цвета, разбитый о мой бедный забор, является доказательством той самой состоятельности. Ублюдок отправил мою лужайку в ад, оставив след по всему своему пути. Но это не вина мотоцикла.
Я смотрю на босяка. Хотя он не замечает.
Парень развалился на спине, раскинув руки и, очевидно, отключившись. Я могла бы задаться вопросом, а не умер ли он, но его грудь вздымается и опадает в ровном ритме, как во время глубокого сна. Быть может, мне стоило бы волноваться о его здоровье, но я видела такое раньше. Слишком много раз.
Боже, как же от него воняет. Причина этой вони очевидна. Пот покрывает его кожу. А черная футболка запачкана рвотой.
Мои губы кривятся от отвращения, и приходится быстро сглотнуть, чтобы сдержать рвотные позывы. Путаница длинных темно-каштановых волос закрывает его лицо, но, думаю, он молод. Его тело крупное, но худощавое, а кожа на руках гладкая и упругая. Отчего вся эта картина еще более удручает. Он проводит золотые годы жизни, валяясь пьяным. Миленько.
Я обхожу вокруг него, бормоча что-то о пьяных мудаках за рулем, и затем возвращаюсь со шлангом в руке и четко определенной целью. Вода с напором поражает мишень, шипя и брызгая в стороны.
Босяк вздрагивает и поднимается, плюясь и вертясь в разные стороны в поисках источника своих мучений. Но я не унимаюсь. Мне хочется, чтобы он убрался восвояси.
- Убирайся с моей лужайки, - и потому как парень настолько грязный, я нацеливаю шланг ниже, обливая его штаны и промежность.
- Ебаная жопа! - у него глубокий, такой чувственный голос. - Ты на хуй прекратишь это?
- Ага... но нет. Ты воняешь как дерьмо. И я искренне надеюсь, что ты, чувак, не обгадил себя на самом деле, потому что это означало бы, что ты пал реально до очень низкой отметки.
Я перемещаю струю от его тела к голове. Длинные темные волосы разлетаются в разных направлениях, когда он снова разворачивается.
И затем парень рычит. Звук звенит у меня в ушах, и по-настоящему должен бы вселить в меня страх господень. Но босяк слишком слаб даже для того, чтобы стоять на своих двух. Одно накачанное предплечье поднимается вверх, чтобы убрать мокрые волосы с его лица.
Я мельком замечаю темные глаза, пылающие смущением и яростью. Время закругляться. Выключая кран, я опускаю свое оружие.
- Как я уже сказала, убирайся с моей лужайки.
Его челюсть дрожит.
- Ты, к чертям, слетела с катушек?
- Это не я, покрытая блевотиной валяюсь на чужой частной собственности.
Мой заезжий босяк осматривается, словно только что осознал, что находится на планете Земля. Однако он не разглядывает самого себя. Не смотрит на одежду, прилипшую к телу от влаги, так как, вероятно, отлично знает, в каком она состоянии.
- Вот тебе совет, - говорю я, бросая шланг на землю. - Не будь таким клише.
Это вводит его в транс, и парень моргает, глядя на меня, пока вода ручейками стекает по его щекам и густой бороде.
- Ты не знаешь меня настолько хорошо, чтобы навешивать ярлыки.
Я фыркаю.
- Ты буквально рухнул от опьянения, разбил свой мотоцикл. Если честно, я сомневаюсь, что ты постоянно на нем ездил, скорее только по выходным. У тебя чересчур длинные волосы, борода, которая не видела бритвы уже несколько недель - опять же потому, что, вероятно, ты хочешь, чтобы мир уверовал в твою ипостась плохого мальчика, - я смотрю на его руки. Сильные, крепкие мышцы. - Единственное, чего не вижу, это татуировок, но, возможно, ты набил на заднице слово «мамочка».
Возмущенный звук срывается с его губ. Это можно было бы посчитать за смешок, если бы не столько вложенного гнева.
- Кто ты такая?
Впечатляет то, сколько презрения можно вместить в один вопрос. Особенно учитывая то, в каком состоянии я его нашла. Очевидно, что человечность не знакома этому парню. К сожалению, в отличие от его запахов.
- Человек, на чьей земле ты облажался. Я бы шлепнула тебя по лицу соответствующим документом, но не хочу подходить так близко к этой вони, - вытирая мокрые руки о джинсы, я бросаю на него последний взгляд. - А теперь проваливай до того, как я вызову копов.
Было бы смело сказать, что сейчас я на взводе. Я почти пробегаю весь долгий путь к дому, вместо того, чтобы уйти тихо и с достоинством, как и планировала. Но заданный темп так приятен. Я вела себя очень тихо последние несколько месяцев. Так сдерживалась.
Поэтому, возможно, мне стоит поблагодарить мистера Высокомерная Пьянь за эту разрядку.
Однако моя благодарность не распространяется на то, что он следует за мной. Что он, по сути, и делает. Боковым зрением я вижу, как парень поднимается. Его шатает, а затем ему всё же удается выпрямиться и стянуть через голову футболку, прежде чем бросить ее на землю.
Стриптиз! Отлично.
Я ускоряюсь, проклиная тот факт, что подъездная дорожка к дому такая длинная, по крайней мере, шестьдесят метров от забора до входной двери.
Еще одно движение, и его ботинок летит на мой газон. Я оглядываюсь, немного беспокоясь. И затем в дело идут его штаны. После чего почти двухметровый пьяный, злой и голый мужчина начинает меня преследовать. И у него есть тату, как я и предполагала. Или скорее одна большая татуировка в виде устремляющихся вниз, пересекающихся линий, которые покрывают его левую руку и туловище.
Я сосредотачиваюсь на этом, вместо длинного члена, что болтается у парня между ног, раскачиваясь, будто маятник, от каждого его шага в мою сторону.
Оглядываюсь через плечо.
- Двинешься еще на шаг дальше по моей подъездной дорожке, и я выстрелю в тебя.
- Для этого у тебя должно быть ружье, Элли Мэй, - бросает он в ответ. - К слову о клише. Тебе нужен лишь комбинезон и кучка соломы, чтобы можно было жевать.
Не могу сдержаться и разворачиваюсь.
- Ты только что назвал меня деревенщиной?
Он тоже замирает на месте. Опустив руки к бедрам и совершено не прикрывая свою наготу, босяк стоит посреди моей лужайки, глядя на меня так, словно владеет миром.
- Скажешь, что нет, Тортик Гекльбери?
Жар заливает мою кожу. Шагаю прямо к нему - ну, не очень близко - я всё еще побаиваюсь вони. Но достаточно близко, чтобы признать, что парень хорош собой. Если отбросить всю мишуру, налитые кровью темные глаза, другую похмельную хрень и то, что он туповат, то эти длинные ресницы и черты лица заставили бы обзавидоваться любую девушку. Отчего лично я становлюсь еще злее.
- Послушай, чувак, преследование женщины голышом можно расценить как акт сексуального устрашения.
Он фыркает.
- Это многое говорит о твоей сексуальной жизни, Элли Мэй. Но не волнуйся. Даже если бы я не был заинтересован в тебе, во мне нехилая порция виски, которая заставит член поработать, так что ничего не мешает нам прямо сейчас.
- Многое мешает, ясно? - я морщу нос, отказываясь опускать взгляд ниже. - И ты говоришь о моих сексуальных недостатках.
Вина мелькает в его глазах, и, могу поклясться, он хочет засмеяться. Но вместо этого усмехается, изгибая губы от раздражения.
- Дай мне часик и немного кофе, и затем можем поговорить обо всем, о чем захочешь.
- А дальше ты попросишь еще и завтрак.
Его лицо озаряет наглая улыбка.
- Ну, раз уж ты об этом упомянула...
- Знаешь, что раздражает меня сильнее всего? - выкрикиваю я.
Его густые темные брови сходятся на переносице, словно парень смущен.
- Что?
Он произносит это не как ответ на вопрос, а так, словно не расслышал меня. Но я всё равно отвечаю.
- Ты мог поранить кого-то еще. Мог ранить меня или какую-то бедную душу по дороге сюда, и всё из-за вождения в пьяном виде, - печаль запускает свои пальцы в мое сердце. - Ты мог разрушить жизни, оставить людей собирать себя по кускам.
Он бледнеет, и эти нелепые ресницы опускаются на его щеки, когда парень моргает.
- Ты хотел себя убить? - выкрикиваю я. - Сделай это каким-то другим способом...
Мой голос стихает, когда рычание покидает его уста, и босяк, в чем мать родила, скалится на меня. Он делает уверенный шаг в моем направлении, словно и правда собирается подойти, но затем останавливает себя.
- Не смей... Ты даже не имеешь понятия, что я... - его лицо становится серым, когда парень опускает взгляд на меня с высоты своего роста.
Мы смотрим друг на друга, пока он просто стоит, покачиваясь на одном месте, такой слабый и дрожащий, его ярость бурлит на поверхности, переполняя взгляд.
Это полная боли ярость ловит меня в западню, отвлекает от предупреждающих сигналов.
- Ты не знаешь... - он судорожно сглатывает.
И только тогда до меня доходит, что я попала. Я отпрыгиваю назад, но уже слишком поздно. Мой заезжий босяк наклоняется вперед и валится. Всем весом прямо на меня.
Шок сковывает меня в этот мучительный момент. А затем запах вони снова поражает ноздри. Я заставляю себя поднять взгляд и встретиться лицом к лицу со своим мучителем. Тысячи проклятий проносятся у меня в голове, но только одно предложение вырывается через стиснутые зубы.
- Я тебя ненавижу.
Киллиан
Обычно, когда женщина говорит тебе, что ненавидит тебя, при этом глядя холодным смертоносным взглядом, в дальнейшем она постарается избежать всевозможных контактов.
Но не Элли Мэй. Она и ее адский шланг с водой.
Ладно, я просто наговариваю на нее, так как, возможно, у нее есть причина меня ненавидеть. Очень весомая причина.
Но я не извинялся ни перед кем уже несколько лет. И хоть тоненький голосок в голове и говорит, что настало время это сделать, виски всё еще плещется в моей голове, заглушая этот тихий совет. Черт, всё во мне и вокруг сейчас плещется - земля, мой разум, кровь. В ушах звенит.
И я иду ко дну. Знаю это. С удивлением осознаю, что моя мучительница делает шаг вперед, а не назад, и ее руки обнимают меня. Поддерживают.
Удачи тебе с этим, сладенькая.
Я слышу ее проклятья, ощущаю, как пружинят ее колени под моим весом. И вместе мы падаем. Думаю, я смеюсь. Но не уверен. Всё выцветает. Особенно то, чего я хочу.
Мир - размытое пятно. Вода льется на мое лицо. Снова. Ебаный в рот, это раздражает.
Отворачиваясь, я стараюсь вытереть лицо, но руки не работают, как следует. Всё тело кажется резиновым и тяжелым.
- Прекрати бить меня, ты реальная заноза в моей заднице, - рычит девушка.
Элли Мэй. И неважно, что ее голос похож на вкус ванильного мороженого, она - настоящий дьявол. Водный дьявол. Возможно, в аду нет пламени. Быть может, там тебя вечно топят.
- Ты не утонешь, - говорит она, снова направляя на меня струю.
Я брызгаюсь и плююсь водой, которая на вкус напоминает рвоту и виски. Ни хрена не видно за этим нескончаемым потоком.
- Да что с тобой и этой водой? - мне удается сказать до того, как меня еще один раз накрывает волной.
- У нее есть магическая способность смывать грязь, - говорит она, пока трет рукой мою грудь. Не нежно, а с силой, словно пытается содрать с меня кожу. Мыльные пузырьки. Они пахнут грейпфрутом и ванилью. Женским мылом.
- Да, это мыло. Вода и мыло очищают, - продолжает она, словно я младенец. - Знаю. Безумие, верно?
Сарказм. Я специализируюсь на нем. Когда не настолько пьян, и мои глаза не отказываются открываться.
Безжалостные руки перемещаются к моей голове. Пальцы зарываются в волосы.
- Иисусе, когда ты в последний раз расчесывал эту копну?
- После рождения. А теперь отвали. И позволь мне встать.
- У тебя в волосах застряла блевотина. Я просто вымою ее.
Что ж, я позволяю ей помыть меня, пока болтая и болтая, она издевается надо мной. Элли Мэй ни на грамм не нежна. Но это неважно. Я бы всё равно не смог вынести нежности.
Меня вытирают и кутают. Поблизости всё идет кругом. Колышется, качается, крутится. Что бы я ни делал, пытаясь отбросить это чувство, мои уши всё еще наполняет ритм жизни.
- Я не слышу ничего, кроме твоего бормотания, - говорит она, и ее лицо размывается надо мной.
Меня кладут на что-то мягкое. Прохладные простыни. Тяжелые одеяла.
Она перекатывает меня на бок, подсовывая подушки под спину.
- Обблюешься снова, и ты сам за себя, чувак.
Я всегда сам за себя, сладенькая.
Глава 2
Киллиан
Подушка у меня под головой... охренительно волшебная. Ну, то есть, правда. Словно пушистое облачко или что-то в этом роде. И это странно. Почему у меня встает на подушку?
Эта чудаковатая мысль будит меня настолько, что открываю глаза. Солнечный свет обжигает, и я моргаю, щурясь в течение секунды. Комната вся белая. Побеленные стены из деревянных панелей, белые простыни, белые шторы, развевающиеся от ветерка из открытого окна.
Я прижимаю лицо к прохладной подушке, по ощущениям похожей на облачко, и вдыхаю. Топорик боли рубит по моей голове. У меня во рту сожгли тосты.
На тумбочке стоит высокий стакан с каким-то красным напитком. В нем плавает свежий лед, и стекло покрыто конденсатом, словно его только что принесли. Рядом лежат четыре синие таблетки и записка:
«Для неприлично тупого ».
Несмотря на то, что мой желудок сжимается, я фыркаю. Воспоминания о хозяйке дома с острым языком и грубыми руками проносятся перед глазами. Я игнорирую их, потому что мне очень не хочется помнить свои достижения по пьяни, и хватаю стакан.
Напиток по запаху похож на Кровавую Мэри, но с нотками специй и цитрусовых. Я не хочу его пробовать, но топор в голове проникает всё глубже, и меня мучает сучья жажда.
С трудом выпиваю содержимое стакана, несколько раз давясь, отчего таблетки почти застревают у меня в горле. Смесь газированная, и это для меня сюрприз. Думаю, это всё же Кровавая Мэри с имбирной содой и лимонами. Но, черт, возможно, так она замаскировала мышьяк. Когда я заканчиваю, то даже начинаю наслаждаться вкусом и чувствую себя немножко живым.
Снова ложусь на кровать-облако, пахнущую соленым морским воздухом, и слушаю мелодию ветра, пока стучащие кастрюли и хлопающие дверцы шкафчиков не привлекают к себе мое внимание.
Элли Мэй.
Если ее и правда зовут Элли Мэй, я буду до усрачки смеяться. Но Элли Мэй звучит сексуальнее, чем цыпочка с сеновала. Тот тип девиц, что подождет, пока вы допьете молоко, и только затем предложит вам кусок пирога. Моя Элли Мэй не такая.
Вчерашний день, конечно, размылся у меня в голове, но я четко ее помню. Недовольное выражение лица. Грязный рот, извергающий всякие мерзости.
Я слышу это снова - приглушенное «блядь» и еще один хлопок дверью.
Фыркая, сажусь и делаю несколько вдохов, пока комната идет кругом. Я полностью голый, и это вызывает у меня улыбку. Мой самый незабываемый душ был принят, пока я был почти что в отключке.
Уходит вечность на то, чтобы встать, и еще больше времени, чтобы добраться до своей одежды. Я нахожу ее, аккуратно сложенную на стуле и пахнущую Тайдом. Моя бабуля использовала Тайд. Натягиваю одежду и направляюсь к двери.
По-видимому, я спал в дальней комнате старого фермерского дома. Не помню, как он выглядит снаружи, но внутри пространство оформлено в сельском стиле - деревянный пол и потертая мебель.
Здесь мило, и есть потрепанная акустическая система Martin рядом с занимающим почти всю стену стеллажом со старыми пластинками. Должно быть, у нее есть пару тысяч записей. Если не брать в счет знакомых диджеев, то я не встречал никого, кто владел бы подобной виниловой коллекцией. Из-за этого в комнате стоит затхлый запах.
Что ж, я имею дело с любителем гитарной музыки. Прошу, Боже, пусть эта цыпочка не окажется своего рода психопаткой Энни Вилкс. Но тут я вспоминаю то, как она смотрела на меня прошлой ночью. Сомневаюсь, что она моя фанатка.
Я иду на звук шумихи и нахожу девушку на кухне, большой квадратной комнате с классическим фермерским столом, за которым могут сесть порядка дюжины человек.
Она игнорирует меня, когда я сажусь за стол, двигаясь медленно и болезненно. В жопу это дерьмо. Я не стану больше так много пить. Никогда. Снова.
Я молча наблюдаю за тем, как девушка помешивает что-то в кастрюле на плите так, словно пытается подчинить себе то, что она там варит. Хозяйка дома, безусловно, не из ряда сексуальных деревенщин. Она не похожа на цыпочек по типу Дэйзи Дьюк. Ее округлая попка скрыта под потертыми джинсами с дырами на коленях, на ноги обуты черные тяжелые ботинки, отлично подходящие к моему байку. Байку, который, уверен, я завернул в ее забор, как подарок на Рождество. Не помню, как врезался, и на мне нет ни царапины. Воля мироздания - странная штука. Я не знаю, почему из всех людей на Земле Вселенная привела меня к ней.
Хозяйка дома выключает плиту и поворачивается ко мне в профиль. Длинные прямые волосы цвета мокрого песка, серые глаза и овал лица, которому должны быть присущи плавные черты, но почему-то они кажутся резкими и угловатыми: Типичная Элли Мэй. Пока не открывает свой рот.
И не начинает извергать длинный поток красноречивых ругательств.
Прошло много лет с тех пор, как меня ругала женщина, еще и так долго. Обливание холодной водой из шланга шокировало вчера, но ее грязные словечки буквально добили.
Ага, она умеет высказаться. Хотя сегодня, видимо, решила не пользоваться своим ртом. И это меня немного тревожит.
- Привет, - мой голос звучит как треснувшее стекло. - Я, гм, спасибо за... ах... - я сглатываю. - Ладно, спасибо.
А люди еще называют меня поэтом.
Она фыркает, словно думает о том же. Я молча жду, пока девушка полностью повернется ко мне лицом.
И когда она поворачивается, то выражение ее лица искажает отвращение.
- Ты выпил то, что я тебе оставила?
- Да, мэм, - я салютую, сдерживая усмешку.
Но девушка просто смотрит на меня, а затем хватает миску и наполняет ее. Ее ботинки стучат об пол, когда она подходит и ставит ее передо мной. Сгусток комковатого белого вещества смотрит на меня из миски.
- Это каша, - говорит она до того, как я могу сказать хоть слово. - И я не хочу слушать ни капли твоей ерунды, просто ешь.
- Ты всегда такая жизнерадостная? - спрашиваю я, забирая ложку, которую она сует мне в лицо.
- С тобой? Да, - она берет свою собственную миску и садится подальше от меня.
- И хоть мала была, жестокость в ней царила, - несмотря на сочную задницу, Элли Мэй ростом не больше метра шестидесяти, и ее телосложение очень хрупкое.
Ее сердитый взгляд достигает своего эпического масштаба.
- Ты только что процитировал Шекспира?
- Увидел эту фразу на тату, - лгу я, потому что так весело ее дразнить. - Там, кажется, было еще что-то до этого, - я чешу подбородок, заросший бородой. - Что-то типа... «Когда она сердита, то остра!»
- Никогда не видела эту фразу в роли татуировки, - бормочет она, с сомнением глядя на меня, а затем принимается есть свою кашу.
Я ласково и невинно смотрю в ответ, а потом мы молча едим. Каша хороша на вкус. Однако консистенция немного вызывает у меня тошноту.
- Напиток был очень даже к месту, - говорю, чтобы нарушить тишину. Раньше мне казалось, что я люблю молчание. Оказывается, на хрен его ненавижу.
- Старый рецепт моего папы от похмелья.
Звенит таймер, и она встает. Затем до меня доносится запах печенья, и рот наполняется слюной. Как голодная собака, я слежу за ее движениями, пока девушка достает противень из духовки и выкладывает золотистые холмики на тарелку.
Как только она ставит тарелку на стол, я беру одно печенье, мои пальцы обжигает его жар, а язык болит. Но это неважно. Они слишком вкусные. Просто рай.
Девушка наблюдает за мной, кривя губы так, словно не может определиться между улыбкой и хмурым выражением лица. А у нее красивые губы, должен признать это. Крайне сексуальные губы, я бы сказал. Тот тип, что, даже несмотря на свой небольшой размер, буквально создан для поцелуев.
- Хочешь масла к печенью? - спрашивает она.
- А это настоящий вопрос? - выдаю я, перед тем как откусить еще кусочек.
Она встает, хватает кружку, как выясняется, с медовым маслом - черт, такая вкуснятина - и наливает нам две чашки кофе, добавляя сливки в обе и даже не спрашивая, нравится ли мне такой кофе. Обычно я пью черный с сахаром, но прямо сейчас не готов жаловаться на это дерьмо. Не в тот момент, когда она может в ответ отнять у меня печенье.
Так что просто съедаю еще один кусочек райского удовольствия.
- Как тебя зовут?
Не могу же я продолжать называть ее Элли Мэй. И опять же, это в прошлом, так что не имеет значения. Но мне хочется просто знать ответ. Сварлива девушка или нет, она позаботилась обо мне, в то время как на ее месте я вызвал бы копов.
Девушка ставит кружку на стол и смотрит мне в глаза.
- Либерти Белл (прим. пер. - дословно переводится как «колокол свободы» – символ независимости в США).
Я задумался бы, не издевается ли она надо мной, но воинствующее выражение на ее лице говорит, что ответ до чертиков серьезен.
- Это... очень патриотично.
Она фыркает и отпивает кофе.
- Это нелепо. Но моим родителям нравилось, а я любила их, так что... - она пожимает плечами.
Любила. В прошедшем времени.
- Значит, ты одна? - я вздрагиваю, как только слова слетают с уст, потому что она напрягается, а ее нежно-серые глаза снова становятся серьезными.
Либерти отталкивается от стола.
- Я отбуксировала твой мотоцикл сегодня утром. Подвезу тебя в город, чтобы ты мог разобраться с механиком.
Я тоже встаю, достаточно быстро, чтобы земля пошатнулась под ногами.
- Эй, постой, - когда она останавливается, чтобы взглянуть на меня, я молчу. Впервые мне нечего сказать. Провожу рукой по запутанным длинным волосам и вспоминаю, что она помыла их. - Ты не хочешь знать, как меня зовут?
Черт, последнее, чего я хочу – назвать ей свое имя. Но так раздражает то, что девушка спешит вытолкнуть меня за дверь. И, черт, я даже не представляю, почему меня это волнует.
Она смотрит на меня, медленно разглядывая, отчего моя кожа зудит. Это не сексуальный взгляд. Скорее осуждающий. И мне явно не хватает удачи. Еще один первый раз.
Ее волосы качаются, переливаясь на солнце, когда девушка качает головой.
- Нет. Не хочу.
И затем она оставляет меня с чашкой остывшего кофе и тарелкой печенья.
Либерти
Я была одна слишком долго. Теперь не знаю, как вести себя рядом с людьми. Особенно рядом с этим парнем. Вчера он вел себя отвратительно. Был пьян настолько, что не мог контролировать свое тело. Мне следовало оставить его на своем крыльце, вызвать полицию и помыться, пока они увозили бы его задницу куда подальше.
Но я не могла. Не в то время, когда он так пьян. В этом было что-то еще. Не представляю, в чем проблема этого парня. Я только знаю, что, задумавшись о решении вопроса, просто не могла оставить его.
Так я втащила босяка в свою ванную и помыла. В этом не было ничего сексуального. От него ужасно воняло, и парень был в какашку пьян, поэтому мне оставалось только постараться не свернуть его толстую шею за проявленное безрассудство.
Промолчу о том, как я злилась, что должна была уступить свою кровать этому идиоту. Мне бы ни за что не удалось дотащить его вверх по лестнице до гостевой комнаты.
Но теперь, при свете дня, я теряюсь, когда дело касается моего пьяного босяка. Его присутствие в доме крайне ощутимо. Как будто даже комната не может вместить его.
Харизма. Моя мама обычно говорила, что ей наделены лишь избранные. До сегодняшнего дня я никогда не понимала, что она имела в виду. Потому что, даже несмотря на его несвязную речь и очевидное похмелье, этот парень буквально вибрирует жизненной силой. Она пронизывает воздух, словно духи, впитываясь в мою кожу и вызывая желание потереть предплечья лишь для того, чтобы лучше прочувствовать это ощущение, словно, находясь рядом с ним, я тоже становлюсь кем-то особенным.
В этом нет смысла. Но, опять же, у жизни для меня редко находится смысл.
И сейчас, когда парень уже не в жопу пьяный и грязный, я вижу его красоту. Его тело высокое и крепкое, немного угловатое, но сильное, благодаря жилистым мышцам и отточенным движениям. Его волосы всё еще спутаны и спадают на плечи, они - цвета насыщенного черного кофе. Густая неопрятная борода покрывает большую часть его лица, что... если честно, раздражает. Потому что она слишком много скрывает.
Но то, что мне видно, говорит о его красоте. У него дерзкий нос с горбинкой возле переносицы, словно парень однажды его сломал, но в целом форма ему идет. Выразительные скулы и подбородок, мужественно выглядящий под всей этой растительностью.
Однако красивее всего его глаза. Под сенью черных бровей они сияют подобно обсидиану.
Вот как один человек может настолько сильно влиять на вас? Чуть ранее эти глаза следили за каждым моим движением на кухне. Нервировали меня.
Я дала ему еды лишь для того, чтобы заставить парня отвести от меня взгляд. Однако он так и продолжал на меня смотреть. Даже когда набросился на печенье, словно не ел годами. Хотя его взгляд не носил сексуального характера, скорее он рассматривал меня, словно какой-то хаос, в который его случайно втянуло. От иронии хочется рассмеяться.
Прямо сейчас я жажду одного - убраться от него подальше. Разговор о моих родителях напоминает, почему мне следует ненавидеть его - этого незнакомца, что садится пьяным за руль, рискуя не только своей жизнью, но и жизнью каждого, кто делит с ним дорогу. Моя жизнь никогда не станет прежней из-за такого же пьяного водителя, и уважения у меня к таким людям очень уж мало. Даже если они цитируют Шекспира, дерзко и мило улыбаясь.
Не оглядываясь, я беру ключи. Он не отстает, громко стуча ботинками по полу за моей спиной, и этот звук эхом отдается в коридоре. В руках у парня еще одно печенье, и он всё еще жует предыдущее. Я отказываюсь видеть в этой ситуации хоть что-то милое.
- Ты правда не хочешь знать мое имя? - спрашивает он.
Я хватаю солнечные очки.
- Почему это беспокоит тебя? Не думаю, что мы когда-то снова увидимся.
Он сильнее хмурится.
- Ну, хотя бы из вежливости.
- После того душа, думаю, мы прошли основы этикета.
Странно, но в ответ на это парень улыбается, и когда он это делает... Ох, парень. Это подобно пробивающемуся сквозь тучи солнцу, такому яркому и приносящему радость. Меня прямо-таки ослепляет его улыбка, поэтому решаю отвернуться.
- Теперь посмотри на это с моей точки зрения, - он указывает на меня печеньем, а затем откусывает от него добрую часть. - Ты видела меня голым...
- Не говори с полным ртом. Это отвратительно.
Он продолжает жевать.
- Ты мыла мой член...
- Эй, я даже близко не подходила к твоим причандалам, чувак.
Суя в рот печенье, он снова усмехается.
- А по-моему, ты мыла мне член. И мои волосы. А ты не можешь помыть мужчине голову и не знать его имени. Это очень плохой фетиш.
- Фетиш? - я пытаюсь не засмеяться, пока направляюсь к двери. - Ты всё еще пьян.
- Чист как стеклышко, Либби, - он прямо за мной, следует по стопам. - А теперь спроси мое имя.
Я останавливаюсь и разворачиваюсь так, что мой нос встречается с центром его груди. От этого прикосновения через мое тело прокатывается волна вибрации. Я делаю шаг назад и откидываю голову.
Он одаривает меня самодовольным, абсолютно злобным взглядом. Но его голос скорее тихий, сладостный и упрашивающий.
- Давай же, спроси.
Боже, этот голос. Я пыталась игнорировать его, потому что такой голос может утянуть в пучины ада, заставить потерять ход мыслей. Низкий, глубокий и властный. Парень говорит, и это звучит словно музыка для ушей.
Он смотрит прямо на меня, ожидая. И от этого взгляда мое сердце замедляет ход. Я не стояла так близко к мужчине уже очень долгое время.
Сглатывая, пытаюсь заставить свои голосовые связки работать.
- Тогда ладно, скажи мне.
Но он молчит. Замирает, словно его поймали в ловушку, словно вдруг решил поосторожничать.
- Ты издеваешься надо мной, верно? - я смеюсь, не то что бы это смешно. - Ты до умопомрачения умолял меня спросить твое имя, а теперь решил поиграть в Румпельштильцхена?
Он моргает, будто пытается выйти из транса, и затем смотрит на меня.
- Не волнуйся, твой первенец в безопасности, - он набирает в легкие воздух и протягивает руку. - Киллиан.
Я гляжу на его ладонь. Большую, широкую, с загрубелым основанием и кончиками пальцев. Наверное, парень - музыкант. Вероятно, гитарист. Я провожу большим пальцем по собственным огрубелым кончикам. Он снова ждет, хмуря брови, словно я оскорбила его, не приняв рукопожатие.
Так что я протягиваю свою ладонь. Его рука теплая и сильная. Он так крепко сжимает мою руку, что может сломать кости, хотя не думаю, что парень осознает вложенную в пожатие силу. Определенно, он музыкант.
- Имел удовольствие познакомиться, Либерти Белл, - его улыбка милая и почти мальчишеская под этой густой бородой. Раньше я думала, что ему за тридцать. Но сейчас мне кажется, что парень приблизительно моего возраста, то есть в районе двадцати семи - двадцати девяти лет.
Я отпускаю его руку.
- Я бы не назвала