Грядет кремация души.
Она сгорит, как лист бумажный.
Откроешь библию, однажды;
Глядишь – а там мои стиши.
И. Волошин
"Какая разница, откуда я это знаю. Это случилось, и я принимаю случившееся. Правдоподобно оно или нет, обратимо или необратимо, случайно или намеренно – я принимаю это с благодарностью. Вы можете поверить мне на слово или пойти и проверить, хотя не каждый на это решится, и не каждому дано принимать такие решения. Поэтому, лучше послушайте меня и проникнитесь. Не в тридевятом царстве, и не в тридесятом государстве, а в каждом городе, селе, в любом населенном людьми пункте есть такое место, и может быть, не одно. Скептики и Фомы неверующие – занимайте очередь. Есть объяснения для всех вас – научные и не очень. Я, спившийся ученый, даже собственному пятилетнему сыну все смог объяснить. И он понял. Не знаю, какое понятие вы вкладываете в слово "ученый". Я имею в виду человека не только вооруженного знаниями, а умеющего эти знания использовать. Стрельца, целящегося в неизвестность, и палящего в эту неизвестность из обоих стволов. Да что там двух, и трех стволов бы ему не хватило, слишком уж много загадок заготовила нам мать‑природа. Скажу без ложной скромности, что этот киллер – я. Хотя часто неведомое становится не только интересным, но и опасным, расчленяя и разбивая твою личность. Вот и приходится бороться, чтобы остаться собой.
Я рассказывал эту историю многим – иногда просто так, а иногда и по случаю. Если сейчас вы ее читаете, значит все‑таки, вышла книга. Точнее – рассказ. И, слава Богу. Спасибо бумаге за то, что она помогает рассказать о себе и сохранить рассказанное. Начну, пожалуй, с Божьей помощью.
Как там у Вознесенского: – "Загляжусь ли на поезд с осенних откосов, забреду ли в пустынную деревушку – будто душу высасывает насосом, будто тянет вытяжка или вьюшка, будто что‑то случилось или случится…". Вот об этом "случилось или случится" и пойдет речь.
Дежавю... Наука говорит о дежавю мало и все по‑разному. Наберите в Гугле слово "дежавю" и найдете всего пару статей более или менее связных. Из них вы сможете уяснить для себя, что с научной точки зрения, "дежавю – это психическое расстройство, по симптомам близкое к временно‑долевой эпилепсии". Одним махом ставится диагноз всему человечеству? Могут, конечно, определить это явление еще и как шизофрению. Все зависит от врача. От того, как он прочтет "Диагностическое руководство по психологическим отклонениям". Так что мой вам совет: к доктору не ходить. Нового он, все равно, ничего не скажет. У вас с ним много общего, а разница единственная. Он уверен, что у вас проблемы с гипоталамусом, а вы наивно полагаете, что вспомнили прошлую жизнь или путешествуете во времени, в параллельном измерении. Хотя и то, и другое определение сути не прояснит.
С детства и по сей день я часто переживаю это пресловутое дежавю. Но вот досада – никогда не могу вспомнить потом сам предмет переживаний. Ощущение помню – когда было, где – тоже помню, а вот о чем – как корова языком из памяти слизывает.
Всегда это меня злило. Однажды решил записывать эти моменты. И с тех пор ношу с собой диктофон. Но помнить и о дежавю, и о диктофоне одновременно сложно. Лишь однажды мне это удалось.
Я был хорошим, наверное, человеком, во всяком случае, обычным – не хуже и не лучше остальных. Семья, работа – я тогда преподавал в школе физику. Обычный учитель в обычной школе. Физика, мое юношеское увлечение, но, почему‑то в один момент она перестала быть для меня интересной. Школьная программа – это такой, знаете ли, бред, просто руки опускаются. В Интернете тот же школьник найдет, куда более интересную, информацию.
Однажды после работы зашел я в бар пропустить пивка, и увидел игровые автоматы. Как человек с аналитическим складом ума я, конечно, понимал, что выиграть у запрограммированной железяки – невозможно. Программа написана так, что девяносто пять процентов дохода отходит ему – "однорукому грабителю" и только пять процентов из своего запаса выплюнет он в руки первого встречного. И совсем не обязательно, что именно я окажусь этим первым встречным – обладателем Джек‑пота, гораздо проще попасть в девяносто пять процентов доноров. Понимать‑то я понимал, но тут вдруг возникло оно – дежавю. Сижу, смотрю на вращающиеся картинки и чувствую, если поставить сейчас на вот эту машину с хищниками на барабанах, ударить по кнопке средним пальцем правой руки, то непременно выпадет пять леопардов, а это уже супер‑игра. Сижу, размышляю об этом, и прямо‑таки вижу в деталях всю картину. И тут молодой парень, исчерпав ставку, расстроено покидает стул у заветного аппарата. Меня как магнитом притянуло. Воткнул в пасть "однорукого бандита" всю крупную наличность, выбрал игру по максимальной ставке и с, колотящимся в горле сердцем, ударил средним пальцем по кнопке, запуская процесс. Машина зажужжала, а я понял, что обратного пути нет. Денег не вернешь.
Мне показалось, что вращение будет вечным! Но вот первый барабан остановился – леопард, за ним второй – леопард. Когда я увидел третьего, а затем четвертого леопарда, то просто отвернулся, переводя дыхание. Боялся повлиять взглядом на вращение последнего, пятого барабана. И мысленно прощался с деньгами, сочиняя отмазку для жены. Как вдруг за спиной раздался щелчок, а следом оглушительная трель звонка. Джек‑пот!
Я повернулся к аппарату, не зная, что же делать дальше. Со всех сторон сбежались менее удачливые посетители, начали подсказывать, на какую кнопку нажать, что бы запустить дополнительные вращения супер‑игры. Аппарат крутил барабаны еще минут двадцать, периодически прерываясь оглушительным звоном. Когда все закончилось, счетчик выигрыша показывал какие‑то заоблачные цифры с шестью, так сказать, нулями. Парень – завсегдатай этого заведения профессионально перевел очки в деньги и ошарашил меня цифрой: – "Пятьдесят тысяч гривен, дружище дай сотку, отыграться надо". Я кивнул, и нервно, трясущейся рукой попытался взять предложенную сигарету. Через полчаса, через два бокала коньяку дал горемыке сотку, как и обещал. Мне вручили выигрыш и вызвали такси. В руках я сжимал хрустящий пакет с эмблемой "Camel", забитый доверху пачками денег. Вы когда‑нибудь держали в руках целый мешок денег?
Если нет, мне вас жаль. И не важно, что это пачки десятигривенных купюр. Это круче, чем миллион долларов в дипломате. Кстати, не верьте кинофильмам. Не влезет миллион долларов в дипломат. А вот в пасть игрального автомата очень даже влезет. Семье моей досталось, в лучшем случае, тысяч пять из этих денег. Остальные в течение недели ушли так же, как пришли. Я теперь знал, куда идти после работы. Иногда выигрывал, но проигрывал значительно больше. Стал злым и раздражительным., но усидчивым – мог целую ночь просидеть у автомата. Скрывая свою страсть к игре, естественно, начал брать деньги в долг. Вначале еще как‑то умудрялся отдавать, перебиваясь от выигрыша к выигрышу. Но становилось все хуже, меня засасывало как комара в вентилятор. Круг моих кредиторов разросся до такой степени, что приходилось вести записи. Я занимал у одного, что бы вернуть долг второму, у третьего, чтобы рассчитаться с четвертым, и так далее. Таким образом, мне удавалось занимать довольно крупные суммы, только возвращать долги становилось все труднее и труднее. И пришел тот момент, когда я оказался погребенным под пирамидой долгов, раздавленный весом многочисленных обязательств. Телефон превратился в моего врага и сообщника кредиторов. Я продал его. Когда приблизительная сумма моих долгов перевалила за пятьдесят тысяч долларов, нужно было бежать. Это оказалось непросто. Меня поймали. Квартиру забрали. Жена ушла, забрав с собой сына. Я остался один, и жил в пустом гараже у старого товарища. Это было страшное время. Даже не хочется вспоминать.
Вы спросите, на что я жил? Приходилось хвататься за любой заработок. Из школы, само собой, пришлось уйти. Первое время писал на заказ рефераты, контрольные по физике. Работал репетитором. Даже снимался в рекламе. В роли одного из трех симптомов желудочного расстройства. Ну, вы видели! В трусах и белой майке с соответствующей надписью. Стыдно сказать. До сих пор помню, как мне кричали вслед дети – бывшие мои ученики: – "Кинозвезда, кинозвезда!" С игрой я завязал, играть было не на что. Кроме того, я жутко боялся снова залезть в долги, и стать угрозой для жизни своих близких. Через все это я уже прошел, но попал в другую ловушку. Вы когда‑нибудь, бывали в отчаянии, на самом его дне, когда, кроме отвращения к себе и желания прекратить этот фарс, ничего не чувствуешь? В этой пропасти так легко пропасть и очень трудно выкарабкаться наверх. Я валялся на этом дне вдребезги пьяный. Протрезвев, снова отправлялся на поиски собутыльников. И как человек целеустремленный, обычно к цели добирался. Водка помогала избавиться от мыслей, а мысли были такими, что хоть голову оторви.
В тот день, когда все это случилось, я проснулся поздно, часов около трех. Меня ломало жуткое похмелье. То и дело по всему телу выступал холодный пот, а одеревеневший язык с трудом ворочался во рту. Никаких шансов остаться в живых, будучи трезвым – не было. И я выполз под хмурое небо, под мелкий противный дождь. Меня несло в знакомую забегаловку, где не раз доводилось самому угощать пивом бедняг в подобном состоянии, и где могли опохмелить, а значит спасти, и меня.
На троллейбусной остановке не было ни одного человека. В такое воскресенье никому не охота высовывать нос из дому. Погодка была, если честно – просто дрянь. Моросил мелкий дождичек, воздух горячий, с запахом мокрой пыли. А я сидел один одинешенек на скамейке, окрашенной в желто‑голубые цвета. Почему у нас в Киеве все скамейки желто‑голубые? Наверное, все ЖЭКи снабдили краской только этих двух цветов. А что, очень экономно. Можно и флаг нарисовать, и песочницы со скамейками покрасить.
Так вот сидел я, размышляя о бренности всего сущего, а тут из‑за поворота показался троллейбус. Я ждал, пока он не подойдет поближе, уж очень не хотелось раньше времени вылезать из‑под навеса. Он подкатил, посвистывая и звякая, нехотя с шипением распахнул двери. С задней площадки высыпала стайка молодежи, наверное, футбольные фанаты. Лицо одного из них было раскрашено в ядовито‑фиолетовый цвет. Это же за какой клуб они болеют? Средняя дверь открылась с задержкой, в тот самый момент, когда я уже стоял рядом, и из нее вывалилась прямо ко мне в объятия девушка. Нет, не девушка, а "ух какая девушка!". В руке ее был баллончик с лаком для волос, который тут же выпал, звякнув об асфальт. То ли пьяная, толи без сознания, но живая. Троллейбус позорно сбежал, закрывая двери на ходу, а я остался с девчонкой на руках, стоять у бровки. Тиффози тоже растворились в дожде. Ну что делать?
Я бережно усадил ее на желто‑голубую скамейку, и только сейчас, наконец, смог рассмотреть длинные волосы, заплетенные в косу, красивое бледное лицо с разбитой губой. Струйка крови стекала по подбородку. Я наклонился к ее лицу, стараясь уловить слабое дыхание, и тут глаза ее открылись. Темные испуганные глаза. Девчонка схватила меня за руку, и тут накатило. Почему‑то я вспомнил о диктофоне. Наверное, нереальность происходящего спровоцировала защитную реакцию.
Каюсь, но, вырвав свою ладонь из рук девушки, я тут же полез в карман за диктофоном. Закрыв глаза, что бы не спугнуть переживания, надиктовал нахлынувшие воспоминания на пленку. Кажется, был слышен шум моря? откуда? Или в ушах шумит с похмелья? И что было дальше, конечно, спросите вы? А ничего. Когда я открыл глаза – никакой девушки рядом не было. Из‑за поворота показался троллейбус, приблизился, рассыпая искры и раскачиваясь. С шипением открылись задние двери, выпуская компанию шумной молодежи, средняя дверь открылась с опозданием. Я вошел в салон и… и увидел свою красотку целой и невредимой. Как ни в чем не бывало, она сидела у окна, держа сумочку на коленях, и чуть заметно улыбалась, как Аленка с шоколадки, и рыскала своими глазищами по сторонам, будто к чему‑то прислушивалась. На следующей остановке я вышел. А потом, я просто забыл и о диктофонной записи и о своем видении. До вторника, потому что во вторник вечером в программе "ситуация" был сюжет о найденной на остановке девушке в бессознательном состоянии. Когда показали ее фотографию, я тут же все и вспомнил. Вы бы видели меня, когда я слушал запись. Привожу ее дословно: – " Девушка очень красивая, лицо, кажется знакомое, будто где‑то уже виденное. Короткая шелковая юбка, шелковая блузка с короткими рукавами и большим декольте. Светло русая коса до пояса, толстая и тяжелая. Нижняя губа разбита в кровь. Она дышит, грудь ее вздымается как волны, кажется, я даже слышу звук волн. Слышу и чей‑то голос, как из громкоговорителя: – "Приглашаем воспользоваться прокатом катамаранов, пункт проката у входа на пляж!" Ерунда какая‑то. Ее, наверное, избили. Надо вызвать милицию. Или скорую помощь? Она выпала из троллейбуса мне на руки. Надо звонить". Ну что, пронимает? Вот и меня тогда проняло. Я даже пошел к ней в больницу. Не пустили, конечно, нетрезвого кто пустит? Но хотелось ее увидеть. В субботу с утра я был, как стекло. Пришлось для милиции признать себя очевидцем. Провели в палату, и когда увидел ее бледную, как увядший цветочек, с остатками былой красоты, комок подступил к горлу. Так жалко стало – не расскажешь. В общем, описал я в милиции того подозрительного тиффози с фиолетовой рожей. Его нашли. Оказывается, она от него цветным лаком для волос отбивалась. Его нашли, она поправлялась, а я бросил пить. Сначала не пил, чтобы пускали в больницу. Так неделя и прошла без водки. А потом, как‑то само собой, исчезло мое пристрастие к выпивке. Ее выписали, и больше мы не встречались, да и к чему?
Я тогда все думал о случившемся. О том дне, когда она была жива и невредима, и ехала, чему‑то улыбаясь, о том дне, когда я благополучно добрался до своей забегаловки, где снова напился в дым. Думал о том, как все изменилось в одночасье... Сообщение в криминальной хронике, пострадавшая в коме, отсутствие свидетелей. Изменилось для того, чтобы я, дурак, задумался о своей жизни. О жене и сыне вспомнил. Меня – чудовище и эту красавицу, кто‑то положил на две чаши одних весов. Такая красота принес в жертву ради меня. Да стою ли я этой жертвы? Поставивший все на кон, и проигравший все. Проигравший жену и ребенка, работу и нормальную жизнь. Зачем мне этот шанс? Смогу ли я его использовать? И я понял, что должен. Все рассказал жене и попросил прощения. Она простила. Вернулся на работу. Долго и мучительно возвращал доверие к себе. Упорно и по крохам. И смог вернуть себе свою, почти потерянную, жизнь… Ради этой девушки, известной фотомодели. Откройте любой глянцевый журнал, и вы легко найдете ее фото. Или присмотритесь к рекламным щитам в метро и на улицах. Светловолосая красавица с длинной косой. Это и есть мой ангел‑хранитель. Да, теперь я другой. Пока еще исправлено не все – нашей семье приходится снимать квартиру, вместо той, своей, но проигранной в безумной погоне за страстями. Но работаю я, все так же, учителем, только в колледже. И детям мои уроки интересны. Вот такая занимательная физика. Еще – пишу в жанре фантастики. И (тьху, тьху, тьху) издаюсь. Через год планирую купить квартиру или домик. Это, уж, семье решать. А насчет дежавю, могу сказать одно – я обхожу стороной эту остановку троллейбуса, потому что боюсь очнуться с девушкой на руках, в жутком похмелье, сидя на желто‑голубой скамейке, в иной реальности. Теперь меня устраивает именно эта реальность, и я сторонюсь мест с точками перехода. Их много, есть узкие и широкие, норы и проходы. Рядом с узкими – мы испытываем дежавю, широкие нас затягивают. Вы будете смеяться, но я точно знаю, что свой рассказ уже читал раньше, или писал, но когда и где не помню – "дежавю"…
Тарас Гупало
Три слова
Часть 1. Тук‑тук!
Зима… Земля тверда и холодна, через нее не пробьешься так просто, не процарапать себе путь шутя, как жарким летом. А‑а‑а‑а‑а!.. Ночь, и холодный ветер. А совсем недалеко дом, дом, где спрятался ты.
Пара сотен медленных шажков маленьких шаркающих ножек в грязных туфельках – и я на месте.
– Тук‑тук.
– Не нужно, пожалуйста. Засыпай, моя маленькая, – твой голос с легким налетом паники и мольбы звучит из‑за двери.
– Тук‑тук! Открывай!
– Я… я не слышу тебя!
– Да ну, сейчас ночь, и не время играть в прятки, – я ласково царапаю ноготком в закрытую наглухо дверь. – Ну, открой! Ты же знаешь, что спатки я все равно не буду, – мой обиженный детский голосок проникает сквозь все его запоры, даже не проникает, а проходит сквозь. Душа, крепко запертая в тельце, может достучаться до души родного человека.
– Зачем ты здесь? Зачем ты меня мучаешь? – А‑а‑а, ты уже всхлипываешь. Сегодня слишком уж быстро начал.
– А я могу иначе? – удивленно интересуюсь я вполне взрослым тоном. – Ты дал мне какой‑то другой выход? Ты не забыл, какой сегодня день? – этот вопрос задан уже веселым голоском девочки, которая вся замирает в ожидании чуда.
– Не забыл, маленькая, – горьким, но успокоенным голосом отвечаешь ты. – С днем рождения, родная.
– А какой тортик сегодня будет? – мой радостный голосок, наверное, выводит тебя из себя, ничем не могу помочь.
– Арррррррр! – в отчаянии ревешь ты, а через несколько секунд тишины в доме начинает играть музыка. Твой любимый композитор, Ямаока.
– Ты хочешь скрыться от меня? Забыл купить подарок? Хочешь спрятаться за безумием?
– Да, я не могу больше тебя слушать. Пожалуйста, иди баиньки. Засыпай.
Баю, баюшки, баю,
Не ложися на краю,
Придет серенький волчок
И ухватит за бочок,
И утащит во лесок,
Под ракитовый кусток.
Баю, баюшки, баю…
Сквозь звуки музыки слышна твоя безумная колыбельная.
– Папочка, тук‑тук! Ну, открой!
– Это неправильно… – ты начинаешь хихикать, и даже через дверь я чувствую, как все твое существо дрожит.
– Неправильно?!! А хоронить дочь живой правильно?! Открывай, сука!!!! Я визжу, как…неважно как кто или что. Моя холодная ручка при этом сильнее стучит в дверь. – Тук‑тук!!! Открывай, папочка, иначе я вытащу тебя через эту гребаную трубу!!!
Маленькие заиньки
Захотели баиньки…
Сквозь звуки музыки и смеха слышна твоя безумная колыбельная.
Внезапно она настигает меня. Моему тельцу становится тяжко поднимать руки, даже глаза закрываются. Тут отворяется дверь, и в проеме появляешься ты, папа. Почему‑то ты улыбаешься, а в руке сжимаешь моего плюшевого мишку, выстиранного и зашитого в нескольких местах.
А я… А я лежу у тебя на пороге, потому что так и должно быть. Потому что ты принес меня сюда. Все как всегда. Безумие и чувство вины творят чудеса, да, папа? Они могут даже оживить в твоей больной голове дочь, похороненную спящей.
– Ой, да мы уже совсем клюем носиком, держи Мишу, крепко держи, а то он бу‑бух! И свалится, что тогда делать будем? А тортик завтра будет, обещаю.
Ты поднимаешь мой засыпающий трупик на руки и несешь в разрытую тобой колыбельку, недалеко от дома.
В доме все стихло давно,
В погребе, в кухне темно,
Дверь ни одна не скрипит,
Мышка за печкою спит…
А я, страшно сказать, засыпаю, крепко обняв медведя. Ты вздыхаешь, гладишь меня по голове, прикрываешь новой крышкой гробика. Ты много их заготовил впрок, правда?
Тук‑тук. Сквозь сон слышатся удары молотка.
Часть 2. Будем лечить
– П… пожалуйста. П… прошу.
Судороги, привязанное к кровати тело выгибается, шипит, заполняя спертый воздух своим зловонным дыханием.
– П…пожалуйста, – шепчет и шепчет.
Полумрак окутывает тело вместо одеяла. Веревки впиваются в тонкие бледные кисти рук, но даже тогда кровь не окрашивает их, а бледность не отступает, становится лишь еще явственней.
– А‑а‑а‑а‑а‑а‑а! – новый приступ боли превращается в полный страдания и ужаса крик…
– Что?! Что с тобой? – перепуганная Нина расталкивает свою подругу Вику, которая, тяжело дыша, вся в слезах садится на край кровати.
Эту кровать Вика и Нина делят уже несколько месяцев, обе разочаровавшись если не в целом мире, то в его мужской половине – точно. Кроме друг друга, у них никого нет, и девушки крепко держатся за свой маленький мирок.
– Зая, что случилось? Сон нехороший? – Нина обнимает подругу за плечи.
– Да… да, сон, не волнуйся, ложись. Засыпай, – Вика благодарно чмокает Нину в щеку.
– Куда ты? – Нина уже улеглась и смотрит, как девушка встает и направляется к двери.
– На кухню, чаю себе заварю. Я сейчас все равно не усну.
– Посидеть с тобой?
– Нет, не надо. Спи. Тебе завтра вставать рано. Спи.
Заварив чай, Вика садится на табурет и осторожно делает первый глоток обжигающего напитка. Так лучше.
Мимолетом взглянув в чашку, Вика видит свое отражение, не совсем точное, но все же… Молода, красива. Везет только, как утопленнику. Сначала ушла из дома, потом Володя, тот, из‑за которого она покинула родителей, в свою очередь бросил ее. Сюжет затерт до дыр, правда? А после этого, Вика, ты умудрилась поменять свои сексуальные пристрастия. Позавчера Нина предложила подруге уехать в Нидерланды и свободно жить там. Вика так и не смогла ответить. Нет, Нина замечательная, чуткая девушка, и, что ни говори, Вика ее любит. Но, черт возьми, сколько перемен! А теперь еще и этот сон, будь он неладен.
Вика снова смотрит в опустевшую наполовину чашку и вздрагивает. Вместо ее отражения, остывший чай отображает знакомую уже койку и привязанное к ней тело.
– Прошу тебя… – шипит возле уха Виктории.
Девушка вскакивает, и с ужасом смотрит на кровать с больным, которая каким‑то образом появилась на кухне. Боже мой, на кухне ли? Снова голые стены, никаких окон или дверей. И этот больной. Как Вика ни старается, она не может понять – мужчина это или женщина, и лица не рассмотреть. Словно нарисованное карандашом лицо небрежно вытерли ластиком.
– Любуешься, милая? – твердый уверенный голос звучит за спиной. Резко развернувшись в сторону этого голоса, Вика видит невысокого седого мужчину. В белом халате, он стоит совсем рядом и ухмыляется, – извини, что заставил ждать.
– Откуда Вы? Здесь же и дверей то нет, – девушка делает шаг назад. "Только бы проснуться", – стучит в голове.
– Могу я тебя спросить о том же? – с издевкой в голосе говорит мужчина. – Интересуешься? – он кивает на кровать.
– Кто вы? Кто он… она… неважно! Кто вы оба?!! Что все это значит?!! – Вика уже кричит. Она ничего не понимает, никогда до этого ей не снились настолько реальные сны.
– Ну, меня можешь звать... ну, Доктором, например, – хихикает он. – И не надо так шуметь. При больном, – язвительно добавляет доктор. – А это, – он снова кивает на кровать, – так, ничего особенного. Это жизнь.
– Чья жизнь? – Вика чувствует, как ее душа плавно уходит в пятки, а голые ступни обжигает, наконец, холодом от каменного пола, который она до этого не ощущала.
– А это уж тебе решать, милая, – Доктор становится серьезным, в глазах его сверкает недобрая искра. – Конечно, считается, что жизнь твоя, но кто знает…
– Это почему же мне? Зачем я здесь? Я же просто…
– Прошу тебя!!! – воет больной, и Вика, не удержавшись, падает на пол, и судорожно пытается отползти в угол, закрывая лицо руками. "Что же это? Почему я не просыпаюсь?"
– Ну что ты? Зачем так пугаться? – Доктор подходит к девушке, протягивает руку. Вика еще сильнее вжимается в угол. Тогда он наклоняется и, неожиданно легко, ставит ее на ноги. – Подойди, – зовет он Вику, – Посмотри внимательно.
Девушка подчиняется. Она приближается к кровати и с ужасом смотрит на распростертое тело. Ничего в нем не изменилось. Бледная кожа, необычайная худоба. Только лицо, точнее, лица. Теперь больной имеет десятки лиц. Одно сменяет другое, и так без конца:
Отец, мать, Нина, Володя. Незнакомые и кого‑то напоминающие лица мужчин, женщин, детей, стариков.
– Ну как, что видишь? – приводит ее в себя бодрый голос Доктора.
– Кое‑что вижу, – шепчет Вика.
– Ну что, будем лечить или как?
– Или как, – на этот раз желание проснуться осознано. И Вика вдруг подскакивает на табурете, разливая по полу недопитый чай. Судя по часам, прошло совсем мало времени. Ночь еще полноправная хозяйка на этой части Земли. Вика вновь опускается на табурет, и сидит, покачиваясь и глядя в одну точку.
Вика! Родная моя, тебе дали выбор. За какие заслуги, не могу сказать, но выбор дали именно тебе. И что ты сделаешь со своей больной жизнью?
– Нет, мне надо подумать, – вслух говорит Вика. Она встает с табурета, подходит к аптечке и достает оттуда пузырек. Сильное снотворное, иногда помогает, а Вика сейчас нуждается в помощи, как никогда. Что еще? Нож на столе. Тоже пригодиться.
Вика глотает две таблетки снотворного и запивает их водой из‑под крана.
Некоторое время стоит перед кроватью, в которой тихо посапывает Нина. Смотрит на ее милое спокойное лицо. Затем, спрятав нож под рукавом, тоже укладывается в постель. Нина улыбается во сне и обнимает свою засыпающую "Заю".
"Мне надо немного подумать".
Часть 3. Поделись
– …а потом, она рассказала мне об аварии. Она так плакала, милая! – никому неслышный шепот ударяется о камень, и осколки его уносятся с холодным осенним ветром в неведомые края. – Она хотела погибнуть вместо них, милая! Какой человек может желать себе смерти???
***
Мало кто разделяет горе с чужими людьми. Каждому на кладбище и своего достаточно.
Екатерина кладет цветы под могильной плитой. Пусть хоть до вечера полежат, порадуют доченьку. Все равно ведь унесут, сволочи. Что б вы подавились все там, где будете их перепродавать. Женщина стискивает зубы, но через мгновение не удержавшись, плачет. От бессильной злобы, от беспомощности, от тоски.
– Машенька, не осуждай меня. Я же лечила тебя, у тебя ведь только горлышко болело. Ты только покашливала! Какая я после этого мать?!!!
– Простите, – спокойный, виноватый голос заставляет ее обернуться. Хорошо одетый мужчина стоит неподалеку и смущенно смотрит на Екатерину.
– Что? – Катя еще не пришла в себя, и отрешенно глядит на незнакомца.
– Я увидел, как Вам плохо… Позвольте проводить Вас домой.
Женщина вздыхает. Может и хорошо, что этот мужик заговорил с ней. Хоть как‑то отвлек от тяжких мыслей. Но идти с ним куда‑то, нет уж, увольте.
– Нет, нет. Не беспокойтесь, со мной все в поряд… – но, видимо, в порядке далеко не все. Ноги у Кати подкашиваются, она теряет равновесие и падает, но ее подхватывают сильные руки незнакомца, который, непонятно как, успевает к ней подбежать.
– Еще раз прошу прощения, – его голос звучит теперь намного увереннее, – но отказа Вашего я не приму. Обопритесь на мою руку.
Они выходят за пределы кладбища. У ворот стоит "джип", к нему мужчина и ведет Катю. А у нее даже нет сил сопротивляться. Она чувствует лишь тепло, в котором нуждается сейчас больше всего.
Они садятся в "джип".
– Вы курите? – незнакомец протягивает пачку сигарет. Катерина кивает:
– Спасибо.
– Показывайте, куда ехать.
– Вы знаете, давайте я как‑нибудь сама…
– Так, а давайте не спорить, – голос его звенит металлом, и Катя покоряется:
– Бульвар Лепсе знаете?
– Конечно, – он заводит двигатель, – поехали. Там покажете дом.
***
Он никогда не пользовался одеколоном, но пах всегда потрясающе. Почти каждый вечер Катя снова и снова убеждалась в этом, когда, прильнув к его плечу, показывала ему фотографии Маши. Все заканчивалось одинаково: она плакала, он прижимал ее к груди, и становилось так легко и тепло, что Катя засыпала. А просыпалась она уже утром, заботливо укрытая одеялом, в одиночестве, но со спокойным сердцем.
Она никогда не задавала вопросов, лишь однажды словно вдруг вспомнила:
– Послушай, а я так и не знаю, как тебя зовут
– Разве это так важно? – он посмотрел в ее глаза, она уверенно кивнула. – Ну, хорошо, Паша.
– Катя, – она потянулась к нему, чтобы поцеловать. Она страстно желала, чтобы он остался, чтобы он не вздумал сегодня уйти, укрыв ее одеялом.
Павел отстранился от нее.
– Не надо. Я не для этого с тобой.
– Не для этого? А для чего же? – Всю свою жизнь Катя была уверена, что все, что мужчины делают – только для ЭТОГО, никаких исключений. А тут…
– Тебе плохо со мной?
– Нет.
– Просто поделись…
***
– Она оплакивает тебя, милая. Никак не может простить себе. Мне все труднее и труднее удержать твою маму. Тяжело…– шепот тонет в слезах.
– Что ты здесь делаешь? – Катя с удивлением смотрит на Павла, совсем на себя не похожего. В одежде, мокрой и грязной от холодного дождя, он на коленях стоит у могилы Машеньки и обнимает могильный камень.
– Что? Что они будут делать со своим вечным покоем? Я прихожу к ним, они слушают. Почти никогда не говорят, только слушают. Милые… милые…
Катя не верит своим ушам. И это человек, который своей силой держал ее на краю пропасти, не давая упасть. Сейчас он был больше похож на жалкого извращенца, которого надо бояться, ненавидеть, но никак не любить. Что он делает на могиле ее доченьки? От ярости у Екатерины перехватывает дыхание.
– Катя, поделись со мной!
– Псих! – визжит она. – Проклятый извращенец! – Катя изо всех сил бьет ладонью по спине, стоящего на коленях, человека. – Зачем тебе нужна я?! Зачем тебе мы?!
– Поделись… – содрогающееся тело барахтается в грязи. – Я не могу больше. Ты же сама говорила, что тебе хорошо со мной! Поделись! – кричит он вслед убегающей женщине, захлебываясь в слезах и грязи. Редкие прохожие с опаской косились на него.
– Бедненький, – молодая женщина, стараясь закрыть от маленького сына такую нелицеприятную картину, с сожалением глядит на Павла. – Сережа, может, поможем ему? – спрашивает она мужа.
– Да, помощь ему сейчас не помешает, – кивает тот, доставая мобильный телефон и набирая 103.
***
– Да, Михаил Игоревич, вот такие у нас дела. Чтобы за месяц выписались шестнадцать больных, такого я еще не видел, а Вы знаете, сколько я в этой лечебнице работаю. Причем, какие больные! На половину уже рукой махнули, а на другую уже замахивались.
– Ну и ну… А после чего это все началось? Что‑то произошло перед их выздоровлением?
– Да, привезли к нам мужчину, по документам – Павел Крушик, 32 года. С кладбища прямиком к нам направили. Вроде, пациент не буйный, только на прогулке к кому‑нибудь подойдет, заговорит, а на следующий день пациент здоров. Представляете, один день! Мы сначала не поняли в чем дело, а потом на этого Павла обратили внимание. Ходит и всем говорит только одно: "Поделись".
– Покажите мне его, хочу его осмотреть. Надо же, какой случай.
– Не получится, Михаил Игоревич, умер он. Неделю назад начал слабеть – ничего не помогало, никакие лекарства не действовали, а позавчера умер.
***
– …а потом, она рассказала мне об аварии. Она так плакала, милая! – никому неслышный шепот ударяется о доски, и осколки его рассыпаются. – Она хотела погибнуть вместо них, милая! Она рвалась навстречу гибели, но руки ее были связаны. Какой человек может желать себе смерти??? Теперь она дома, милая. Все хорошо, все хорошо.
Эпилог
Подсказка
"Power", "Welcome to Windows XP", вечер плавно переходит в ночь. Кружка кофе, пачка сигарет, жена с сыном у мамы, начнем‑с. Стол разложен, пивной живот человека, вообразившего себя писателем, грозно нависает над клавиатурой.
Вроде все готово, однако мысли не торопились ворваться в мое сознание. Ни одного слова, от которого можно было бы оттолкнуться левой ногой и начать. Выводить же "таймс нью романом" бессмертное "смеркалось" тоже желания нет.
Так и хочется закрыть ворд и раскинуть с братьями по интересам картишки, ну или, на худой конец, обставить компьютерный разум в "Героев". Написать что‑нибудь всегда успеется. Такое часто бывает. Когда к творению готовишься, ни черта не получится.
Сделав хороший глоток кофе, я снова смотрю на белое окно ворда. Ничего.
– Не идут буковки? – от неожиданности я чуть не падаю со стула. Но в комнате, кроме меня – никого.. Или кофе был слишком крепким, или я слишком часто сижу у компьютера, или…
– Помочь ваять? – я снова подпрыгиваю. – Сюда смотри, в монитор.
Из монитора на меня взирает детская мордашка, страшная из‑за своей бледности и неуловимо знакомая.
– Как тебе не стыдно! – словно прочитав мои мысли, с обидой говорит девочка. – Не узнать свою собственную музу! Куда мы катимся?!
– М‑м‑муза?!! – судорожными движениями я пытаюсь закрыть окно офиса, но проклятое окошко никак не закрывается. – Я всегда представлял себе…
– Ну да, ты ожидал, что сейчас к тебе прилетит розовая фея, подует тебе в ушко, и ты, воодушевленный, продолжишь писать о шизофрениках с гробами на плечах? Глупенький, – муза смешно фыркает уже за моим плечом. Я снова подпрыгиваю, в третий раз за эти несколько минут. – Не пугайся, – нежные руки взрослой женщины обнимают меня за плечи. Боковым зрением я замечаю, что одна из тонких ладошек сжимает кухонный нож. Муза тихонько дует мне в ухо.
– Бедняжка, сам не понял, что хотел сказать, создавая нас, – рядом со мной уже сидит молодой парень и задумчиво глядит в монитор.
– Не понял, – соглашаюсь я. – Честно говоря, я вообще ничего не понимаю, чем обязан этому визиту?
– Мы хотим, чтобы ты завершил то, что начал. Ты придумал нас, а зачем – сам не понял. Смотри.
На экране монитора я вижу четверых и мгновенно их узнаю: на мягкой траве сидит Вика, а сзади, положив голову ей на плечо, расположилась Нина. Рядом стоит Павел, в чистом, выглаженном костюме. Он держит на руках ту самую девочку, имени которой я так и не дал. Она уже не пугает своей мертвенной бледностью, а выглядит обыкновенной веселой девчушкой. На ней новое платьице, как будто подаренное папой на день рожденье. Павел, сквозь слезы счастья, что‑то рассказывает то Вике с Ниной, то маленькой девочке.
– Их стоит послушать, – муза стала невидимой, но ее голос, теперь точно, звучит внутри меня. Я надеваю наушники.
– Вы представляете, милые, – Павел едва сдерживает себя от распирающей радости, – ее папа почти поправился. Он ушел в церковь, единственное место, где его приняли. Простить его вину не смог бы никто, но теперь эта вина поддерживает его жизнь. Скольким помог папа нашей девочки и скольким еще поможет. Я как‑то встретил его на кладбище, он не хотел жить, и я попросил его поделиться, – при этих словах девочка крепко обнимает Павла и счастливо смеется.
– Спасибо, Пашенька, – шепчет она. – Теперь все будет хорошо.
– Да, милая. А вот Вика мне рассказала, что освободила свою жизнь. Кухонный нож ей действительно пригодился. Пригодился, чтобы разрезать веревки.
– Да, – Вика поворачивается к Нине и целует ее. Вот, какой стала моя жизнь.
В моих ушах шепотом звучат три слова, пока тают на экране мои три персонажа.
– Пиши, – муза игриво дует мне в другое ухо. – Если что, буду приходить к тебе в самых неожиданных обличиях, хорошо?
– Тебе откажешь, – улыбаюсь я. – Буду ждать. Ты кофе пьешь?
Ответа на мой глупый вопрос не я не получаю. Я снова один в своей комнате.
– Спасибо, милые, – шепчу я.
Открыв папку со своими набросками, я нахожу фотографию. Снимок четырех людей. Таких разных, но одинаково счастливых.
Имя файла "Свобода, вина, помощь.jpg".