Сюникаева Зинаида Олеговна
https://vk.com/bobcatt
Стараюсь писать естественно и жизнеутверждающе.
Эбейты
Сохнет густая рапа
В зное слепой степи,
Свет отражая косо.
Серая соль-скорлупа
Вспорота изнутри
Влажным цыплячьим носом.
Ветер, вдыхавший моря,
Гладивший пилы гор,
Мира песчинки считавший,
Воду волнует, ныря-
я нахваталась гор-
лом
пересоленной каши.
Кашляю, бью по спине
Волны - они, как я,
Ветер взахлёб глотают;
Жгут мои раны вдвойне;
Жалят, клюют глаза,
В волосы соль впле-
тают...
***
Буря календарь листала,
Вырывала дни покоя,
КОмкала и мне швыряла
В чашку чая-зверобоя.
Дни покоя, точно сахар,
Растворялись и сладИли.
"Буря! Приторно! Нельзя так!
Разбавляй заваркой!.."
Пили
Вместе мглу из жёстких листьев
В смеси с жёлтыми цветками.
Мне - горчило.
Ей - по жизни...
Сахар был на дне.
Комками.
***
Был день как зрелое рыхлое яблоко.
День как складки маминого халата.
Как утренний розовый поцелуй подушки.
День, или два, или три.
Как охапка смятой травы –
с таким же запахом,
Запахом волос взрослеющего брата,
Тягуче-волокнистого дыхания вечера на сосновой опушке.
Запахом чувства, что остаётся, когда проплачешься, внутри…
Это было как вздрагивание крыльев стрекозы над запруженной Сурой – с таким же цветом,
Цветом губ, которые долго сжимались, терпя сильную боль,
а теперь целуют тебя.
Это до конца нельзя объяснить даже себе самой –
Это не то, что нужно объяснять.
Не потому, что друзья вспоминают и пишут пару раз за лето,
Не потому, что привыкла стоять на перроне, билетик теребя.
Потому что взрослеющий брат
понял мои чувства и молча присел со мной.
Он тоже любит смешивать образы.
А дальше –
поезд.
День,
или два,
или три…
Кажется,
я до сих пор
не сошла с него.
В сумке перезревают рыхлые яблоки. Дни – как складки плацкартной простыни и вмятины от подушки.
Запах травы, волос, каких-то там чувств…
Всё перебивает запах поезда.
В нашей местности реки широкие, и их не запруживают.
Только отравляют.
Я подсела к чужому брату и рассматриваю его игрушки.
Мой – никогда не любил трансформеров.
За то коллекционирует билетики, камушки, гвоздики, сельские и мировые новости.
Мой – любит животных, и это мило. Без фанатизма – и это обнадёживает.
Этот парень – тоже в трансформеры почему-то не играет.
Лезу на свою верхнюю боковушку и окончательно запутываюсь (в покрывале),
Сплю между всхрапываниями и всхлипываниями соседа (он уже никому не брат).
Стараюсь вспомнить волокнистое дыхание вечера и ещё какую-нибудь абстракцию…
Взгляд фокусируется лишь на рёбрах грузовой полки и на старой тетради.
Кто-то спрашивает скучаю ли я по родным. – А вы бы не скучали? –
Почему-то я о них стала так мало говорить, говорят. –
А вам бы нравилось подставлять свой открытый перелом любопытным гражданам и инфекциям?
И вообще, я говорю сейчас не ради чеканного ритма, не ради вашего «М, ясно», «Больше спрашивать не будем», жалости, понимания… А просто ради.
От осколков розовых очков глаза наполняются (с)мутным осознанием
Того, что взрослая жизнь – это, прежде всего, беспомощность.
И рифмовать я здесь не буду.
Никитина Алиса Михайловна
https://vk.com/id102140200
Немного о себе. Никитина Алиса, 17 лет. Ученица 11 класса Северодвинской городской гимназии. Закончила Художественную школу N 2, несколько лет занимаюсь косплеем, изучаю английский и французский языки. Создатель мультипликационного фильма "Да будет свет!", ставшего победителем на всероссийских конкурсах "Аниматика 2018", «Киновертикаль», «Прогресс» и на международных фестивалях в Израиле и Франции.
Пишу стихи, потому что не могу не писать. Появляются образы, которые просто необходимо сделать осязаемыми, дать им какую-то видимую форму. Проще говоря, это моя визуализация эмоций и переживаний.
Поэзия - это диалог. Диалог с теми, кого никогда не видел, но тем не менее знаешь многое о том, что с ними происходило. Или думаешь, что знаешь. Но ведь это главная заслуга поэзии - то, что она открывает перед нами чужие миры и побуждает нас додумывать остальное.
-Хьюстон, прием!
Хьюстон, у нас проблемы!
Ты когда-нибудь видел объемы этой вселенной?
-Хей, Хьюстон, кажется, у меня дилемма:
Можно ли называть тебя просто Хью,
Ведь полностью лень мне
(Признаться, я полных имен совсем не терплю)?
-Хей, Хью, доложи пожалуйста мне, как я люблю,
Как у вас там на Земле?
Меня отделяют от вас 50 световых лет
Или один криогенный час.
Не торопись, я уж не надеюсь на скорый ответ,
Или на отблеск чьих-то знакомых глаз,-
Здесь для меня мерцают сотни комет, а я
Взял бы да и променял все это на вас, но увы
Скорее всего, вы уж давно мертвы.
Молчите. Эти гудки...
-О, Хьюстон, пожалуйста, помоги!
Ведь здесь никогда человека ноги
Не бывало,
И если честно, переломать бы вам сейчас позвонки,
Да только я в анатомии смыслю мало!
Отметим потом и мы, возьмём литр,
Ну а сначала я выжму из звезд межпланетный сидр.
Ах, кстати, бритвой Оккама
Решите мой непростой вкусовой конфликт,-
Помехи с экрана, всхлип-
-Вы еще там не ушли?
Хей, Хью, обещайте, что вы меня точно слушали!
Обещаете? Что ж...
Вам яблочный или грушевый?
***
Выхожу на улицу.
Вечер облизывается.
Он сегодня какой-то гулкий.
Он стоит в непростительной близости,
Он мне кажется, чудится, видится
Он мне мерещится.
По очкам проползают змеями гадкие трещины
С отпечатками пальцев на пАру
За смесями из какого-то дыма и пара
И в перчатках пытаюсь нащупать - не смейся! -
Хотя бы фару,
Хотя бы дверцу,
И щуплыми пальцами
Провожу от сердца до самого разума.
Постояльцы все одноразовые
Посылают тебя не "на", а за глаза
Мои малиновые, как туманность
Чьего-то знакомого имени
За спидометр зацепятся
И дойдет до меня наконец-то,
Что мое бесконечное детство за -
Кончилось поцелуйное топливо
Реактивная тяга на минусе
Ну же, вечер, добей меня воплями,
Ну достань же меня из-под плинтуса,
И отправь в магазин за обоями
С протеиновыми ковбоями
И коктейлями с Дикого Запада!
Вы теперь не такие, как надо бы,-
Не такие ни ты, ни он.
Как-то поровну, одинаково
Кислоты во мне и неон'а.
Я иду и моя корона
Довела меня до мигрени,
Подкосившиеся колени
Не хотят возвращаться в строй.
Вечер, солнце, ну черт с тобой!
Ты завел меня в поле стазиса
Переулками монотонности
И дворами неслыханной радости.
Я снесла бы, построила свой себе
Мегаполис из всякой гадости,
Этакую империю сладости,
Но пора возвращаться домой.
Это было не очень-то мудро
Извиняться за вечер, утро.
***
Говорят, украшают шрамами,
Как краснеющая строка
Обставляет немыми рамами,
И не дрогнет моя рука,
Завершая последний том.
Начинается звуками завтрака
Наш финальный Армагеддон,
И уже ни сегодня, ни завтра ты
Не узнаешь родимый дом.
И не будет пощады ни лютикам,
Ни анютенькиным глазам,
И увы, не поверит могущественный,
Нерушимый, как крепость Сезам
Твоим льющимся по имуществу
И фальшивым как ноты слезам
Крокодильим, а может, варановым.
Зря клялись, скрестив пальцы рукИ
Вы носИте свой шрам Гиппократовый,
Мне же больше идут синяки.
Я оставил былые жалобы
И своей пятипалой рукой,
Зачеркнув четырехпалубник,
Бросил в море последний бой.
Мир на клетках предельно тесен,
Я застал вас на К10.
Кудба Владислав Нодариевич
https://vk.com/v.kudba