Мой дед по отцу, раб, батрак, выбирается самостоятельно из дикарства, выучиваясь на фельдшера – это уже чудо, уже невозможное! Он настолько талантлив и энергичен, что один лечит около двух десятков деревень и сёл, но его, как политически неблагонадёжного, садят в тюрьму. И отпускают – врачей-то нет в дикой стране! И опять садят. И опять отпускают.
"Отец умер под следствием..." – так будет записано в личном деле уже у моего отца. А он – в двадцать лет лейтенант, в двадцать три – майор. Война. Десятки миллионов погибших, а он – жив. Дважды представляют к высшей награде страны - Героя Советского Союза. Но нет, как же – "отец умер под следствием..." Нельзя: так решает каннибальская Москва.
Местное командование назло верховному и взамен золотой звезды присваивает отцу редчайшую привилегию генералов и маршалов, орден Александра Невского за полководческий талант – майору!
Еще не закончилась война, а уже из Берлина самых способных молодых офицеров отправляют в Москву, в академию. Но... "отец умер под следствием..." И еще раз, через несколько лет, посылают отца в академию, но... "отец умер под следствием..."
В С т р а н е Д у р а к о в – г е н и и д у р а к и, а д у р а к и – г е н и и...
В стране негодяев т а л а н т ы не ко двору. В тюрьмы их, в "лагерную пыль", в психушки, а ныне, при бандкапитализме: в подвалы их, на чердаки, в канализационные колодцы и на кладбище, на кладбище – в безымянные общие рвы-могилы – трактором сверху, трактором!
В авторитете – "авторитеты" – хряки с харями-хавалами, и обслуга: от Кремля до самых до окраин – холуи /судьи, прокуроры, менты и прочая шпана/ с минетно-педерастическими рожами. "И н т е л л и г е н ц и я"...
Но мы с матерью пытались бороться, разрушить запланированность нашего невезения и одиночества, не понимая, что для этого нужно разрушить запланированность каннибализма в Стране Людоедов!
С у д ь б у, к о н е ч н о, и з м е н и т ь н е л ь з я, н о м о ж н о и з м е н и т ь п р е д с к а з а н и я...
Жаль, что эта фраза - всего лишь шутка. Оказывается, н и ч е г о и з м е н и т ь н е л ь з я! Есть только один вариант жизни. ЕДИНСТВЕННЫЙ. Наш единственный вариант – был мой отец. Если бы каким-то чудом ему удалось уйти от запланированности, бросить курить термоядерный "беломор", избежать последствий двух тяжелых контузий, пяти лет кошмарной войны и не умереть в тридцать четыре года, тогда и наша жизнь с матерью сложилась бы совсем иначе.
Если бы те миллионы фронтовиков – без рук и ног, не вымерли сразу после войны, брошенные на произвол судьбы с грошовыми невозможными пенсиями, если бы их не заменили худшие, не воевавшие: приспособленцы, палачи из сталинских концлагерей, подонки-энкэвэдэшники, выжившие людоеды из блокадного Ленинграда, сотни тысяч поганых уголовникиков и дезертиров – то была бы совсем другая страна и жизнь.
Н о в с ё п р о и с х о д и т т а к, к а к п р о и с х о д и т.
Или, как говорилось в старой народной присказке, которую часто в молодости повторяла моя мама: если бы да кабы во рту росли грибы, то был бы не рот, а целый огород.
Полнейшую эапланированность-запрограммированность – собственную и всего вокруг, начинаешь понимать только в конце жизни, когда уже почти весь ф и л ь м просмотрен и видишь, что от тебя, от твоего "я", которое и вообще-то – существует ли? так мало или вообще н и ч е г о не зависело, и ты в том ф и л ь м е прыгал-бегал плоским изображением по воле Сценариста-режиссёра, крутящего этот непонятный ф и л ь м откуда-то из далекого далека...
Но в молодости мы, желторотые цыплята, кажемся себе хозяевами этой иллюзии-жизни и этой марионеточной судьбы...
Р е б ё н к о м ч у в с т в у е ш ь с е б я ц е н т р о м В с е л е н н о й, а к с т а р о с т и п о н и м а е ш ь, ч т о т ы м е н ь ш е, ч е м н и ч т о.
Итак, из тысяч канувших в бездонную вечность эпизодов, из тысяч людей, многие из которых давно сгинули в НИКУДА и в НИЧТО, я должен выбрать из своей крохотной жизни всего лишь несколько мгновений и персонажей, чтобы с их помощью воссоздать кусочек бледного пунктирного прошлого пятидесятилетней давности – искусственного и бумажного.
Какой стиль применить? Реализм? Но тогда эта глава превратится в отдельный, никому ненужный роман – прошлое, не связанное с сегодняшним, малоинтересно.
Или воспользоваться так называемым "потоком сознания"? С нагромождением бесконечных сюрреалистических подробностей. Вогнать их в мозг терпеливого читателя – и картина пятидесятилетнего прошлого готова?
Один товарищ по фамилии Ульянов и по партийной кличке Ленин, накатал десятки, если ни сотни объёмистых томов на самые различные темы. С его подачи земной шар был в свое время поделен на две враждующие части – с гибелью сотен миллионов людей. И этот же деятельно-писучий товарищ трижды пытался изложить на бумаге собственную автобиографию, что, казалось бы, намного проще, чем сочинить инструкцию мировой революции и будущей жизни для всей планеты! Но трижды бросал на половине страницы...
Самое трудное – писать о себе!
Но черт возьми, я совсем не собираюсь расписывать в подробностях своё шкетство и биографию. Мне нужно-то всего лишь так, мелочь, пустячки: с помощью нескольких эпизодов, в том числе, и из детства, пронаблюдать, проанализировать, раскапав по пробиркам некоторые сущности – как проклятое Время, встроенное в нас, в л о к а л ь н ы й и о б щ и й компьютер, ежемгновенно изменяет ледяной у з о р: жизни, смерти, пространства... Не правда ли, пустячки?!
И кто же из нас, творцов, не пытается скопировать Бога хотя бы на бумаге...
Но проходит неделя, вторая, месяц, два, а я не могу подступиться к самой простой, как мне думалось, главе.
Потому что детство – это бесконечность. И т а м в с ё д р у г о е. Другое время, другая материя: воздух, вода, земля, еда, вещи, цены, деньги, люди, наука, техника, одежда. Там нет: телевидения, видео, компьютеров, реактивных самолетов, космических ракет, смога, ядовитой водопроводной воды, несъедобных овощей и рыбы... Там есть еще райские, нетронутые уголки природы, чистейшие реки и озера, тайга... Там свои предрассудки, своя наивность, свои глупые мечты о будущем...
Т а м еще не было известно, что б у д у щ е е у х у д ш а е т с я. БУДУЩЕЕ УХУДШАЕТСЯ И БУДЕТ УХУДШАТЬСЯ ВСЁ БЫСТРЕЕ И БЫСТРЕЕ. Пластмассово-металлические компьютерные игрушки оживут и сожрут человечество.
Я не увижу этого конца света. Да и у каждого из нас – свой конец света, поэтому, совершенно наплевать – каким армагедоном всё это ухнет в небытие, в з а п и с ь...
Мое время тикает китайским зеленым электробудильником на столе. Любая секунда на примитивном механизме может стать моим личным армагедоном. А я зачем-то хочу успеть дописать свой роман. Инстинкт размножения плоти перерос в инстинкт размножения... чего? Духа? Мысли?
П о к а п и ш у – н а д е ю с ь?
Пишу в пику бессмысленности жизни вообще и своей в частности. В пику нынешнему уголовно-фашистскому российскому режиму. О н и отобрали у меня всё: работу, трудовую книжку с тридцатипятилетним стажем, будущую, пусть грошовую, но все-таки пенсию, медобслуживание их трехкопеечное... Даже мою старенькую механическую пишущую машинку "Москва", на которой я когда-то напечатал пять своих книг.
Роман для меня – последний рубеж, дальше отступать некуда, только в смерть. Эх, мне бы немного белковой пищи и витаминов! Я бы вам, господа паханы показал, что такое писатель! Даже со своими пятидесятипроцентными остатками покалеченного сердца, опухолями в предстательной, в мозгу, в горле, со зря вырезанным только что, абсолютно здоровым желчным пузырем, в результате – с отказывающей печенью и поджелудочной. Рвачи-врачи позарились на жалкие сто двадцать долларов и сделали "операцию"...
Но, в сущности, жизнь, любая, даже цивилизованная, происходит и проходит всегда в о п р е к и самой себе, каждое мгновение доказывая в е ч н о м у неорганическому миру, что она, органическая – иллюзорная и ничтожная – всё-таки существует, всё-таки действует, всё-таки пытается внедриться в неорганическую вечность...
Н и к т о н е м о ж е т ж и т ь т а к, к а к х о ч е т, – д а ж е т о т, к т о м о ж е т.
Всего двадцать пять минут ходьбы – и я в прошлом.
2003 год. Конец января. Воскресение. Обуваю громоздкие черные замшевые, на двойной клееной подошве китайские кроссовки. Я их купил два года назад, зарабатывая жалкие гроши сторожем на автостоянке. Ее хозяева, молодые евреи, бывшие штурмана и судовые механики, вошли в уголовный мир /а другого и нет в России!/: автостоянка, авторазборка из ворованных машин, нелегальные пассажирские автобусы, ларечный продуктовый базар. Они зверски убили шофера одного из их автобусов. И я ушел оттуда...
Я надеваю свое старое зимнее пальто, купил двенадцать лет назад на гонорар из журнала "Дальний Восток". Всего-то: два десятка афоризмов и юмореска. Последний раз этот же журнал года три назад опубликовал два моих больших рассказа. Гонорар – на килограмм колбасы...
Я надеваю норковую шапку. Ее я купил в прошлом году, работая... Днем это называлось СТО – станция технического обслуживания – компьютерная диагностика и ремонт японских машин. Я там открывал-закрывал тяжеленные металлические ворота, впуская и выпуская машины, проверяя пропуска, оплату. С вечера и до утра там же автостоянка, на которой я расставлял около двух сотен тачек, получал с клиентов оплату. И всю эту оплату стояночную каждую ночь выгребал хозяин-боров, бывший комсомольский начальник, органично вписавшийся в организованную преступность...
Охранник из офиса названивал в "фирмы досуга", до утра подвозили девок, а утром кабан-босс, не похмеляясь, как огурчик, носился и по территории, и успевал коттедж свой двухэтажный достраивать, а вечером – всё сначала... Вот такие кабаны с безразмерным здоровьем и бизнесменят в России.
А мое сердце там от бессонных ночей совсем отказало, предынфарктное, кое-как выжил, потом удалили здоровый желчный пузырь и смерть приблизилась вплотную.
Голова кружится – от болезни, от застарелого голода. Ну, ничего. Три километра туда, три назад. Дойду. Вперед, в прошлое!
А хорошо бы написать еще одну современную главу и назвать ее: "СТОЯНКА". Но, видимо, не успею...
Господи, до чего же условны искусство, наше мышление и окружающий мир! Здесь я сообщаю, что только собираюсь выйти из квартиры и пройтись в свое прошлое, расположенное в нескольких минутах ходьбы. Но в действительности, я с н а ч а л а туда сходил, а уж потом сел писать эти строки, которые растянулись у меня почти на два месяца, когда я писал одну из самых неудобных для меня глав.
За это время происходили свои события, никакого отношения не имеющие к данной главе, но имеющие отношения ко мне как к автору. Любая случайная и неслучайная мелочь могла бы изменить ход моей жизни или вообще покончить с ней, а значит, не состоялся бы и этот текст.
Как всё зыбко, относительно, и как всё совсем не так, как нам привычно кажется и хочется видеть. Наукой уже почти доказано – прошлое и будущее существуют одновременно /вспомни, уважаемый читатель, мои научно-популярные главы в романе!/. Значит, для людей из будущего нас, прошлых, давным-давно нет, мы уже в с к а з к е, как сказка для нас – чужое прошлое. Вот так. С одной стороны – мы еще живы, а с другой стороны, будущей, нас нет. Так же, как для нас нет еще не родившихся наших далеких потомков, которые у ж е существуют в будущем.
Супер кино на супер пленке... Где правда? Где – ложь? Наши умершие родственники, друзья, знакомые – их нет, как будто и не было никогда, как будто они нам приснились. И они есть, как живые, в нашей памяти и все-таки, может быть, на с у п е р п л ё н к е в вечном прошлом, где навсегда или на очень-очень долго остаётся таинственная запись таинственного мира – вместе с нами...
В последние годы мне всё невыносимее бывать т а м, в прошлом почти пятидесятилетней давности, от которого осталось лишь несколько старых зданий. И н а ш а школа. В ней мы с матерью жили почти пять лет, там я учился до восемнадцати и даже несколько месяцев работал учителем труда.
"Мне стала часто сниться наша комната в школе. И окно. Кажется, оно было рядом со входом?" – На днях сказала мне мать. Сказала, как о чем-то навсегда исчезнувшем, что осталось лишь призраком во сне.
Но школа, где мать проработала двадцать лет, где была еще молодой и красивой, всё еще не снесена...
П р о ш л о е – ф а н т а с т и ч е с к и й с о н, о т к о т о р о г о о с т а ю т с я н е с к о л ь к о н а и в н ы х с т а р ы х в е щ е й.
Да, не так-то просто попасть в собственное прошлое в начале двадцать первого века, без неизобретенной еще машины времени.
Я выхожу из квартиры, из двухэтажного шлакоблочного дома, слепленного за несколько недель пленными японцами еще в 194... каком-то году. Но это не мое прошлое, хотя я и прожил в этом сарае двадцать пять лет, но они ощущаются мной как пустое, ничем не наполненное мгновение.
А я пытаюсь прорваться в то прошлое, где наоборот, мгновения сейчас мне представляются годами. Ведь в детстве один год длится долго-долго, может быть, как двадцать пять лет взрослой жизни. Время на будильниках совсем не такое, как время, встроенное в нас.
Обман этой иллюзорной жизни – повсюду, и мы – разносчики-бацилоносители.
Вот я прохожу по шпалам открытого тоннеля, поднимаюсь по скользкой ледяной тропинке на скале и выхожу на широкий, даже почти гигантский простор – гребень нескольких сходящихся сопок.
Couleur locale /Кулёр лёкаль.Франц./ – местный колорит. Не холмы, не горы, а только по местному – сопки. Некоторые – до километра над уровнем моря.
Однажды, лет пятнадцать назад, я проснулся в своем сарае, вышел на улицу, прошел вот также метров триста и обнаружил, что моего прошлого: где я через сопку ходил в школу по глиняной каменистой улочке; где я потом годы ходил на завод; где я снимал в одном из частных домиков квартиру с первой женой и перетаскивал с ней мебель и тяжеленный диван на спине, на котором столько было отдано молодого мужского здоровья...; где я уже в более зрелом возрасте для ублажения гастрита рвал подорожник и копал корни одуванчика на одной из экологических сопок, ныне загаженной бесчисленными машинами; где много десятилетий стояли тысячи и тысячи частных домиков с садами и огородами, где существовали и бараки с трущобами, и вполне приличные двухэтажные каменные дома – бесследно сгинуло, джин из лампы Алладина уничтожил всё это за одну ночь, перепланировал ландшафт сопок и понасыпал за ту же ночь целые россыпи длинных-придлинных панельных девяти и двенадцатиэтажек – кооперативных, улучшенных, керамикой украшенных, со склонами дерновыми, с несколькими сквозными широченными скоростными дорогами. Асфальт, бетон и никаких тебе вишневых садов и огородов с капустой.
И в домах этих поселились откуда-то – с той же лампы Алладина – новые люди: с деньгами, с машинами дорогими. А куда делись десятки тысяч тех, с домиков и бараков?
И если бы внизу ни бухта Золотой Рог, а далее, за полуостровом Муравьёва-Амурского – ни Амурский залив, и не бухта Диомид с Японским морем по другую сторону сопки, я бы тогда, когда впервые увидел такие перемены, подумал бы, что я и сам переброшен джином из лампы куда-то совсем в другое место.
Впрочем, я тогда что-то в этом роде и подумал. И еще я тогда осознал: вот я, местный житель, много лет здесь курсировал по этим сопкам – во всех возрастах и погодах, но так и остался жить и умирать в сарае с "частичными услугами", а какие-то новые приезжие люди оказались в моем городе в новых, невесть за какие деньги, домах...
А потом я привык. Потом я многократно накручивал здесь свои километры: занимаясь ходьбой и бегом.
Но сейчас я иду в прошлое и поэтому оттуда пытаюсь смотреть из прошлого. Пытаюсь вспомнить – что и как здесь было когда-то. И не могу.
Вообще, этот престидижитаторный земной шарик – шарик-кубик Рубика, в котором каждый хитрый квадратик напичкан собственными фокусами с пространством-временем, и оно также не совпадает с нашими наивными представлениями о нем, как время будильника не совпадает с временем нашего мозга.
"Голубая музыка мгновенья, искра счастья в космосе пустом, жизнь – секунда-капля-радуга-влеченье, мы – в одном из измереньи-снов!"
Строка из моего стихотворения "Автопортрет", написанного лет двадцать назад и только что опубликованного в альманахе "Разноцветье приморских талантов", но искалеченное бездарной графоманской редакцией этого "альманаха".
"Я хочу продлить себя словами, я мечтаю вылететь в трубу, телескопа подсмотреть глазами, то, чего постичь я не могу! Я не знаю, как мне докопаться до себя – страшнейшей глубины, как до истин истинных добраться, генетически запрограммированных! Я в себе телепатически читаю, я ловлю сиянье озарений, я во сне рептилией летаю, я есть я – когда есть вдохновенье! Нет конца во мне и нет начала! Курица сперва или яйцо?! И на кончике иглы чертей немало, ну а лучше всех – моё лицо!"
Жизнь – полнейший обман, иллюзия, кажущаяся длинной – пока она длится, но вдруг, к концу, приходит время, когда уходит время, и тогда наступает другое время, когда времени уже нет. Когда как будто неожиданно и окончательно понимаешь – ты всего лишь один из множества однодневных мотыльков, принимавших эту действительность за н а с т о я щ у ю, а она – лишь гигантская ловкая подделка вселенских САДОВОДОВ, выращивающих живую м о р к о в к у, чтоб покрошить ее в свой гурманский салатик...
И время, н а с т о я щ е е ВРЕМЯ – совсем иное для Тех, кто им, шутя, забавляется, обманывая нас. Сейчас, с высоты своего возраста и этой владивостокской сопки, я вижу, что пробарахтался в своих пятидесяти с лишним годах, которых словно бы и не было – как во сне, которого я и не помню и прошел он, как оказалось, мгновенно, уплотнившись в одну иллюзорную секунду НАСТОЯЩЕГО неведомого Времени. Каждый новый день – новое существование, а всё, что осталось за ним в прошлом – фантастический вселенский обман.
Вон, кажется там, правее, тридцать пять лет назад, стояло судно, бывшая китобойная плавбаза, за старостью превращенная в плавмастерские. Я, двадцатиоднолетний, три месяца работал там в токарном цехе чернорабочим. Токаря что-то вытачивали, а я собирал металлические стружки, складывал их на большую тряпку, завязывал в узел, взваливал на себя и волок эти пятьдесят килограммов вниз, по крутому трапу, а мне на спину, на промасленную телогрейку, стекала с опилок белая жидкость, ею токаря поливали для охлаждения протачиваемые детали...
А вечером я бежал на трехмесячные курсы судовых электриков. И еще мне нужно было успеть навестить жену в захолустной фанерной инфекционной больничке на краю города, где она тоже три месяца лежала с нашим новорожденным сыном. В роддоме его и еще около сотни младенцев заразили сепсисом. Почти все умерли, он выжил...
Потом эта моя первая молодая жена впала в ничтожнейший, какой-то феерический разврат: с коллегами на заводе, с бывшими одноклассниками. Оказалось, что у нее с детства болела голова и имелась справка-освобождение от школьной физкультуры...
С сыном от первого брака я вторично познакомился, когда ему исполнилось двадцать. Оказалось – поэт. Мы встречались несколько лет. Говорили о литературе, я подарил ему свои книги, он читал стихи. Я направил его в местный союз писателей, куда сам уже не считал нужным ходить. И он там стал своим. Его талант признали. Он возглавил молодежный поэтический клуб, скрывая, что он мой сын – знал, что я уже не дружу с этим союзом графоманов и боялся, что и на нем отрицательно скажется, если узнают, что он мой сын.
Потом развалилась с помощью бездарного моего дяди Миши страна: безработица, голод, массовая преступность, деградация, смерть...
Но я работал. За гроши, сторожем, но работал. И он явился ко мне – голодный, безработный, женатый на какой-то шлюхе. Повторил мою молодую судьбу... Я дал ему продуктов и денег. Через несколько дней я пришел с ночного дежурства и... нашел квартиру в полнейшем разгроме! Кто-то выбил окно, залез и перевернул всё: книги, пластинки, магнитные плёнки – в куче. Искали деньги. За батареей отопления у меня лежали отпускные, полученные за год работы сторожем и паспорт. Украли...
Моя сверхинтуиция и пропажа книжки "Ранние христиане". Она лежала вместе с некоторыми другими на кровати, а исчезла лишь одна. А он тогда очень интересовался темой Бога...
Он пришел через месяц. С бегающими ненормальными глазами. Я купил бутылку хорошей элеутерококковой настойки. Выпили. Мало. Купил еще одну. И только после неё спросил: зачем ты Э Т 0 сделал? Да я сам бы тебе отдал все деньги, какие у меня были, если бы ты попросил.
И тогда он вскочил и попытался схватить кухонный нож. Урод. Достойный потомок своего прадеда Савки...
Паспорт он мне вернул, деньги, конечно, нет. Я его попросил никогда более не попадаться мне на глаза. Говорят, живет в Москве, выпускает свои поэтические опусы и распространяет их по миру еще и в электронном виде. Говорят, талантливо пишет. Кое-что я читал. Бездушная геометрия из слов. Так пишут шизики и, может быть, так могли бы сочинять будущие электронно-механические существа, те, которые, наверное, сменят нас на этой планете.
Жизнь – набор тупиковых вариантов, все дороги от которых ведут в последний, в смерть. Будущее у х у д ш а е т с я – при всём лживом блестящем лоске его усовершенствования и улучшения. Потому что будущее человечества и Земли также конечно, как конечна любая индивидуальная жизнь, которая материально может и улучшиться с возрастом, но тем не менее наступает конец: старость, болезни и смерть.
И будущее также обрастает новыми материальными научно-техническими благами, но стареет и умирает. К о н е ц ф и л ь м а УЖЕ о т с н я т.
Но об этом не пишут. Те умные писатели, которые могли бы в полную силу раскрыть подлый вселенский обман, умирают молодыми, не успев во всей мере осознать иллюзорность того капкана-жизни, в которой они пытались творить, принимая окружающую действительность и себя в ней за что-то настоящее, не понимая, что всё то видимое нами разнообразие вещества, в том числе, и разнообразие лиц и характеров – ведь люди – это тоже вещество – всего лишь фокус-покус, организованный высшим Разумом. И Он держит это глобальное земное умолчание, эту тайную п р а в д у под строгим контролем, просвечивая наши головы и вовремя убирая слишком п р о з р е в ш и х. Ибо всё это "разнообразие", окружающее нас и мы сами – полнейший обман, ибо ВСЁ состоит из одной однообразной вечной энергии, умеющей принимать различные личины. Значит, всё что мы видим, делаем, и наши лица, тела – обман, временно материализованная энергия, ЧЬЁ-ТО кино. Проекция.
И каждое мгновение появляются на планете новые желторотые поколения, верящие в будущее – свое и общее, принимающие уже нынешнюю помойку за природу, надеющиеся на учёбу, профессию, любовь, семью, детей, творчество, прогресс, бессмертие...
Но б у д у щ е е у х у д ш а е т с я. Потому что п л ё н к а крутится с К О Н Ц А.
DANSE MACABRE - 2.
Клоуны приходят и уходят, а публике
всё грустнее…
А теперь, о ученнейший китайский археолог, я завершу документальную быль: как позорнейше развалились бывшие коммунистические райкомы и в какую законченную ублюдочную мразь превратились их секретари. Ведь каждый конец – логическое продолжение своего начала.
После того, как КГБ подселило в мою квартиру своих агентов-наблюдателей, мое творчество приказало долго жить. А я был на самом пике интеллекта, я дописывал книги прозы, фантастики и заказанный издательством детектив. Но... На кухне шастала жирная вонючая Таня, визжала ее маленькая дочь Ксюша, из морей приходил Танин гражданский муж Слава – с деньгами и сэкономленном в рейсе здоровьем: пьянство, неумеренная жрачка – мясо, рыба, дым, вонь с кухни. И пьяные драки с Танюшей.
Моя мать без моего ведома пошла в тот самый Первомайский райком к первому секретарю по фамилии Кобызлов. Она пыталась подарить ему только что вышедшую мою книжку юмора-афоризмов. Но честнейший Кобызлов заявил, что книжку возьмет в том случае, если заплатит за нее, иначе подарок будет считаться взяткой. И честнейший Кобызлов заплатил тридцать пять копеек – во столько ее оценило Дальневосточное книжное издательство. Тонкая обложка, газетная бумага, четыреста пятьдесят афоризмов, штук тридцать юмористических рассказов. И всё это КГБ строго запрещало издавать отдельной книгой целых восемь лет!
Мать попросила у Кобызлова однокомнатную квартиру для меня. Мол, писатель, вот одна книжка юмора издана, готовятся к изданию другие книги в различных жанрах, а творить невозможно в квартире с подселением.
Квартиры в СССР не продавались. Квартиру можно было только п о л у ч и т ь, протрудившись на одном предприятии лет двадцать-тридцать и стоя там в очередь на жильё. Но и это очень большие счастливцы. Большинство получало квартиры, когда их трущобы-бараки шли под снос.
Но дома имели возможность строить все те же богатые министерства, добывающие рыбу, лес, нефть, металлы. А работники культуры, врачи, учителя, милиционеры, военные жили...
Несчастные военные! Мой отец, отвоевавший пять лет на самой жуткой войне, весь в орденах, подполковник, умер, так и не пожив в настоящей квартире. Если он видел ванну и унитаз, то, возможно, только в завоеванной им Германии. В одном из городишек наша семья жила в двух барачных комнатушках без окон, которые отец с матерью своими руками отремонтировали и переделали из кладовок. И то одну из них забрали и подселили туда семью майора.
Итак, дома при советской власти строили для себя богатые министерства, но десять процентов квартир в каждом доме отчислялись... в райком. И уже райком должен был выдавать жильё очередникам: врачам, учителям, библиотекарям и т.д.
Вот тут-то и открылся простор для воровского бизнеса: появились "очереди на без очереди", очереди для начальников... В конце концов пошла наглая прямая продажа – за крупные взятки – бесплатных государственных квартир.
Нет, СССР развалился не по воле Горбачева. Горбачев являл собой лишь последнее логическое шизоидное звено в длинной цепи ничтожеств, воров и негодяев.
– Пусть приходит, мы что-нибудь придумаем, – сказал матери Кобызлов.
Я не пошел. Но Кобызлов прислал мне письмо: "Явитесь".
Я явился. Увидел мужика чуть ниже моего роста, в пуловере, с каким-то ускользающим лицом. Воровским. Он мне сразу стал тыкать. Я понял, что попал не туда. А Кобызлов мгновенно переправил меня к какой-то бабе, которая "занимается квартирными вопросами". Предварительно он кому-то позвонил по так называемому "селектору" и спросил: – Как там у нас, есть олимпийский резерв из однокомнатных квартир? – Ему ответили – есть.
Пришла эта баба с "квартирными вопросами". Рожа совсем воровская, аж глаза разъезжаются в разные стороны. Что-то мне промямлила. Не нужно было быть большим психологом, чтобы понять: от меня ждут в с т р е ч н ы х предложений. Взятки. Но к взяткам я не расположен с детства. Да и что давать? За книгу юмора я получил тысячу семьсот рублей. Ничтожные деньги, зарплата за восемь месяцев работника средней квалификации. Я ушел.
Через полмесяца получил второе письмо: приходите, что же вы?... А через два дня развалился СССР.
Но не о том, о достопочтеннейший китайский археолог. Совсем не о том я. О чем же? О зыбкости нашей жизни, проваливающейся в никуда...
Вот ты, о ученнейший муж, живешь в Поднебесной, давшей миру шелк, бумагу, порох, великого Конфуция. Твоя страна образовала некогда Японию, Корею и еще, наверное, полмира. Она существует тысячи лет и, надо полагать, ее ждет еще более великое будущее. Конечно, история устроена так, /видимо, для развлечения наших Создателей!/, что периодически население той или иной страны сходит с ума. Вот и "культурная революция" в Китае...Но она длилась лишь несколько лет, а в России, начиная с Киевской Руси шизофреническая "революция" идет около двух тысяч лет – до полнейшего уничтожения населения! И всё потому, что вечный бал на заколдованной территории правят Распутины, Ленины, Сталины и ничтожества кобызловы.
После распада СССР в России началась вакханалия "самоопределений" и "самоуправлений". Дошло до того, что каждый район города объявил себя совершенно автономным образованием, не подчиняющимся никакой другой власти. Объявил, разумеется, не народ, а так называемые главы администраций. Первомайский район держался вот таким бандитским образом около трех лет!
Divide et impera – Разделяй и властвуй. Этот древнеримский девиз хитрый алкаш, самозванный президент Ельцын, применил и в России, сделав так, что губернаторы остались без власти и денег. Им не подчинялись мэры городов, поскольку города с их бюджетами и налогами превратились в самостоятельные единицы.
Мэром во Владивостоке был избран некто Ч. – бывший морской офицер, с большими шизоидными и аферистичными данными. Но на первых порах он, конечно, широко афишировал свою честность. Он кинулся в бой с только что образовавшейся мафией, состоявшей пока еще из старых коммунистических кадров, возглавляемой губернатором Н. и его зятем Т. В дальнейшем народ слепил две их фамилии в одну кличку – Наздрашеин, которая по мере преступлений мафии и ее главарей претерпела метаморфозу – Н а с р а ж о п и н.
Это потом Ч. /который стал мэром в том числе и с помощью моего активного пиара!/ превратится в закоренелого афериста и вора. А Насражопины, их родственники и многочисленные холуи – в матерых убийц. Они наворуют миллиарды долларов у вымирающего народа и станут почетными госдеятелями с московскими кремлевскими кабинетами... Это всё потом. Как говаривали всё те же умные римляне:
Tempora mutantur, et nos mutamur in illis. – Времена меняются и мы меняемся вместе с ними.
А в тот пик полнейшей разрухи и гиперинфляции, отбросивших страну лет на сто, новый, капиталистический "глава" Первомайского района отдал его бандитам: под автостоянки, базары, порно и нарко притоны. А деньги делил с губернатором, ни копейки не платя в мэрию мэру, борцу с мафией. Потом этот "галава" с очень большими суммами исчез. То ли убили, то ли ушел за границу. Якобы, его видели где-то в районе Багам.
Вот так закончилась история с советскими райкомами.
Китайскому археологу читать это краткое описание российской паранойи 1992 – и далее, возможно, интересно. Российский читатель эту книгу не прочтет никогда, а если бы и прочитал, сказал бы: фу, подумаешь, да мы и не такое видели!
Но я все-таки закончу с последним первым секретарем Первомайского райкома, с Кобызловым – для завершенности картины деградации и дегенерации страны и ее граждан. Хотя, конечно, здесь нужно бы писать документальный детектив – с бесконечными убийствами и беспрецедентным воровством. Но описывать убогую ублюдочную безмозглую мразь – занятие настолько противное и скучное, что я с большим отвращением и сопротивлением организма описываю недавнее прошлое даже в таком сверхсжатом виде.
Но может быть, если буду жив и если хватит сил /что очень вряд ли!/, я опишу себя, свое присутствие в вакханалии безумств и преступлений, в которых пусть и опосредованно, своими статьями и сатирическими произведениями я принимал участие и, порой, весьма активное, ибо, имея талант, я воздействовал на массовое сознание граждан за их же деньги. Газеты, публиковавшиеся на бюджетные средства тиражами в сотни тысяч, с моими статьями и сатирой в том числе, рассовывались бесплатно по почтовым ящикам.
И вот здесь, гипотетический читатель, обрати внимание! Мне приходилось работать и на "совесть России" /так он себя сам назвал/ – мэра Ч. И на мафиози Наздрашеина-Насражопина. И даже... на Кобызлова…
Нет, я не холуйствовал и не проституицировал. Так получалось. И получалось у меня весьма здорово, потому что когда есть талант и пишешь от души, то воздействуешь на сознание не только обывателей, но и на волю самих заказчиков! Иными словами, невольно я и тогда становился сам вдохновителем некоторых беспредельных безобразий, что вытворяли те или иные безмозглые "мэры" и "губернаторы"...
Но описать такой процесс, пожалуй, невозможно. Для этого нужно впечатывать сюда мои статьи, афоризмы, ультра сатирические пьесы, публиковавшиеся в различных местных специфических газетах того времени, принадлежащих различным бандитским властям и конкурентам. И ввести десятки действующих и бездействующих персонажей. То есть, нужно писать роман, чтобы показать, почему, практически, каждый из нас может вращаться как флюгер – в разные стороны.
Я тогда оправдывал свою работу на различные ветви ублюдочной власти меняющимися обстоятельствами. Но главное, мне казалось, что это я использую дураков-заказчиков.
В какой-то мере так и было. Но только – в какой-то мере...