Кто же первый сказал мне на свете о ней?




 

Кто же первый сказал мне на свете о ней?

Я никак не припомню сейчас.

Может, первый назвал ее имя ручей,

Прозвенел по весне и погас.

 

Мог сказать бы отец, но я рос без отца.

В школе мать говорила, обучая детей.

Я не слышал, я ждал лишь уроков конца,—

Дома не с кем меня оставлять было ей.

 

А вокруг только небо, леса и поля,

Пела птица-синица, гуляли дожди,

Колокольчик катился, дышала земля,

И звенел ручеек у нее на груди.

 

Может, птица-синица, береза в лесах,

Колокольчик с дороги, калитка в саду,

В небе радуга, дождь, заплутавший в овсах

Пароход, прицепивший на мачту звезду,

 

Рассказали, как это бывает, о ней.

Но тогда я, пожалуй, был робок и мал

И не знал языка ни синиц, ни дождей…

Я не помню, кто мне о России сказал.

 

И еще одно стихотворение о Родине:

Акрополь

 

В незапамятном детстве раннем

Я увидел впервые город, –

Сказкою о царе Салтане

Он открылся мне с косогора.

 

Вал зелёный у вод блескучих,

Стены сахарные над валом,

Золотые луковки в тучах

Лента радуги обвивала.

 

Голубиная почта меркла

В синем небе над головою,

Звон катился на крыши с церкви.

С колоколен, медным прибоем.

 

Крыши крыты железом красным,

Окна в два ряда и заборы,

Потрясенный творимой сказкой,

Въехал я на телеге в город.

 

Первый город мой, в зорях алых

Щедро ты мне дарил открытья,

С чудом первой любви, пожалуй,

Мог тебя одного сравнить я.

 

И хотя на земле с тех пор я

Повидал городов немало,

Выходил к ним спокойно, к гордым,

Из ворот гремящих вокзалов,-

 

Но недавно, за синим морем,

В королевстве чужом, не в сказке,

Будто снова я въехал в город

На телеге мальцом вихрастым.

 

Белый мрамор колонн летящих –

С морем рядом и небом рядом, -

На холме под солнцем палящим

Мне открылась земля Эллады.

 

И, увидев впервые город,

Изо всех городов на свете,

Словно солнце, и словно горы,

Переживший тысячелетья, -

 

Замер я, словно в детстве раннем,

Заглядевшийся с косогора,

Перед молодостью сказанья,

На земле сухой, словно порох.

 

Я уже никогда не забуду

В небе полные солнца колонны

И безгрешного детства чудо –

Мой Акрополь в лесах зеленых.

И еще одно стихотворение о Родине, о затопленной Мегре

На Волго-Балте

 

Моей деревни больше нету.

Она жила без счета лет,

Как луг, как небо, бор и ветер, —

Теперь ее на свете нет.

Она дышала теплым хлебом,

Позванивая погромком,

К ней на рогах коровы небо

Несли неспешно людям в дом.

Плывут над ней, взрывая воды,

Не зная, что она была,

Белы, как солнце, теплоходы,

Планеты стали и стекла.

И дела нет на них, пожалуй,

Уж ни одной душе живой,

Что здесь жила, пахала, жала

Деревня русская век свой.

Детей растила, ликовала,

Плясала, плакала, пила,

С зарей ложилась и вставала,

Гремя в свои колокола

Стогов, домов, хлевов, овинов

В богатый год и в недород.

В чем невиновна, в чем повинна,

Теперь никто не разберет.

Я до сих пор твой сын, деревня,

Но есть еще двадцатый век, —

Вывертывает он коренья

И прерывает русла рек.

Что сделал он, то сам я сделал,

Никто другой того не мог, —

И этот лайнер снежно-белый,

И всплывший дедовский пенек.

И я пройду по дну всю пойму,

Как под водой ни тяжело.

Я все потопленное помню.

Я слышу звон колоколов.

А наверху, как плахи, пирсы,

В ладонях шлюзов — солнца ртуть.

Я с тем и этим крепко свыкся,

Одно другим не зачеркнуть.

 

У той березки…

У той березки, где с тобой

Встречалися мы вечер каждый,

Пробитое насквозь стрелой

Я сердце вырезал однажды.

Мы говорили, на заре

Прощаясь, перепутав руки:

“Сотрется сердце на коре,

Но не стереть любовь разлуке”.

Смешная юность далека...

Ты замужем, и ты забыла

Веснушчатого паренька,

Которого тогда любила.

А я пришел сюда и вот

Гляжу, один в саду просторном,

Как сердце на коре живет...

И лишь стрела на сердце стерлась.

Литературное наследие

«А мы такую книгу прочитали…»

 

А мы такую книгу прочитали…

Не нам о недочитанных жалеть.

В огне багровом потонули дали

И в памяти остались пламенеть.

 

Кто говорит о песнях недопетых?

Мы жизнь свою, как песню, пронесли…

Пусть нам теперь завидуют поэты:

Мы всё сложили в жизни, что могли.

 

Как самое великое творенье

Пойдет в века, переживет века

Информбюро скупое сообщенье

О путь-дороге нашего полка…

 

***

Когда это будет, не знаю:

В краю белоногих берез

Победу девятого мая

Отпразднуют люди без слез.

 

Поднимут старинные марши

Армейские трубы страны,

И выедет к армии маршал,

Не видевший этой войны.

 

И мне не додуматься даже,

Какой там ударит салют,

Какие там сказки расскажут

И песни какие споют.

 

Но мы-то доподлинно знаем,

Нам знать довелось на роду,-

Что было девятого мая

Весной в сорок пятом году.

 

***

Тополь встанет молодой,

Рожь взойдет над головой,

Журавли перо обронят,

Вдаль летя своей тропой.

 

Будут лить дожди косые,

Будут петь снега…

Будет жить твоя Россиия

Всем назло врагам.

 

Вырастут на свете люди,

Что еще не родились,

Смерти никогда не будет –

Будет жизнь.

 

 



Поделиться:




Поиск по сайту

©2015-2024 poisk-ru.ru
Все права принадлежать их авторам. Данный сайт не претендует на авторства, а предоставляет бесплатное использование.
Дата создания страницы: 2019-12-18 Нарушение авторских прав и Нарушение персональных данных


Поиск по сайту: