8 июля. Сегодня ранним утром бродил по верховью Лучковского оврага, собирая зверобой, коровяк и клубнику (попались даже чобор и пазобник, давно покинувшие здешние места).
Малая родина, парк Сорокалетья и Лучковский овраг, подаривший название улицам Овражной и Балочной (ныне 220 Стрелковой Дивизии, где я и посейчас живу)… Полвека назад здесь гуляли мальчишки и молодёжь, паслись коровы и козы – теперь всё как вымерло, только по дамбе днём и ночью снуют машины. Зёмы, ау, где вы? Воскресенье ить. Пока стоят погоды, да отойдите вы от своих садов-огородов, поклюйте луговых ягодок, полюбуйтесь цветением трав – благодать сия скоро кончится!
9 июля. Вчера вечером Васька позвонил (точнее, прислал СМС), пообещал завтра в гости завалиться. С Настей Балахниной. А ближе к полуночи вдруг взбрело старую добрую знакомую в рунете пошукати, Аню Саед-Шах. Нашёл. Предложил дружбу в «Одноклассниках». Потом увидел её имя в Википедии (в Википедии! Неожиданно…), стал читать, а там:
«Анна Юдковна Саед-Шах (урождённая Данцигер;[1][2] 30 декабря 1949, Москва — 11 февраля 2018, Переделкино)». Не поверил свои глазам: Анька – и померла?! Такая живая, духовитая, амбициозная… и всего на полгода-то старше моей Ларисы…
L
Ларка, кстати, вот что шлёт:
- МИШУНЯ! ТЫМОЁ СЧАСТЬЕ — НАВСЕГДА!
(Ну и сколько лет, месяцев продлится твоё «всегда»? После смерти ведь НИЧЕГО не будет…)
… ИЗ НЕКРОЛОГА:
«В ее взаимоотношениях с миром было столько страсти, темп ее жизни был столь высоким, что сердце не выдержало».
А СТОИЛО ЛИ ОНО ТОГО? L Может, сердечко-то как раз поберечь следовало?
22:54. Под занавес этого дня явились Васька с Настей, испили чаю с конфетами и, понукаемые Ниной Никитичной, растворились в пространстве (Настя успела исполнить композицию на варганах, а Василь поведать про тренинг Папы и Бороды в крымском Экокемпе). И только после этого все сомнения, наконец, развеялись. Хватит, Мишеля, киснуть в стоячем болоте!
Кстати и с Олегом сегодня поговорили, он готов приютить отважного путешественника перед вояжем в Белую Рашу. J
10 июля, 21:55. Тёплый летний вечер, песня одинокой цикады на ближней яблоне. Испытывая некоторые угрызения совести (маме без меня будет труднее огородничать), полил грядки получше. Собрал рюкзачок. Завтра – в путь. «Не рождён я для болот. Завтра, с Господцем, - в полёт!».
11 июля. Ровно год тому в этот день я отправился по трассе «Дон» на юг (на съезд МАРЛ имени В.Булата), а сегодня еду по ней же на север…
23:25. Конечно, Ваське гран мерси, уже третий раз таким вот макаром меня выручает, но более чем 4-часовое общение с ним в салоне автомобиля «не каждый рождён перенесть». Я – перенёс, и вот сижу в гостеприимном Олеговом доме, набивая сей текст на клаве своего старенького ноута. Хотя набивать, собственно, почти нечего. Почти. За исключением некоторых изысканий мудрого востроглазого Олега, о коих, впрочем, как-нибудь потом. А пока – спать, спать, спать…
12 июня, Петров день, 8:50. Вспоминаю, как в предутреннем сне в каком-то офисе сотрудница выдала мне спичечный коробок, переполненный фотографиями то ли моими, то ли нет; я что-то сказал ей насчёт молодости и услышал в ответ: а что, собственно, такое – молодость? Существует ли она вообще? Заставило задуматься.
Странствия — лучшее занятие в мире. Когда бродишь, — растёшь стремительно, и всё, что видел, откладывается даже на внешности. Людей, которые много ездили, я узнаю сразу из тысячи. Скитания очищают, переплетают встречи, века, книги и любовь. Они роднят нас с небом. И если мы получили еще недоказанное счастье родиться, то надо хотя бы увидеть землю.
К.Паустовский "Романтики"
