Яна Н.
Знаете, что Я об этом думаю, честно? …
«Мне понадобилось 17 лет чтоб понять что реки, моря, океаны и озëра голубые, из- за того что в них отражается небо. И гораздо меньше, всего пять лет, чтобы понять, что я больше Вас не люблю. Я знаю, банальная истина скучного человека, вряд ли может принести кому-то умиротворение. Это всего лишь слова – они капля в реке, листок на дереве, что сорвался и пал на землю, но даже там он не смог найти себе места, ибо мир вокруг уже прекратил свое существование. Я помню, когда и как он зародился, как первые лучи солнца пали на его плечи, Отражая всю прелесть весны в твоих глазах. Отчетливо помню дни радости и печали, что посещали мое сердце то врознь, то вместе. Казалось, что весь мир замер и остановился с тех пор, как мое сердце было подарено Вам. Однако, многое с того времени произошло, как собственно и нет. Если бы я мог определить ту минуту и понять всю ее серьезность, прежде чем она забрала Вас у меня... Хотя все это всего лишь домыслы, отрывки из давно забытой книги, написанной кем- то,но не мной. Разве может мертвец рассказать о том, как радовал или печалил его тот или иной момент прошлой жизни…? Все забылось. Стерлось. Побелело. Остался лишь маленький укромный уголок памяти, что по-прежнему хранит траур по вашим глазам, глазам человека, что заставили меня забыть, что реки, моря, океаны и озера вообще существуют.»
Самое интересное в том, что я действительно ненавижу море. Ненавижу так сильно, что ни каких слов на этой планете не хватит передать вам всю мою скомканную и немую ненависть к нему…
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Я смотрю на море,
Оно чего-то стонет,
Говорит о боли,
И о том, что тонет.
Что познал границы,
Что есть берега,
А ему вновь снится,
Ветра паруса.
Я спросил у моря
"Где твоя свобода?
И чего ты хочешь,
еще взять от Бога?
Ты пространства искра,
Ты безмерность мира,
Ты была рекою,
И стекла к обрыву."
И тоскливо горько,
Море отвечало:
"В глубине моей
Нет уже начала.
Не найти мне счастья,
Все вокруг туман,
Ведь мое ненастье —
Это океан"
….
Крестная мука была в ходу у египтян, иудеев, карфагенян, финикийцев, персов. В Македонии, Греции и Римской империи распинали обычно рабов, иногда — виновных в совершении особо тяжких преступлений, чтобы показательно их унизить.
Первые казни на кресте отмечены в Риме при Тарквинии Великолепном, последнем из семи царей. Эта практика пришла в Рим от карфагенян, которые переняли ее у финикийцев.Римских сенаторов и судей обвинили в «преступлении» за то, что они приговорили к распятию римских граждан. Вспомним, как Цицерон гневно упрекал Верреса, когда тот, будучи наместником на Сицилии, приговорил к кресту римского гражданина. Считается, что иудеи стали применять распятие во времена правления царя Ирода.
Как и в прошлой жизни, мне искусство не было чужим, ведь веря в его силу умерла я.
Последнее время замечаю, что Ван Гог стал весьма популярен.
«Я не буду твердить о том, что его картины недостаточно хороши. Ведь задача художника - это быть зеркалом души незнакомца и отражать его сущность, проецируя тот или иной образ.
Художник - это первооткрыватель человеческой природы, сущности. Задача художника показать другим смысл и утаить себя.
Лично меня впечатлила Герника 1937г. Пикассо наполнил ее чувствами насилия, агонии, боли и страдания.
Искусство не обязано быть красивым. чтобы быть искусством. Оно должно кричать. вызывать самые сильные эмоции, будоражить ваше восприятие. А все, что Я вижу в прекрасных картинах Ван Гога - это надуманную красоту, чье освещение падает на ваше лицо, плечи... и вы уже чувствуете маленькую дольку сахара на губах, именно приятный сладенький привкус, надуманную красоту.
О. Уайльд писал: "Искусство - зеркало, отражающее того, кто в него смотрится, а вовсе не жизнь." И это отнюдь не сахар на губах, это - соль морской воды,разъедающие ваши глаза.
Картины не должны нравиться. Они должны пробуждать.»
Миранда любила фотографию. Почему?
Все просто.
«Знаете, я всегда думала, что свободы и счастья можно достичь путем каких-то усилий. Ведь, как известно, только действия меняют нашу жизнь. Но разве можно назвать свободой то, что тебе приходится все время бежать куда-то? Да, если ты уверен, что движешься именно в том направлении.
А если нет?
Мы не настолько богаты, чтобы растрачивать свое время на то, что не приносит нам ни малейшего внутреннего умиротворения. Что, если смысл в том, чтобы идти по той дороге, которую предлагает тебе жизнь, а не стоять в преддверии других жизней, даже если понимаешь, что способен их воплотить?
Страх заставляет нас не только молчать или стоять на месте, а иногда и действовать, чтобы успеть ухватится за то, что ты можешь потерять. А потерять можно в этом мире абсолютно все, кроме себя.
Но кто Ты?
С каждым днем, осознания того, что во мне умирают десятки историй. которые можно было бы рассказать, становится меньше. Смогу ли я вернутся к этому, если мой разум и сердце потребует от меня подобных воплощений? Я не знаю.
Есть ли смысл прежде, чем отказаться от какого-то пути, узнать его? Что если в этот момент ты потеряешь то, что находится возле тебя….
У меня нет ответов ни на один из этих вопросов. Единственное, в чем я уверенна, так это в том, что где бы ты ни был, ты должен быть там полностью, иначе, к чему все это…»
Быть полностью там где ты есть – вот в чем смысл жизни как по мне.
А в чем моя прелесть сегодня? Я расплачиваюсь за ее слова каждую ночь своей жизни. Знаете, меня часто мучает бессонница. По вечерам я …
«Кто он?
Друг? Брат? Любимый?
Но я видела его снова и снова.
Я помню, как держала его за руку, когда сидела справа в его машине. Я просила его остановиться, умоляла его жить дальше, но он не слышал меня. Он просто смотрел на меня, и… я не знаю. Это сложно.
Он показывал мне своим видом, что знает, что я там. Но… почему тогда он не слышал моих слов? Может, меня там не было?...»
«Мой ангел 2.»
Конечно, меня там не было, но он верил, что была и спасибо ему за это. Хоть кто-то во мне не сомневался.
Кто-то?
«И чем дальше он был, тем все ближе и ярче мои мысли касались его, обнимали его за плечи, представляли вкус его губ, чувствовали его пальцы на мочке своего уха. Не думая ни о всей этой пустоте, боле и безразличии подаренного им, вечерами, можно было отчетливо насладится его едва зримым присутствием и позволить себе в минуты, когда отвращение и ненависть к нему казались особенно незаметными, погрузится в мечтания, где им попросту не было места, они выливались из берегов и испарялись, словно находились на песке под палящем солнцем, а на смену им приходила все та же нежность, искомая преданность и чувство, которому сложно дать название, ибо оно было не зримо. Для любви оно было недостаточно теплым, а для ненависти не доставало холода. Оно было просто незримой, прозрачной линией, что соединяло меня и его… И как бы отчаянно я не старалась ее порвать, все попытки увенчивались очередным провалом, что вызывало во мне досаду и в то же время надежду, на все еще глупые и высокие мечты о том, что однажды мои фантазии и помыслы станут былью. »
The Miya’s notes
«Мой ангел 2.»
Х-образный крест прозвали крестом святого Андрея по имени мученика Андрея, брата апостола Петра и ученика Иоанна Крестителя. Когда он очутился подле креста, то снял всю одежду и отдал палачу. Ему не стали прибивать руки и ноги гвоздями, а привязали их веревками, чтобы пытка продлилась дольше. Он прожил после распятия два дня.
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Когда-то, очень давно Миранда подумала, что встретила любовь. Сказала ли она ему об этом? – Нет. Однажды они сидели у него на полу в квартиле и на вопрос «почему?» - она ответила: «потому, что любила тебя». На тот момент, она верила, что это было в настоящем. Но лучше умереть, чем сказать эти слова.
Да боли на слова жадная.
Но забрать обратно –можно, она так и поступила.
К тому же, если дружба закончилась – она ею и никогда не было. Я почти не верю в любовь (смешно звучит) …
Зато верю в политику конфиденциальности. Все, что мне рассказывают остается у меня, именно поэтому я не стану разводить тут сопли. Но скажу честно, что однажды искренне пожелала ему счастья не со мной. Что ж, так оно и есть и я этому рада. И нет, не потому что…
«Нет чувства сильнее, чем разочарование,ибо оно есть производным, производным от любой прожитой нами секунды.
Сегодня я хочу поговорить о разочаровании от любви. Эта не одна из тех историй, где кто-то кого-то любит или бросает, отнюдь.
Эта история о том, что происходит после, после того, как любовь заканчивается. В тот момент, когда ваши легкие начинают дышать самостоятельно, а воздух вокруг становится отвратно чистым, как и ваши мысли, вас больше не тревожат ее/его губы, вы забываете о той прелести моментального и легкого брошенного в вашу сторону взгляда, что прежде вызывало у вас мелкую дрожь.
И как стук на часах, громкий и напористый удар неприятно режет ваше ухо. "СТУК ". Вы просыпаетесь. А я никогда не любил просыпаться и вскакивать по утру с улыбкой.
Нет сильнее разочарование чем отсутствие любви к тому, к кому прежде вы ее испытывали. И это разочарование не в человеке, а в самом себе.
Ведь часы запустили вы сами и механизм был в ваших руках.
А значит вы лжец, при чем весьма искусный, ибо ложь себе самое великое из искусств.»
Однажды я спросила, хотел ли бы один, чтобы его жизнь поместили в книгу и позволили писать, заранее зная, что все это неправда? – он ответил, кажется, да.
А я? Я знала лишь одно. Мне плевать. Ведь я никогда не помещу в книгу того, кого люблю. Рукописи горят – как у Гоголя. Но мне как-то удается вкладывать мысли о Нем между строк.
«Как же так вышло, что нас окружает люди, что стали "родными" по стечению обстоятельств? Среди них так мало тех, кто рад манящему дневному свету, чья искренность в глазах важнее, чем статус.
Я утопаю в лете зимними ночами...и восхваляю осень в конце весны и мой корабль не раз топил встречный ветер, но неужели это повод прятать лицо?
За безразличием,что мы скрываем бурю, я душу прятать не хочу.
Я буду долго и упорно стараться приручить ее, направить в нужное русло, и, пожалуй, у меня этого не выйдет...
Так пусть тогда она прольется на этот мир,что давно уже пожелтел, как старая пленка от своего постоянства.
Ведь может кто-то все-таки сможет там плавать...?»
За окном вдруг начался дождь…(прим. Автора)
Знаете, с течением времени, я стала замечать, что мои слова реально имеют вес. Поэтому ко всему написанному отношусь серьезно. Когда-то увидела цитату о том, что напишу книгу в которой ты ко мне вернешься… Никогда не напишу. Я склонна к манипуляциям, иногда, буду честна, но не к таким.
"Шум одиночества"
«Иногда меня спрашивают, почему ты так относишься к людям.
Последнее время, этот вопрос терзает меня как и новый год, точнее его провождение.
Иногда так хочется залезть так глубоко, чтобы тебя никто не видел. Когда у тебя весьма чувствительная кожа, ты все слышешь по иному... Тебя тошнит от их злости и навязанной радости.
Но даже в собственной комнате, тени людей мелькают на твоих стенах.
И нету места на Земле, где бы они не звали тебя по имени... хотя бы те, кому ты его не называл...»
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
«Что такое свобода?
Все путают ее с одиночеством. Но это разные вещи.
Одиночество — это неспособность быть с собой.
Свобода — это выбор, который ты слышешь с шепотом ветра, это голос, который становится частью тебя.
Иногда мы находим ее в людях, они дополняют ее своим отсутствием/присутствием, но они мимолетны, стоит лишь перелистнуть страницу...за ней будет другая, и так до бесконечности.
Но в любом случае, нас это мало волнует...ведь мы так привыкли к шепоту дождя, что их голос стал безлик, как и их лица.»
Ладно, хватить цитировать саму себя, ближе к сути. Меньше трепа – больше дела.
Если бы я могла вспомнить… Если бы.
Знаю, лишь то, что в последней книге, она просила третьего не сдаваться. Потому, что ее мальчик так ей говорил.
Может поэтому она пыталась продолжить жить без него?
Что с ним случилось? – он разбился вместе с первым. Вот так вот просто в одну ночь жизнь забирает двоих самых близких… Забирает ли?
Но все это в прошлом.
В Риме, Греции и на Востоке приговоренного к распятию сначала бичевали кнутом, а потом заставляли нести крест к месту казни. Точнее говоря, он нес «патибулум» (patibulum) — верхнюю горизонтальную балку креста, тогда как «ствол» (stips) к приходу приговоренного и палачей уже торчал из земли. Бесчисленные картины, изображающие шествующего на Голгофу Христа с крестом на плечах, искажают реалии того времени.
Она выжила, хоть и была с ними в машине. Была ли она там? ….Сидела ли она на заднем сидении? Не знаю, может ей этого хотелось…
«Продолжать жить и бороться несмотря ни на что. Улыбаться и радоваться каждому дню» - вот, что сказал бы мне Мой мальчик.
Лишь из-за этого обещания она пыталась… Пыталась перестать любить себя или начала… Не помню. Высокомерно?
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила
Более чем.
Каждый день отравленный их смертью, она продолжала …
Гвозди вгоняли в запястья двумя способами. Опытный палач забивал длинный гвоздь в окруженную костями точку, которую современные анатомы называют «пространством Дестота». Остриё пронзало её, не повреждая костей, разве что разрывая медианный нерв, в результате чего большой палец прижимался к ладони. Менее ловкий палач ограничивался тем, что загонял гвоздь между лучевой и локтевой костями. Но в обоих случаях крепление оказывалось весьма прочным.
Держать их мертвые несуществующие руки… Но если бы ее мальчик попросил отпустить…даже если бы его не было рядом, то Я бы ответила: ни одного никогда не отпущу.
Тем ни менее
Sie wollën mein Herz am rechten Fleck
Doch seh ich dann nach unten weck
Dann schlagt es links.
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Самые опасные демоны живут в наших сердцах и это так.
Скорее всего, мы и вправду с ней похожи, ведь она пообещала не сдаваться.
«Ведь никогда не знаешь, когда начнется твоя шизофриния…»
Яна Н.
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Стоять на распятии дорог, лежать прибитой болью их на холодной земле и продолжать держать за руки, никогда не убирать
В любом случае, каким бы ни был способ прибивания, никакой опоры для ног, столь часто изображаемой на религиозных картинах, не было и в помине.
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Я говорила, что меня мучает…бессонница?
Нет, я просто слышу как бьется его сердце в моей груди. Как это возможно?
Могу засыпать только на животе, потому, что подушка заглушает стук сердца. Он такой громкий и сильный, что я просто ничего не слышу кроме его стука.
Как такое возможно? Не знаю.
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Когда приговор был «законным», как, например, в суде над Христом, власти разрешали родственникам и друзьям казненного отдать ему последний долг после официальной констатации смерти.
Иногда мои сны были ужасными, но рядом были близкие мне люди иногда…
В любом случае, когда она сгорела на пожаре, она получила освобождение. Боль потери первого и третьего затихла, но она продолжала их держать. А вот 2 – остался незнакомцем.
Люди делятся на три категории: визуалы, аудиалы и кинестетики. Увы, я не первое и не второе…
Все дело в том, что мне плевать. На всех и каждого, кроме Святой троицы
(смешно звучит)
Но я поклялась. Что даже, если его не знаю я, если не заговорю не разу, если плакать буду по ночам от бессилия уснуть, если буду каждую ночь держать их за руки, а тебя в сердце помещу… не помню, что дальше.
Мне нравится Бродский, если честно
«Ты знаешь, с наступленьем темноты
пытаюсь я прикидывать на глаз,
отсчитывая горе от версты,
пространство, разделяющее нас.
И цифры как-то сходятся в слова,
откуда приближаются к тебе
смятенье, исходящее от А,
надежда, исходящая от Б.
Два путника, зажав по фонарю,
одновременно движутся во тьме,
разлуку умножая на зарю,
хотя бы и не встретившись в уме.»
31 мая 1964
«Я был только тем, чего
ты касалась ладонью,
над чем в глухую, воронью
ночь склоняла чело.
Я был лишь тем, что ты
там, снизу, различала:
смутный облик сначала,
много позже - черты.
Это ты, горяча,
ощуп, одесную
раковину ушную
мне творила, шепча.
Это ты, теребя
штору, в сырую полость
рта вложила мне голос,
окликавший тебя.
Я был попросту слеп.
Ты, возникая, прячась,
даровала мне зрячесть.
Так оставляют след.
Так творятся миры.
Так, сотворив их, часто
оставляют вращаться,
расточая дары.
Так, бросаем то в жар,
то в холод, то в свет, то в темень,
в мирозданьи потерян,
кружится шар.»
В твои черты Я всматриваюсь снова,
Они с чего-то больше не милы...
Не Я....даровала тебе голос,
Не Я, вложила краски в те узлы,
Что каждый день распутываешь снова...
Они ложатся печалью на чело,
И где то слово, что междометью ново,
Расскажет мне, что ты - уже не ты?
А я отвечу, тихо и спокойно:
Что каждый день, лишь от того мне мил,
Что любо сердцу с его привычной болью,
Шагать по улицам, создавая мир.
Не вдохновляет меня радость в жизни.
И солнца черно-белый блик,
Ложится на палитру так красиво...
И к этому, я, друг, давно привык.
Мне нравится мое существование,
Не знать тебя и зная говорить:
Что не нужно мне твое признание,
Лишь с черствым сердцем Я могу творить.
Яна Н. 13.12.2017.
И если меня спросят, заслужила ли Я? – Я отвечу – каждым словом заслужила.
Глупо винить других в своих ошибках или действиях…
Многим то, чего нет, милее того, что доступно.
Овидий
Forever trust in who you are. It nothing else matter.
И если плохо мне бывает по ночам, за что кошмары мучают меня? Я подойду к зеркалу спокойно, посмотрю в глубину своих глаз и скажу.
«Да. Каждым словом заслужила.» А если нет – гореть в аду мне вечно
(простите за мой убогий юмор)
Если вам плохо Одному, то вам не станет лучше с Кем-то.
Если вы ищите другого человека, чтобы не быть одиноким — вы не обретете гармонию.
Если вы ищите «вторую половинку», чтобы заполнить пустоту — вы все равно будете чувствовать недостаток любви.
Будьте счастливы изначально. и тогда в вашу жизнь придет другой счастливый человек, с которым вы создадите ваше общее счастье.
Два пустых озера не смогут образовать одно большое.
Они должны быть изначально наполнены оба…
«Бывают моменты, когда ты сталкиваешься со своим прошлым лицом к лицу. Это всегда волнительно, ведь ты с точностью не можешь сказать, было ли в нем что-то, что достойно того, чтобы помнить.
Ты смотришь на него, словно на картину, пытаешься увидеть те самые краски, что ты сам когда-то создал у себя в голове. Словно давно забытую книгу, ты листаешь и листаешь, пытаясь найти хотя бы главу, достойную, чтобы вместить хоть каплю. Каплю того океана, о котором ты сам так упорно твердил.
Но, из буквы не сделать слово, как из предложения не составить рассказ.
В любом разочаровании виноват тот, кто очаровался. Разве можно винить стекло, которое показалось вам на миг бриллиантом в том, что он лишь мелкий блик, на трагедии вашего солнца?
Да, мы забываем людей в этой жизни, но ни от того, что у нас плохая память. А от того, что глядя на мнимый шедевр мы лицезреем подделку, художником которой являлся ты сам.»
Яна Н.
Эта история вышла не очень, сразу скажу, больше похожа на бред. Но мне, если честно, нет дела до вашего мнения. Как нет дела ни до кого в этой жизни, кроме своих книг.
Ведь от (А)да – до ра(Я) горизонталия…
Год за годом ступая по праху невозвратимых дней, мы занимаем себя фальшивыми истинами, чтобы не так страшно было смотреть в пустые глазницы обнажённой действительности.
Это как оставлять следы на песке, отчетливые и глубокие. А завтра встать, посмотрите на берег и ничего не найти, никаких следов, ни малейших отметин. За ночь все сотрет море и слижет прибой. Словно никто и не проходил. Словно нас и не было. И я сейчас не о пляже вовсе...