Знаете, мне очень интересно обсуждать с людьми то, что они любят. У них сразу начинают гореть глаза. Это, в принципе, лучшее, что я когда-либо видела: мерцание в их глазах нельзя сравнить ни с чем. И каково же было моё удивление, когда я увидела человека, чьи глаза не горели. Этому человеку безразлично абсолютно всё. Его не волнует ни то, кем он станет в будущем, ни то, чем он занимается сейчас. Он не видит смысла тратить свое время на то, что его не волнует. Но при этом, он продолжает заниматься тем, что ему неинтересно. Нет, я ни в коем случае не осуждаю его. В какой-то мере я даже завидую. Завидую тому, что он не видит смысла в наших обычных ценностях. Он хочет делать то, что ему нравится. Другое дело – что ему не нравится ничего. И нет, я не говорю, что этот человек ничем не увлекается, напротив – у него есть интересы. Просто проблема в том, что эти интересы нельзя развить в будущую профессию. Сегодня он говорит о том, что будет работать на заводе, а завтра скажет, что решил пойти в пожарную. И нет, конечно, я не говорю о том, что стоит думать только о будущем, при этом не живя сейчас. Напротив! Жить стоит сейчас! Но жизнь ли это?! Можно ли на самом деле жить без цели, даже без малой? Неужели интересно жить от завтрака к обеду, от обеда к ужину, а потом спать, и снова сначала? Неужели не хочется выбраться из этих рамок, из этого города? Наконец, вырваться от этих людей? Нет? Ну так люди-то вырвутся, люди начнут все по новой. А он? Нет, повторюсь, я ни капли его не осуждаю. Мне становится грустно. Мне становится страшно. Страшно за молодого перспективного человека, который губит свою жизнь из-за неопределённости. Мне страшно не видеть этот огонь глазах.
Послание в прошлое
«Привет, мои предки. Пророки, писаки, правители. Приветствую вас, революционеры и священники. Французы и немцы. Я приветствую всех вас, и выражаю своё
глубочайшее уважение к каждому. Вы все - абсолютно разные личности, и все собрались во мне. Оказывается, прошлое сказывается на нас сильнее, чем настоящее. Я не сын, внук или правнук. Нет. Дело в том, что каждый из нас унаследовал частичку вас всех. Мы читали о вас, мы помним. Мы - такие же. Но мы, точнее нет, я, обращаюсь к вам за помощью. Я не понимаю, что я должен делать? Кому мне молиться? На кого надеяться? Кому доверить жизнь? Вы умнее, вы должны меня понять. И надеюсь, сможете помочь.»
— Предки прочитают и рассмеются:
- Вот же дурак!
- Очередной! Молиться вздумал кому-то, надеяться на кого-то решил... Эх, не поколение, а кучка непонятливых детишек. Ищут истину где попало, даже в прошлом!
- Ну ладно, хоть не как в прошлый раз. Истину в вине нашёл один, помнишь? Ишь, хитрец.
- Да черт с ним, у него тогда полстраны истину в вине нашли. А вторая половина - в водке.
- Идиоты, одним словом, идиоты! Ни один не додумался истину в себе искать. Ещё серьезные такие, на пафосе пишут. А оно вон как выходит. Даже мозги включить отказываются. Стыдно за таких.
- Ой, ладно тебе, сами такими были.
- Не дави на больное. Это худший период в моей жизни...
— Вот так говорили предки, забыв о письме. В то время, как юноша пытался уловить смысл. Он искренне считал, что они умнее, мудрее. На деле же они вели себя как студенты: спорили, смеялись, высмеивали, ненавидели, общались, любили.
Он правда считал, что истину надо искать в прошлом, он считал, что у них есть ответы. Ведь он везде обыскался. Идиот. Ты забыл поискать в себе.
Пострадавшие
Да, трансформаторная, пожалуйста. К кому еду? К другу. Не больше ли мы, чем друзья? Нет, что вы! Не хочу ли я этого? Нет, конечно. Мне кажется, Вы лезете не в своё дело. Смотрите на дорогу, пожалуйста. Вы эту дорогу как облупленную знаете?! Ну что ж, это хорошо, но я предпочитаю не рисковать. А вы, я так понимаю, наоборот? Что ж, деньги я вам плачу не за адреналин, а за спокойную дорогу до пункта назначения. Куда же вы так гоните, черт возьми, остановитесь. Пожалуйста! Стоп! Ох, нет, машина! Стой..
Она ехала к другу, врагу, парню, знакомому?.. Мы уже не узнаем. Мы знаем лишь, что она не доехала. Водитель-осел не смог доехать спокойно. Всего пара километров осталось, черт возьми, пара километров. Она ценила время, ценила моменты, ценила жизнь. Но стоило одному человеку наплевать на чужие ценности, и пострадали все. Нет, пострадали не в глобальных масштабах все, но семья водителя осталась без кормильца, его дети остались без отца, жена - без мужа. А ее мать, черт, мать этой девушки, вечером она, наконец-то, услышит звонок, который не слышала все это время, будучи на работе. Она услышит звонок, который перевернёт ее сознание, ее жизнь. Хотите сказать, что дети не должны умирать раньше родителей? Нет, это не так. Люди не должны плевать на чужие устои и ценности, и тогда уж точно смертей будет меньше. Когда человечество это поймёт, тогда, быть может, мир станет немного лучше. Но не сейчас. Сейчас лишь новость о двух разбитых автомобилях на обочине дороги и двух пострадавших.
Другая
И вся ее красота, манящий слой сарказма, отчужденность. Все это вмиг улетучилось, оставив лишь приторный осадок от такого приевшегося поведения а-ля "я такая вся холодная и отстраненная, догони, а после -добивайся!!". Ее образ стервозной брюнетки быстро расплылся в подсознании, желания вспоминать его не было. Полюбилась другая. Милая, настоящая, открытая, немного неуклюжая и невероятно светлая. В ней было все просто: до того просто, что загадочно. За ней не надо было гнаться, она не бежала. Шла в ногу с тобой, в такт музыке, изредка пританцовывая. Пропало желание вечно искать компанию для совместных прогулок, ведь все стало по-другому. Наедине с ней открывался целый мир, который так не хотелось рушить вторжением других людей. Ты просто шёл и наслаждался, не хотелось делиться ни с кем. И вот уже солнце стало ярче, трава зеленее, а все самые старые здания стали вдруг великими и красивыми. Ты не боялся ее потерять, знаешь, это, наверное, самое прекрасное. Все фильмы, книги, люди вдалбливают нам в голову одну вещь: ты боишься потерять то, что любишь. А ты не боялся, нет. Истина здесь в другом: ты не боишься потерять то, в чем уверен. Не из-за других людей, нет. Ты просто живёшь сейчас, и нет резона строить планы на будущее, ты знаешь: оно будет. Оно будет с ней. Не важно где, что и как. Главное - с ней.
Памятка о вреде слов
Думайте о словах, что вы произносите. Ведь одно неверное слово может перекрыть все то, что было до. И хорошее, и плохое. Все. Плевать в каком вы состоянии и как это было сказано, этого уже не исправить и не вернуть, помните об этом. Да, у вас и дальше могут быть отличные отношения с человеком, но он будет помнить, не сомневайтесь, осадок останется. И вот когда все эти слова образуют собой десятки осадков, они собираются в большой ком, что подходит к горлу, и душит этого человека. А виной всему твоя необдуманная фраза и нелепая отговорка, мол, он мой друг, он привык к этому. Шутки - одно, другое дело, когда так на отъебись относятся к человеку. И нет, проблема не в его восприятии, хватит перекладывать вину на других. Проблема, блять, в тебе и твоём отношении. Не думаешь - не говори.
Проблема
"Мне пора. Надо аккуратно выйти, прикрыть, не хлопая, дверь. И уйти. Не подумай дурного обо мне. Я не хотел. Дело в том, что если я уйду тихо, то поболит всего немного. У меня. У тебя же в порядке вещей напиваться по таким случаям. Ты бы ушла от меня рано или поздно. Дело лишь в том, что если я ухожу тихо, причиняя эту боль только себе, то ты, наверное, пронеслась бы по мне ураганом, или даже торнадо. И было бы больнее, я уверен. Поэтому вот, я тихо выхожу из подъезда, из твоей жизни.
И не вернусь.
Переезд, другая работа... любовь.
Нет, ее больше не будет.
Любовь есть только к тебе.
Прости и прощай."
Прочитав, она лишь рассмеялась. Ещё один. Черт возьми, ещё один. Опять ни намёка на проблему. Проблема в ней.
Февраля
Он ехал в троллейбусе, знаете, ничем непримечательный человек в этой серой массе, и аккуратно держал в руках пирожок. Невероятно нежно, с трепетом, будто боясь повредить пирожок рублей за 30. Меня это напугало, а может даже смутило. Просто человек, держащий в руках, видимо, свой ужин. Мужчина, лет 40, на 23 февраля едет в полупустом троллейбусе и устало смотрит на пирожок. Возможно, эта ситуация даже комична, но не в моих глазах.
Мы вышли на одной остановке, и честно сказать, я не видела, чтоб «ценители еды» так наслаждались вкусом, как этот мужчина. Он ел его так же аккуратно, как и держал. Будто это не пирожок, а стейк средней прожарки из мраморной говядины.
По дороге домой я ещё долго думала об этом мужчине. О том, что никого не волновало то, что с нами в одном троллейбусе едет этот мужчина. О том, что он сегодня один. О том, что это его ужин. Каждый думал о себе. Оно и понятно. Но от этого не менее печально.
Дом
Девушка, лет двадцати пяти, заходит домой, ее сумочка с грохотом спадает с руки, она устало снимает с ног ебучие шпильки и тяжело вздыхает. — Господи, еб твою ж мать, как все заебааало! — уныло протягивает она, и, спотыкаясь о сумочку, идёт на кухню ставить чайник. — Ну замечательно, блять, просто прекрасно... ещё и чай закончился. — Возмущается она себе под нос. — Ну, видно, не судьба... видно не судьбааа, видно нет любви. — Напевает она, в сотый раз проклиная автора этой песни. Любовь есть, но не у неё. Точнее, как, любовь-то она есть, но не к человеку, к месту, скорее. Не судьба так не судьба, девушка открывает верхний шкафчик и достаёт немного запылённую бутылочку шампанского. Вы не подумайте, что оно запылилось, потому что она не пьёт - просто шампанское не любит. Сидит она, значит, одна, на кухне, пьёт это шампанское, и понимает, что пусть она обрела время на себя, пусть обрела время на семью, пусть теперь она может встретиться без проблем с друзьями. Но она потеряла одну очень важную вещь в жизни каждого человека - она потеряла дом. И я сейчас не про квартиру, ту давно уже переписала на неё бабка, суть в другом. Ради личной жизни она ушла с работы, и хоть у неё появилось время для себя, она также и потеряла часть себя. Вот такая вот путаница бывает в жизни творческих людей. Вот так они и живут.
Её взяла
Я принёс очередную чашку чая в свою комнату, и, допив пуэр, поставил ее на подоконник. Ещё три чашки, и на подоконнике просто-напросто не останется места. По Её мнению, в довольно большой и чистой комнате есть лишь один недостаток - чашки. Я не согласен с Ней, они здесь вполне уместны. Чашки заполняют излишнюю пустоту в комнате, но Она лишь ругается, и просит, чтоб я их помыл. — Ладно — соглашаюсь я, и несу все на кухню — твоя взяла! — Она довольно улыбается и кивает головой. Домыв чашки, я возвращаюсь в комнату. Так пусто. В доме ни единого звука, а от чашек остались лишь круглые следы на подоконнике. Пустота в комнате. Пустота во мне. Я был готов помыть чашки ради Нее, но не учёл лишь одного – Ее не существует.
Существует
только
п у с т о т а.
Память о тебе
Одна с половиной сигарета.
Осталась всего одна с половиной сигарета в этой пачке. Нет, не переживайте заядлые курильщики, у меня есть новая пачка. А эти полторы сигареты я не скурю, пожалуй, никогда. На фильтре половины сигареты осталась твоя помада, а ещё она пахнет тобой. Не знаю, может ли сигарета пахнуть человеком, но, видимо, может. Я себе объясняю это тем, что пачка лежала в твоей сумочке, в которой месяц назад разлились твои духи. Хотя, конечно, я понимаю где-то в глубине души, что просто хочу чувствовать твой запах, и цепляюсь за дурацкий окурок. «Глупый!» — сказала бы ты, а я и сам знаю. Но, дело в том, что эти одна с половиной сигарета – единственное, что ты оставила у меня. Не осталось ни фотографий, ни одежды, ни шампуня. Ты забрала все, и оставила только полторы сигареты.
Полторы сигареты, благодаря которым ты все ещё остаёшься со мной. Я вижу цвет твоих губ на фильтре, я чувствую твой запах. Это уже нечто болезненное. И этому окурку я твержу: – Я так соскучился. – Но в ответ – тишина. Забавно, если бы я сказал это тебе, было бы то же самое.