Собака съедает две полные миски еды и выпивает уйму воды, а затем просто подходит к входной двери, садится, поворачивает голову и смотрит на меня. Клянусь, на ее морде совершенно красноречивое выражение: «Ты идешь или как?»
— Ладно, ладно, — говорю я, собирая свои вещи, — иду. Тебе нужно выйти, да?
Она снова гавкает и бьет хвостом по полу.
Я выпускаю ее, и она, выбежав наружу, несется к чахлым кустикам на пустыре по соседству. Пока я укладываю вещи, Юта бегает вокруг. В конце концов она делает свои дела — большие, и маленькие — и рысью несется обратно, чтобы усесться у задней двери грузовика.
Мне остается только изумленно таращиться на нее.
— Ты, типа, самая умная собака, да?
ГАВ!
Я смеюсь и открываю для нее дверь.
Юта забирается внутрь, но тут из соседнего номера выходит служащий мотеля.
— Она была с вами в номере?
Не вижу смысла врать, тем более что мог бы купить это место, сделав всего лишь пару телефонных звонков.
— Я мыл ее.
— У нас строго запрещено размещение домашних животных, сэр. Боюсь, придется заплатить штраф за уборку.
Через два номера от нас открывается дверь. Пожилой мужчина с обвисшим животом и в грязной сальной одежде выходит из номера, роясь в кармане. Он достает пару купюр. Женщина неопределенного возраста — мне кажется, ближе к сорока — забирает деньги. Она не прячет их ни в карман, ни в бюстгальтер, потому что у нее нет ни того, ни другого. На ней тонкий шелковый халат, наброшенный на плечи и свободно завязанный, а то, как он запахнут, оставляет для фантазии ноль целых ноль десятых процентов простора.
Я смотрю на нее, она смотрит на меня, а служащий переводит взгляд с меня на нее и обратно.
Я ухмыляюсь.
— Полагаю, насчет проституток тоже есть строгий запрет?
Женщина сверлит меня взглядом.
— Иди в пи...
— Для этого тебе придется заплатить мне, милая, — говорю я.
Она поворачивается лицом к нам обоим и позволяет халату сползти еще ниже — наверное, считая свою позу соблазнительной.
— Конечно, есть строгий запрет, — она подмигивает. — Но Рикки любит рисковать, правда, Рикки?
Я смеюсь.
— О, вот как, — я не очень вежливо пихаю Рикки плечом. — Она бесплатно оказывает вам услуги, и вы закрываете глаза на ее трюки.
— Она платит за аренду, — бормочет Рикки, потирая руку.
— Спорю, что так и есть, — я рывком открываю дверь своего грузовика. — Соответственно, и я не плачу штраф за уборку или что-то там еще.
Рикки отворачивается, его внимание сосредоточено на проститутке. Наверное, в мыслях уже рисует минет, который его ожидает.
— Нет... ничего страшного.
— Так и думал.
Я уезжаю. В зеркале заднего вида я вижу проститутку, которая тащит Рикки в комнату, на ходу расстегивая ему ремень. Неплохо устроилась, вонючая гребаная шлюха.
Не мое дело, конечно. Мне нравится сексуальность и развязность, но не... такая. Что бы это ни значило.
Не могу даже описать словами то, что чувствую, так что оставлю впечатления при себе.
Просто... фу. И хватит об этом.
***
У меня никогда не было собаки, и должен признать, что быть хозяином собаки — это здорово. Юта спит некоторое время, пока я за рулем, а затем прыгает на переднее сиденье рядом со мной. Я опускаю для нее окно, и она высовывает голову, наслаждаясь ветром. Мне нравится смотреть, как она развлекается, трясет головой, забрызгивая своими слюнями заднее окно и дверь грузовика.
Мне хочется передохнуть, и я торможу, оглядываясь. Вокруг только пустыня. Я выпускаю Юту и бросаю ей теннисный мяч. Она несется за ним, находит, приносит мне, кладет к ногам и лает, чтобы я снова его бросил. Так мы проводим полчаса. Я бросаю Юте слюнявый грязный теннисный мяч и чувствую себя так хорошо, как не чувствовал уже давно. Мне весело. Мне... хорошо.
Она принимает меня без вопросов. Ей ничего не нужно обо мне знать, ничего не важно, кроме того, чтобы я заботился о ней, кормил, мыл и обращал на нее внимание.
Вернувшись в грузовик, Юта как-то ухитряется уложить свою слоновью тушу на переднее сиденье, кладет голову на консоль между нами, и я, пока еду, глажу ее и чешу меж ушей.
Открытые окна, музыка, солнце в лицо, собака рядом.
Мне нравится.
***
GPS обещал, что я доберусь из округа Гумбольдт, Калифорния до Ардмора, Оклахома примерно за тридцать два — тридцать три часа. Но я не спешу, так что путь занимает три дня.
Ардмор, Оклахома. Унылый, скучный, раскаленный. Центр города по-своему мил, хотя когда-то этот район был настоящим Диким Западом. Узкие улочки в центре города, дома, стоящие вдоль обочин, и припаркованные на каждом углу автомобили. Большинство зданий с традиционным кирпичным фасадом, и все они похожи одно на другое.
Это точно не Калифорния.
Я паркуюсь перед кофейней, пристегиваю поводок к ошейнику Юты и решаю пройтись по тротуару.
Все здесь дружелюбны и приветливы. Не раз меня останавливают совершенно незнакомые люди: почесать Юту за ушами и выразить свой восторг по поводу ее размера и воспитанности.
Частенько меня спрашивают, что я делаю в этих местах. Это понятно — городок маленький, незнакомцы все наперечет. Я говорю им правду: просто проездом. Видимо, у меня вид калифорнийца. Раньше я никогда не задумывался над тем, как выгляжу со стороны: богатый испорченный засранец из Беверли Хиллз, ни дня в своей жизни не работавший. Ходил, куда хотел, делал, что хотел. Искал себе на задницу приключений и опасностей. Такого раздолбая трудно не заметить.
Я объездил весь мир и считаю себя образованным, много повидавшим, интересным. Большинство людей, с которыми мне доводилось встречаться, тоже так думали.
А здесь? Просто богатый бездельник из большого города, который никого тут не знает.
Ларри не дал мне адреса и не рассказал, где найти Найл Джеймс, поэтому я иду в открытое уличное кафе, чтобы Юта могла пока побегать, а сам звоню ему.
— Лахлан, как дела? Где ты?
— Хорошо, Ларри, я в порядке. Я в Ардморе, но понятия не имею, как найти эту девушку.
Ларри вздыхает.
— Я разузнал немного больше, заранее понимая, что ты, скорее всего, позвонишь опять. Проблема в том, что она не хочет, чтобы ее нашли. Я не понимаю, что не так, но... у нее нет проблем, она не скрывается от закона, ничего такого. Но она явно не хочет, чтобы ее нашли. Ни номера телефона, ни домашнего адреса. Ее последний адрес — в Лос-Анджелесе, но это было больше семи лет назад. Она была с ВБГ шесть лет, и когда ее муж умер, просто... исчезла. Нет адреса пересылки, просто ящик до востребования для почты. Собственно, так я ее и нашел. Но если ты настроен решительно, то можно нанять детектива. Почтовый адрес — это все, что у меня пока есть. Так что... скажи мне, как ты хочешь поступить. Частный детектив найдет ее достаточно легко, но... честно говоря, Лахлан, это кажется немного чрезмерным, если не сказать бесцеремонным. Я не собираюсь учить тебя, как поступать, но чувствую, что должен попытаться. Она потеряла мужа. Ее явно не обрадует незваный гость, если ты понимаешь, что я имею в виду. Так что, если ты действительно хочешь просто... поговорить с ней, я бы посоветовал тебе действовать по старинке: сочетанием обаяния и терпения
— Я хорошо помню первое, но не уверен со вторым, Ларри.
— Тут я тебе вряд ли смогу помочь.
— Видимо, придется научиться, — говорю я со вздохом.
— Вот что я тебе скажу — она медсестра. Так что, скорее всего, она вернулась к тому, что хорошо знает. Какая-нибудь больница, скорая помощь, медпункт — что-то в этом роде. Поспрашивай. Ее имя... Найл... Наверняка кто-то знает ее или слышал. Не может быть на Земле слишком много женщин с именем Найл Джеймс, понимаешь?
— Я понял. Спасибо, Ларри.
— На здоровье, Лахлан.
Он вешает трубку, и я убираю телефон в карман, непроизвольно почесывая Юту за ушами.
Как мне поступить?
Нет, детектив — не самая лучшая идея. Она наверняка испугается, если заметит его. И, если я найду ее, то как объясню, каким способом сделал это? Да, кстати, Найл, я нанял частного детектива, чтобы выследить вас.
Идея разыскать ее и так не самая блестящая, да еще и детектив? Не прокатит.
Придется, как сказал Ларри, искать ее самому, по старинке.
Средь миллионов лиц мне было одиноко…
Ардмор, Оклахома
Наши дни
Сегодня один из самых тяжелых рабочих дней за долгое, долгое время. На самом деле, просто ужасный день. Две медсестры больны, а доктор Бердсли уехал на охоту, и это значит, что я замещаю троих, плюс стараюсь выполнять и свои обязанности. Я бегаю, словно белка в колесе.
Сегодня утром меня разбудил телефонный звонок с просьбой выйти на работу. Звонили на телефон, который я оплачиваю и держу на случай чрезвычайных ситуаций. Я спала мертвым сном... редкость для меня, потому что я уже давно плохо сплю.
Этим утром я могла бы выспаться, потому что на работу мне нужно было явиться в полдень. Но Линдси, старшая медсестра, позвонила и сказала, что Найоми и Мишель заболели. Мэри уехала из города — она по графику в отпуске — а Эми в декрете, так что больше никого не осталось. К тому же, доктор Бердсли на охоте, и его телефон вне зоны действия сети. Так что, не могла бы я, пожалуйста, прийти пораньше и чуть-чуть помочь?
Конечно.
Сильно помочь, на самом деле. Этим я и занимаюсь.
Не помогает ни кондиционер, ни двойной кофе, ни прохладный воздух из открытых окон. К тому времени, как последний пациент покидает холл, я едва переставляю ноги. Конечно, это ничто по сравнению с шестидесятичасовой сменой в Африке с Олли, но все равно полный отстой. Даже еще фиговее, потому что скучно, нет подгоняющего шевелиться адреналина, нет опасности. Я едва двигаюсь и с трудом держу глаза открытыми.
Доползаю до своего грузовика, вручную опускаю стекла и пытаюсь завести двигатель. Он кашляет, чихает, фыркает, хрипит... и отказывается заводиться.
Я так устала и просто хочу домой. Свернуться калачиком в постели с Пепом, электронной книгой и кружкой чая.
Я делаю еще одну попытку, борясь с желанием плюнуть на все и просто расплакаться.
Наконец, старый двигатель заводится, и я выезжаю со стоянки. Находясь уже на полпути домой, вспоминаю, что продукты закончились и нужно что-нибудь купить. Так что разворачиваюсь и направляюсь в противоположную сторону к «Чик-фил-Драйв», чтоб прикупить такой вкусный, но такой вредный фастфуд.
И, естественно, в нескольких километрах от дома мой грузовик снова начинает «кашлять». Я поворачиваю налево, и прямо посреди перекрестка педаль газа перестает работать, а двигатель замирает. Я давлю на педаль, но ничего не происходит. Машина замирает прямо посреди перекрестка, двигатель не подает признаков жизни.
Я делаю еще несколько попыток, поворачивая ключ в замке зажигания. Вокруг сигналят.
Ничего.
Борясь со слезами, я в отчаянии ударяю по рулевому колесу.
Гудят клаксоны, люди орут и сыплют проклятьями.
Включаю нейтралку, выхожу из грузовика, и, положив одну руку на руль, а другую на дверную стойку, начинаю толкать — сильно. Но эта старая развалина весит чертову тонну, в буквальном смысле этого слова. Я изо всех сил стараюсь заставить ее двигаться, и не могу.
И хоть кто-нибудь пришел мне на помощь?
Фиг там.
Я не могу остановить слезы, мне просто хочется доехать до дома. Хочется съесть свой дурацкий чикенбургер и идиотские вкуснейшие чипсы.
И тут я чувствую, что кто-то стоит за моей спиной.
— Садись.
Голос глубокий, раскатистый и низкий, но мягкий, как бархат. Хрипловатый, мягкий, сексуальный и сильный.
Я поворачиваюсь, и передо мной стоит... бог.
Я застываю на месте, как дура.
Ростом метр девяносто точно. Дикие, ничем не связанные, длинные светлые волосы, развевающиеся на ветру, и густая спутанная борода. Он похож на божество пустыни из далекой страны. Глаза яркие, сине-зеленые — цвета моря. В уголках глаз морщинки, как будто он слишком много времени проводил на солнце.
— Я сказал: садись, милая, — он жестом указывает на сиденье.
Милая? Это приводит меня в чувство.
— Я справлюсь.
— Позади нас уже собралась пробка, а этот грузовик наверняка адски тяжелый. Просто садись в машину и позволь мне помочь.
Я не собираюсь уступать. Никто не называет меня милой — никто! Но он прав, и я устала. Так что послушно сажусь. Он занимает мое место, упирается руками в дверь и в руль и начинает толкать. Его напряженные мышцы бугрятся. И, Боже, мы начинаем двигаться.
Я взволнована, и это само по себе странно. Не то чтобы в Ардморе не было мужчин. Они есть, и некоторые довольно привлекательны. Крутые деревенские парни, ковбои. Не совсем в моем вкусе, конечно, но ковбои — это правда круто.
А что особенного в этом парне?
Я не знаю, и от этого раздражаюсь еще сильнее, поэтому просто сижу, сложив руки на коленях, пока он выталкивает мой грузовик с перекрестка на ближайшую парковку.
Освободив дорогу от моего заглохшего рыдвана, мой спаситель наклоняется к открытой двери и проводит рукой по волосам.
— Вот. У тебя страховка есть?
Я пожимаю плечами.
— Нет.
— Кто-то, кто мог бы приехать за тобой?
Еще одно пожатие плечами.
— Нет. Но я живу недалеко отсюда. Все будет хорошо. Спасибо.
Я беру ключи, перекидываю ремень сумки через плечо, забираю белый пакет с сэндвичем и картошкой фри, стакан с газировкой и закрываю окна и дверь.
И ухожу.
Сказав, что мне недалеко, я слегка солгала. Или не слегка: я в восьми километрах от дома, а ноги еле идут. Но я не позволю этому мистеру Совершенство отвезти себя домой. Одного его внешнего великолепия недостаточно, чтобы вот так запросто начать ему доверять.
Или доверять моим внезапно проснувшимся в его присутствии гормонам. Честно говоря, второй пункт представляется мне наибольшей проблемой.
— Я не позволю тебе идти одной через весь город. Темнеет, — говорит он, догоняя меня.
— И что?
— А то, что для одинокой женщины это небезопасно.
Я смеюсь, жестом обводя наш маленький городок.
— Оглянись вокруг, — говорю я и иду дальше. — Уверена, со мной все будет в порядке.
Он не отстает.
— Послушай.
Я останавливаюсь и разворачиваюсь лицом к нему.
— Нет, это ты послушай. Спасибо за помощь, я действительно ценю это, но все в порядке. Пожалуйста, уходи.
Он поднимает руки в жесте капитуляции.
— Хорошо, хорошо.
Он не обижен, во всяком случае, мне так кажется. Спокоен, уравновешен, словно мои слова его совершенно не задели.
Возможно, зря я так с ним. Он поступил как джентльмен.
Но в моей жизни нет места вежливым, привлекательным джентльменам.
Ни в моей жизни, ни в моем сердце… черт, кого я обманываю? У меня больше нет сердца. Я похоронила его вместе с Олли.
Так что продолжаю идти, не оглядываясь. В какой-то момент слышу глубокий рев мотора большого пикапа и вижу, как мимо меня проезжает новый, но пыльный черный F-250. Окна открыты, играет какая-то музыка, и это точно не кантри. Калифорнийские номера. Огромный лохматый пес высовывает голову из пассажирского окна, язык болтается по ветру. За рулем мой белокурый бог-спаситель — рука высунута из открытого окна, голова качается в такт музыке. Он смотрит на меня и машет рукой — вежливый, дружеский жест.
А ведь прямо сейчас я могла бы быть в этом грузовике. Сидела бы на кожаном сиденье, под кондиционером, рядом с симпатичным парнем, руку лижет собака, играет музыка — не кантри.
Но увы. Я иду пешком — в сумерках, восемь километром на гудящих ногах. Одна.
Вдали от центра города ночь наступает очень быстро. В маленьком городке освещаются только центральные улицы, а в переулках чаще всего темно, разве что случайно попадет свет от уличного фонаря. А это значит, как только я выйду за пределы центра города, то растеряю всю свою храбрость. Конечно, здесь все мирно. Но кто может знать наверняка, ведь правда?
Мне требуется больше полутора часов ходьбы, чтобы добраться до дома.
Ноги горят и болят, а под ребрами словно засели ножи. Я вся в пыли, во рту тоже пыль. Купленную еду я уже успела прикончить по пути, и это значит, что я снова голодна, а дома только паста, но без соуса, и пара кусков зачерствевшего хлеба.
Поэтому разогреваю пасту, ем ее без соуса и оставляю хлеб на завтрак.
Но у меня есть еще кое-что.
Вино.
Моя собственная версия снотворного.
Я наливаю большой бокал и выпиваю его в постели, пытаясь одновременно читать.
Проходит еще немного времени, и наконец-то я достаточно пьяна, чтобы уснуть.
Но что происходит, когда я засыпаю?
Мне снится Олли.
Во сне мы лежим в кузове нашего старого Nissan — еще там, в Африке. Металл все еще горячий под нашими спинами — я чувствую его тепло. Я чувствую запах пыли. Я чувствую запах крови.
Я чувствую Олли, но не вижу его. Но чувствую и знаю, что он рядом со мной. В своем сне я ощущаю отчаянное желание, потребность, эту пробирающую до костей панику. Мне нужно его увидеть. Не знаю почему, но я должна его увидеть. И не могу повернуть голову. А если не поверну голову, чтобы посмотреть на своего любимого Олли, то больше никогда его не увижу.
Если я не посмотрю на него, он умрет.
Это единственный способ спасти его.
ПОВЕРНИ ГОЛОВУ, НАЙЛ!
Я кричу. Изо всех сил напрягаюсь и пытаюсь повернуться.
Но голова словно застряла в липкой тягучей паутине, которая удерживает меня. Я не могу повернуть ее. Я НЕ МОГУ! НЕ МОГУ!
Олли, Олли, пожалуйста, не уходи.
Не умирай, Олли.
Я не могу посмотреть на него, а время уходит.
Он зовет меня.
НАЙЛ. НАЙЛ. НАЙЛ. Я не слышу его, голос Олли тих, но я знаю, что он зовет меня.
Я рыдаю. Я его не вижу. Я не успею вовремя. Голова начинает поворачиваться, но очень медленно. Я его не вижу, он мне нужен, и все происходит слишком медленно. Паника пробирает до самых костей, и если бы я могла, то обхватила бы голову руками и повернула ее — только бы посмотреть на Олли, только бы спасти его. Но руки тоже застряли в этой паутине
А потом время внезапно перескакивает вперед, и я поворачиваю голову…
Я вижу Олли. Он лежит в синем стареньком Nissan рядом со мной. Его глаза открыты, но он меня не видит. Его глаза… эти прекрасные, цвета расплавленного шоколада, глаза — они мертвы и безжизненны. Кровь сочится из его рта. Голова разбита, и я вижу, как мозг вытекает и смешивается с кровью на его щеке.
Кровь — липкая, клейкая, густая — настолько темная, что имеет почти черный цвет. В его груди зияющая рана. Он только что умер. Еще теплый. Кровь сочится, струится по лбу, и я слышу, как он, хоть уже и мертвый, хрипит, задыхаясь от крови в горле. Мне жарко. Солнечный свет обжигает меня, наказывает за то, что я позволила Олли умереть. За споры о глупой музыке. За то, что не обращала внимания на дорогу, не видела, как в нашу сторону вылетел тягач, как зацепил нас и, подбросив, закружил…
Мы сейчас на трассе. В машине. Я вижу тот тягач, и не могу ничего сделать. Вижу огромный бампер, который ударяется в нас и несет, и кружит. Я наблюдаю, словно в замедленной съемке, как Олли вылетает из машины через лобовое стекло. Я вижу, как он летит, а машина переворачивается и, ударившись о землю, катится и приземляется вверх колесами. Через разбитое боковое окно я вижу Олли.
С переломанными ногами и руками.
Безжизненного.
Истекающего кровью.
Еще живого.
И я должна добраться до него.
Мой ремень безопасности заклинило, все тело болит, и мне нужно добраться до Олли, но я не могу.
Я не могу.
Я должна посмотреть на него, но не могу, потому что паутина вернулась, и я не могу повернуть голову.
И Олли, он по-прежнему мертв.
Но почему-то смотрит на меня. Его глаза вращаются, поворачиваются и находят меня. Он моргает.
Он ничего не говорит, но осуждает меня.
Он ненавидит меня.
Он винит меня в своей смерти.
В реальной жизни Оливер не стал бы ненавидеть меня, не стал бы обвинять или осуждать.
Но этот Оливер из моего сна о его смерти.
И я не могу спрятаться от его злобного взгляда, не могу не смотреть в его холодные, мертвые глаза.
Он истекает кровью, он ненавидит меня.
Я просыпаюсь. Вся в поту. Рыдающая. Во рту сухо. Мне так хочется пить, что больно глотать. Голова болит. Я задыхаюсь от слез.
Я падаю на пол, позабыв о жажде, и стараюсь представить себе Оливера — живого Олли. Его многообещающую улыбку. Улыбку, которая без всяких слов говорила мне, что после работы мы запремся в нашей маленькой палатке в лагере ВБГ, он разденет меня, мы заберемся под простыни и займемся любовью. Так было. Даже когда мы оба смертельно уставали, проводя сутки на ногах, даже если от усталости мы практически не могли ходить и видеть. Он занимался со мной любовью и смотрел на меня из-под своих темных волос с проседью, упавших ему на глаза.
— О, Боже, милая, — шептал бы он мне. — Я кончаю. Ты со мной?
— Да... Боже, да, — шептала бы я ответ.
— Найл, о, Боже, Найл, милая моя, я кончаю, это так сильно...
И я бы кончила с ним, а потом мы бы перевернулись набок, и он обнял бы меня, притянув к себе и прижавшись членом к моим ягодицам, и мы бы так заснули.
Но вдруг почему-то я слышу другой голос, называющий меня «милой». Просто ничего не значащее слово, которым обычно парни называют девушек. Но то, как он произносит его — милая — заставляет что-то внутри меня сжиматься.
Сначала я слышала голос Олли перед оргазмом, но теперь это другой голос. Новый голос. Называющий меня милой, пока его обладатель кончает. Меня пронзает чувство вины, и я плачу.
Я рыдаю на полу, всхлипываю с дрожью, пока не начинаю задыхаться. Я не могу дышать, и меня тошнит от нехватки воздуха и слез.
Пеп находит меня. Усаживается передо мной, как сфинкс, и трогает мое лицо лапкой. Каким-то образом это меня утешает.
Я притягиваю Пепа к груди и держу, пока снова не обретаю способность ровно дышать.
И, кажется, засыпаю прямо на полу, потому что именно там и просыпаюсь — на полу возле ванной.
Раннее утро. Яркий солнечный свет, заливающий коридор.
Я поднимаюсь на ноги и бреду в кухню делать кофе — по крайней мере, у меня есть кофе, и слава Богу за это. Пока чайник бормочет и булькает, я выпиваю несколько чашек воды из-под крана, чтобы утолить жажду. Дешевое вино дает просто адское похмелье.
Над раковиной окно, которое выходит на дорогу и подъездную дорожку. Я вижу, как кто-то едет сюда. И если машина проедет мимо Дженсена, значит, едут ко мне, потому что дальше моего дома нет ничего, кроме заросшего травой поля. Облако пыли движется вперед по дороге. В последнее время стоит засуха, поэтому пыль столбом, и я не могу разглядеть приближающуюся машину, пока она не проезжает мимо дома Дженсена.
Это мой грузовик.
Какого черта?
Я, словно отупевшая с похмелья, стою у раковины в своей кухне со стаканом воды в руке и смотрю, как к дому едет мой собственный грузовик. Он паркуется на подъездной дорожке прямо у крыльца. И потом из кабины появляется белокурый бог — тот самый, что спас меня на перекрестке — а его чудовищная собака остается на пассажирском сиденье моего грузовика.
Попробуем еще раз... какого черта?
Я смотрю, как он приближается к входной двери.
Боже, какой красавец.
Вид у него растрепанный и дикий. Но тем не менее выглядит прилично. Крепкий, мускулистый. И его глаза — яркие, сине-зеленые, как самое глубокое море.
Он стучит в мою дверь, и мне требуется несколько секунд, чтобы понять — да, надо подойти и открыть.
Я иду ко входу и открываю вторую дверь, оставляя первую — прозрачную — пока закрытой.
— Что ты здесь делаешь? — требовательно спрашиваю я.
Его глаза округляются, и взгляд медленно — намеренно медленно — проходится по моему телу. На меня еще никогда так не смотрели. Словно я — самая вкусная еда в мире, а он безумно голоден. Он не просто смотрит на меня, не просто разглядывает.
Он изучает взглядом каждый сантиметр моего тела, от пальцев ног до макушки, вверх и вниз. Дважды.
Пялится на меня так, будто никогда не видел ничего подобного. Его грудь поднимается и опадает, а пальцы сжимаются в кулаки. Глаза прищуриваются. Ноздри раздуваются. Клянусь, я даже вижу, как натягиваются его джинсы в паху.
Да, я тоже его разглядываю.
Но его взгляд, скользящий по мне... опьяняет. Загадочный, но в то же время дикий, горячий и какой-то хищный.
И только тут я осознаю, во что одета.
Или... не одета.
На мне футболка и… все. И под футболкой я не подразумеваю большую старую майку Олли с надписью «Университет Лос-Анджелеса». Это одна из моих футболок — старая и теперь уже не совсем подходящая мне по размеру. Я не ношу ее, только сплю в ней.
Она едва прикрывает задницу и сильно обтягивает грудь.
На мне нет бюстгальтера. Нет трусиков.
Только футболка.
Я не помню, как раздевалась, не помню, чтобы надевала эту футболку. Помню только, как смотрела по телевизору «Правила Вандерпамп», откупоривая вторую бутылку вина. (Прим.: «Правила Вандерпамп» — американский реалити-сериал). Понятно, что как-то потом я сняла одежду и натянула на себя эту нелепую футболку.
Хотя в ней нет ничего нелепого. Это моя вторая любимая футболка для сна после футболки Олли с надписью «Университет Лос-Анджелеса». Она удобная. И нет ничего странного в том, что я хожу голая в собственном доме. Соседей у меня нет, как нет и, думаю, не будет желающих заглянуть в гости, а значит, не имеет смысла беспокоиться о приличиях.
И вот я стою здесь — голая, полусонная— и таращусь на самого привлекательного мужчину, которого когда-либо видела в своей жизни. Понятное дело, у меня мало что прикрыто. Можно считать, что и груди мои тоже голые, потому что эта футболка стирана-перестирана столько раз, что стала почти прозрачной. Осознавая, что он видит все это, я чувствую, как соски встают и становятся тверже. Вижу, как его взгляд перемещается к ним.
И, да, выпуклость под молнией его джинсов увеличивается.
Я чувствую румянец на щеках.
— Трахните меня семеро, — бормочу я себе под нос.
— Всегда пожалуйста, — рокочет он и, клянусь Богом, кладет руку на ручку двери.
Что? Нет. Не делай этого.
Меня словно парализовало, я не могу двигаться. Он открывает прозрачную дверь, шагает через порог — и вот он уже передо мной. Нет, надо мной. Возвышается, словно башня. Я сама невысокая — метр шестьдесят, когда босиком. И этот парень со своим огромным ростом действительно возвышается надо мной. Он смотрит на меня, в очередной раз обводя мое тело своими лазурными глазами, как будто не в силах оторвать от меня взгляда.
Я и сама не могу перестать смотреть. Выпуклость в его джинсах просто огромная.
Но вот столбняк проходит, и я поднимаю взгляд. Тяну вниз подол футболки, чтобы прикрыть причинное место, но этим самым еще сильнее натягиваю ткань на груди. Кажется, тут без вариантов.
— Ты должен уйти, — говорю я.
— Не стоит в таком виде открывать дверь.
— Это непроизвольно. Я только проснулась, — не понимаю, что со мной. Мне следует выгнать его, а не вести разговоры. — И у меня похмелье.
— На дворе полдень, а ты только проснулась? — он улыбается. — Видимо, адское похмелье.
— На дворе... погоди, полдень?
— Да, — он проверяет часы на запястье — дорогие, водонепроницаемые. —Двенадцать тридцать четыре.
— Черт! — я забываю о нем, о футболке и о том, что я голая. — Я опаздываю на работу!
Мне нужно было быть на работе в одиннадцать. Я разворачиваюсь и, забежав в спальню, вытаскиваю из недр сумки свой мобильный.
Сдох.
Где, черт возьми, зарядное устройство? Моя комната — полная катастрофа, потому что я не самая аккуратная девушка в мире. Везде разбросана одежда: полдюжины медицинских штанов на полу, еще больше в корзине для белья, бюстгальтеры на дверных ручках и на полу вперемешку с трусами и полотенцами.
Я нигде не могу найти зарядное устройство.
— Черт!
— Что-то не так? — его глубокий голос звучит где-то за моей спиной.
Я сижу на полу возле прикроватной тумбочки и выискиваю в куче одежды и старых газет зарядное устройство.
— Да, все не так. Я должна была быть на работе полтора часа назад.
Наконец-то я нахожу зарядку в самом углу. Подключаю телефон, но он старый, и ему нужно немного зарядиться, чтобы включиться.
— И мой телефон сел.
— По крайней мере, у тебя есть твой грузовик.
Я смотрю на него. Он стоит в дверях моей спальни. Одет в тонкую черную футболку с V-образным вырезом, обтягивающую торс и бицепсы. Край футболки чуть задрался, и мне виден плоский живот с дорожкой светлых волос, уходящих под пояс джинсов.
— Мой грузовик? — я вспоминаю, с чего все началось. — Как ты пригнал его сюда?
— Я его отбуксировал, починил, а потом пригнал.
— Погоди, — я встаю и тут же вспоминаю, что голая, поэтому снова сажусь, прикрывая колени валяющейся одеждой. — Что ты делаешь в моем доме? Что ты делаешь в моей спальне? Знаешь, что? Не отвечай, лучше просто уйди.