Стучат за горизонтом поезда.
Там кто-то мчит в неведомые дали.
А мы с тобой на дни и на года
Или на жизнь уехать опоздали.
На все бы нам с тобой махнуть рукой
И, корни оборвав, рвануть в пространство,
Но мы с тобою выбрали покой
И утонули в тихом постоянстве.
За горизонтом стонут поезда,
И ветер бьет в вагонные оконца.
А нам с тобой, возможно, никогда
Прорвать те горизонты не придется.
***
Уже морозец часто по утрам
стеклянной скорлупою гладит лужи,
и иней одевает новый храм
в синеющее чудо ватных кружев.
Уже на ветках льдинки хрусталя
звенят, как украшения невесты,
и воронье, что село на поля,
пшеничное поклевывает место.
Лишь в парке, опустевшем до весны,
краснеет, позабытая безвинно,
в плену у наступившей тишины,
единственная кисточка рябины.
УХОДЯЩЕЕ
Поржавели провода.
Овдовели города.
Опустели, отдоившись, облака.
Быстротечны чудеса.
И беспечны небеса.
Бесконечны уходящие века.
Отзвенели удила.
Отсвятели купола.
Еле-еле эхо слышится вдали.
Догоняешь – не догнать.
Что не знаешь – не узнать.
Только шепчут в диком поле ковыли.
Вдаль умчались времена.
Что осталось – ноль цена.
В стремена уже не вденется нога.
И не слышен взмах крыла.
Юность вышла. А была.
И следы ее завесила пурга.
ДАВАЙ НЕ БУДЕМ РАСПЫЛЯТЬСЯ
Давай не будем распыляться,
К чему–то вечному стремясь.
Цветенье нежное акаций
Осталось видеть мне лишь раз.
Пройдет весна, и будет лето,
Созреют яблоки в саду.
И, солнцем ласковым согретый,
Я потихонечку уйду.
Как сигаретный дым растаю,
Как след от лодки на воде,
И улечу в незримой стае,
Чтоб быть никем, никак, нигде.
И если теплый ветер лета
Коснется вдруг твоих волос.
Подумай вскользь на миг, что это
Он мой привет тебе принес.
Раздел второй
«Сильные.Гордые.Непокоренные…»
Во имя маленькой мечты,
Во имя песни
Молитву тихую прочти
И в ней воскресни.
Ирина Горбань
Ирина Горбань
(род. в 1962)
Ирина Горбань - член Союза писателей «Новый современник», макеевского городского литературного объединения им. Н.Хапланова, лауреат премии им. М.Матусовского, премии «Свой вариант», Всероссийской премии
им. Л.Татьяничевой.
« Родилась я еще в прошлом веке. Вот так летит время. Этим никого не удивишь, но я его (время) ощущаю даже на подсознании. С чего начать? Начну сначала. Родилась я на Донбассе, в небольшом индустриальном городе Макеевка. Родители мои были активными, весёлыми, энергичными и вместе с годовалой Ирочкой укатили на Целину. То ли из рассказов, то ли в памяти действительно отпечатались яркие восприятия, но до семилетнего возраста я ярко помню зерносовхоз, ток, комбайны, трактора, керосин, который доставали из цистерн из-под земли…Друзьями были казашата, немцы, киргизы. Не помню сейчас остальных, но то, что нас, малышей, местный доктор поил рыбьим жиром и кумысом, – навсегда запомнила. Отец был комсоргом зерносовхоза, редко бывал дома. Вечно ездил по полям. Это была его работа.
Ничего вечного не бывает в этом мире. Целина тоже оказалась временной. Родители вернулись в Макеевку. Немного позже я поняла, что теперь мы живем не все. Отца с нами больше не было. Но это взрослые проблемы, которые, ни в коей мере не должны касаться детей. Просто очень рано я стала взрослой. Не понимая того, что это не выдержать детским плечикам, уйму работы по дому выполняла сама. Так было надо. Иного я не знала.
Пришлось в детстве сменить несколько школ, доказывая в каждой, что я настоящая отличница. Трудно было. Очень. С отличниц слегка съехала, но амбиций не растеряла. Успешно окончила школу, затем педучилище. Чуть позже – Глуховский педагогический институт. Получила образование: Преподаватель дошкольной педагогики и психологии. Работала в дошкольном учреждении воспитателем, затем методистом. Чуть позже начала работу по обучению и инспектированию детских садов.
Воспитывала самостоятельно двух дочерей. На тот момент мне было тридцать, а девочкам десять и шесть. Все молодые, интересные, перспективные. Вот оно – счастье. Женское. Материнское.»
В 2010 году вышел первый сборник стихов «Подожду до весны», за который ее приняли в члены МСПУ. В 2012 году второй сборник стихов. Он удостоен звания Лауреата премии имени Михаила Матусовского с присвоением медали и мандата. Третьей книга стихов и прозы - «Ирий сад». В 2015 году в Канаде вышел сборник «Это война, детка…!» Печатается во множестве альманахов, в журналах. Является соредактором альманаха «Макеевка – муза моя».
ВО ИМЯ МАЛЕНЬКОЙ МЕЧТЫ
Во имя маленькой мечты,
Во имя песни
Молитву тихую прочти
И в ней воскресни.
Забудь обиды прежних дней:
Тебе ль стыдиться,
Что, потеряв, ты стал бедней,
Что странны лица.
Пусть за спиной прошепчет друг,
Забыв о боли:
-Спаси Господь тебя от мук
И рук юдоли...
Уйди за тридевять проблем,
Забыв о песне,
И, за чужих переболев,
В себе воскресни.
***
В раннем детстве знала немецкий
И кумыс пила с казашонком,
А в квартире чужой, где нэцке,
Восхищалась розовым шелком.
За портьерой сидела с куклой
(Даже помню, что звали Настя),
Вдруг по грифу гитары стукнул
Мой отец и сказал: - Ну, здрасте!
Я играть бы могла, но струны
Тяжелы для ручонки детской,
И язык был казахский - трудным,
Только легким - брелочек нэцке.
А мелодия всё звучала,
Подчиняясь гитарным струнам,
Разве вспомнится всё сначала?
Мелкий бисер не станет крупным.
Вспоминая аккорд гитары,
Я стою у сухих акаций.
Старый голос. И нэцкэ - старый.
Пел отец... Не хочу прощаться...