Ян Бруштейн (первое место)
Поэт, член Союза российских писателей, Союза писателей 21 века, русского Пен-Центра. Лауреат национальной литературной премии «Поэт года», лауреат конкурса имени Гумилёва, дипломант Волошинского конкурса, г. Иваново.
Сухари
А бабушка сушила сухари,
И понимала, что сушить не надо.
Но за ее спиной была блокада,
И бабушка сушила сухари.
И над собой посмеивалась часто:
Ведь нет войны, какое это счастье,
И хлебный рядом, прямо за углом…
Но по ночам одно ей только снилось –
Как солнце над ее землей затмилось,
И горе, не стучась, ворвалось в дом.
Блокадный ветер надрывался жутко,
И остывала в памяти «буржуйка»…
И бабушка рассказывала мне,
Как обжигала радостью Победа.
Воякой в шутку называла деда,
Который был сапером на войне.
А дед сердился: «Сушит сухари!
И складывает в наволочку белую.
Когда ж тебя сознательной я сделаю?»
А бабушка сушила сухари.
Она ушла морозною зимой.
Блокадный ветер долетел сквозь годы.
Зашлась голодным плачем непогода
Над белой и промерзшею землей.
«Под девяносто, что ни говори.
И столько пережить, и столько вынести».
Не поднялась рука из дома вынести
Тяжелые ржаные сухари.
Сергей Баталов (второе место)
Поэт, г. Ярославль.
***
В каждой медали как минимум две стороны.
Мы – рядовые информационной войны.
Как и простая, она не проходит без жертв,
В них, вообще, много общих находится черт.
Есть и враги. Это те, кто с другой стороны,
Так же, как мы, лишь солдаты идущей войны.
Спросишь, где правда? Но правда – не друг и не враг.
Правда – не знамя для чьих-то безумных атак.
Правда – важнее, чем фетиш с любой стороны.
Правда сложнее. Ей разные грани важны.
Но полуправдой хранимы окопы сторон,
За полуправду стоит здесь и наш батальон.
|
|
В каждой монете есть аверс и реверс, а то,
Что выпадает при этом она на ребро,
Вовсе не радует партии наших и тех.
Тех, кто бы лучшую сторону выбрал за всех.
Пляшет монетка. Прищурясь, глядят недобро…
Ну, а она – на ребро, на ребро, на ребро…
Вести – как бомбы на головы бедных людей,
Чтоб разлететься осколками разных статей.
Вот пулеметом над полем строчит чей-то блог,
Вот, верный твиттер прижав, ты на поле сраженья залёг.
Будем сражаться. За что? Дам ответ – без затей.
Вместе – за правду. Как водится – между огней.
Люди есть люди. Раз встали – стоят до конца.
В спорах своих только ожесточают сердца.
И всё сильней полыхает над полем огонь.
Раны на сердце… Их только случайно не тронь.
В сердце – осколки. Сердец тех - железнее нет.
Полем сражения кажется мне интернет.
Други! Сограждане! С той и с другой стороны.
Вам уцелеть в перепутьях ненужной войны!
Вам сохранить человечность в себе до конца!
Вам не сгубить ваши души, умы и сердца!
Вам, только вам сохранять там, где горе и бред,
Правду. Всю правду. Без вас ей не выйти на свет.
Владимир Гучин (третье место)
Поэт, г. Шуя, Ивановской области.
Облака
Здесь церкви старые пусты,
И по дороге вслед за нами
Клубится пыль на полверсты,
И вперемешку с облаками,
Сквозь расстоянья и века,
Сегодня так же, как и прежде,
Плывут другие облака,
Еще белее, белоснежней.
Опять простор родных полей
И ощущенье, как бы если
Надежды самых лучших дней
Сегодня заново воскресли.
Ведь свет родного бытия,
Который помнится едва ли,
|
|
Мы все теряем, в этом я
Нисколько не оригинален.
И день пройдет, и все уснут:
Надежды, и мечты, и лето.
Крестьянский труд – серьезный труд,
И я люблю его за это.
Да будет утро. А пока -
Ведь и похуже дни бывали, -
Парного выпив молока,
Я лягу спать на сеновале.
Пытаясь нечисть отпугнуть,
С насеста вскрикивает кочет,
И нет возможности уснуть –
Вовсю кузнечики стрекочут.
О жизни той, что здесь была,
Про эти ветхие задворки
Немало б рассказать могла
Та колокольня на пригорке.
Она заканчивает век,
Подгнившим шпилем в небо целясь,
А я – наивный человек,
На что-то лучшее надеюсь.
Ведь каждый мнит,
В конце концов,
Из новоявленных хозяев
Себя почти что мудрецом,
Умишко скудный разбазарив.
И тень дорожного столба,
И небосвод бездонно-синий,
Мечты, нелепицы, судьба -
Куда же деться от России?
Она же славится вполне
И на подъеме, и в «пролете»,
Не пирогами на столе.
Так куликами на болоте.
К чему слова? Не надо слов,
Ведь и без них в душе тревожно.
Пожить бы нам без дураков,
Вот если б только было можно.
…И над полями где-то там,
В свою обыденную спешку,
Сегодня новым облакам
Лететь с другими вперемешку.
Вокруг церквей растут кусты,
Вверху вовсю щебечут птицы,
И снова пыль на полверсты
За нами следом заклубится.