<tab>- Ну что, Фрэнк, как дела?
<tab>Господи, она каждый день задаёт мне этот вопрос. Знает же, что я не скажу правду.
<tab>- Нормально, - без эмоций выдавливаю я. С эмоциями не получается, увы. Кажется, я разучился их показывать. - А у тебя?
<tab>- Отлично. Особенно, когда ты рядом, - подмигивает девушка. Как жаль, что ты мне безразлична.
<tab>- Понятно, - отвечаю я, и, чтоб не терпеть все эти приставания и соблазнения, встаю и выхожу из комнаты.
<tab>- Пока! - машет мне девушка рукой на прощание.
<tab>Медленно шагая по коридору в сторону своей палаты, я смотрю в пол. Больше смотреть некуда. Когда смотришь на людей, становится ещё больнее. Они все такие яркие, живые, весёлые. Счастливые.
<tab>Счастливые... Боль острым ножом ударяет по сердцу. Я не могу быть такими, как они. Я привык к своей жизни. За две недели я успел смириться с отчаянием. С состоянием "ёжик в тумане". С оцепенением, сковывавшим мой разум и чувства. Точнее, не смирился, а привык. Пф, я даже привык не обращать внимания на всё это. Только боль даёт о себе знать.
<tab>Захожу в свою палату и падаю на кровать. Хорошо, что палата находится недалеко от тёмной комнаты, ибо мне не нужно каждый час шуровать через весь коридор от палаты к ней и обратно. Моя находится ближе всех. Ничего интересного здесь никогда не происходит. Самые обыкновенные серые дни, чередой сменяющие друг друга. Подъём, завтрак, процедуры, два часа, во время которых можно сходить погулять, если ты не в тяжёлом состоянии, или встретиться с близкими, обед, тихий час, ужин, процедуры, вновь несколько часов приёма, второй ужин, сон. Всё.
<tab>Наступает ночь. Идеальное время. Ночью можно спокойно поваляться в кровати наедине со своими мыслями, бездумно попялиться в потолок. Хотя, какие там мысли?..
<center>* * *</center>
<tab>За всю ночь я так и не сомкнул глаз. Ну что ж, к бессоннице я тоже привык. Сквозь мутную пелену на глазах наблюдаю, как за окном встаёт тусклое, по-осеннему холодное солнце.
<tab>Вставать я не спешу. Да и зачем? В 10:30 в палату заглядывает медсестра и сообщает, что пора на уколы. Делать нечего, я повинуюсь. С трудом оторвав спину от тёплой простыни, встаю, быстренько совершаю все утренние процедуры, не подумав лишь о расчёске и иду на укол. Вокруг все разговаривают, чем-то шуршат, гремят, раздражая слух. Неужели один я тут такой тихий?
<tab>Занимаю и без того маленькую очередь. Кто-то что-то спрашивает у меня, но я не слушаю. Я слишком погружён в свои мысли. Через буквально минутку дверь открывается, и из неё, чуть ли не рыдая, выходит обиженный на весь свет парень.
<tab>- Суки, заебали новые лекарства назначать, больно же, - тихо произносит он, закрывает дверь, разворачивается, дабы пройти в свою палату, и, не рассчитав, спотыкается о мою ногу.
<tab>- Под ноги смотри! - шипит парень и уходит. Это я смотреть должен? Какой-то он слишком агрессивный и, кажется, хоть как-то, но пытается скрывать это при всех, но я-то вижу. И бледный. Частенько я вижу его тут, только он выходит из процедурного с таким обиженным лицом, приковывая внимание окружающих. Конечно, все думают, что только дети боятся уколов.
<tab>После процедур, благодаря которым мне приходится оббегать весь этаж, я возвращаюсь в палату и тут же замечаю листок на своей тумбочке. На листочке - анкета:
<center><i>«1) Ваше имя»
«2) Ваша фамилия»
«3) местожительства»</i></center>
<tab>И так далее. Спустя две недели моего пребывания в больнице они наконец-то решили выяснить, откуда я и кто я такой. Молодцы, ага.
<center><i>«6) фамилия, имя отца»</i></center>
<tab>Сердце болезненно сжимается. Чёрт, куда ещё больнее?
<center><i>«7) фамилия, имя матери»</i></center>
<tab>Только не это. Сердце ноет ещё сильнее. Это же издевательство. У каждого существует свой предел. А меня, кажется, не щадят.
<tab>Руки сами собой сжимаются в кулаки. Воспоминания. Отец. Весёлая, любящая, всегда поддерживающая меня мама. Джамия...
<tab>Бам! Бам! Бам! - головой о тумбочку. Что угодно, только бы заглушить страшную боль...
<tab>Из-за двери доносится приглушённое хихиканье. Оборачиваюсь. За дверью стоит тот самый парень. Стоит и ржёт с меня, как конь. Безразлично посмотрев на придурка, разворачиваюсь и, стиснув зубы, заполняю ужасную анкету. Только бы не закричать.
<tab>Такое чувство, будто в моей гуди пробили огромный квадрат, который опустошил меня. Который не даёт мне жить. Не даёт хотя бы улыбнуться.
<tab>Да, именно квадрат. Почему-то чёрное отчаяние и полное отсутствие счастья и жизни морально ассоциируется у меня именно с квадратом.
<tab>Кое-как заполнив анкету, выхожу из палаты и отношу листок на пост. Вокруг поста столпилось ещё несколько человек с такими же анкетами, о чём-то оживлённо разговаривающие друг с другом. Заняв своё место позади всех, я вновь погружаюсь в своё ничто, не слыша ничего вокруг. Дождавшись медсестры, отдаю лист ей и возвращаюсь в палату, по пути едва не перепутав двери. Какой же я рассеянный стал.
<tab>В которой меня ждёт новый листок. Чёрт, вы что, издеваетесь? Хотите, чтоб моё сердце совсем лопнуло? Со злостью я хватаю лист и разворачиваю его. Да, я чувствую гнев. Такое странное чувство. Отвык я от него.
<tab>С примесью разочарования, конечно же.
<tab>Это не анкета. На весь лист красуется надпись: "ЗНАЕШЬ, ПАРЕНЬ, ТЫСЛИШКОМ ТЛЕННЫЙ И СТРЁМНЫЙ, И КОГДА-НИБУДЬ ТЫПОЙМЁШЬ, ЧТО В ЭТОМ НЕТ СМЫСЛА. О, КСТАТИ, А ЕЩЁ ТЫИМБЕЦИЛ. С НЕУВАЖЕНИЕМ, МИСТЕР НЕВИДИМКА."
<tab>Хм. Ну, с неуважением, так с неуважением. Мне-то что? Я тебя даже не знаю, Мистер Невидимка. Усмехнувшись, складываю листочек в тумбочку, даже не додумавшись его выкинуть.
<tab>На следующий день, придя с уколов, я снова нахожу записку:
<tab>"НУ И ИДИОТ. У ТЕБЯ ГЛАЗА ГРУСТНЫЕ. ЗАЧЕМ ГРУСТИТЬ, ЕСЛИ МОЖНО ВЫПЛЁСКИВАТЬ БОЛЬ? ПОЙМИ ЭТО УЖЕ, БАЛДА."
<tab>Выплёскивать? Нет, спасибо, это не по мне. Авось, когда-нибудь и моему отчаянию придёт конец. А пока что, единственное, что мне остаётся, это стиснуть зубы и терпеть. Это несложно. Я уже привык.
<tab>На следующий день я нахожу записку, резко вдруг изменившую свой характер: почерк на ней настолько корявый и слов так много, что я не разбираю ни буквы, увы. А может, тем оно и лучше.
<tab>Может, мне тоже оставить тайное послание? Ведь мой тайный собеседник всё равно зайдёт в палату, дабы положить мне очередное письмо. И найдёт моё.
<tab>На самом деле, мне не хочется ничего писать. Я не хочу ни с кем общаться. Я остался один. И мне хорошо одному. Когда ты несчастен, общение угнетает. Приходится скрывать свои чувства, отчего становится ещё больнее. Приходится терпеть, приходится выдавливать из себя улыбки, в то время, как внутри ты раздавлен и убит. Приходится, однако.
<tab>И всё-таки я решаю оставить послание. Может, тогда Мистер Невидимка хотя бы отстанет от меня. Перевернув листок обратной стороной, я большими корявыми буквами корябаю: "А не могли бы вы пойти в задницу, Мистер Невидимка? Я сам знаю, как мне лучше поступать. Уж поверьте, от ваших поучений мне легче не станет."
<tab>И, сложив листок вдвое, кладу его на тумбочку.
<center>* * *</center>
<tab>Люблю зиму. Отличная пора. Зимой умирает жизнь. Зимой наступает смерть. Зимой всё холодеет, коченеет. Наверное, это лучшая пора года.
<tab>- Суки-и-и... - слышу я тихий голос прямо возле себя. Оборачиваюсь. Это тот самый парень, тихо чертыхающийся, дабы никто его не услышал.
<tab>Ненароком взглянув в его глаза, я тут же жалею об этом: из них полыхает такая ненависть, что я невольно пячусь к стене. Смерив меня полным злости взглядом, парень заходит в процедурную комнату. Да он сумасшедший. Разве будет нормальный человек вот такими вот глазами смотреть на окружающий мир? Хотя, кто бы говорил. Сам смотрю глазами а-ля "как мне осточертела эта жизнь". Я усмехаюсь. Нашёл, с кем сравнивать. И только этот человек бросается в глаза среди всех этих однообразных, глупых людей.
<tab>Однако я увидел в этих глазах не только ненависть. За ней было что-то ещё, чего я не смог разглядеть. Что-то, что не даёт мне покоя. Может, этот парень не такой уж и ненавидящий все и вся? Может, за ненавистью он скрывает что-то?.. А может, я всё просто выдумал. Не могу же я увидеть того, что не видят другие. Не ясновидящий же я, в конце концов.
<tab>И интересно мне сейчас лишь одно: его имя. Чисто девственное любопытство молодого, морально искалеченного паренька, ничего необычного.
<tab>Наверняка, его зовут какой-нибудь там Аларик. Или Джош. Что-нибудь такое...
<tab>Дверь процедурной внезапно распахивается и со смаком ударяет меня по лбу. Как обычно я практически не чувствую боли. Моральная всё давит. Трактор. Злобно потирая задницу, парень вываливается из кабинета и чешет по коридору в свою палату, радостно улыбаясь окружающим. Быстро же он меняет настроение.
<tab> - Эй! - кричу я и бегу за им. Правда, крикнуть не получилось. Парень явно слышит, что я его окликнул, однако не подаёт никаких признаков. - Эй, - уже тише говорю я и касаюсь его плеча. Он резко оборачивается и одаривает меня новым полным странности взглядом.
<tab>- Чего тебе? - сквозь зубы шипит он. На секунду я замолкаю, разглядывая лицо парня. Тонкие губы, упавшая на глаза чёлка, бледная кожа. Ничего необычного. Кроме глаз.
<tab>- Как тебя зовут? - я стараюсь сделать как можно менее безразличный вид, однако это плохо выходит. И парень, как видимо, замечает это, потому что внезапно начинает смеяться. Таким до жути саркастичным смехом.
<tab>- А тебе зачем? - ржа, как конь, спрашивает он. Действительно, зачем? В поисках ответа я оглядываю обшарпанные стены. Но на них, к сожалению, никакого ответа нет.
<tab>- Просто... - задумавшись, бормочу я.
<tab>- Вот и неважно.
<tab>Ну, не удивительно, судя по его поведению. Но всё-таки я должен узнать его имя: впервые я проявляю хоть какой-то интерес. Это ж подвиг!
<tab>Парень, видимо, заметив, что так просто я не отстану, вздыхает, больше яростно, чем горестно.
<tab>- Блять, можешь звать меня Джош, - злобно бросает он, разворачивается и идёт дальше. Он что, мысли читает?
<tab>Нет. Он не Джош. Как-никак, я всё ещё могу различить, когда человек врёт, а когда нет. Вздохнув, я захожу в процедурный кабинет, и тут же меня осеняет. Врачи ведь знают всё о пациентах!
<tab>- Скажите, как зовут того парня, что был передо мной? - вскидывая брови, как можно невиннее спрашиваю я.
<tab>Врач разворачивается и, приспустив очки на кончик носа, с удивлением уставляется на меня. Да, они же не знали, что я умею задавать вопросы, они привыкли к моему вечному молчанию. Но ведь я и не собираюсь пока что разговаривать. Боль не прошла. Она не покидает меня никогда. Ни-ког-да. И мёртвые цепи, сковавшие всё моё тело, тоже не собираются спадать.
<tab>- Зачем вам? - голос врача возвращает меня в реальность, заставляя вздрогнуть.
<tab>- Да просто вот, интересно стало... - пожимаю плечами я.
<tab>- Я не помню вообще, кто только что здесь был, - пожав плечами, отвечает врач.
<tab>А ещё и спрашивает, зачем мне знать его имя. Ха. Я покорно жду, когда мне вколют очередную дозу лекарства, не обращая внимания на разглагольствования врача.
<tab>- Мало того что вы... Такой весь... Неживой, что ли... Очень интересный пациент... - бормочет женщина.
<tab>Неживой. Она попадает прямо в точку. Я именно неживой. Вот он, самый верный эпитет.
<tab>Подождав минутку, дабы лекарство немного разошлось, я встаю и уже собираюсь выходить.
<tab>- Айеро, погодите минуточку, не торопитесь, - окликает меня женщина, когда я уже открываю дверь. Я нехотя оборачиваюсь.
<tab>- Вашу маму Линда звали, я правильно поняла? - только не это. - Простите за любопытство, но у Вас есть друзья? Девушка? Просто, у нас тут ко всем по несколько раз на день ездят, а к вам... - я перестаю слушать врача. Чувствуя, как тысячи осколков впиваются в сердце, прикрываю дверь и прислоняюсь к ней, чувствуя, что сейчас упаду. Нет, ответить на такой вопрос - свыше моих сил.
<tab>- Нет у меня никого, - шепчу я и, развернувшись спиной к недоумевающей медсестре, на подгибающихся ногах выползаю из процедурной.
<tab>Чёрт, нет. Раз они стали расспрашивать меня про мою жизнь, значит, это надолго. Они такие, врачи: им нужно выведать всё до последнего слова. Я так не выдержу.
<tab>Кое-как притащившись в свою палату, я, чувствуя, как боль забирает все силы, прислоняюсь к шкафу и медленно сползаю на пол. Я не могу, я просто больше так не могу. Эта больница добивает меня окончательно, и без того искалеченного. Выжимает все оставшиеся соки из моего сердца. Я не могу тут находиться. Я скоро сдохну в этих четырёх стенах. Мне нужна свобода. Мне срочно нужен свежий воздух. Это единственная вещь, которая действительно важна для меня на данный момент.
<tab>И я решаюсь на самый необдуманный поступок в своей жизни: побег. Да, я знаю, что сердце только недавно отошло от травмы. Но я тут не могу. Я должен сбежать. Сегодня же.
<tab>Голова кружится от прилива адреналина. Впервые у меня появилась какая-то цель. Только вот... Куда мне идти? Дома больше никого нет. Встречать меня некому. А одному в пустом доме... Я чувствую, как щёки начинают гореть. Дрожащей рукой дотрагиваюсь до щеки и смотрю на пальцы. На них - вода.
<tab>Слёзы.
<tab>Я не заметил, как заплакал.
<tab>Да, мне некуда идти и не с кем жить. Но рано или поздно я всё равно уйду отсюда. И чем раньше, тем лучше. Сниму комнату, в крайнем случае.
<tab>Я ведь всё равно сбегу отсюда.
<tab>Судорожно вздохнув, медленно поднимаюсь с холодного пола и плюхаюсь на не менее холодную на кровать.
<tab>Медленно, но верно наступает вечер. Солнце садится за горизонт, уступая место сумеркам, тяжёлой рукой опускающимся на грозное здание больницы. Темнеет.
<tab>Ещё и ещё.
<tab>Ещё и ещё.
<tab>Медсестра заглядывает в палату и объявляет, что наступил отбой, пора ложиться спать. Но нет, сегодня я спать не собираюсь.
<tab>Дождавшись, когда в коридоре, наконец, все утихли, и дежурная медсестра ушла в ординаторскую, я надеваю неведомо откуда доставшуюся мне куртку. А она удобная, хоть и тяжёлая. От чёрной кожи куртки приятно пахнет, и вообще, она мне нравится. Оставлю её себе. Налюбовавшись на вещь, я тихо, на цыпочках выхожу в коридор. Тишина и пустота. На цыпочках я цокаю к запасному выходу. Возле двери я оглядываюсь назад и в последний раз смотрю на длинный коридор и свою палату. Нет, я не буду скучать по всему этому. Развернувшись, выхожу на лестницу.
<center>* * *</center>
<tab>На улице непривычно холодно. Я обхватываю себя руками. Холод... Ещё одно чувство, от которого я отвык. Холод определённо мне нравится. С наслаждением впитывая свежий морозный воздух каждой клеточкой своего тела, оглядываюсь. И тут в полнейшей тишине раздаётся звон стекла.
<tab>Там кто-то есть. И меня могут заметить.
<tab>Не успеваю я полностью осознать это, как за звоном стекла раздаётся вскрик. Кому-то больно. Словно на автомате по холодной траве я бреду на звук голоса. Бреду практически на ощупь, так как в кромешной тьме практически ничего не видно.
<tab>Выйдя на маленькую полянку, понимаю, что на месте: по всей земле валяются осколки. А посередине, прикрывая лицо окровавленной рукой, лежит какой-то мужчина. Или это парень...
<tab>Подойдя поближе, я аккуратно беру руку человека, опускаю её и вглядываюсь в скривленное лицо.
<tab>Полыхающие холодной ненавистью глаза, бледная кожа - передо мной лежит тот самый "Джош".
<tab>- Что ты встал, чёрт возьми? - злобно шипит он, вскидывая брови. - Не видишь, я сбежать пытаюсь!
<tab>Я покорно отхожу, наблюдая, как парень пытается подняться с земли, что у него явно не получается. Заскучав, я уже привыкшим к темноте взглядом оглядываю окрестности: голые деревья высажены по периметру территории и вдоль аллей, опавшая разноцветная листва, вечно выключенные фонари. Экономия. Вдалеке виднеется сетчатый забор с дырами, встречающимися через каждые метров двадцать. Перевожу взгляд на здание больницы: серые стены жутко обшарпаны и изрисованы и ну ни единого намёка на хоть какое-то освещение. Кажется, за ними совсем никто не смотрит. Снова перевожу взгляд на парня: он всё так же пытается подняться. Понаблюдав за ним ещё чуть-чуть и поняв, что так точно ничего не выйдет, я подхожу к пареньку.
<tab>- Тебе помочь? - я ведь тоже сбегаю.
<tab>- Я сам, - кряхтит он, приподнимаясь, и вдруг, вскрикнув и схватившись рукой за сердце, падает на землю. Несколько секунд он лежит молча, приходя в себя, как внезапно тишину прорезает резкий звук сигнализации.
<tab>- Ну так помогать или нет? - снова спрашиваю я. - Сейчас сюда придут охранники и заметят нас.
<tab>- Давай! - неожиданно громко выкрикивает он, сверкнув глазами.
<tab>Странный он какой-то. Слишком резкий. Не фанат я таких людей. Чёрт, Айеро, это последний раз, когда ты помогаешь не особо вежливому человеку.
<tab>Вздохнув, я подхожу к пареньку, беру его за руку и помогаю подняться. Слышатся шаги.
<tab>- Чёрт, быстрее, парень! Не слышишь, что ли?! - возмущается он.
<tab>Я, пыхтя и отдуваясь, волоку тушу парня по клумбе к выходу за территорию больницы. Тяжёлый он. Не знаю, что до сих пор сподвигает меня вызываться на помощь таким вот людям. Однако просто так оставить его я не мог.
<tab>Никто нас не замечает, к счастью, мы вовремя успели скрыться. Благополучно выйдя за территорию, через которую мы шли, кажется, часов эдак пять, и отойдя чуть дальше, мы останавливаемся отдышаться.
<tab>- И всё-таки, как тебя зовут? - вспомнив, спрашиваю я и слегка улыбаюсь, хотя мне совсем не хочется улыбаться.
<tab>- Ну блин, - возмущается он. - Не угомонишься же. Короче, зови меня Мистер Невидимка.
<tab>Так вот, кто писал мне тайные послания!
<tab>Заметив мой удивлённый взгляд, парень пихает меня в бок и отходит.
<tab>- Блять, только не начинай, - злобно молвит он. - Да, это я был, ну и что?
<tab>- Скажи своё настоящее имя, - не унимаюсь я, не обращая внимания на его разглагольствования.
<tab>- Джерард я. Джерард Уэй, - закатив глаза, отвечает Мистер Невидимка.
<tab>Джерард, значит. Не Аларик, и не Джош. Джерард.
<tab>- Всё, я дальше сам, - бормочет Джерард и разворачивается, но тут же снова вскрикивает и, схватившись за сердце, опускается на землю. Как же мне хочется оставить его тут. Почти совсем.
<tab>Но всё-таки не могу я вот так вот взять и оставить человека на улице. Несмотря на своё горе, на боль, по-прежнему терзающую меня, хоть капелька сострадания во мне всё-таки осталась.
<tab>- Вижу я, как ты сам дойдёшь. Пошли уже, - вздыхаю я и протягиваю парню руку.
<tab>Вздохнув, то ли от боли, то ли ещё от чего-то, Джерард берёт меня за руку.
<tab>И тут же отпуская, падает на землю.
<tab>- В чём дело? - шепчу я и оглядываюсь. Нас ведь по-прежнему могут заметить.
<tab>Ноль реакции.
<tab>Я подхожу поближе и заглядываю Джерарду в лицо. Его глаза закрыты
<tab>Чёрт. Вовремя он сознание потерял. Вздохнув, я взваливаю тушу парня себе на плечи и, дрожа от холода и беспокойно оглядываясь, волоку его в противоположную от больницы сторону. Хорошо, что на улице никого нет и нас никто не замечает. Лишь я, деревья, дорога, голуби и Мистер Невидимка на этой странной улице. Протащив Джерарда метров двести, я чувствую, как подгибаются ноги. Да и в темноте сложно разобрать, где мы находимся и куда идти. Дыхание становится прерывистым. До дома я его точно не дотащу. При упоминании о доме я автоматически начинаю дрожать, но уже не от холода. Нет никаких сил. Протащив Мистера Невидимку ещё немного, я, почувствовав, что сознание вот-вот покинет меня, останавливаюсь под большим раскидистым деревом и опускаю Джерарда на землю.
<tab>И, понимая, что стоять больше не в состоянии, опускаюсь вслед за парнем и закрываю глаза.
ATTACHED»
<tab>Внезапно я чувствую, как что-то больно впивается в мою голову, и резко открываю глаза. Первое, что я вижу - это ничего. Яркое солнце ослепляет меня. Потихоньку глаза привыкают к свету, и я оглядываюсь. Вокруг - деревья (видимо, небольшой парк), и частные дома с садиками. Чёрт, где я? Поднимаю взгляд наверх: солнце высоко, значит, уже день.
<tab>В эту же секунду рядом со мной раздаётся громкий рык, и я, чуть не обосравшись, отскакиваю в сторону. Несколько секунд стою, не двигаясь, и только потом замечаю под деревом Джерарда. Это он так мило 'рычит' во сне.
<tab>Как ни странно, события вчерашнего дня вспоминаются без труда. Я решил сбежать из больницы. Зачем? Ах да, потому что я ненавижу её и всех этих весёлых людей. Потому что она сводила меня с ума. Как по команде, на сердце надевается тяжёлое кольцо и сковывает его вместе со всем телом. Чувствую уже привычную квадратную дыру в душе и пустоту. Всё как обычно.
<tab>Внезапно снова чувствую резкую колющую боль в макушке. Запрокидываю голову и вижу виновника происшествия: воробья. С клочком моих волос в клюве он улетает на соседнее дерево. Класс, теперь я ещё и лысый.
<tab>Рядом раздаётся приглушённое сопение. Оборачиваюсь. Джерард, перевернувшись на другой бок, продолжает сладко храпеть. Неужели ему удобно спать в таком положении? У меня после такой "ночёвки" все кости ломит.
<tab>И только сейчас я понимаю, насколько сильно замёрз. Конечно, заснуть на улице в одной больничной пижаме при температуре +10. Тело сводит от холода, и я поспешно охватываю себя руками, будто это может мне чем-то помочь.
<tab>Так, нужно уходить. Только куда?
<tab>Если пойду домой - сдохну от боли.
<tab>Если пойду в университет - сдохну от ненависти.
<tab>Пойду, пожалуй, в универ. Лучше сдохнуть от ненависти, тем более боль всё равно меня везде преследует. Интересно, как однокурснички отреагируют на моё внезапное появление? Они вообще знают, где я пропадал?
<tab>Чёрт! У меня ведь даже одежды подобающей нет! Всё-таки придётся идти сначала домой. Джерард пускай остаётся тут. Я за него ответственности не несу, он сам сможет о себе позаботиться. Да и с какой это стати я должен помогать ему?
<tab>Вздохнув, пытаюсь сориентироваться. Так, если мне память не изменяет, я на окраине города. Каким ветром меня сюда занесло?
<tab>Кое-как сориентировавшись, по привычке опускаю глаза в землю и делаю первый шаг. Земля покачнулась. Или это я покачнулся? Что ж, ночка на улице уже даёт о себе знать.
<tab>- Айеро! - внезапно раздаётся за моей спиной. Вздрогнув, оборачиваюсь. Джерард проснулся и, открыв один глаз, следит за мной.
<tab>- Чего тебе? - хрипло произношу я.
<tab>- Где ты сейчас учишься? - опа. Вот это поворот.
<tab>- Ну.. эм.. в университете культуры, - неуверенно отвечаю. И правда, с какой стати ему понадобилось моё место учёбы?
<tab>- Понятно, можешь шуровать, - говорит Джерард, и его глаза загораются уже привычной ненавистью. Господи, как он может вот так вот всё ненавидеть?
<tab>Вздохнув, разворачиваюсь и иду в нужную мне сторону. Чёрт, как же холодно, ещё и небо затягиваться начинает. Прячу замёрзшие руки в карманы, чтобы они хоть чуть-чуть согрелись.
<center>* * *</center>
<tab>Дом. Двухэтажный, из тёмного кирпича, с красной крышей, изящными балконами. Мой дом. Мой бывший дом. Теперь он чужд мне.
<tab>Минут пять топчусь у двери, не решаясь войти. Ладно, Фрэнк, рано или поздно войти всё равно придётся. Иначе никак.
<tab>Издав протяжный вдох, поворачиваю ручку. Дверь открыта. Интересно. Кто уже успел тут побывать?
<tab>В доме холодно, темно и пусто. Безумно пусто и одиноко без его хозяйки. Захожу на кухню и, задумавшись, обшариваю глазами стены. Слегка пошарпанные, но такие домашние и... Ненавистные. Машинально перевожу взгляд на стол, и тут же меня бросает в дрожь: на столе стоит ваза с новыми, не увядшими цветами. Но ведь раньше её тут не было! Засматриваюсь на цветы: они переливаются всеми цветами. такие простые и в тоже время прекрасные. Такие цветы любила моя мама. Но как они сюда попали? И почему именно эти, мамины любимые?.. Так или иначе, кто-то оставил мне послание. Очень пугающее послание. Медленно поднимаюсь по лестнице на второй этаж и захожу в свою комнату. Всё так же, как и было в тот день, когда я попал в больницу. Вроде как ничего не изменилось... А вроде и изменилось. Изменилась сама атмосфера.
<tab>Одиноко, пусто, больно, холодно.
<tab>Натянув первую попавшуюся под руку одежду, хватаю сумку, которая, как ни странно, лежит у меня в комнате, бегом спускаюсь на первый этаж. Не могу здесь находиться. Помню, как я раньше обожал этот дом и как теперь его ненавижу. Один я здесь не выживу.
<tab>Даже не поленившись закрыть дверь, вылетаю из дома и бегу в сторону универа. Как хорошо, что он находится всего в нескольких кварталах от моего дома.
<tab>Больше я не ощущаю холода.
<center>* * *</center>
<tab>- Итак, юные первокурсники, что вы знаете о художественной графике? - голос преподавателя разносится по всей аудитории. Я его не слушаю: слишком увлечён своими мыслями. Зачем я вообще сюда припёрся? У меня случился мини-инфаркт, я пролежал в больнице две недели и сбежал, сердце ещё не оправилось полностью, а на следующий же день уже иду в грёбаный университет. Именно здесь меня будут в первую очередь разыскивать. Молодец, Айеро, умеешь проводить умные, а главное правильные расчёты. Проблема в том, что я знаю, зачем сюда пришёл: мне больше некуда податься. Потому-то и не ощущаю дикой паники, что сюда могут в любую минуту завалиться людишки в белых халатах и утащить меня обратно в больничку, хотя надо бы. Всё равно рано или поздно надо будет что-то делать. Куда-то идти. Однокурсники и так смотрели меня, как на конченного, когда я сказал, что был в больнице из-за проблем с сердцем. Они переделали это на свой лад, типа я был в психушке. Да я и не удивлён, если честно.
<tab>Сдыхать от ненависти всё-таки куда лучше. Спокойнее. Не заставляет так сильно страдать и переживать, по крайней мере.
<tab>- Фрэнк Айеро? - вздрогнув, поднимаю голову. Преподаватель застыл посреди аудитории и смотрит на меня прожигающим насквозь взглядом. Видимо, задал какой-то вопрос, а я, по своей рассеянности, не услышал.