<tab>За размышлениями я не замечаю, как начинает светать. Возвращаюсь в реальность лишь тогда, когда комнату прорезают косые лучи солнца. Надо же, я забыл закрыть шторы.
<tab>Стоп, мне не показалось? Вскакиваю с кровати и подбегаю к окну. Небо ясное, без единого облачка, и вовсю светит яркое, по-осеннему холодное солнце. Любуясь чистым небом, я радуюсь, словно ребёнок. Да и неудивительно: всю предыдущую неделю, с тех пор как Уэй "забрал" меня из больницы, целыми днями шли проливные дожди. А тут на тебе - солнце! Может, хоть этот день пройдёт нормально?
<tab>- Хотя бы один день... - тихо шепчу я.
<tab>А затем, очнувшись, спускаюсь на первый этаж. После двух недель туч, гроз и ливней дом так непривычно и приятно видеть светлым, что я невольно улыбаюсь. Чувствуя лёгкую слабость из-за бессонной ночи, захожу в кухню и варю себе кофе.
<tab>Джерарда нет. Ушёл, наверное, как и я, размышлять о смысле бытия. А может, последовал моему совету и снял себе какую-нибудь проститутку. По крайней мере, я больше уверен во втором варианте, чем в первом. В застывшей тишине слышно, как жужжит и бьётся о стекло случайно залетевшая муха. Несчастная. Как-то пусто дома без Уэя, привык я к этим его шуточкам. Хотя, не могу сказать, что я не рад, что его нет. После вчерашнего мне совсем не хочется его видеть.
<tab>Чёрт, в голове всё настолько спуталось и перемешалось, что я даже не могу вспомнить, какое сегодня число. Да что там, я даже день недели не помню. Усердно прокручивая в голове все прошлые дни, и дни до этого, я, наконец, поняв, что так точно ничего не добьюсь, разочарованно вздыхаю и поднимаю взгляд на календарь, красующийся на кухонной двери.
|
|
<tab>Сегодня пятое декабря.
<tab>Понедельник.
<tab>Понедельник... Универ! Блять. Блять, блять, блять! Из-за этих выходных я совсем забыл, что сегодня учёба! Быстро допив кофе я, поморщившись, ибо, кажется, обжёг себе горло, судорожно смотрю на часы. 12:02. Скоро пары закончатся! Чё-ё-ёрт, я ведь и все эти две недели не ходил из-за своего плеча, совершенно не задумываясь о последствиях. Только сейчас осознаю, насколько плачевна моя ситуация. Айеро, когда-нибудь ты точно допрыгаешься. Всё из-за потери памяти, хоть и частичной. Всё из-за пореза на плече, непонятно откуда полученного. По словам Уэя, я напился, выпал из окна и упал плечом на осколки.
<tab>Всё из-за Уэя.
<tab>Нужно идти. Объяснить всё преподавателям. Не уверен, что они меня поймут и простят, особенно если посудить по моему с ними отношению, но не сидеть же дома. Бросив кружку в раковину, я пулей залетаю на второй этаж в свою комнату, хватаю сумку, кидаю в неё все книги, которые на глаза попадаются. Затем, скатившись по лестнице и даже не подумав переодеться, напяливаю пальто, ботинки, открываю дверь...
<tab>...и нос к носу сталкиваюсь с кем-то неизвестным. Точнее, как неизвестным. Отойдя назад и получив хоть как-то обзор, я разглядываю в ком-то неизвестном Мэттью Беллами - моего неизвестно кого. Он стоит, весь потный и красный от бега, и пытается отдышаться. Прекрасные синие волосы растрёпаны до невозможности, чёлка упала на глаза. Уэй говорил, что мы с ним познакомились в универе. Не дружили, а просто познакомились. В то утро, когда Уэй выкрал меня из больницы, мы повстречали этого самого Мэттью на улице. Он пошёл за нами, прямо домой. А ушёл только вечером. Понятия не имею, что он у нас делал, ибо тогда я спал.
|
|
<tab>Только я открываю рот, чтобы что-то сказать, как парень перебивает меня:
<tab>- Фрэ... Блин... Фрэн... - пыхтит он, пытаясь отдышаться от быстрого бега. Господи, куда он так летел? - Фрэнк... Ты... Почему на пары не приходишь?!? - внезапно орёт Мэтт, да так громко, что я едва не лишаюсь барабанных перепонок. - Мне уже заело тебя прикрывать, серьёзно. Учителя и так мне не верят. А ты и на этой неделе решил не ходить! - не унимается парень, окидывая меня с ног до головы злобным взглядом.
<tab>- Мэтт, я это... - пока я пытаюсь придумать весомый аргумент, парень бесцеремонно вваливается в дом и прямо в сапогах топает в гостиную. Я в растерянности следую за ним. - Я забыл, что сегодня в универ нужно идти, вот, - улыбнувшись как можно милее, говорю я.
<tab>- Он забыл! Вы слышали?! Он забыл!! - обращается к невидимой публике Мэттью, разводя руками. - А натрахаться вдоволь ты не забыл?!
<tab>- Мне не с кем, - спокойно отвечаю я, на что парень вскидывает брови.
<tab>- Ну, неудивительно... - бормочет Мэтт, а затем, спохватившись, поворачивается ко мне. - А где Джерард? - спрашивает он, и его лицо принимает слегка разочарованный вид.
<tab>- Он... Да хрен его знает. Ушёл куда-то. Не знаю я. Не моё это дело, - злобно отвечаю я. Да, любая тема о Уэе создаёт в моей душе весьма странные ощущения. На данный момент - злость.
<tab>- Вот чёрт... - разочарованно произносит парень, надув губки. - А я только ради него сюда и шёл.
|
|
<tab>- Ради него?! - изумлённо переспрашиваю я, округлив глаза. - С каких это пор ты бегаешь за мистером Уэем?
<tab>- Да блин, ты не так понял, балда, - огрызается Мэттью, - просто поговорить с ним хотел. С ним весело. Не то, что с некоторыми, - Беллами бросает на меня косой взгляд. Я прекрасно понимаю, что под "некоторыми" он имеет в виду меня. Обидно как-то. Я ещё в то раннее утро, когда Уэй вытащил меня из больницы, а Мэтт пришёл к нам непонятно зачем, уже тогда он поглядывал на меня с неприязнью. Может, Джерард соврал? Может, мы не просто были знакомы? В любом случае, должна была быть какая-то история, иначе не стал бы он просто так на меня смотреть таким взглядом и огрызаться не понятно на что. Но об этом я узнаю потом. Сейчас главное - универ.
<tab>- Мэттью, - медленно начинаю я. - Слушай, не мог бы ты, когда вернёшься в универ, сказать, что я подхватил сифилис и умер? - я слегка приподнимаю уголки губ. Надеюсь, Мэтт поймёт меня правильно и не воспримет всё в буквальном смысле.
<tab>- Пф, ещё чего, - отвечает он. - Сам иди. Это уже твои проблемы, Айеро, - с этими словами Беллами встаёт с дивана. - И да, Айеро, - Беллами оборачивается. - Такая шутка всё равно не прокатила бы. Все учителя прекрасно знают, что не от кого тебе сифилис подхватывать. Кто будет спать с таким, как ты? - с этими словами Мэттью разворачивается и, не попрощавшись, выходит.
<tab>Ну, что ж, идти, так идти. Кое-как справившсь с разочарованием и обидой на слова Мэттью, я вновь бросаю взгляд на часы. 12:20. Вот чёрт. Вздохнув, я поднимаюсь вслед за Беллами и выхожу на улицу навстречу холоду и пугающему меня Университету Искусств в обличье ада.
<tab>Подойдя к универу, я ещё несколько минут топчусь перед дверями, не решаясь войти. Да ладно, так или иначе, всё равно меня убьют. Собравшись с духом, захожу в тёплое здание, оставляю пальто в гардеробе и, никем не замеченный, поднимаюсь на третий этаж к своей аудитории.
<tab>Две недели тут не был, а кажется, будто целую вечность. Только вот, правда, не соскучился я ни по этим облезлым стенам, ни по придурковатым преподавателям, ни по своим милым однокурсничкам, у которых на душе лишь добро.
<tab>Только я подхожу к двери своей аудитории и уже собираюсь входить, как сзади раздаётся сиреноподобный клич:
<tab>- Айеро!!
<tab>Вот чёрт. Втянув голову в плечи, тем самым делая свой и без того маленький рост ещё меньше, медленно оборачиваюсь. Прямо ко мне по коридору шагает грузный директор пожилого возраста с потрёпанными короткими волосами и покрасневшими глазами. Он что, тоже всю ночь не спал? Мысленно посочувствовав директору, я морально подготавливаюсь к длиннющей нотации по поводу того, какой же я, всё-таки, мудак.
<tab>- Айеро, Вы наконец-то соизволили появиться на занятиях? Ну неужели?! - подойдя ко мне почти вплотную, возмущается директор. - И что же на этот раз, что Вы не удосужились хотя бы предупредить преподавателя?
<tab>- Мистер Джонс, я... - я запинаюсь, не зная, что ответить. - Я это.. Ну.. Отсутствовал по семейно-бытовым причинам, мне к родственникам нужно было срочно ехать, вот, - повисает молчание, порядком напрягающее меня. Поднимаю глаза на директора: его лицо приняло отсутствующее выражение. Я слегка поднимаю брови. Чем я так его удивил?
<tab>Наконец, мистер Джонс нарушает затянувшееся молчание:
<tab>- И как вам не стыдно, Айеро? - на удивление тихим тоном произносит мистер Джонс. Странно, я думал, он будет орать. - Только недавно Ваш товарищ говорил, что Вы болели, и Вы просили его это передать, а теперь говорите, что ездили к родственникам? - медленно директор начинает закипать. - Теперь понятно, к каким родственникам Вы ездили! Если так часто будете пропускать учёбу, на что же вы надеетесь в конце года? Нет уж. Если вы решили забросить обучение, бросайте уж полностью, а не по неделе. Не удивлюсь, если с такими темпами Вы останетесь без работы и семьи, кому Вы такой нужен будете? - сквозь зубы бросает мужчина.
<tab>Нет, это уже слишком. Я как бы виноват, да, но кто он такой, чтобы задевать моё самолюбие?
<tab>- Мистер Джонс, эм, да, я соврал насчёт болезни просто потому, что причина действительно важна. - твёрдо говорю я. - И какие ещё вам нужны доказательства? Родители ничего сказать не могут, потому что их, чёрт возьми, у меня нет! - последнею фразу я едва ли не выкрикиваю в лицо директору. Чувствуя, как боль сжимает сердце, потупляю взгляд в пол. - Извините. Но обучение мне действительно важно, и просто так я бы не стал пропускать по две недели. И прошу прощения, что не написал заявление, - тихо заканчиваю я и, слегка покраснев, жду ответа директора.
<tab>- Значит так, Айеро, - чётко выговаривая каждое слово, делает вывод мистер Джонс. - Это никуда не годится, я уже сказал. Нужно, хотя бы, предупреждать. В общем так, - директор уставляется мне в прямо в глаза. - Если вы ещё хоть раз не придёте без уважительной причины и без весомых доказательств, таких как заявление, вы будете отчислены из университета, - я вздрагиваю. Такого вердикта я никак не ожидал. - И да, - продолжает директор. - У нас через неделю будет акция в честь дня рождения основателей нашего университета. Проведём мероприятие. Ваше задание: подготовить проект. Сделайте небольшую стенгазету, хотя бы. Это, скажем так, для искупления вины, - упс. - Я всё сказал. А теперь можете идти домой, пары всё равно уже заканчиваются. Удачи, - с этими словами директор разворачивается и идёт к своему кабинету.
<tab>Что за блять? Это ведь естественно, хоть один день за год, но я пропущу. Мало ли что может быть. Болезнь, хотя бы. А заявление написать некому. Мда уж, доигрался. Ещё и стенгазета. Чувствуя, как и без того паршивое настроение совсем катится в жопу, я вздыхаю, поправляю упавшую на глаза чёлку и медленно спускаюсь на первый этаж, а оттуда - на улицу.
<center>* * *</center>
<tab>За окном идёт уже привычный дождь. Да уж, хорошая погода продержалась лишь до обеда. На столе мелькают блики от включенной настольной лампы: уже давно стемнело. Джерард дома так и не появился, что очень меня порадовало. Несмотря на то, что это его дом, я не спешу никуда уходить. Сам виноват, что взял меня к себе. Лампочка в люстре внезапно начинает моргать, создавая тем самым слега жутковатую атмосферу. За окном изредка проезжают машины, капли барабанят по окну, в трубах свистит ветер. Вот теперь зима чувствуется по-настоящему, только снега не хватает. Вполне себе уютная домашняя обстановка. Если б ещё и настроение было таким. Хотя, что ни говори, я привык к боли, цепям, сковавшим моё тело и пустоте в душе. Кто знал, ну кто знал, что потеря родителей и девушки так отразятся на мне.
<tab>Покрутив головой в разные стороны, тем самым размяв шейные суставы, затёкшие от долгого положения в одной позе, вновь сгибаюсь над столом. Вернее, над стенгазетой. Если, конечно, это стенгазетой вообще можно назвать. Рисовать я никогда не умел, да что там, я даже не пытался учиться рисованию. И вот теперь это даёт о себе знать. Уже час я корпею над этим грёбаным листом, вывожу линии, а получается лишь какая-то долбоебень. Честно сказать, пялиться в стену гораздо приятнее, чем портить глаза над рисунком.
<tab>Резкий хлопок двери снизу заставляет меня вздрогнуть. Что ж, Уэй, как видимо, соизволил явиться на ночь глядя. Как жаль. А я-то уже обрадовался, что он перестанет мозолить мне глаза в течение лет, скажем так, тридцати. Как же я не хочу к нему спускаться... А я и не буду. Зачем? После того, как я вчера сказал ему такое, что причинило ему настоящую боль, я не хочу видеть Джерарда. Совсем не хочу.
<tab>Но тут снизу доносится грохот и звон бьющегося стекла. Тварь. Он издевается надо мной, или что? Вот придётся же спуститься, иначе весь дом разгромит. Вздохнув, я поднимаюсь из-за стола и нарочито медленно иду к лестнице.
<tab>Скатившись на первый этаж, ползу в гостиную, где, по всей видимости, сейчас пребывает Уэй. Зайдя, я и вправду вижу Джерарда... Изменившегося до неузнаваемости. Ещё более бледный, он стоит, сжав зубы, руки заметно дрожат. Да что там, всё тело дрожит так, будто его ударили электрошоком. Несколько секунд я просто стою и смотрю на Джерарда, задыхающегося от злости, не проявляя никаких манипуляций. Потому что слишком уж поразился. Джерард, пробормотав что-то невнятное, срывает картину со стены и швыряет на пол.
<tab>- Ээ.. Уэй? - тихо говорю я. Джерард не подаёт никаких признаков, кается, не услышал. - Уэй? - уже громче говорю я.
<tab>- Отвали!! - внезапно орёт Джерард, а я подскакиваю от неожиданности. - Съеби нахуй! Не трогай меня! Не трогай!! Что тебе от меня нужно? Что?! - орёт Уэй, размахивая руками. Ещё чуть-чуть - и пена изо рта пойдёт. Джерард устремляет взор своих очей прямо в мои, и я вижу в них столько всего, что даже толком не могу понять, что именно. Гнев, боль, ярость, ненависть, отчаяние...
<tab>Только я открываю рот, чтобы спросить, в чём дело, как Джерард перебивает меня:
<tab>- Суки! - орёт он. Затем подходит к тумбочке и с размаха даёт ногой по дверце, а она начинает обиженно скрипеть. - Сволочи! Как же вы меня заебали. Что вам от меня надо, ну что?! Ненавижу вас, тварей, ненавижу! - Уэй принимается выдёргивать шуфлядки, хватает из них всё содержимое и с яростью швыряет на пол. А я не в силах даже пошевелиться. - Что ты стал, блять? Исчезни! - Уэй хватает вазу и швыряет её следом за стулом. А затем сам падает на колени. - Ну почему? Почему? - Уэй поднимает голову, и я вижу в его глазах слёзы. - Я ненавижу вас, я убью вас всех, вы все твари, вам лишь бы... - Уэй уже начинает задыхаться, голос дрожит, слёзы ручьём катятся по щекам. Голос срывается на визг:
<tab>- Ненавижу! Ненавижу, ненавижу! - Я просто стою в немом оцепенении и смотрю, как Уэй катается по полу, расшвыривает вещи и заливается слезами. - Ненавижу! ненавижу. Ненавижу...
<tab>Джерард пытается подняться, поскальзывается на собственных слезах и ошмётках от расшвыренных вещей и снова падает. Продолжая говорить что-то неразборчивое из-за всхлипов, кое-как поднимается на ноги. Берёт фарфоровую статуэтку, оставшуюся мне от мамы; крича что-то бессвязное и продолжая всхлипывать, швыряет статуэтку в стену и берёт в руки вторую. В наступившей тишине чётко слышится звон осколков, разлетающихся по комнате.
<tab>А затем Уэй, закрыв глаза и выпустив из рук статуэтку, которую только что хотел швырнуть следом, без сил грохается на пол.
THE BEGINNING OF THE END
<tab>Солнце. Яркое солнце светит в самую макушку, слепит глаза, переливается всеми цветами радуги, и, казалось бы, вот-вот рассмеётся разноцветным, переливчатым смехом. Это не удивляет, так как в последнее время яркие лучики и так всегда светили, не давая проходу тучам, грозе и дождю. Удивляет именно <i>теплота</i>. Да, наконец-то теплеет, наконец-то солнышко стало пригревать, а это уже первый показатель заново рождающейся жизни, показатель того, что скоро всё снова станет ярким, разноцветным и жизнерадостным. Я так соскучился по всему этому.
<tab>Даже с расстёгнутым пальто мне становится жарко. Солнце неистово греет в макушку. Странно, ведь ещё слишком рано для такой высокой температуры на улице. Чувствуя, как следом за спиной начинают потеть ноги, я обречённо вздыхаю. Ну зачем я напялил зимние сапоги? Навязчивая дневная звезда припекает всё сильнее. Я оглядываюсь: люди идут мимо меня, люди идут навстречу мне, люди едут в машинах. Некоторые бегут, куда-то опаздывая, размахивая разноцветными сумками, другие идут не спеша, наслаждаясь непредсказуемой тёплой погодой. Все они одеты по-разному: кто-то в байке, кто-то в куртке, кто-то в кофте, пару человек даже не побоялись надеть футболки и накинуть лёгкие пиджачки наверх. Среди всех них я в своём зимнем пальто и утеплённых сапогах кажусь чукчей, приехавшей из какой-нибудь Антарктиды и явно не привыкшей к здешнему климату. Вздохнув, с негодованием заворачиваюсь в пальто, превращаясь помимо чукчи ещё и в снеговика. Ощущаю, как всё тело обдаёт жаром, но, стараясь не обращать на данное явление внимания, шагаю дальше. Шагаю, куда глаза глядят, в сторону местной бухачечной. Только она не бухачечная, это просто я её так называю. На самом деле, самым страшно пьянящим алкоголем в этой "бухачечной" является пиво. Только вот я не за пивом туда иду, а сам не знаю за чем. Просто мне нравится место, где она располагается: небольшой парк, даже слегка заброшенный, людей там немного, всё заросло деревьями и кустами, и вот на окраине парка и располагается мною любимая бухачечная, в которую я даже ни разу не заходил.
<tab>Солнце поднимается ещё выше. Людей становится меньше - то ли они побоялись нынешней погоды, то ли я зашёл в слишком уж безлюдное место. Не знаю. Да и проверять не хочется. Гораздо приятнее смотреть на землю, себе под ноги, умудряясь не врезаться во что попало, нежели на весёлых, счастливых людей. Да, эта привычка осталась во мне, прижилась, приросла, стала частичкой моей души: я привык ходить, с интересом глядя себе под ноги, потому что наблюдать за весёлыми, счастливыми прохожими мне тяжело. Точно так же я привык быть одному, привык молчать, привык к боли. Уже четвёртый месяц я не могу полностью прийти в себя, избавиться от чёртового квадрата в своём сердце. И тут дело вовсе не в том, что я всё это себе накручиваю, ною, как же всё плохо и всё в этом роде, нет. Всё дело в том, что за всё это время боль и пустота настолько приелись ко мне, что стали частью меня самого. Я уже практически не обращаю на это внимания. Я даже не пытаюсь от этого избавиться, потому что знаю - незачем. Я один, у меня нет друзей, нет девушки, и мне нормально. Никто и подумать бы не мог, что потеря матери и Джамии отразятся на мне именно так, что я стану именно таким: бесчувственным, но в то же время несчастным, и настолько привыкшим к пустоте, что даже перестал уделять этому должное внимание. Однако, несмотря на всё это, внутри меня всё-таки продолжает жить и та частичка души, жаждущая любви, жаждущая дружбы, жаждущая <b>жизни</b>. Как никак, одному быть хорошо, но иногда всё-таки хочется с кем-то поговорить, кому-нибудь высказаться. Хочется завести себе друга. Интроверты ведь тоже могут общаться. И я прекрасно понимаю, что так всю жизнь продолжаться не может и рано или поздно я всё равно буду заводить знакомства, но меня волнует одно: смогу ли? Найду ли человека такого, как я? Достойного? С Джерардом я практически не общаюсь. Не получается. Его часто не бывает дома. Он постоянно пропадает где-то ночами, днями, а то и неделями. Четыре месяца прошло с нашей с ним последней ссоры, тогда, когда меня чуть не отчислили из универа, тогда, когда у Джерарда случилась истерика. Причины её я выяснить так и не смог: он ни в какую не хотел рассказывать. И с тех пор он перестал со мной общаться. Совсем. Он всё время где-то пропадает, мы ничего не знаем о жизни друг друга, несмотря на то, что живём вместе. Это тоже больно. Я хочу с ним подружиться. Да, Уэй - ненавидящий все и вся, злой, агрессивный человек, но я вижу за агрессией совершенно противоположные чувства, которые он так старательно скрывает. Только вот интересно, зачем. Я заинтересован этим, я заинтересован самим Джерардом. Я просто очень хочу, чтобы мы стали друзьями, но я никак не смогу решиться к нему подойти первым: боюсь.
<tab>- Фрэнк?! - внезапно слышу я голос рядом с собой и врезаюсь в появившийся из ниоткуда столб. Большой, широкий. Мысленно прокляв столбик, потираю ушибленный нос рукой, отчего тот начинает болеть ещё сильнее, и, вздохнув, нехотя поднимаю голову. Спереди - никого. Точнее, столб.
<tab>- Фрэнк! - снова слышу я рядом с собой. Этот голос... Такой до боли знакомый, голос, которым я когда-то так дорожил, голос... Неужели это...
<tab>Надеясь, что мои догадки не оправдаются, медленно разворачиваюсь.
<tab>Они оправдались.
<tab>Джамия.
<tab>Стараясь подавить порывы жуткой боли, принявшейся из-за всех сил глодать мою истосковавшуюся по теплу душу, оглядываю девушку. Что-то в ней очень изменилось, только вот я не могу понять, что именно. Те же тёмные короткие волосы, та же улыбка, которая так сильно пленяла меня когда-то, та же одежда, её стиль... И только вглядевшись посильнее, я нахожу перемену: её лицо. Бледное, с едва заметными морщинками, заметно вытянувшееся, а в глазах - грусть. Тоска. Чем же это вызвано?
<tab>Кое-как пересилив удушающую боль, резко вспоровшую мою душу, я собираюсь кинуться на девушку с объятиями, и только потом вспоминаю, почему мы не вместе.
<tab>Измена.
<tab>Она переспала с другим человеком, она изменила мне, она дала понять, что я ей больше не нужен.
<tab>- Фрэнк, - снова подаёт голос девушка, вскинув брови, её глаза красиво поблёскивают на солнце. Она осталась такой же красивой... И недоступной.
<tab>- Привет, - сдержанно отвечаю я, поджав губы. Не хочу показаться ей слабаком, готовым бросить всё, только чтобы снова быть вместе. Я вовсе не собираюсь так поступать.
<tab>- Фрэнк... - в который раз повторяет моё имя девушка и медленно подходит поближе. - Неужели я тебя встретила? Ты так... - девушка заминается. - Изменился... Как дела? - спрашивает она и едва заметно улыбается.
<tab>- Нормально, - отвечаю я, опустив голову и принимаясь изучать взглядом свои ботинки. - А у тебя?
<tab>- Не знаю... - Джамия горестно вздыхаетю - Я скучаю, Фрэнк. Я скучаю, - с этими словами девушка, даже не попросив разрешения, подходит и нерешительно касается моего плеча, а затем заключает мою стать в неожиданно крепкие объятия. Я вздрагиваю от внезапных ощущений, настигнувших меня. Джамия гладит мою спину, мою голову, мои руки... А я наслаждаюсь. Я понимаю, что должен отстраниться, но я не могу. В конце концов, всему своё время. - Фрэнк, пожалуйста, не молчи...
<tab>- А что я должен сказать? Что я тоже скучаю? - неожиданно на глаза наворачиваются слёзы. Да, я скучаю по ней, но не настолько, чтобы снова быть вместе. Наверное. Кое-как сдержав слёзы, я дрожащим голосом продолжаю. - И ты наивно предполагала, что после всего этого я кинусь к тебе в объятия, скажу, что я по-прежнему тебя люблю, просто так начну разговор? Ты действительно думала, что... - мой голос обрывается, и я, уже не в силах что-либо говорить, замолкаю. Ну и отлично. Пускай она почувствует всё то, что чувствовал и продолжаю чувствовать я, пусть поймёт, как она искалечила мою жизнь.
<tab>Девушка отстраняется от меня, оставляя только свои ладони на моих плечах, и устремляет свой взор прямо в мои глаза.
<tab>- Прости.. - шепчет она и опускает голову. - Прости. Да, я дура наивная, я знаю. И ты не представляешь, насколько я сожалею о том, что тогда произошло... Наверное, мне не стоило сейчас вообще подходить к тебе, я ведь знала, что сделаю только больнее... Просто... Прости, - Джамия всхлипывает, и на мой сапог капает слеза. Я молчу. Ну а что мне ей сказать? Я чувству боль, но вовсе не из-за того, что я безумно хочу возобновить наши отношения. Скорее, это обида, что всё, что между нами было, так легко разрушилось. Это обида на то, что я упустил своё счастье, хоть и не по своей вине, и... Не хочу всё возобновлять. Безусловно, я любил Джамию, когда мы были вместе, но не настолько сильно, чтобы страдать потом всю жизнь. Да, она оставила в моей душе глубокий отпечаток, заставивший меня так сильно страдать, но я отвык от неё. Я смог практически забыть её, хоть боль и осталась. Просто боюсь снова её потерять.
<tab>- Джамия, - произношу я и снова замолкаю, не зная, как продолжить начатую фразу. Слова не идут с языка. Просто тяжело находиться рядом с ней после всего, что было.
<tab>- Ничего, Фрэнк, я всё понимаю, - девушка кивает и вытирает одной рукой слёзы. - Я понимаю, что ты больше не хочешь быть со мной, просто я хочу удостовериться, что у тебя всё хорошо, - ошеломляет меня девушка. Удостовериться, что у меня всё хорошо? Рассмеявшись, я безумным взглядом уставляюсь на Джамию.
<tab>- Хочешь знать, что у меня всё хорошо? - всё ещё смеясь, переспрашиваю я. - Да, Джамия! Да, у меня всё отлично. Да, у меня всё шикарно! Всё! Просто! Прекрасно!
<tab>Девушка полными недоумения глазами смотрит на меня, словно на сумасшедшего. А может, я и вправду сумасшедший?
<tab>- Ты уверен... Что всё так отлично, как ты говоришь? - выдавливает что-то из себя Джамия, всё ещё глядя на меня округлившимися глазами, и вскидывает брови, приподнимая уголки губ.
<tab>- Да, - уже тише отвечаю я. - Да, всё хорошо, и я в этом уверен.
<tab>- Так, - девушка берёт меня за руку, отводит чуть подальше и усаживает на лавочку, словно маленького ребёнка. На секунду я отвлекаюсь и оглядываюсь: мы на окраине парка, на другом краю которого находится моя любимая пивная. Хотя, тут тоже вполне неплохо. Но! Не стоит забывать о главном. Я тут не один, и нужно на время забыть о мире своих вечных мыслей. Я снова поворачиваюсь к Джамие. Устроившись поудобнее рядом со мной, девушка поворачивается ко мне. - А теперь рассказывай, что случилось.
<tab>Я задумываюсь. Рассказывать или нет? С одной стороны, она мне изменила, и как любому нормальному человеку, мне хочется просто поскорее уйти от неё как можно дальше, унять это противное, тянущее чувство в душе, да и обида даёт о себе знать, но с другой стороны, она сейчас единственная, кто может меня выслушать. Она волнуется за меня.
<tab>Вздохнув, я поворачиваюсь к девушке и беру её за руку. Так, чисто для моральной поддержки. Всё-таки я никогда не любил о себе рассказывать, но сейчас мне это необходимо, иначе я совсем зачахну.
<tab>- Понимаешь... - начинаю я и тут же заминаюсь. Слова не хотят идти с языка. Но, раз начал, нужно продолжить. - Я одинок. Я потерял маму, Джам. Она умерла в тот же день, когда.. - я замолкаю. Мы оба прекрасно понимаем, какой день я имею в виду. - У меня были проблемы с сердцем, и я попал в больницу, а потом... - а что потом? - Потом я ничего не помню, - я неравно улыбаюсь, а Джамия вскидывает брови, округлив глаза, и уже открывает рот, намереваясь сказать что-то, но я движением руки прошу её замолчать. - Сейчас я живу недалеко отсюда, с одним парнем. Вся проблема в том, что... - я нервно усмехаюсь. Как бы так выразить своё душевное состояние? - В универе я мало с кем общаюсь, не получается как-то, так что там я один. Был один парень, с которым мы пытались завести общение, Мэттью, синеволосый такой, - я усмехаюсь, вспоминая причуду парня, - он регулярно ходит к нам домой, ибо общается с Уэем, который сам его зовёт, и он, Мэтт, кажется, недолюбливает меня. Грубит временами, огрызается, все дела. Немного неприятно, но что поделаешь. Я отвечаю. Ну а тот парень, с которым я живу, это уже совсем отдельная тема. Джерард, он..
<tab>- Джерард, - внезапно повторяет девушка.
<tab>- Ну... Да, так его зовут, - говорю я, вскидывая брови. - А что?
<tab>- Нет, ничего, - улыбается Джамия, - продолжай.
<tab>Стараясь не обращать на данное явление внимания, я продолжаю:
<tab>- Джерард. он... Такой странный. Он походу тоже меня недолюбливает. Часто домой не приходит, избегает меня, особенно после ссоры, которая была аж четыре месяца назад. Я не знаю, что стало причиной такого его отношения, я больше и не пытаюсь до него достучаться, он закрылся от меня. А я до сих пор очень хочу с ним подружиться, хоть он и не самый приятный тип. Это странно, я знаю, но увы и ах, - я вздыхаю. - Вот так и получается, что люди вокруг меня есть, и их вроде бы достаточно, а пообщаться нормально ни с кем не могу, - наконец, я замолкаю и перевожу свой взгляд на Джамию в ожидании дальнейших слов девушки. Несколько минут она молчит, уставившись в землю, а затем, подняв на меня свои очи, начинает: