ОДА МУШМУЛЕ
Я открыла для себя новый источник удовольствия.
О, мушмула!
Янтарная. Сочная. Ты словно солнце в зелени гор! Ты вобрала в себя все тепло и нежность июня. Сладчайшая!
У меня есть конкурент. Он мелок. Но многочисленен. Муравей ему имя.
Он неостановим. Его бьет дождями, уносит ветром. Муравьями даже кто-то питается.
Но он видит цель.
Он стремится к ней.
Как и я теперь.
Я съела ведро.
Съем и еще.
Всем смешно.
Почему?
Почему им не хочется так, как мне?
Я неостановима. Как синица при виде семечек. Как кот при виде рыбы.
Как комар при виде нежной кожи. Как мотылек при виде огня.
Даже предательское тело, что уже не выносит такого количества еды и заставляет меня все чаще бегать в маленький домик неизвестного архитектора в саду, не может заблокировать эту программу.
О, мушмула! Иди ко мне снова! Я тебя хочу. Я всегда хочу. Ненасытная.
О ХРАБРОМ ПОРОСЕНКЕ
Вчера ночью какой-то храбрый поросенок умудрился засунуть полголовы в наш забор и растопырил уши от радости. Если бы вы видели забор и поросенка, то очень бы удивились. Разница в размерах очевидна. Но он сумел. Правда, вскоре осознал, что всякому умению есть предел. И решил дать задний ход. А уши то не сворачиваются. Так он и застрял. И стал визжать. Будто его уже режут, причем живьем.
Интересно, что мужикам в доме это спать не мешало. Вскочили женщины, дети. Мужское сознание было вне доступа. Наконец после мягкого теребления, опять же, уха, включилась запасная подстанция у хозяина дома. На автопилоте он пошел на шум, словно лунатик.
Поросенок к тому времени доламывал забор. Он был не один. Два собрата мирно паслись рядом на полянке. Будто ничего не случилось. Все ж таки свинья есть свинья. Но счас не об этом.
Зачем-то я осталась у окна. Думала посмотреть, как загнут ухи нарушителю спокойствия в другую сторону. Лучше бы не стояла.
В неверном свете Луны появился силуэт Большого хряка. Маленький при виде его забился в истерике. Уже все понял. Иллюзий, в отличие от некоторых, не испытывал. Мелькнула нога. Раздалось - хрясь, хрясь. Много раз хрясь.
Через пару минут маленькая пигля уже мирно паслась на лужайке.
Большая пигля рухнула в кровать. Утром ничего не помнила.
И лишь у забора белел кусочек поросячьего уха.
Мораль: не лезь своей харей, куда не по размеру. Даже если очень храбрый.
Без ушей останешься.
ПОГОВОРИМ О СТРАННОСТЯХ ЛЮБВИ
Однажды на вечеринке кое-кто принялся демонстративно утверждать, что в браке один любит, а другой позволяет себя любить. Всегда. Практически это секрет удачного брака.
Ну, это не он придумал, но неважно.
Он рубил слова, словно саблей. Винные пары клубились вокруг его туши.
Как Зевс, в облаках, на вершине Олимпа, он громил нашу неопытность.
Далее, ЕСТЕСТВЕННО, выяснилось, что позволяет себя любить он.
Далее он заявил, что женщину вообще любить нельзя.
Можно любить ребенка, родителей, Родину.
Он даже вскочил, раскрасневшись.
А женщина - она для секса. Размахивал он руками.
Компания очень удивилась и выразила свое недоумение.
Тогда он сделал следующий ход.
Ведь лучший способ защиты - это нападение.
"А что такое, по-вашему, любовь вообще?"
Он думал, мы не знаем.
На самом деле этого никто не знает.
Но неважно. Мы нашли слова. Думали, приперли к стенке.
Он замолчал.
Сразу отрицать очевидное неразумно.
Хитрый.
Он нашелся: то, что вы говорите, это не любовь, а какая-то чушь.
Хороший секс, да, это мне понятно. Все остальное - чушь.
После он очень удивлялся: а чего это я его не хочу?
ДОЖДЬ В АБХАЗИИ
Раньше дождь умудрялся идти ночью. Это всех устраивало.
Теперь завис плотно. Мы у него в утробе.
Но ему мало. Он все грозит и грозит своим, не знаю - чем, но слышно и видно больше, чем требуется для приятной беседы.
Странный парень этот дождь.
Ну, чего, спрашивается, лить и лить в одном месте. Вот есть же пустыня Гоби, например. И много еще других пустынь. Там бы тебе были так рады, так рады. Зачем приходить туда, где тебя не ждут?
Скажу честно: ты достал уже. Ну, если тебе не отвечают взаимностью, ну люби уже кого-нибудь другого. Что за насилие?
Главное, сколько не проси перестать - не реагирует. Пока батарейки не разрядит, так и будет беситься.
Знать бы еще - сколько. Я бы настроилась.
Но где-то ведь живет твоя смерть?! В каком-нибудь ларце, в чьем-нибудь яйце?
Слышала, если собрать сорок лысых – хляби небесные угомоняются.
Вот, гляди! Сажусь, вспоминаю и пишу!
Ленин, Хрущев, Андропов. Ой, надо ведь живых. Горбачев, Ростропович… Ближе к простым смертным. Так, папа мой тоже лысый, и начальник тоже. Сейчас, сейчас. Тени лысых заслонят маленькую Абхазию, или хотя бы эту лощину.
Все когда-нибудь кончается.
СВИНСКАЯ ЖИЗНЬ В МОНАШЕСКОМ УЩЕЛЬЕ
Эти свиньи достали.
Куда ни глянь - одни свиньи. Свиньи на дорогах. Свиньи на пляже. Свиньи в горах. Под самыми кручами. Альпинистки те еще. Свиньи на море. На шоссе. В садах. В тени. На солнце.
Вот ходит такая по пляжу. Вся черная. От рождения или от грязи? Не знаю. Как - будто это мы не по делу развалились. А что, собственно, она здесь роет? Песок да камни. И только. Чего ты ищешь тут, хряка?
Не может быть: она нашла дохлого дельфина.
Господи, в страшном сне не приснится.
Взгромоздилась на гниющую тушу и грызет мертвечину. Вот подтянулись остальные. Сцена из жизни хищников.
Ну, видела я "В мире животных" такие пиршества:
Орлов - они горделивы,
Грифов - они воинственны,
Шакалов - они стыдливы,
Гепардов - они грациозны,
львов - они царственны, да и тухлятиной, по-моему, брезгуют. Честно едят то, что добыли на охоте.
Но от вида свиней просто тошнит.
И абхазы эти… Свинские обычаи.
Скот пасут на пляже. Даже не пасут. Выгоняют под зад коленкой. На машинах дуют тоже по пляжу. Круто. С ветерком. Сафари практически. С виражами вокруг отдыхающих. Те только головы поднимают в недоумении и глазам своим не верят: Чо это было? Так бывает? Дорога ж рядом?
Да. Там, где свиньи ходят без охраны, бывает. Еще и коровы придут. И лошади. И будешь среди навозных лепешек и мушек искать место, где тело бросить.
Может правда махнуть в Турцию?
Может там кругом розы, а не свиньи?
Собственно, а почему мне так неприятно их видеть? Мучает меня этот вопрос.
Даже маленькие, грудные поросята какие-то не такие.
Тупорылые. Грязные. Толстые. Хрюкают.
Я вижу в них сало, а не свинину.
Вот на дороге каждый день вылеживается в луже грязи пятнистая свиноматка. На харе у ней всегда застывшая улыбка. Вроде спит. Или сил у нее нет даже глаза открыть, не то, что встать. Но чем-то она капитально и постоянно довольна. То ли грязь теплая. То ли солнце в душе поселилось. То ли медитирует. А только выглядит преотвратно.
И хрюкнет всегда обязательно. Здоровается что ли?
Теперь я понимаю, почему кое-кто на Земле принципиально не ест свинину.
Но буду ли теперь есть свинину я?
Вот вопрос.