— Ну, я не очень заморачиваюсь…
— Не ври, все вижу! Тебе — медику — жалко, что десяток живых организмов отправили возможно на мясо. Но это их выбор. Понимаешь, когда есть толпа народу, надо чтоб люди работали — иначе сдохнут. Надо и принуждать. Как детей. Вот Махмуд поступил хорошо — его папа похвалил, а Мамед — плохо, его сильно папа наказал. Все всем понятно и наглядно, надо быть, как Махмуд. Если не накажешь — все будут себя вести плохо, а в наших условиях это — амба. Сечешь? Так потеря двух десятков — а остальные стараются, работают, сами же за собой убирают, сами же себя обустраивают, сами за собой присматривают. Начнут все дармоедам да крикунам подражать — хана — и как выше сказано — амба. А теперь с новичком — пересядьте — ка к задней двери. Сумку не забывай и знаешь что… Давай-ка махнемся пистолетами. Не, ремень свой себе оставь, а кабур давай сюда.
Привесив снятый с меня ПБ[43]себе на пузо и проверив наличие в кабуре пистолета, магазина и глушителя Ильяс поворачивается к нашему сопровождающему:
— Земляк, сядь назад, а?
— Это зачем? — бурчит хромой недовольно.
— Там удобнее сидеть.
Молчун не отвечает. Сидит, где сидел. Ильяс вздыхает, просит водилу если что — так сразу двери открыть. Водила утвердительно ворчит что-то.
Мы въезжаем в какой-то поселочек — мелькает несколько домов хрущевской постройки, вроде частный сектор с другой стороны — в общем жилье. В свете фар редкие зомби. Совсем неподвижные. Автобус объезжает кучи перекопанной земли во дворе, вижу справа торец хрущевки, поворачиваем направо в дворик вроде. Буханка идем следом, ее фары светят нам в корму.
— Эй, это тут? — обращается к молчуну водила.
По автобусу словно горсть шарикоподшипников барабанит, сыплются стекла, сзади гаснет свет буханки, наш автобус дергается резко вперед, но тут же зубодробительно тормозит с характерным "бумп" — нас швыряет вперед, немилосердно стукая обо все, что выступает, Ильяса, который видно больше оберегал прицел на автомате, чем себя, так вообще лицом впечатывает в торпеду. В проход мягким мешком валится молчун — и все это под треск автоматных очередей и под звон сыплющегося стекла и грохот пуль по обшивке автобуса.
Трескотня такая, что с испугу кажется — по нам лупит два десятка стволов, грохот внутри чертова автобуса такой, словно мы в барабане сидим какой-то хэви-метал группы.
Вставать с пола не хочется — тут внизу пока ничем не задело, а вот стекла уже все в дырах и продолжают осыпаться, впереди — там, где сидит водитель — вообще ураган. Шьется все напропалую.
Кто-то дергает меня за плечо, ну да тут же еще этот, как его, новенький, глаза выпученные орет что-то и пальцем тычет. Вроде холодком потянуло? С трудом отлипаю от пола — было такое ощущение, что расплющился как палтус, пытаюсь понять, что он кричит.
— Дверь! Дверь!
Отта! — дверь задняя открылась.
Пытаюсь ползти через него, он тоже как-то ракообразно пятится, в общем, по лестнице скатываемся клубком и прижимаемся за колесом. Верчу головой, звякая краем каски по обшивке, страшное желание бежать галопом отсюда, но ясно — что глупо. Отсюда пальба кажется вдвое — втрое меньшей. Совсем рядом — грубый короткий стук Калашникова — о, а у передней двери еще кто-то живой — спина круглая — значит Ильяс.
Он поворачивается к нам, что-то орет, машет рукой — понимаю, что командует отходить в подъезд.
— Тащи сюда этого мужика, что в проходе! — кричу Тимуру.
— Почему я? — огрызается он.
— У меня автомат, прикрою отсюда, давай быстро!
— Как тащить?
— Нежно! За шиворот! Давай! Давай! Ползком, зад не задирай!
— Пшел ты!
Его каблуки мелькают перед моей физиономией — пополз парень в салон.
Совсем рядом вспарывается наст, черт, близко как… Стрелять в ответ? Не вижу куда. Высовываться из-за автобуса — страшно не хочется. Плюхаюсь на брюхо — все равно ничего не видно. Автобус перекосило — колеса с той стороны пробило пулями, сдулись.
Слева что-то ярко вспыхивает — буханка горит ярко-оранжевым пламенем. О, нас еще и осветило дополнительно. От буханки к тому же "нашему" крайнему подъезду, отстреливаясь, бегут двое. Трескотня по нам ослабевает, теперь лупят по бегущим, дальний от нас падает, пытается встать, второй, огрызаясь короткими очередями, тащит его к подъезду. У горящей буханки рвется граната — вовремя Ремер ноги унес. Черт, да они сейчас за нас возьмутся!
Не удержавшись, высовываюсь из-за автобуса и леплю неряшливыми короткими очередями "вообще". Хочется обстрелять все пространство передо мной. Ну, не вижу я ни целей, ни даже вспышек, зато меня видят — пули начинают опять хлопать в обшивку автобуса. Уматываюсь обратно. Сердце колотится так, что еще немного — вырвется из груди, порвав одежки, и запрыгает по-заячьи прочь отсюда.
Из фильмов помню, что укрывшихся за машиной отстреливают снизу, в просвет между асфальтом и днищем машины — но нам сильно везет — тут видно какой-то трубопровод меняли — перерыто все — и нас отвалы земли прикрывают пока.
Парочка добралась до подъезда, втянулась за дверь.
Ну а нам как?
Поворачиваюсь к Ильясу — спросить, а его нету. Слинял, пока я тут выеживался. Зато появляется из дверей пыхтящий — это даже на фоне стрельбы слышно — Тимур, волочит за собой тело. В четыре руки выдергиваем мужика — дышит, но без сознания, пристанывает только тихонько. Куда ранен — не пойму, голова вроде цела, ощупываю руками — кровь на спине, но немного.
— Дальше как? — орет мне в ухо паренек.
Хороший вопрос. Только я ответа не знаю.
Парень тычет пальцем в сторону.
Справа из темноты идут люди. Много.
Я было дергаюсь, потом резко успокаиваюсь — и тут же еще сильнее дергаюсь. Время сейчас идет странно — то прыгает, словно скачками, то растягивается. Или мысли быстрее становятся — но я сначала успокаиваюсь, что это безоружная публика, а потом до меня доходит, что это — зомби. И их много. Правда, замечаю, что они идут целеустремленно — на хорошо разгоревшуюся буханку. Ну да, их же огонь привлекает.
Но дальше их становится гуще — да будь оно все неладно — надо бежать сейчас…
Под огнем?
Не добежим, с подсветкой такой мы как на витрине.
Сидеть здесь?
Обратно в автобус залезть и затихариться?
Черт, черт, черт…
Все никуда не годится!
Плохо, совсем плохо и еще хуже!
Неожиданно из верхнего лестничного оконца нашего заветного подъезда начинает стучать одиночными какой-то стрелок. Наши невидимые противники сперва отвечают ему весьма бойко, так что вокруг этого оконца метра на три сыпь попаданий, потом что-то их огонь стихает, и начинается пальба не пойми куда.
Ну, это точно наш шанс.
Тимур схватывает на лету идею — мужик тяжело обвисает у него на спине, и смешно перебирая ногами — от тяжести походка у спешащего парня получается комичной — смесь японской гейши и черта из "Вечеров на хуторе близ Диканьки", когда на горемыке кузнец Вакула катался — парень дергает к подъезду. Я от автобуса ловко попадаю двум пересекающим курс Тимура зомби в головы, мимолетно восхищаюсь своей крутостью, тут же мажу дважды в третьего — тощую бабку и, наконец, свалив ее, галопом бегу вдогонку.
Я не знаю — то ли безмерное везенье, то ли прикрывающий наш отход стрелок сверху — но мы добежали без потерь. Успеваю возопить: "Не стреляй, свои!", дергаю дверь, вваливаюсь в тамбур, следом за носильщиком — при отсветах горящей уже в полный мах буханки вижу полулежащего на лестничной площадке раненого. В нас он не целится. Лежит расслабленно, автомат — рядом.
Затаскиваем и своего стонущего туда же.
Тут же в двери появляется еще несколько светлых точек, что-то с взвизгом чертит полоску на стенке. Нет, нам тут не отсидеться.
Дверь в угловую квартиру приоткрыта. Грязная дверь, старая. Деревянная, лихо обшарпанная. И вроде как оттуда ацетончиком тянет. И падалью. Но так и на улице пахло, особенно когда зомби поперлись.
Так, надо быстро.
А там темно.
А мои фонарики где?
А нету, в оружейке лежат.
От я — молодец!
По стенке вжикает еще раз.
Сверху опять начинает бахать стрелок, в ответ у самой двери подъезда зубодробительно рвется еще одна граната. Дверь перекашивается, сыплются шурша по фасаду стекла соседних окон…
Еще сейчас нам гранатку — и приходи кума любоваться.
— Все, идем квартиру чистить! Прикрывай со спины — рычу Тимуру.
И прижав к автомату брелок с ключами, дергаю в квартиру. Света от брелка — чуть, но что есть. Все ж не полная темнота. В квартире вроде пусто — бедная обстановка, характерные для хрущевки малюсенькие комнаты, грязища — то ли тут алкаши жили, то ли нарки — на кухне сразу и не поймешь, засрано все многолетне, слоями.
Тимур просто как-то по-девчачьи взвизгивает, не успеваю повернуться, как в меня вцепляются две лапы, вырваться не удается никак, хотя делаю, как учили — резко присел, потом так же резко вскочил. Вскочить мне не удается, тот, кто меня держит, тут же наваливается на меня сверху и вместо того, чтоб вскочить валюсь на спину. А эта гадость давит сверху, неотвратимо, как бетонная плита. А я только и могу, что пытаться подставить под зубы каску. Не выдраться — цепко держит, как железо лапы. Автомат бесполезно зажат между нами, пистолет в кобуре оказался где-то на заднице и сейчас всей пользы от него — в крестец впился.
Туша на мне все активнее.
Вертит гад мордой, клацает зубами и отжимает и отжимает мне голову, шея не выдержит, откину голову — и все.
Вцепится в лицо — конец.
Становится чуть полегче — я пытаюсь спихнуть тушу, но не получается, а тут чувствую, что кто-то топчется рядом — и туша чуть легче становится. Догадываюсь — парнишка пытается с меня зомби стянуть. Вот дурак, ага, в потягушки играть будем — только результат убогий, зомбак повыносливее нас обоих будет.
— Стреляй! Стреляй черт тебя дери! Стреляй! — хриплю остатками воздуха.
— Куда? На тебя же все польется!
— Черт с ним. А так не удержу, скорее же, твою поперечину вдоль об косяк!
Еще хуже становится — туша наваливается тяжелее, чем раньше и разгибает мне шею, сволочь вонючая. Что там этот чертов Тимур делает?
Века проходят, а он все возится с чем-то.
Наконец рядом почему-то на полу практически бахает выстрел, но туше хоть бы хны.
— Ты… сво… лочь… ско…ро?
Скашиваю глаза в сторону выстрела. Из окон от разгоревшейся в полную мощь санитарной буханки падает чуток красно-оранжевого света и этот свет бликует на ТТ, который напарничек видимо просто уронил на пол. Оттого тот и бахнул.
— Сейчас, сейчас! В голову стрелять?
— Дааа…
Тушу дергает вбок, почти спихнув с меня. Грохает несколько выстрелов, на третьем или четвертом зомби странно мякнет, словно его тело превращается в жижу. Только выбираться мне из-под него очень непросто, хотя взъерошенный Тимур и помогает как умеет, стараясь на замазаться щедро разбрызганной из разбитой башки мертвеца мерзотной грязью.
Очень хочется блевануть. Я уже практически начинаю это делать, но как-то очень не вовремя вспоминаю, что пока я тут буду эгоистично развлекаться, может произойти куча событий. Во-первых, стрельба не смолкла, стала слабее, но не смолкла. Во-вторых, еще одна граната бабахнула неподалеку. В-третьих, на лестнице лежат двое необработанных раненых. И черт меня дери пополам — в-четвертых, на меня добротно брызнуло, вылилось, вывалилось и всяко разно еще попало трупного материала от висевшего надо мной зомбака. И если эта ихорозная жижа попадет на свежую царапину или на слизистые, а у меня их на лице как-то сразу много получается, этих самых слизистых оболочек, то как бы самое время заскулить. А если еще и микротрещинки там или ссадинки…
Так, блевать отставить, аж глотку перехватило от страха. Что делать? Вот вопросец!
Автомат долой, сумку долой, лифчик — разгрузку долой, куртку долой, каску долой, перчатки? Перчатки пока оставим, сейчас из сумки дезраствор достать… Стоп, стоп, лезть грязными перчатками в чистую сумку — это дикость и хамство.
Ага, вот топчется субъект с чистыми руками!
— Тимур, открой сумку, достань…
Э, а что достань? Есть йод. Не катит. Есть спирт. Есть зеленка. Зеленки мало. И как-то оно не того потом будет, хоть дохлому с зеленой мордой, хоть живому… Решено, спирт. И вату! Эх, жаль, перекиси водорода нет — она то тут была бы в самый раз, да мне как-то влом показалось таскать, голова садовая.
Парень мнется, потом брезгливо какой-то валяющейся на полу не то шариковой ручкой не то еще чем-то — вижу плоховато в темноте — откидывает крышку сумки. Несколько активнее — благо я на него рычу злобно, тянет флакон со спиртом, отрывает пласт ваты от рулона.
Получаю холодящий ладони мокрый шмат ваты, гоню парня втащить в квартиру раненых и тру лицо, но аккуратно тру — не хватает только для полного счастья самому поранить кожу и втереть туда гажу. Так. Вроде ощущения были брызг на подбородке, выше — на каску полетело. Теперь вату сложить — и еще раз. Где флакон? Ага, вот из сумки горлышко торчит, поблескивает… Рот прополоскать и… Что он там орет? Блинский деготь — так стрельба-то у дверей, туды ему качель! Автомат тереть не успею. А, он все равно ниже был, не должно бы попасть, считать условно стерильным!
Выскакиваю из комнаты — глаза в темноте чуток пообвыклись — вижу, что парень втянул одного раненого и корячится в дверях со вторым. Очередь бьет неожиданно как прутом по нервам — раненый корчится и протяжно стонет, я просекаю, что это он и стрелял — а стонет от боли — отдача его тряхнула. Волоку первого из прихожей, Тимур уже его топтать стал, волоча второго. Так, втащил, благо тут не царские покои — в хрущевке такое ощущение, что из кухни можно спокойно дотянуться до спальни. Что с дверью?
Неосторожно высовываю башку на лестницу. Тут же несколько пуль врезаются в стенку, правда, далековато от меня. А от двери на улицу осталась смешная и нелепая фигня. Но видно не очень хорошо — и дым с улицы и пыль от побитых пулями стенок.
Время, выиграть время — мне нужно время, двое раненых — это очень много на одного и сразу. А мы вот так — высовываю ствол автомата и очень стараясь, отсекаю две ровненькие очереди по три патрона. Восчувствуй, враг, мы тут себя в руках держим!
Не знаю — подействовало это на врага или нет, но я как-то успокоился.
Сверху кто-то долбает не торопясь одиночными — Ильяс? Капитан?
Ладно, время — дороже денег. Гораздо.
Так. Сумка. Резиновые перчатки. Отлично, что я их спецом положил отдельно. Нащупал сразу. Света бы хоть чуть-чуть, хоть самую малость! Брелок, где-то тут со связкой ключей валяется.
— Что ты копаешься? — со стоном выговаривает раненый.
— Фонарик обронил. Тут же хрен что увидишь, перевязку и то не сделать.
— Мой возьми — слева в кармашке. Только ты нас всех угробишь — как начнешь светить.
Точно, не подумал. Во, в санузел — там не видно свет будет, а мне работать проще. Перевяжу, обработаю — можно будет решать, как выбираться из этой задницы. Хотя это уже не задница, это мы уже всю прямую кишку прошли и уверенно закапываемся глубже.
— Терпи, земляк, сейчас еще тебя придется тащить.
— Нога у меня. Зафиксируй сначала, помощник смерти.
Забираю фонарик, закрываю пальцами стекло — свет получается красный, не так заметен, как белый.
Возможно, что не так, но очередь по стеклам тут же прилетела, хотя засада была с другой стороны. Звук тот же, что и у остальных трещоток, это-то я слышу.
Мы с Тимуром пригибаемся не сговариваясь.
— В сортир давай тащи обоих! Ногу второму береги — не гни зря!
— А ты что?
Так я тебе и сказал! Я и сам не знаю. Но огнем ответить надо, а то осмелеют — подойдут к окну, а их тут два здоровенных окошка — и не факт, что успею их обидеть. Пули прошли высоковато — снизу стреляли. Так, а я вбок и очередь туда! И в сторону.
Ага, а там один сукин сын. И тарахтелка у него послабее моего АК. А поиграем. Или не стоит — второй может ждет именно такого решения — и подловит меня, пока я первого ловлю? Сколько их вообще было? Пока на вытянутых вверх руках автомат — а сам сижу ниже, еще очередь, ориентируясь на приблизительную траекторию вражеских пуль — прямая от дырок в наружном стекле, внутреннем и щербин в стене.
— Иди ты на хрен, сопляк! — рычит как-то воюще раненый.
— Он не дается — жалобно взывает Тимур.
Хоть порвись. Особенно если учесть, что автомат щелкнул — рожок пустой. Куда я лифчик кинул? Оппонент что-то не стреляет. Где лифчик? Нашарил сумку, куртку, каска загремела по полу, лифчик сволочь пропал.
— Чего ждешь, дави его, гада, один он — воет раненый.
— Разгрузку найти не могу, а рожок пустой!
Не успевает раненый высказать в звуке все, что он думает на тему магазинов, докторишек и штатских укурков, а я уже вижу свою разгрузку. Отлично вижу. В деталях.
Сам удивляюсь — с чего такой праздник — прямо светлый день наступил. А это нифига не день, это мы еще глубже продвинулись в кишечнике. Звук битой бутылки и громкое ффух — и тут же свет… бутылку с бензином в нас швырнули, да не попали в окно, выше шмякнулась — вот бензин снаружи и горит. Не знаю — видно ли нас, но врага я точно не вижу сквозь огонь.
Лопается стекло, сыплется вниз.
Выдергиваю из лифчика магазин, меняю. В голову приходит повалить на пол обшарпанный шкаф — боком. Так он прикроет нас от наблюдения из окна. Створка распахивается, бьет больно по ноге, в пустом шкафу какие-то унылые тряпки, о, вот свезло — палка для вешалок — сгодится как шина. И тряпки эти сраные — тоже.
Раненый полулежит в тесном коридорчике, Тимур вертит головой, сидя рядом и воинственно держа стволом вверх пакистанский ТТ. Да, нога-то у раненого не нравится мне совсем — она искривлена в самом неподходящем для нас месте — и я вижу, что тут у нас травматический огнестрельный перелом бедренной кости. От счастье-то! В тесном совмещенном санузле мешком лежит другой раненый.
— Тимур — этого раненого с пола перевали в ванну.
— И унитаз выломай! — неожиданно заявляет между стонами раненый.
— Ты чего, земеля — унитаз-то тебе чем помешал? Мы ж в говнах потонем?
— Делай! Не спорь, придурок, делай! Выкинь его нах!
Лопается еще пара стекол. Трещит очередь нашего оппонента снаружи, пули хлопают о стенку, на улице тоже трескотня и бахает дважды наш стрелок. Я за это время ухитряюсь отломать кусок деревянного плинтуса — как раз между здоровенных гвоздей, которыми когда-то его приколотили, и, изрядно потея от четкого осознания первого в жизни наложения примитивных шин на перелом бедра, да еще и в одиночку — положено-то втроем, приматываю осторожно ногу тряпками к импровизированным шинам. И по длине — шина должна быть от подмышечной впадины, но у меня нет такой палки раз, а два — не влезет он в санузел при такой шине. А прятаться ему можно только там — отчетливо прет дымом и его серая пелена ползет над нами постоянно и очень быстро сгущаясь и приближаясь к нам.
— Две минуты — отчетливо говорит раненый.
— Что?
— Пожар в квартире — за пять минут все горит. У нас — две минуты.
— Что делать-то?
— В сортире отсиживаться. Ремер не бросит! Продержаться надо!
Тимур наконец с хрустом выламывает унитаз. Растерянно смотрит на нас.
— Выкинь его нахрен! — рявкает раненый.
— Он грязный! — возражает парень, брезгливо глядя на древний фаянс. Белоручка выпрямляется в санузле, его голова скрывается в серой пелене дыма и тут же Тимур приседает, надсадно кашляя — хапнул дыма на вдохе.
— Выкидывай, идиот, потом отмоешься! Иначе сдохнем тут все, и никто нас мыть не будет!
Швыряю белоручке какую-то мерзкую тряпку — если это и было женским платьем, то очень давно — и он, обрадованный этим компромиссом со своим чистоплюйством, заматывает унитаз тряпкой и вышвыривает сверток в комнату.
— Ногу не приматывай! — останавливает меня раненый, когда я пытаюсь примотать больную ногу к здоровой.
— Хуже будет!
— Вряд ли, а мне рабочая нога нужна. Давай в сортир тащи!
Дым заметно опустился ниже, теперь чтоб дышать — надо стоять на четвереньках. И жарко стало очень.
Тимур ухватившись за подмышки тянет бойца в санузел, я как могу стараюсь, чтоб раненая нога поменьше шевелилась — в первобытном обществе кинжалами и копьями из острых отломков костей даже мамонтов с носорогами убивали, а тут у раненого в бедре — пучок таких костяных ножей и кинжалов — и все они уже воткнуты ему в живое мясо, а рядышком там — сосуды и нервы. В самом лучшем случае при переломе бедра — кровопотеря поллитра сразу, а тут и до трех литров легко может быть. Все, втащили!
— Дверь закрывай! — продолжает командовать раненый.
Нет, не пойдет — я после своего стремительного стриптиза как голый — а все мое разбросано там, где горит. Поспешно, на четвереньках под дымом проскакиваю эти пару метров грязнючего пола — хватаю, что подворачивается под руку — сверкнувший в глаза брелок со связкой ключей, распластанную по полу куртку и распахнутую сумку. Лицо печет нестерпимо, все вроде забрал, бегом на четвереньках назад, в сортир…
Хлопаем дверью. В тусклом свете фонарика, который боец выудил откуда-то из своих карманов можно оценить обстановку. Паршивая обстановка, если честно. Под дверью — щель в два пальца светит красным и отчетливо ползет нежный пока волнистый дымок.
В санузле задымлено весьма густо, а у меня еще этот молчун в ванной скрючившийся.
— Марлю, марлю намочи! Дышать через мокрую марлю! — требовательно кашляет снизу раненый.
— У меня только спирт и йод! — огрызаюсь в ответ, хотя чую, что он прав — в гортани как перцем сыпанули и гнусно щекочет в груди — бронхи реагируют на дым, сейчас начнут бороться.
— Моча у тебя есть и у твоего барчука! Или вон кран открой — может, еще вода в стояке осталась! Да чем хочешь кхе-кхе-кхе мочи!
— Кхы — кхы, Тимур, кхы, делай, что слышал — марля в сумке — кран сам видишь где! Фонарем сюда свети. Слышь, кхы, эй на полу — мне свет нужен с раненым разбираться!
— Кхе, а чо корячиться, все равно сдохнем!
Слышу звук полновесной затрещины и одновременно оханье Тимура и стон пошевелившегося резко раненого.
— Делай, мозг целлюлитный, не умствуй — тогда живы будем, кхе-кхе — кхе, не такое видали! Делай, давай, давай, шевелись! И не там дыши, дурик, сюда дыши из дырки! Меня подвинь, не дотянуться мне!
— Ты о чем там бредишь? Кхы-кхы-кхы…
— В канализации сейчас воздух чище, чем тут. Им дышать можно. Из этой унитазной дырки. Во, видишь, я не кашляю уже. Чем выше — тем дымнее, закон. Снизу дыши!
— Сейчас стошнит! — чуть не плачет Тимур. Городской культурный мальчик, а тут такое…
— Я тебе сблюю, сосунок! Дыши, давай, не ссы, прорвемся! Медик, у тебя в куртке что ценного?
— Много всего, кхе-кхе-кхе-кхе.
— Я сейчас все выгребаю, слышь — надо щель внизу заткнуть под дверью.
— Рация у меня там кхе-кхе-кхе-кхе! И патроны!
— Принято! Эй, пацан, маски с марли мокрой сделал?
— Вот.
— Вода осталась?
— Нет, мало было.
А кашлять-то они перестали, точно! Приседаю рядом с ними, чувствую, что из грязной круглой дырки в полу бьет холодная струя дурно пахнущего, но куда как лучшего для дыхания воздуха, чем тот, что у нас тут выше пояса. Я-то был уверен, что стоит сковырнуть унитаз и нас тут фекалиями зальет, а оно вишь как. Значит, не врал мне мой дружок, что крысы бывает, из унитазов вылезают.
Моя многострадальная куртка с вывернутыми пустыми карманами, пинками запихивается под дверь. Перед этим Тимур, явно стесняясь, еще и мочится на нее под грозные понукания лежачего пациента.
Становится темнее, но явно — дышать легче. Мокрая марля в несколько слоев тоже службу сослужила — уже не давимся изнуряющим кашлем. А так — чуть-чуть деликатно покашливаем. Перевязать свою рану боец не дает, требует, чтобы я его дружка сначала осмотрел. Ну, с этим я спорить не буду — все равно самая кровопотеря у него — внутренняя, лежал он довольно долго и на лестнице и в коридоре — и натекло под ним немного.
— Слышь, молодой, сообрази попить — требует снизу боец.
— Откуда я тебе возьму? — удивляется Тимур.
— Бачок видишь? Наверху — на стенке приколочен? Вот из него.
А ведь и впрямь. Тут же квартира старая, бачок еще древнего образца, с грязной ручкой на цепочке…
Вздрагиваем — совсем рядом, буквально за дверью, начинается оголтелая пальба — хаотическая и нелепая.
— Это слышь еще что за нах? — удивляется встревоженный боец.
— Нне знаю… Там сейчас так горит, что разве что Терминатор может ходить.
— Фигня, Терминатор — плагиат и фантастика. Ты там патронов не оставил?
— Вот ведь! Разгрузку забыл забрать… Два рожка, ИПП, фальшфайер, еще по мелочам…
— Цельный гусь, четверть белого вина — в тон поддразнивает раненый — гранат у тебя там не было?
— Нет, не было.
— И правильно. Таким только гранаты дай! Что с Молчуном?
— Это твоего дружка прозвище?
— Не поверишь — фамилия. Что с ним?
С Молчуном — плохо. Я стянул с него его разгрузку — странно легкую, как мог убрал куртку, потом поменял перчатки на чистые — и тут же измазал их в крови. Влетело в человека густо — точно не разберешь при таком свете, да он еще и одетый — но пробита рука минимум в двух местах, плечо — и по крепитации — похрустыванию отломанных косточек при движении — разбито плечо. Но это-то не страшно, страшно то, что и в живот ему прилетело, точно могу сказать, что два ранения в брюшную полость есть. А может и больше — сидящего в маленькой ванне при полудохлом свете севшего фонарика осматривать непросто. С другой стороны, хоть и случайно, но такая поза ему при ранениях в живот как раз самое то.
Перевязываю раны, вешаю ему на лицо маску, невзначай как бы туром бинта приматываю челюсть. Молчун дышит, но что-то сомневаюсь я в хорошем исходе. Хотел бы ошибаться, но дыхание у него агональное… В сумке у меня одна лягушка с кровезаменителем. Решаю ее поставить под раненого в бедро.
— Земляк, раз ты такой опытный — сколько эта дверь гореть будет?
— Полчаса, не меньше. Квартира богатая? Хлама много? — задает странные вопросы раненый.
— Нет, скорее нищая. По опыту — алкоголики тут жили. И запах характерный.
— Это здорово — откровенно радуется боец.
— С чего это?
— Слышь, ты сам подумай — нищая квартира — гореть нечему. Богатая — хороший погребальный костер. Чем богаче — тем погребальный костер круче. Понимэ?
— Ну. Будем надеяться на вашего командира.
— А ваш хитрован куда делся?
— Я не знаю. Надеюсь, что жив.
Говорить не тянет. Во рту щиплет после того, как я его спиртом полоскал. Поневоле вспоминается, как Портенко вляпался.
Был у нас как раз цикл занятий по венерическим болезням. Разумеется — в КВД. Мы страшно завидовали параллельной группе — наш препод был нудным, академичным и даже такие пикантные темы, как гонорея и сифилис, разбирал сухо и дотошно, что у нас вызывало дремоту и зевоту. А вот у наших соседей преподаватель — плотный, пожилой, с щетинистой башкой, подвижный и крепкий, как лесной кабан, своим грубоватым чувством юмора делал из занятий запоминающиеся представления. Не говорю уж о том, что и больных им показано было втрое больше, чем нам.
Видно ему стало нас жаль, и он ворвался в нашу учебную комнату, где уже все мухи передохли, и чуть не силком выволок нашего зануду и нас тоже на "свежайший классический сифилис". Мы с радостью проскочили до смотровой, где как раз снимала с себя весьма элегантную одежду очень красивая молодая женщина. Мы чуток опоздали на стриптиз, она как раз сматывала чулки-сетки, а пояс и прочее уже висели на стуле.
Тут почему-то заахали наши девчонки — оказалось, что студент Портенко из моей группы вылупил глаза по девять копеек, остолбенел и побелел лицом как бледная поганка. Когда к нему подступились и стали трясти, щипать и тереть уши — он вынырнул из глубин своего ужаса и возопил нечленораздельное.
Выяснилось в итоге, что на перерыве, будучи заядлым курякой, бедным студентом и редкой скаредой одновременно, Портенко выскочил на лестницу, заметил там роскошную фемину и попросил докурить окурок опять же какой-то офигительной сигареты. С наслаждением употребил дармовщину — и вот наблюдает щедрую даму в дезабилье, да еще и с диагнозом первичного сифилиса на устах. У красавицы и впрямь был маленький типовой твердый шанкр на губе, точнее — на красной кайме губы, неплохо замаскированный косметикой.
Некоторое время Портенко суматошно дезинфицировали всем, чем можно и кабан-преподаватель в этом принял деятельнейшее участие. В том числе Портенко полоскал пасть спиртом, причем так рьяно, что неделю потом обожженная слизистая отваливалась у него лоскутами. Он страдал, а все потешались. Теперь уверен, что со стороны кабана имело место одновременно и успешное вколачивание в наши головы постулата — не тяни все что попало в рот, тем более в больнице.
С удивлением обнаруживаю, что не слышу стрельбы. Шумит огонь за дверью, потрескивает что-то, мелодично сыплются стекла (наверное и на втором этаже полопались) — но стрельбы нет. Вообще.
— Слышь, медицина, я оглох или пальбы нет? — доносится с пола.
— Я тоже не слышу — отзывается Тимур.
— Молодой! Помоги достать отсюда… Да осторожнее, зараза! И давай за водой лезь!
— Готт — Копылу. Готт — Копылу…
Снизу доносится искаженный рацией голос — по-моему, узнаю Ремера.