Никак не привыкну к возвращению Тори. Дело не в том, что при ней постоянно вспоминаешь о царящем вокруг бардаке. Просто сначала я привыкал, что ее нет, а теперь она снова тут. Снова уживаться в одном пространстве, думать, как себя вести, на сколько можно оставлять грязную посуду и белье. Что-то уровни Любви и Счастья в последнее время близки к нулю. Наверное, сколько-то очков начисляется, когда смотришь в глаза, когда нормально общаешься (пожимание плечами и неопределенное хмыканье не в счет) и за интимные отношения, но и с этим со всем у нас в последнее время не ахти. Нелегко существовать вместе.
* * *
«Рухнувший мир» предстает перед Рейчел довольно запутанным. Читая по дороге в Двенадцатый город свой дневник, она видит жизнь, которой жила, но которую совсем не помнит. То есть Рейчел как бы и не она сама, но при этом и не кто-то другой.
Вспоминается, как Мозголом признался однажды, что даже представить не может себя тем человеком, который писал три года назад его дневник. Он тогда слушал спидкор, совершал странные поступки, и все это есть в дневнике. Еще страннее, чем сейчас. И вот он все это перечитывает, а отклика в душе не находит. Как будто чужой дневник. Я иногда тоже думаю, каким мне покажется это прохождение, если перечитать его года через три. Я вообще хоть что-нибудь в нем пойму? Такой вот недостаток, обратная сторона способностей Наблюдателя — или просто беда того, кто все записывает. Я не человек действия. Вот Рэй или Рейчел, у них принцип прост — пойди и надери задницу. Не расписывать трактаты на бумаге и не раздумывать над возможными последствиями воображаемых причин, когда еще ничего не случилось и не факт, что случится.
* * *
Возникает закономерный вопрос: зачем Рейчел понадобилось поджигать Мотель? Разве недостаточно просто сняться с места и уехать? Или это чтобы отделу графики было где разгуляться и показать класс, создавая компьютерное пламя пожара? Или просто потому что пожар — это по определению зрелищно? Вряд ли. По-моему, причина в том, что Рейчел не может спокойно уехать и забыть о том, что здесь произошло, забыть Рэя с его речами о Любви, которая кончилась Ничем, забыть время, проведенное здесь вместе. Чтобы двигаться дальше, ей нужно сначала УНИЧТОЖИТЬ память — выжечь ее, спалить дотла. У Вентера так отец устроил барбекю из семейных фоток, когда мать Вентера сбежала. Честное слово, все до единой фотки начиная лет с семнадцати.
Так же и Рейчел. Как будто ей ненавистна сама мысль о том, что кто-то в Мотеле хоть на секунду представит моменты счастья, обретенного в этом номере, на этой самой кровати, которая сейчас корчится в огне. А еще Рейчел, наверное, злится на Рэя, что испарился не сказав ни слова. Она же не знает, что его похитили. В этом весь ужас. Очень безрадостный сюжет у игры, а дальше будет еще безрадостнее.
ВРОДЕ БЫДВЕНАДЦАТЫЙ
Все жалуются, что у меня города идут не по порядку, не поймешь, где какой номер. И непонятно где город, а где просто населенный пункт. Не разберешь. Почему у некоторых есть названия, а некоторые безымянные? Или потом возвращаешься на то же место, а название уже поменялось. Как будто сидишь в чате, где у каждого по несколько ников, и все пишут под разными, и голова кругом идет, так что под конец уже перестаешь понимать, кто есть кто и что происходит. Прошлым летом прошла такая волна в мессенджере — регистрировались, притворяясь кем-то другим, чтобы сбить всех с толку. Нетрудно догадаться, что круче всех получилось у Мозголома. У него насчитали аж девять разных персонажей: Граф, Иисус Хиппи, Вервольф, ПапаПес5, Даллас Хилтон, Саддам, Есль, През90 и Омегамен — плюс еще он сам, Мозголом, умудряющийся держать в голове, кто из них что сказал и какой у каждого характер и образ. Я бы не смог. Лучше всего, по-моему, получился Вервольф. Он только входил в мессенджер и выл:
А-у-у-у-у!
Ааааааааааааааааууууууууууууууу!
Уууууууууууууууу!
* * *
Кстати о Мозголоме. Он вроде объявился опять. Вот есть же люди, которые, наговорив три минуты на автоответчике, умудряются так и не дойти до сути дела. Надо его отловить, пока совсем не стух. Есть люди, которые зимой без солнца впадают в депрессию, а у Мозголома, видимо, наоборот. Жизнь — дерьмо, как говорилось в надписи на обшивке звездолета, и, если в двух словах, похоже, так оно и есть.
Вентер говорит, что пару дней назад милейший Мозголом двинул гениальную мысль, что «мертвым повезло, они уже отмучались». Валяюсь я с него (ха-ха). Так и вижу: Мозголом ненароком прогуливает Вентера вдоль кладбища, чтобы, указав за решетку, заявить: «Вот, смотри, лежат счастливчики. Повезло им, отмучались».
Я же знаю, на самом деле он ничего такого не думает. Просто химический дисбаланс в мозгу, вроде того. Сбой кодировки, отвечающей за чувства, глюк, из-за которого он не может мыслить прямо. Ведь там одну какую-нибудь мелочь перепутай — химическую формулу или цифру, и все, последствия непредсказуемы. Вместо < поставить >. Или заменить // на /. «Если» перепутать с «где», № 232 с № 345. Вместо 12 вписать 22. Ноль вместо единицы. Единицу вместо ноля. И все, пиши пропало.
Особенно не могу видеть, как Мозголом плачет. До этой стадии он пока не дошел. Но слушать плач по телефону хуже, чем видеть плачущего перед собой. Наверное, потому что телефонный плач труднее остановить, потому что ты далеко, и по-настоящему утешить не можешь, только выслушать. То же самое, когда люди на экране бьются в истерике и рыдают от боли. Так еще хуже, чем когда ты рядом.
(Вот. Получил сообщение в мессенджере от одного парня, который считает, что это неправда. Когда рядом — гораздо хуже. Он очень долго пробыл в горячей точке, где под бомбежками люди горят заживо — так вот он с удовольствием со мной поменяется и понаблюдает с экрана, раз мне легче видеть это все вживую. Ладно, ладно. Верю на слово и принимаю поправку. Превращать беседу в поле боя не намерен, у меня и другие дела есть. Так что пропустите вышесказанное. Считайте, что я все стер. И аккуратнее. Ничто не вечно.)
Продолжаю. Мозголомова депрессия явно следствие глюка. Что-то у него в мозгу переклинивает. Наверняка мелочь какая-нибудь. Но из-за этой мелочи он неделями ведет себя так, будто видит перед собой только пропасть, в которую катится мир. Есть люди, которые за всю жизнь ничего подобного не испытывают, есть такие, которых накрывает ненадолго — после смерти близкого человека или из-за какого-нибудь психоза (случаи вроде уже упомянутых, когда БагМэп стащил из шкафа чужой мескалин, не беру). А вот Мозголом может месяцами вглядываться в сетку трещин, грозящих расколоть мир. Врагу не пожелаю. Как говорится.
* * *
Отправился с Тори и еще всяким народом на концерт (малообещающая перспектива, несмотря на название группы — «Таксидермисты»), Предполагалось, что это в честь возвращения из «похода», хотя на самом деле, подозреваю, Тори просто нашла предлог лишний раз не ходить в «Палас». На разогреве, впрочем, выступали «Тамифлю», так что все оказалось не так страшно. Тори сперва зажималась, потом расслабилась, спустив собак на какого-то парня, который наступил ей на ногу. Поцапались они прилично — нас чуть всех из «Дека-Данса» не выгнали. Дурацкий клуб вообще-то. Когда вышли «Таксидермисты», мы перекочевали от сцены поближе к бару, подальше от толкотни. Был Диетчик — в отличной форме — прикалывался как обычно, плюс еще и репертуар слегка дополнил и расширил ради постоянных слушателей (Челси). Тори его попыталась поддеть, когда Челси удалилась в туалет, называя ураганом и племенным жеребцом, но Диетчик на подколки не реагировал. Даже когда Тори заявила, что раз он все равно соблазняет по очереди всех ее подруг с работы, так на новой девчонки еще симпатичнее, и она может подкинуть пару мейлов и телефонов. Хотя тут как раз вернулась Челси, так что Диетчик все равно не успел бы ничего сказать. Говорит, она ему нравится. Челси думает, что влюбилась — правда, это она только Тори шепнула по секрету, и то после третьего-четвертого бокала, поэтому не факт, что считается.
Толпа в клубе изрядно поредела, когда «Таксидермисты» закончили выступать, унеся с собой запах пота и кожи — ко всеобщему (кроме Ночногобреда, лично знакомого с басистом) облегчению. Слишком много пива. Мне на уши присел Мозголом — появившийся как раз после выступления, — так что пока остальные веселились, а Диетчик строил из себя самого прикольного парня на планете перед Тори и Челси, сползающих на пол от смеха, я служил жилеткой для Мозголома, изливающегося мировой скорбью. «Не знаю, не знаю», — твердил он, втирая мне, что таким, как он, не место в этой жизни, а жизнь и весь мир — дерьмо, что личность его только тестируется, он еще не состоялся как человек, он еще только бета-версия, и никогда не будет цельным. Вы бы посмотрели, какой у него вид при этом, когда он все это излагает, сразу поймете: мне было не до смеха. Да еще когда вокруг все грохочет, а голос у Мозголома и так тихий, я едва половину разбирал, а он взял и обиделся, что вот я его не слушаю совсем, и ушел, оставив куртку на стуле, потом вернулся за курткой и снова усвистел, ни слова не говоря.
* * *
Да уж. Даже странно, как быстро привыкаешь к тому, что ты теперь Рейчел. Ее походка. Ее глаза. Мир в ее цветах, формах, текстурах. Тори даже как-то заметила, что я по-другому себя веду, когда играю за Рейчел, — может быть… Наверное, на самом деле люди не такие уж монолитные, как многим кажется. Я, конечно, не верю, что жизнь — это душа, подобная туману, которую можно перелить из одного сосуда в другой, как вещают проповедники с низкобюджетных ночных каналов. Но все-таки сложновато объяснить, почему мне так уютно в теле Рейчел.
Мы с Тори как-то играли в такую игру (вроде разговора на личные темы): пересказываешь трагическое событие из своей прошлой дурацкой жизни, а другой говорит, как бы он поступил на твоем месте, и пробует догадаться, как поступил ты. Вроде теста на то, как мы знаем друг друга. Меня Тори просчитывала довольно точно, а вот ее поступки «на моем месте» мне тогда показались непонятными. Признаюсь: 1) я про нее почти ничего не угадывал и 2) в моих вариантах действий для ее ситуаций, как мне сейчас кажется, тоже толку мало было. Не все можно решить силой. Далеко не все.
* * *
Дорога до Двенадцатого далека, и проехать придется много. Все рассказать не могу. Советую более длинный путь через Синий город, Новый Иерусалим, Ленинград, Девяносто девятый и т. п. — он лучше (безопаснее). Выполняй те задания, которые понадобятся, чтобы не погибнуть по дороге, но зависать надолго, как псих на автобусной остановке, не надо. Обстановка опять накаляется и дела пойдут странные. Если все-таки ввяжешься в перестрелку, помни: ОБЫСКАТЬ ТЕЛО, обыскать тело. До бесконечности буду повторять. В Хьюстон не суйся — там ГосКорп закручивает гайки, и всех бойцов сопротивления побросали за решетку. В Донкастер тоже не советую. И в Рим. Там необъяснимые вещи творятся.
В Двенадцатом тебе повстречается парень по фамилии Макшем, чаще всего торчит в Гавани, провожает корабли. Не знаю зачем. Представься и предложи угостить его выпивкой. Баров в окрестностях гавани навалом. Две-три кружки развяжут Макшему язык. Он будет говорить про деньги и товар, кочующие туда-сюда, про войну, надвигающуюся из соседнего Тринадцатого, про человеческую судьбу, застрявшую в денежном капкане, про судьбы народов, про истинность денег и судьбы, про то, что любая идеология ошибочна и тэ дэ, и тэ пэ. Любит он слушать самого себя, это ясно. Однако все остальное темнее темного, но чего, собственно, еще было ждать? Такой вот у них долбаный мир, а я что, я ничего, «Не спрашивайте, я здесь просто работаю», — мы с Эштоном прошлым летом такие футболки на работу в «Доменико» надевали, пока Бранимир не запретил.
Сперва кажется, что Макшем просто гонит пургу и ты напрасно теряешь время, но когда соберешься уходить, он попросит — раз уж ты все равно на колесах — заехать к его старой приятельнице, живущей в южной части Тринадцатого. Приятельница при смерти, так что перспектива не из приятных, но ты соглашайся. Макшем передаст тебе для нее подарок. НЕ НАДО вспоминать, как тебя предостерегали не брать в аэропорту «посылочки» от незнакомцев. Ты же не самолетом летишь, так что все о’кей. Макшем вручит тебе сверток. Сунь куда-нибудь в надежное место. Что в посылке, говорить не буду, чтобы не испортить сюрприз, но передача эта очень важная. (Если у меня в прохождении где-то попадутся спойлеры, я сразу предупрежу.)
Попрощавшись с Макшемом, отправляйся собирать по всему Двенадцатому карты, боеприпасы и медикаменты. Дурацкий город с тупым односторонним движением (поэтому передвигаться на машине сложно) и поганой общей атмосферой. Постоянно приходится влезать в драки, да и ГосКорп здесь очень силен. Берегись чуваков с тату в виде мертвеца и копов с веб-камерой в глазу. Стреляй сразу, спрашивать будешь после.
* * *
УЧТИ: на выезде из Двенадцатого, на самой окраине расположилась трейлерная парковка у Озера, где Рейчел может наконец-то отдохнуть. БОЛЬШАЯ ЧАСТЬ ТРЕЙЛЕРОВ (КАПСЛОК) населена семьями с заливающимися плачем детьми и заливающимися лаем собаками. Видимо, средний класс в «Рухнувшем мире» тоже существует. В восточной части парка стоит Синий трейлер, он не занят. Взломай дверь перочинным ножом из инвентаря и входи. Трейлер, судя по всему, принадлежит какой-нибудь Пожилой паре — что-то вроде загородного дома, наверное. На холодильнике их фотографии, прижатые магнитом, плюс фотки внуков, полосатой кошки и т. д.
Здесь все дышит той жизнью — мирной, обыденной, — которой ни Рэй, ни Рейчел жить не смогут; ее отняла у них, возможно навсегда, борьба с ГосКорпом, зордами, Эрцгерцогом и прочими. Рейчел в своей обтягивающей байкерской коже, сапогах и с «калашом» наперевес в этот семейный уют никак не вписывается…
В кухонном шкафчике найдешь консервированный суп и ячменный отвар. Ешь, пей, восстанавливай энергию. Сапоги сними, автомат оставь у двери.
Рейчел, хоть и не вписывается, чувствует себя в этом крохотном фургончике совсем как дома. По радио передают джаз и погоду с антициклонами — и еще много чего. Я иногда думаю про разработчика, который делал этот трейлер. Как он, чтобы добавить атмосферы, вписывал радиопередачи. Ну, то есть они ведь даже не знают, включит Рейчел радио или нет. Зато если включит — пожалуйста, все как в жизни.
В трейлере тихо и прохладно, так что жизненные показатели скоро восстановятся. Рэй бы вряд ли спокойно заснул в таком месте, а Рейчел спит себе, уложив голову под занавеску в цветочек, и видит разные сны.
* * *
Заходил Мозголом, искал свою куртку. Я такой: «Ты о чем?» А он уверяет, что оставил куртку в «Дека-Дансе», на стуле. Тори ему: «Да нет, ты же за ней вернулся, всех проигнорил еще». А М. в ответ: «Не возвращался я!». Все замолчали, не зная, что сказать, и М. ушел.
* * *
Рэй, когда спит, отключается сразу, как вырубленный. Не важно где: в гамаке в джунглях, на корабельной палубе, на заднем сиденье гоночной машины, в темной пещере, на гостиничной койке или в тюремной камере. Он может дергаться во сне или что-то бормотать, но снов не видит. А если видит, нам их все равно не показывают.
А вот Рейчел сны снятся часто, и мы их ВИДИМ. Зрелище прикольное: она подергивается, веки трепещут, а сны вспыхивают тут и там по всему экрану как маленькие киноролики. Мы можем только смотреть, во сне мы Рейчел не управляем, поэтому в сны вмешиваться не получится.
* * *
Вот кое-что из виденного в ее снах в разное время. Не знаю, будет от этого какая польза или нет, я эту информацию не применял никак, но ведь не все в игре должно обладать глубоким скрытым смыслом. Может, сны Рейчел — это вроде скринсейвера, экранной заставки для ее мозга.
Вот Рэй бредет по пустыне с чашкой Петри, полной микробов. Города в огне. Два дохлых пса. Блестящая от пота Рейчел в конкурсе купальников. Лица в тумане. Гниющие объедки. Рэй пытается собрать головоломку-пазл — из двухсот тысяч частей. Изображены на ней солдаты, облепленные грязью с головы до ног, так что не поймешь, кто из них жив, а кто убит, все свалены в одну кучу-малу под коркой грязи. Перешептывающиеся стюардессы. Пыль. Круговая библиотека. Погоня за Рейчел (а может, за Рэем, не разобрать). Как-то раз мне показалось, что на экране мелькнул Стентсон (1.0, не 2.0) из «Доменико», но этого быть не может. Насекомые. Расползающиеся буквы. Гнетущая тишина на Ночном пикнике. Автокатастрофы. Двое детей играют в салки. Две пожилые женщины, у одной на глазах повязка. Синее небо. Песок, высыпающийся из стакана, сделанного из воды. Кто-то пытается сфотографировать белую собаку на фоне снега. И так далее. И тому подобное. Были еще сны, но я как-нибудь в другой раз продолжу, их слишком много. Среди них есть самый страшный, где Рэй убивает Рейчел, снова и снова, — но вряд ли даже он что-то значит. Просто сон.
* * *
Днем пришлось нам с Тори вытаскивать собственные измученные похмельем тушки в пригород, так что в очередной раз подтверждаю: все они там на голову больные. На их фоне даже сны из «Рухнувшего мира» нормальными покажутся. Факт номер один: за то время, что мы не виделись (месяца полтора), мама Тори явно успела сделать подтяжку лица, но притворяется, что ничего подобного, все так и было, при этом яростно критикуя «подтянувшихся» подруг и знаменитостей. Тори с ней заодно, потому что «вырубает» меня, не давая даже бровь приподнять удивленно. У ее мамы, кстати, брови так и застыли удивленно приподнятые. Как будто ее все вокруг изумляет до крайности. Жаль. Я же знаю, где-то за этой маской прячется живая Барбара, которая мне нравилась. Факт номер два: чем они питаются. Еда вообще не должна появляться в таких сочетаниях. Пицца с клубникой — как вам? Еще что придумаете? Картошка с подливкой и мороженым? Материя с антиматерией? Кроме шуток. С каждым разом все ненормальнее. Факт номер три — это супер, настолько супер, что я валяюсь под столом от хохота с самого приезда домой. Пока Тори не попросила перестать. Короче. Сперва за «ужином» долго вешали про Вирус, и Джо постоянно намекал, «не хочу ли я сам взглянуть». (Ответ: «Нет, я не хочу, но, куда ты клонишь, ежу понятно, для этого не надо быть Коломбо».)
Соответственно после ужина меня тащат в «кабинет», где на массивном дубовом столе возвышается компьютер. Честное слово, они бы и мышь из дуба заказали, и коврик из викторианского бархата, если бы такие продавались. Вынос мозга… Ладно. Вылечил я им компьютер — у них там сидел «Впоследствии», написанный каким-то хорватским пацаном, я о нем читал где-то — парню, кажется, лет четырнадцать. Поставил обновление. (Я, конечно, в технике не специалист — это оставим Клокворку, но уж антивирус любой дурак может обновить и запустить.) Короче (я все до сути не дойду). Чищу я комп, чищу, а периодически ко мне подскакивает Тори и настойчиво шепчет, что надо бы его как следует проверить, не только на вирусы, а как следует — а я ей шепчу в ответ, мол, откуда мне знать, какие у них там еще проблемы образовались? В итоге полез в почту, посмотреть, откуда мог прилететь вирус — вложения там всякие, — и наткнулся на целую папку, забитую спамом. Не просто там пара спамных писем в «Удаленных». А тьмы, и тьмы, и тьмы — двести двадцать три ТЫСЯЧИ четыреста тридцать семь писем в одной папке, большей частью непрочитанные.
Как у них еще почта работает, понять не могу. Чудом, не иначе. Музей спама просто. Странно, что компьютер еще не сдох. В основном виагра и прочие лекарства, перезакладывание недвижимости, средства от бессонницы, гадалки-целители, диплом за час, самые выгодные инвестиции, акции, обещающие взлететь до небес, лицензии на хирургическую практику, ну и неизменные «скрытая камера в студенческой общаге», «азиатский фестиваль дилдо», «анальное порно из Австралии» плюс неразборчивая фигня на диалектах корейского. Целая папка, забитая никому не нужной ересью. Как-то делается не по себе, когда видишь, что люди зачем-то хранят такое. Я себя прямо как в «Сумеречной зоне» почувствовал, открыв эту лопающуюся от писем папку. Тут-то и понимаешь, какие они тут все больные. Я так мягко намекнул Джо: «Вот отсюда ведь можно кое-что и повыкидывать?» А он мне: «Да нет, пусть лежит. Мы спецпредложения не удаляем, вдруг когда пригодится». Я: «Ну да, ну да, Джо, хорошо». Закрыл папку и медленно так, аккуратно, но решительно от стола отошел. Больные. Больные. На всю голову. Я вам говорю. Говорил. И буду говорить.
* * *
Так.
Сказать о том, что мне сейчас ПРЕДСТОИТ (чертов капс), нелегко, поэтому лучше разделаюсь побыстрее и забудем, чем делать вид, будто ничего не произошло.
По возвращении из пригорода нас дожидались две вещи. Одна на коврике перед дверью — открытка от какого-то парня, с которым Тори «подружилась» в поездке. Она об этом распространяться не пожелала, что 1) ВПОЛНЕ ПОНЯТНО (капслок) и 2) меня не вдохновляет, но тон, в котором составлена открытка, говорит сам за себя.
Второе, что нас дожидалось, это записанные на автоответчике сообщения. Сбивчивое и малопонятное, но очень плохое, от Вентера, потом еще одно — истерическое — на ту же тему от Челси. Мы думали, Диетчик непрошибаемый, а оказалось, нет. Сегодня он доставлял на другой конец города какой-то заказ на своем мотоцикле, попал в аварию, и его впечатали в стену, а потом размазали по задней двери «Уоллмартовской» фуры «шевроле». До смерти. Опускать подробности не вижу смысла. Что случилось, то случилось.