– А у этого… у итальянца… – Даша, как ребёнок, тычет пальцем в экран.
– У Проди.
– Да, у Проди. Костюмчик ничего. Прикольный. Ходит, улыбается, весь модный такой старичок.
– Они цены на газ обсуждают. Я думаю, ему сейчас не до улыбок.
– Да ладно! Чё они, не люди? Съехались, себя показали, костюм там, часики, машина. Интересно, они после своих саммитов тусят?
– Не знаю, тусят, наверное. Ты же сама сказала, ничто человеческое им не чуждо.
– Прикольно. Интересно, а они в закрытые клубы ходят? На их тусы реально попасть?
– Им, наверное, специально обученных гостей готовят. Для живого человеческого общения, так сказать.
– Антош, а ты был хоть раз на таких тусах?
– Приходилось, – нагло вру я, понимая, что такой ответ – единственное, что может по‑настоящему оправдать Дашино присутствие в моей квартире в столь поздний час. Кроме денег, разумеется.
– Вау, Антошка! – Она обнимает меня, целует в щёку и широко раскрывает глаза. – Расскажи, чё там, как. Куда ходят. А девки красивые? – с наигранной ревностью тараторит Даша.
– Даш, если я тебе сейчас расскажу в деталях, то в следующий раз туда не попаду. Да и вообще никуда не попаду. Вместе с тобой, кстати.
– Не пустят, в смысле?
– В смысле завалят.
– Ой… – Даша на секунду отстраняется, затем надувает губы и молвит: – Тебе просто рассказывать лень.
Я играю пультом, переключая каналы, и думаю, что ей наврать. Поскольку врать лень, равно как и говорить, минуты три я просто молчу.
– Фу, какой ты вредный, ужас просто! – Даша продолжает кокетливо завлекать меня в диалог о президентской тусе. – Ну что тебе стоит, а? Ну, Антош. Ну, расскажи, ну, пожалуйста, интересно ведь. Вредина. Я тебя не люблю, вот.
– Я тебя тоже не люблю, что с того? – меланхолично замечаю я. – В душ пойдём?
После душа, уже в постели, Даша спрашивает меня, во сколько мне завтра вставать, а я лежу, смотрю в потолок и думаю о том, что воровать сцены у великой Лени Рифеншталь стыдно и непозволительно. Даже братьям‑белорусам. Внезапно мне в голову приходит одна мысль:
– Кстати, Даш, а ты «Триумф воли» смотрела? – спрашиваю я её перед тем как выключить свет.
– Не‑а, не успела. Жду, когда выйдет в переводе Гоблина, – не моргнув глазом, отвечает мне эта чудная насиликоненная фея. Реально, именно так она мне и отвечает.
Вы думаете, в этот момент я начинаю задыхаться от ненависти или неимоверным усилием воли заставляю себя отдёрнуть руки от её горла? Ничуть не бывало. Наоборот, я готов расплакаться от умиления и захлестнувшей меня доброты. Я завидую им, вы понимаете? Эти люди имеют счастье жить в другом мире. Они настолько тупы и нелюбознательны, что позволяют себе путать «Газенваген» с «Гелендвагеном», думают, что «Равенсбрюк» – это марка холодильника, а дети в Африке умирают от жажды из‑за постоянных задержек с поставками «Сан Пелегрино». «Триумф воли» оказывается новым фильмом, с Умой Турман или Милой Йовович, точно они не помнят, а международные саммиты являются чем‑то вроде продолжения Недели миланской моды, только для супер‑випов.
Я люблю этих людей, потому что в их жизни всё просто и понятно. Природа вещей для них делится на «прикольную» и «неприкольную». Их интеллектуальный багаж строго дозирован. Он не занимает лишних кубических сантиметров сознания, компактно упакован, ультралёгок и актуален, как босоножки от «Маноло Бланик». Их сознание устроено таким образом, чтобы не грузить и не отвлекать владельца от ежедневного пережёвывания жизни. Они подобны коровам, пасущимся на информационном поле и изредка отрывающим морды от земли, чтобы прислушаться, не дудит ли рожок пастуха. На них глупо злиться, их глупо ненавидеть, а ещё глупее пытаться донести до них информацию. Если только она не в переводе Гоблина.
Посему я не раздражаюсь. Я даже не пытаюсь думать о том, что для двадцатипятилетней барышни, красавицы, спортсменки и светской журналистки, наверняка с высшим образованием, такой словесный пассаж – это просто «тушите свет».
Я не пытаюсь думать об этом. Я просто тушу свет.
Книга вторая
Дневник информационного террориста
Метро
Мы добиваемся не правды, а эффекта
Йозеф Геббельс
Июнь 2007 года, Москва
За девять месяцев до выборов Президента РФ
В восемь утра над площадкой перед павильоном станции метро «Проспект Мира‑кольцевая» в воздухе не было ничего такого, что предвещало бы страшные события. Ничего гнетущего или настораживающего, как пишут в таких случаях газетчики, рассказывая о ситуации, предшествующей катастрофе. Наоборот, светило яркое солнце, студенты пили пиво, девушки весело стрекотали по мобильным телефонам, бабушки степенно раскладывали на лотках газеты. Даже милиционеры были особенно расслаблены, увлеченно беседуя между собой. В общем, атмосфера абсолютно будничная.
Когда из стеклянных дверей выплеснулась на улицу первая порция людей, готовящихся начать трудовой день, где‑то слева бухнул взрыв. То есть сначала никто и не понял, что это взрыв. Просто громкий хлопок и все. Но когда пространство затянуло едким дымом и раздались первые женские визги: «Человека убило!» – началась всеобщая паника. Толпа бросилась врассыпную. Женщины голосили, мужчины молча расчищали себе дорогу локтями, не обращая внимания на падавших на землю пожилых людей, пассажиров с детьми и инвалидов. В общем, всех тех, кому положено уступать места и оказывать всяческие респекты в общественном транспорте. Хотя, с другой стороны, они как раз уступали им места. Места для смертников.
Стражи порядка, постояв в растерянности, бросились оказывать помощь упавшим и организовывать всеобщее бегство, но тут же были сметены волной хлынувшего народа.
Самое ужасное началось, когда поднялась вторая волна: те, кто присутствовал при первом взрыве, ломанулись обратно в метро и в дверях столкнулись с выходившими. Началась давка. Люди с двух сторон напирали на стеклянные двери. Одни, ведомые инстинктом, покидали открытое пространство, другие, наоборот, стремились вырваться на простор, чувствуя, что произошло что‑то ужасное, но не понимая, где, в метро или на улице.
В тот момент, когда стекло одной из дверей треснуло, прогремел второй взрыв.
Выходивших было больше, они выдавились на улицу и побежали вперед. Минут через десять наряды милиции перекрыли выход, успевшие убежать – убежали, а не успевшие – человек десять‑пятнадцать – лежали теперь на земле. В лужах крови, среди мокнувших в ней газет, потерянных вещей, окурков, бутылок и банок.
Воздух разорвали сирены «скорой помощи» и милиции. Место взрыва было немедленно взято в кольцо зеваками. Допускаю, что многие из них только что выбрались из этого ада и теперь во все глаза смотрят прямую трансляцию хоррор‑шоу. Еще пять минут назад они могли стать жертвами, но сейчас стоят поблизости, и в их широко открытых глазах читается один вопрос: «Окей, я‑то выжил, но кто все‑таки погиб?» Кто‑то ведь непременно должен погибнуть, не бывает так, чтобы всех спасли. Стоит ли говорить, что помогать лежавшим на земле никто и не пытался – из‑за боязни пропустить самое интересное. Знаете, почему в первые часы атаки на башни‑«близнецы» никто не пытался прийти на помощь погибавшим? Задымленность, отсутствие вертолетов, шок, плохая видимость, невозможность действий в воздухе – все это отмазки для прессы. Весь мир в эти часы был очень занят: он смотрел прямую трансляцию по CNN.
Через сорок минут подъехало еще с десяток «скорых» и машин спецподразделений. Откуда ни возьмись, как всегда в таких случаях, появились журналисты, как коршуны слетающимися на катастрофы. Уж эти всегда начеку! Будьте уверены, если, не дай бог, вам случится сорваться с горы или тонуть в море, первым, кого вы увидите, будут не спасатели Малибу. Нет‑нет. Первыми окажутся журналисты, протягивающие вместо руки помощи микрофон или видеокамеру. При этом они сделают сострадательное лицо и даже пустят крокодилью слезу, задавая вам свой дежурный вопрос: «Что вы чувствуете, находясь на пороге гибели? Да, и, пожалуйста, короче, мы в прямом эфире, у нас мало времени».
Итак, спецподразделения бросились оттеснять зевак и оцеплять место взрыва, санитары – спасать пострадавших, а журналисты – мешать и тем и другим, пытаясь отснять как можно больше шокирующих кадров и крупных планов. Записать все эти стоны и крики для более ужасающей картинки, которую они покажут нам сегодня вечером.
Мы с Вадимом заняли удобное место для наблюдения на втором этаже «Макдоналдс», напротив выхода из метро «Проспект Мира (кольцевая)». Убедившись, что наши «скорые» покинули место происшествия, и понаблюдав за работой спецподразделений, мы допили кофе и спустились на улицу.
– Фу, гадость какая! – сплевывает себе под ноги Вадим, – никогда не нужно здесь кофе брать. Такое говно!
– А знаешь, вообще все испортилось. Помнишь, какой раньше «бигмак» был? В коробочку упакован. Коробочку раскрыл – в одной половине «бигмак», в другую – картошку положил. Красота! А теперь? – В этот момент мне приходит эсэмэс, я достаю телефон и читаю послание: – Наши доехали благополучно.
– Отлично, – кивает Вадик. – Насчет «бигмака» – факт. Я сегодня даже огурцы вынул. Надкусил один, а он горький какой‑то.
– Я ж тебе говорю, все испортилось.
– Испортилось конечно. Но кофе всегда был говенный, согласись… Интересно, Антон, когда первый сюжет в официальный ящик попадет?
– Думаю, через час, не раньше. Пока смонтируют, то да се. А пленка «любительская» уже поехала на СNN?
– Ага. Слушай, народ‑то не расходится. – Вадим показывает пальцем на ту сторону проспекта. – Я так думаю, сейчас все зеваки в «Мак» ломанутся.
– Вот тебе, кстати, и ответ, почему качество упало. Народ валом повалил, а при таких объемах какое же качество?
– Да? А в Штатах что, народа меньше? – разводит руками Вадим. – Чего же там качество не падает?
– Могут себе позволить не экономить на качестве, а все потому, что инвестиции хорошие, не то что у нас. Отсюда и результат. Поэтому одни в качестве декораций используют башни на Манхэттене, а другие – заплеванные площадки перед метро. Представляешь, что бы было, если бы нам с тобой дали бюджет, чтобы угондошить тыщи три статистов? Да еще в реальных декорациях, типа «Шереметьево‑2», а? Представляешь?
– Представляю, – грустно кивает Вадим, – мы бы этот бюджет скрысили.
– Никакого полета мысли. – Я делаю затяжку и щелчком посылаю окурок в урну. Он падает на край и отскакивает на землю, я сквозь зубы говорю: – Блядь. Никакой романтики. Один сплошной цинизм.
– Романтизм нам чужд, Антон. А цинизм хотя бы ясен. Так что…
– Это точно. Слушай, нам же на встречу с твоей бабкой надо. Как выбираться будем? Все перекрыто.
– Может, дойдем до Цветного бульвара и на метро?
– Ты охренел, а теракт?
– Какой ужас! – картинно закрывает лицо руками Вадим. – Тогда пошли на Олимпийский, тачку поймаем.
Через час Вадим вводит в мой кабинет женщину маленького роста, с выплаканными глазами и серым лицом. Несмотря на состояние тяжкой драмы, она аккуратно одета и причесана. На груди кофты зеленая брошь, на плечах – платок с сине‑зелеными узорами.
– Антон, знакомьтесь, это Зинаида Николаевна. Я рассказывал тебе про ее горе.
– Да‑да, конечно. Зинаида Николаевна, хотите чая?
– Нет, спасибо, расскажите, что вы знаете о Володе? Вы ведь с ним знакомы?
– Да. Вместе служили. Понимаете, я… я даже не знаю, с чего начать. – Я вытираю ладонью воображаемый пот на лице. – Понимаете, я занимаюсь делами российских солдат, воевавших в Чечне.
– Ну да, мой Володенька там воевал. А теперь вернулся, и я не могу понять, почему не звонит. Может, у него какие‑то дела? Мне все говорят: и соседи, и в поликлинике, и в военкомате, что он погиб. Но я‑то его видела. Год назад. Он в Москве, только почему‑то не звонит и не приезжает. Может, девушка появилась? Они ведь в этом возрасте влюбчивые. А что, ну и хорошо. Пусть приводит. Я буду в своей комнате, им оставлю большую. А дети пойдут – все лучше, чем по съемным углам. А может, он живет у нее? Но почему же не звонит?
– Зинаида Николаевна, послушайте. Я вам все сейчас объясню.
– Неужели с ним что‑то случилось? – Она вскочила и начала теребить платок. – Вы скажите, что?
– Успокойтесь, Зинаида Николаевна. Вадим, врач здесь?
– Да, ждет за дверью.
– Мне не нужен врач, слышите?! Скажите, что с моим сыном?
– Зинаида Николаевна, он жив. Его здоровье вне опасности. Вы смотрите телевизор?
– Я? – Она села, потом снова вскочила. – Нет, не смотрю. Там его показывали? Я радио только слушаю.
– Сегодня в московском метро прогремел взрыв. Слышали? По радио должны были сказать.
– Да… – Она растерянно посмотрела по сторонам. – Что‑то такое говорили. Там был мой сын? Он там был? – У женщины затряслись плечи. Она вытерла лицо платком, собралась с силами и продолжила: – Я приму любую правду. Скажите, что с ним?
– Зинаида Николаевна, – я закашлялся, – ваш сын вчера выходил из метро в момент взрыва. Его слегка контузило. «Скорая» увезла его в больницу. Мы его ищем, но списки пострадавших засекречены. Нам известно точно, что он как раз собирался ехать к вам.
– Да?! А почему же он мне не позвонил? Надо его искать! Слышите, давайте его искать по больницам!
– Зинаида Николаевна, мы пытаемся, но списки пострадавших засекречены самым главным министром, министром МЧС. И он не хочет отвечать на вопросы.
– Почему? Ведь мой сын ни в чем не виноват! Он ехал ко мне. Надо идти к министру, пусть он скажет, где мой сын! Я мать! Что же это происходит? – Она начинает рыдать.
– Зинаида Николаевна, вам как матери он не сможет отказать. Завтра, в одиннадцать утра, будет пресс‑конференция, на которой он выступит. Вы расскажете, что видели вашего сына в момент взрыва у метро. Видели дым, видели, как он лежал на земле. Только тогда министр поймет, что вы знаете о том, что вашего контуженного сына прячут от вас в больнице. Он поймет и скажет, где его искать. Мы должны сделать это вместе, вы и я. Пойти и спросить, где Володя.
– Да… да, мы пойдем. Дым, Володя на земле. Но… я же не была вчера у метро! – опешила женщина.
– Если вы скажете, что не были у метро, министр вам не поверит. И мы уже не сможем найти Володю. Обязательно нужно сказать, что вы там были. – Я перегнулся через стол и вплотную приблизил лицо к ее лицу. – Володя ждет, что вы его разыщете. Он вас ждет, Зинаида Николаевна.
– Да. Да. Я поняла. Он ждет. Министр не поверит, если не на земле. Володя в дыму. Ой… у меня голова начинает кружиться!
– Спокойно, Зинаида Николаевна, – я делаю Вадиму знак, и он выбегает за врачом, – сейчас мы вам укольчик сделаем, а завтра вместе поедем на встречу с министром и отыщем Володю.
Я встаю, обнимаю ее за плечи и поправляю платок. Вбегают Вадим и женщина в белом халате. Она делает Зинаиде укол, я еще раз повторяю ей историю с метро, затем врач с Вадимом берут ее под руки и выводят из кабинета.
Я сажусь в кресло и вытираю салфеткой лоб. На этот раз я по‑настоящему вспотел. Возвращается Вадим. Он стоит на пороге кабинета, смотрит на меня и кивает. Я киваю в ответ. Вадим снова уходит. Оставшись один, я запираю кабинет на ключ, снимаю трубки со всех аппаратов, выключаю мобильник, сажусь за стол, кладу голову на скрещенные руки и смотрю перед собой. Трудно сказать, сколько времени я провожу в безмолвии. Мне по‑настоящему страшно от того, что мы сделали.
В четыре я вальяжно вышагиваю по Лубянке и гляжу по сторонам. Людей на улице мало, вероятно, после сегодняшнего происшествия они попрятались по офисам и квартирам. Все вокруг выглядит как‑то непривычно, а машины, стоящие в пробке, похожи на взъерошенных котов, которых только что напугали. Вероятно, это из‑за солнца, оно светит сквозь тучи какими‑то полосами. Проходя мимо кафе «Щит и меч», я разглядываю в витрине манекенов в форме работников госбезопасности разных лет. Между фигурами кто‑то повесил постер с Боно и его группой. Странно видеть здесь изображения всемирно известных рокеров, еще и поддерживающих Amnesty International. Может, владелец кафе таким образом демонстритует свою диссидентскую сущность? Но приглядевшись, я врубаюсь, что никакие это не «Ю2». На плакате – Патрушев и офицеры ФСБ, стилизованные под «Ю2», с гитарами на крыше ГУМа, откуда они смотрят на колонну олигархов, идущую под конвоем по Тверской. Сзади горят здоровенные неоновые буквы:
Поселок Мирный: WHERE THE STREETS REALLY HAVE NO NAME!
Я оторопел. Такое впечатление, что одно изображение вылезло из‑под оболочки другого, будто змея, скинувшая старую шкуру, сменив окрас, а заодно и основную идею. Я несколько минут пялился на картинку, потом направился к Чистым прудам.
До самого «Шатра» я думаю о том, какие таланты встречаются в России. Как креативно, а главное, правдиво все у них выходит. Может, потому, что в таких людях все по‑настоящему прекрасно: и холодная голова, и чистые руки, и горячее сердце? А может быть, кто‑то хорошо разбирающийся в современном искусстве провел с ними пару‑тройку базовых занятий?
Я захожу в «Шатер» и вижу Сашку и Никитоса. Они мне радостно машут, а Сашка показывает пальцем на стоящую на столе бутылку водки.
– Привет, – я обнимаюсь с ними и сажусь, – как дела?
– Да вроде хорошо, – улыбается Никита, – а у тебя?
– Да так… местами, но в целом хорошо.
– А у меня плохо, – судя по красноватым глазкам, Епифанов уже бухой, – я с выборами мэра в Норильске завис.
– Ну, наливаю тогда. – Никита берет бутылку. – Давайте только жрать возьмем, а то мы тебя заждались.
– А что случилось‑то? – спрашиваю я Сашку, когда мы чокаемся.
– У нас вчера двоих работников штаба в Норильске убили…
– Начинается, – говорит Никита, – не успели сесть, как вы тут же про жмуров начинаете базарить. Другого места, что ли, нет? Дайте хоть пожрать спокойно, без стрессов.
– Да погоди ты со своей жратвой, тут такие новости! – перебиваю я его. – Стрессы его беспокоят! Тоже мне, существо тонкой душевной организации.
– Да, тонкой. Разговоры о трупах усугубляют мой гастрит. Мне, может, вообще нервничать нельзя.
– Давно ли, Никита, ты стал думать о таких вещах? Ты мне скажи, в девяностых, когда ты в составе ОПГ краевые предприятия отжимал, ты тоже такой благостный был? Небось, когда сам людей толпами валил, о гастрите не думал? – смеюсь я. – А тут пара трупов, и то не твоих.
– То когда было!.. Вспомнила бабка, як дивкой была, – притворно обижается Никита. – Я, если хотите, слова больше не скажу. Хоть о массовых расстрелах базарьте.
– Возвращаясь к расстрелам. Из‑за чего убили‑то, Саш?
– Чистый криминал. Ребята возили кэш сумками на одном и том же водиле. Ну, кто‑то из них, видать, по пьяни ему и слил. Тот и навел. Утром обоих грохнули, а водила скрылся.
– Денег много? – участливо спрашивает Никитос.
– По нашим прикидкам, штук триста. Глупо все. Толковые ребята были, что обидно. Еду завтра в Норильск с ментами разговаривать.
– Жалко… бабки, – говорю я, делая глоток вина. – Триста штук все‑таки.
– Какой же ты, Антоха, циник! Я думал, ты меня пожалеешь, мне завтра внутренними линиями в Норильск. Тереть там с ментами. Три дня, а то и больше, в нечеловеческих условиях Крайнего Севера.
– Ну и тебя, конечно. Хоть ты и не забесплатно едешь, я тебе сочувствую. Все‑таки друг. Ты, кстати, не хочешь из этого убийства политическое дело сделать? Ну, там… «городской голова, связанный с Кремлем, заказал убийство…»
– У меня другого варианта и нет. К Кремлю мэра привязывать за уши – слишком много чести, а то, что это мэр мочканул оппозицию, тему разыграем.
– Ну смотри. Тебе там, на месте, виднее.
– Давайте еду закажем, пожалуйста! – канючит Никита.
– «Еду‑у‑у закажем», – передразнивает его Саша. – Тебе худеть надо, брат, а ты все про еду.
– Во‑во, – включаюсь я, – а то ты костюм купил импортный, в полоску, очки в дорогой оправе и думаешь, сразу интеллигентным человеком стал. Ряха‑то тебя выдает, Никит. Ох, выдает!
– Я в фитнес хожу, – угрюмо отвечает Никита, – и плавать еще начал. Начну… с понедельника.
– Ты не о теле думай, Никитос, – хлопает его по плечу Саша. – Интеллигент – это состояние души!
– Ладно, давайте действительно заказ сделаем, – примирительно говорю я, – а то мы так человека потеряем.
Пока официант принимает заказ, я успеваю ответить на три телефонных звонка (один из звонящих – Вадим, обещающий заехать) и довольно сильно лягнуть под столом Сашку, прошипев ему в ухо: «Хорош так быстро нажираться». Сашка обиженно отворачивается. Когда официант отходит, Никитос снова разливает водку.
– Я, кстати, в Норильске был. Два года… Ваще‑то тяжко там. Люди в ежедневной жизни проявляют чудеса мужества и героизма. Без звезды и без картинок.
– Хорошая присказка, надо запомнить, – смеется Саша.
– А то! С Никитосом надо больше общаться, он же кладезь народной мудрости, – говорю я.
– Ну, про «без звезды» понятно, – продолжает веселиться Саша. – А почему «без картинок»‑то?
– Потому что рисоваться не перед кем. А «без звезды», кстати, тоже натурально. Баб очень мало, а симпатичных – так и вообще…
– А как же ты обходился? С твоей африканской страстью? – продолжает Саша. – Северным оленям, что ли, присовывал?
– Саша, ты мне друг, но, в натуре, прошу, есть вещи за гранью. – Никитос хмурится.
– Не, Саня, ты не шаришь. У Никиты образование техническое. Он же у нас механик или кто там. Ну, соображал, наверное, с тракторами и вездеходами. Исходя из размеров выхлопной трубы. – Начав стебаться, я чувствую, что остановиться будет уже трудно.
– Картина в духе соцреализма. «Ударник верхом на тракторе». – Сказав это, Саша закрывает лицо салфеткой, и его смех переходит во всхлипывания.
– Никита кладет салфетку на стол, отворачивается от нас и говорит тихим голосом:
– Я с вами больше никуда не пойду, гадом буду!
– Ладно, Никит, не обижайся, мы шутим. Расскажи нам про Север.
– Не буду я вам ничего рассказывать. – Никитос шмыгает носом. – Бля, ну, когда жрать‑то дадут?
Приносят салаты. Никита резко набрасывается на свое блюдо, закидывая пищу в рот быстрыми, как сказали бы хоккейные комментаторы, кистевыми бросками. Жует он тщательно, изредка обнажая мелкие зубы хищника. Сашка ест вяло, а у меня так вообще аппетита нет. Есть только желание напиться.
– А ты там на чьей стороне работаешь? – спрашивает Никита у Сашки.
– Мы там работаем против мэра. Один местный коммерсант наш клиент.
– А основной пункт для популизма – «северный завоз» или как там это называется? – включаюсь я.
– Ага. Именно. Завоз пока не распилили. Продукты купили через свои фирмы по завышенной стоимости, а по топливу еще решения нет. Мэр блокирует сделки, которые наш клиент хочет через свои фирмы провести, а мы в местной прессе проводим кампанию под знаком того, что мэр не способен готовить город к зимнему периоду.
– Ужас. Пока они будут решать, кто через себя сделки поведет, начнется сезон, судоходство закроют – и звездец. Отапливаться нечем, продуктов нет. Город голодать начнет, гондоны! – Никита опрокидывает стакан и наливает себе еще. – Ты представляешь, там дети маленькие, а молоко – дефицит… Я когда там был, случилась у меня одна история…
– Слушайте, а зачем в блюда трюфели добавляют? – спрашиваю я, чтобы сменить тему.
– Для запаха. Ты на горячее шашлык взял? – поворачивается ко мне Сашка.
– Дайте рассказать, у меня как раз история про детей, – не унимается Никитос.
– Да и черт с ними. Я вообще‑то рыбу хотел заказать…
– А знаете, какая на Севере рыба? – пытается заинтересовать нас Никитос. – Короче, рыбалка там – загляденье…
Пока Никитос рассказывает о прелестях рыбалки «на Северах», я думаю о том, как развернутся события с терактом. Никита бодро жестикулирует, показывает руками размеры диковинных рыб, Сашка живо участвует в беседе, а я смотрю сквозь них в глубину ресторана. Посетителей нереально много. Они увлеченно болтают, пьют шампанское и вино. Вокруг «Шатра» даже ездит венецианская гондола, на которой полупьяные пятидесятилетние Ромео катают юных Джульетт с алчными глазами вампиров. Если бы позволил бюджет и фантазия – можно было бы рвануть один из дорогих ресторанов в центре города. Ничто так не радует массового зрителя и ничто так долго не обсуждается, как массовая гибель зажиточных членов социума.
– Мужики, – Никитос неожиданно встает. Видимо, тема рыбалки себя исчерпала. – Я хочу выпить за вас!
– Да ладно, брось ты! – деланно смущаюсь я.
– Никитос, хорош, садись! – вторит мне Сашка.
– Не, в натуре, мужики, я хочу выпить за вас. Как вы всех развели – это высший класс. От всех пацанов… от моих партнеров то есть, вам уважуха. Теперь если у вас какие проблемы – мы поможем. Обращайтесь.
Мы дружно чокаемся и опрокидываем рюмки.
– У нас, кстати, есть проблемка. – Я пронзительно смотрю на Сашку.
– Да, точно, – говорит Сашка, вытирая рот салфеткой.
– А в чем трудности? – интересуется Никита.
– Да двух человек надо убить, – простодушно бросает Сашка.
– Да что же это? – Никитос оглядывается по сторонам и говорит приглушенным голосом: – Да что же это ты говоришь, прости господи?
– Никита, нам реально мешают два человека, – говорю я, – очень мешают.
– Да… – Никитос снова опрокидывает рюмку, – дела у вас. А чё за люди? Авторитеты? Пацаны? Или так просто, фраера? В бегах?
– Нет, в Москве сидят, на квартире.
– Не сбегут?
– Не должны.
– А… А то я помню, у меня случай был, еще с покойным Пашей‑гномом, земля ему пухом. Был у него конфликт один…
Минут тридцать Никитос рассказывает в деталях, чем занимался Паша‑гном, а также чем занимался в то время он сам, как они первый раз встретились и на каких уважаемых людей кто из них работал. Меня всегда раздражала эта особенность криминальных элементов и приблатненных чуваков часами растирать былинные истории про то, кто чего «контролировал» в девяностых и кто с кем в каких был отношениях, превращая все в этакий эпос типа «Старшей Эдды». Кто из криминальных богов скольких завалил, у кого с кем были конфликты и какую роль сыграл в их решении рассказчик. Как правило, сам рассказчик в то время был мелкой рыбешкой, но за неимением свидетелей спустя годы его вчерашний статус резко возрос.
Причем об убийствах рассказывается детально, с указанием числа выстрелов и описанием места «стрелки». И все это непременно перемежается лицемерными «прости господи», «царствие ему небесное», «упокой его душу», «дай ему Бог» и т. д. Внимательно выслушав все перипетии истории Паши‑гнома, я возвращаюсь к своей проблеме:
– Никит, так как же быть?
– Мужики, – Никита обнимает нас за шеи и наклоняется к нам, – давайте завтра об этом. Сегодня такой день хороший! Встретились, выпиваем за успех. А завтра ты, Сашка, подъезжай ко мне в офис, там все и решим. Выпьем?
– Выпьем, – устало соглашаюсь я. Приносят горячее. Минут пять все сосредоточенно жуют, потом Никитос откладывает приборы и говорит:
– Мужики, а я вот что хотел спросить. То, что вы с «Зевсом» разыграли, – это же чистая подстава, так?
– Так, – киваю я.
– А то фак ве? – вторит мне Сашка с набитым ртом.
– Чего? – не понимает Никитос.
– Я говорю «а то как же», – наконец прожевывает Сашка.
– Во, – Никита чуть пристукивает кулаком по столу, – давайте за это выпьем.
Мы с Сашкой непонимающе переглядываемся и поднимаем стаканы.
– Ну и дальше что? – спрашиваю я Никитоса. – Развивай тему.
– А дальше вот что. Вся эта разводка наша попала в телевизор, на радио, в газеты. В общем, везде, правильно?
Мы с Епифановым предпочитаем не втягиваться в его монолог и просто киваем.
– Раз вы наебали телевизор, то и телевизор, передав ваш фуфляк в эфир, наебал население. А значит, наебка‑то круговая? Так выпьем же за это.
– Никитос, ты чего так быстро гонишь? – спрашивает Сашка.
– Да настроение хорошее. Нельзя, что ли?
Выпили. Я закурил, Сашка заказал себе еще сока.
– У меня вопрос к вам как к этим… му… ме…
– Медийщикам.
– Во. Точно. У меня, блядь, вопрос: а в телевизоре вообще реальные события показывают или там все такая же подстава?
– Смотря что считать реальными событиями, Никита, – усмехаюсь я.
– А взять, к примеру, теракт сегодняшний?
– Фиг его знает… – Сашка косится на меня.
– Да вряд ли, – я качаю головой, – хотя… федералы могли и сами взорвать.
– А для чего? – Никита вращает глазами. – Для чего им взрывать‑то?
– Ну, чтобы ужесточить внутреннюю политику или отменить выборы, обвинив кандидата от оппозиции в связях с террористами, – вслух размышляю я.
В этот момент к нашему столику подходит Вадим, здоровается и садится рядом со мной.
– Это мой коллега Вадим, – представляю я его. – С Сашей вы знакомы, а Никита – наш большой друг. – Никитос настороженно косится на Вадима. – Наш человек, – обращаюсь я к Никитосу, – занимается политтехнологиями на телевидении.